POESIA ATÔNITA - fernando stratico

2011-06-10T17:48:00.000-07:00

VÊ-SE

Vê-se a ponta de uma saia
Senhora véu espreita o tempo
Ela reza enquanto aperta
Abacates, peras velhas
E a dor do peito
Minha senhora
Nossa senhora
Senhora nossa
Castiga o vento
Escadaria abaixo
Viu-se filhos, peregrinos
e uma bezerra tenza
longe carcomida
pelas bichas
e peãs vazias
vaca, boi, novilha
e reza e véu
e veza e déu
Nossa senhora
Minha senhora
Quanta luz nascia
Deste vulto de
Minha senhora

2011-04-05T17:32:00.000-07:00

BALBUCIA

Klklklkklklklklklk
Klklklklklk
Jkjkjkjkjkjk
Vkkvkkvkkvk
ckckckckckck
Khkhkhkhk
Nknknknk
Kbbkbkbkb
Bkbkbkbkb
Igkgkgkgkkg

Hlhllhlhlh/
Hlhlhh

Hhhlhllhl
Bkbkbkb

Balbucia
Ventania atônita
Balbucia

Histórias de Assombrações

2011-03-21T16:49:00.000-07:00

O COQUEIRO

enquanto se olha para o fogo da chapa

o medo apavora eu me apavoro

o leite borbulha eu me apavoro

a lenha avermelha eu me apavoro

a brasa cintila a pele arrepia

eu me apavoro o ouvido expande

o machado corta e o som penetra

porta casa telhado umbigo

batida a batida forte mais forte seco

nos secos nos corta a madeira rangindo

o coração estala o machado come

até que surdo cai tronco-cadáver agigante

num baque-desgraça e a terra tremiluça

Mais lenha mais fogo

Fogão devora preguiçoso

Este machado não pára corta mais um,

quem sabe o mais alto,

e mais um outro coqueiro fraco

eu me apavoro depois silêncio

a noite estanca até que amanhece

eu me apavoro então dá-nos sol o dia

mas é luz sem passarinho

pela janela vemos não se foi não caiu

não tombou coqueiro ou jatobá

não caiu apavoro

eu me apavoro

fernando stratico

A PAINEIRA

se noite uma paineira vemos

flores-antes-cor-de-rosa vemos

vulto paina assim fantasmagórica

flocosdeneve sopravento vemos silhueta

árvore mil espinhos na barriga imensa

frutos elipsoidardos que se partem

se de noite assombração ela nos olha

e nos respira o seu perfume flores

A paineira fala ou melhor sussurra

geme grunhe treme mas velado oco

o grito é oco é lingua dela ela entende

e anda locomove

se dia um silêncio estranho

sol chuvisco nem sinal de paina

fernando stratico

2010-10-17T03:32:00.000-07:00

Modinha
Havia uma semente de babaçu na varanda de serviço.
Havia uma bandejinha de caju dentro da geladeira.
Havia várias pedras coloridas na entrada do apartamento.
Havia taças, havia elefantes, havia uma coruja feita na India.

O CAMINHO DA PERFEISSÃO

Trá-lá-lá-lá lá-lá-lá-lá
traliza
neutra-liza
Há duas pedras no caminho
Uma é sátira outra é sonho
Neutra-cópula de flores
Trata-se de um raio despersonalizado
neutrolítico
Neutralizoológico
Neutraliz-asasas
Neutraliz-alados
Temo que neutralizar
Neutralizado
Minha nossa não neutralizastes hoje
NeutraSátira
NeutroSonho
NeutraPétera
Prítera dos loucos
Neutramente
NeutroSântico

2010-10-15T06:16:00.000-07:00

Ele não se senta no vaso sanitário. Equilíbra-se no ar mas não se senta. A sua frente está a porta azul celeste de madeira carcomida. Rabiscada de alto a baixo, ele a lê como uma página grotesca, erótica - mensagens curtas de ladrões e de assassinos e também de padres e escriturários.

Quero retomar um pouco o copo um pouco o corpo o forto um dorto um soco um louco um boco um touto um goto um pouco acho que bebi de mais!

Apenas uma palavrinha...

Aqui hexagramas repetidos, repetida comoção que traz benevolências desde tempos tão antigos. Sim, faz tanto tempo! Comovido e amedrontado, curvado sob o trovão das almas, quem diria haveria luz perene sobre corações e cotovelos, dedos e barrigas, corpos tão intensos de tanta energia. E há! E há! Há luz perene que não se desespera! Luz que fica assim como abajur lilás de prostitutas.

2010-05-22T19:17:00.000-07:00

A lebre não apareceu esta noite. Devia estar dormindo ou caçando. Mas o quê caça uma lebre? folhas? pela noite. Eu a vi pela noite. Ela nem ouviu os sussurros da cidade, que ao longe, apenas bramia. Sim, bramia! grande verbo! a lebre, eu, vc, ela será morta em breve... não me iludo, mas vitoriosa vive e não sei nem como!!!! assim como vc, eu e aquela gente VIVE não sei nem como!!!!! eu chorei perto da toca desta lebre viva! sim chorei.

2010-05-05T05:37:00.000-07:00

VI UMA LEBRE

Como seria falar a respeito de uma lebre que cruza seu caminho? Joseph Beuys, o artista performático, falou com uma Lebre morta, quem sabe Ele próprio a matou. Pois esta Lebre falou comigo, eu sei que falou comigo, E está bem viva e quero que ela Viva para sempre Selvagem Em seus Saltos No meio de Londrina.

MARIBULÍCIO

2009-07-29T08:00:00.000-07:00

Fernando Stratico

...........................1
.............................A CADEIA

Quando todos lessem minhas confissões, pensava eu, tomariam conhecimento sobre as nossas loucuras. Isto me preocupava um pouco, mas ao mesmo tempo, a idéia de conversar com o mundo me excitava. Tratava-se de um poder inigualável este de se comunicar com gente desconhecida.
Até mesmo eu, uma iletrada, descobri o valor das letras. Passei a escrever estas memórias como uma forma de entender melhor os acontecimentos. Confesso que me sinto, muitas vezes, aprisionada pela escrita; fechada em minhas narrativas. Mas é muito bom estar em meu casulo. A escrita me faz ordenar o mundo. Talvez me faça criar o mundo, assim ao meu próprio gosto.
Carlinda acompanha de perto este meu processo, que na verdade não é tão penoso assim. Carlinda lê tudo o que eu escrevo e faz comentários muito críticos. Acho que ela tem um certo fascínio por mim. Acho que ela também admira esta minha capacidade de adaptação. Os anfíbios não são muito adaptáveis. Eles têm aqueles problemas de especialização alimentar, sangue frio, habitat, coisas do gênero. Eu sou uma ratazana. Vivo em qualquer lugar e posso comer qualquer coisa, apenas para sobreviver. Carlinda é uma rã.
Carlinda acha que estas memórias ficariam muito tristes se eu incluísse a passagem em que fui presa. Para ela, o leitor tem que ser estimulado a uma aventura prazerosa sem fim. Uma passagem como esta, em que fiquei encarcerada, abaixaria muito o ânimo dos outros capítulos. E como Carlinda é minha leitora preferida, confesso que ainda estou em dúvida. Continuo ouvindo sempre os conselhos da rãzinha, embora eu saiba que não passam de loucura. Confesso que este deveria ser o último capítulo; mas, em um sonho, foi me sugerida esta mudança, não por Calinda, mas por um editor; de modo que o último capítulo agora está em primeiro lugar. Mas não me importo se alguém quiser deixá-lo para depois.
Cida, Irma e eu nos encontramos bem menos agora, uma vez que Gertrudes faleceu. Sim, Gertrudes teve que desaparecer, só que, desta vez, para sempre. Talvez isto tenha a ver com o fato de eu ter sido pega pela polícia. Ela não podia fazer outra coisa a não ser ir para bem longe. Caso contrário, teriam trancafiado a nós duas. É graças a Gertrudes que tenho mais este episódio para contar.
Depois que Gertrudes se foi, cada uma de nós inventou uma coisa para fazer. Cida dedica-se desesperadamente a suas pinturas e também à Internet. Ela fez – juntamente com outros velhinhos - uma exposição de quadros no hall de um pequeno shopping aqui perto. Vendeu três obras, e fez várias amizades. São sempre aquelas paisagens que de paisagens não têm absolutamente nada. Nunca mais ela mencionou o nome do Alípio. Evaporou os sentimentos de uma vez. Às vezes tenho vontade de provocá-la. Outro dia eu o vi, de carro com uma mulher bem jovem.
Irma, por sua vez, passou a namorar. Novamente, um jardineiro. Um rapagão de uns vinte e dois anos. Ela o trata como a um neto. O menino é afoito por sexo e por dinheiro. De modo que Irma o compra por bem pouco. Irma tem plena consciência. É o antigo jogo do amor. E o que faria um garotão se interessar por uma senhora de quase setenta anos? Os lindos olhos? A boca carnuda? Com certeza, não é. Da minha parte, acho isto tudo muito perigoso. Sempre vemos crimes nos jornais. Velhas assassinadas por tão pouco. Para esta gente, somos milionárias, e qualquer quantia para eles é uma fortuna. Por isso, Irma fez questão de se envolver também com a família do rapaz. Com isso, fica difícil para o rapaz tentar qualquer maldade contra ela. Mesmo assim, o risco continua, porque estes rapazes são desmiolados. Nem preciso dizer que Irma está radiante de felicidade com este namorado. Para ela a vida ganha um novo sentido. Porém, parece-me que o rapaz nasceu para ser jardineiro e andar com a cara suja de lama. Não quer saber de estudar, não demonstra um pingo de vontade. Acredito que lhe faltam neurônios, e isso não é culpa dele. Pois o que faltava em neurônio, sobra em libido e voracidade. Irma se delicia com isso.
Estive presa em uma cadeia. E sem Gertrudes, o mundo parece que parou.
Para passar o tempo escrevi. Escrevi para não me perder de vista. Escrevi para no morrir. Escrevi para me manter viva! E assim por diante... coisas que os escritores dizem.
Todos devem se perguntar: “Mas não era a Gertrudes quem devia ser presa?” Até me passou pela cabeça que tudo fosse uma armação de minha amiga contra a minha pessoa. Mas não era. A polícia resolveu pegar a mim - ingênua dona de casa. Assim, de senhora recatada e religiosa passei a ser uma presidiária. Algo indescritível! Uma experiência e tanto sob o ponto de vista literário. Talvez Gertrudes tivesse planejado isso.
Passei dois meses em uma cela com outras detentas. Mulheres simpáticas - várias delas eram mães. Algumas eram realmente estranhas, mas não me fizeram nenhuma maldade. Fui presa de repente. Presa na rua quando estava chegando em casa. Felizmente nenhum conhecido me viu. Gertrudes, nesta hora, estava descansando tranqüilamente entre os anjos e querubins. Fui levada sem nenhuma explicação. Levada e trancafiada imediatamente. Pelo jeito, achavam que eu era a própria estelionatária, a caloteira. Por pouco eu não contei a verdade, dizendo que não se preocupassem que eu os levaria até a verdadeira bandida, no cemitério. Mas obviamente, não delatei minha melhor amiga. Mesmo morta, ela não merecia isto.
Uma vez jogada na prisão o que mais me chamou a atenção não foram as detentas, mulheres apagadas, rostos ásperos, olhos tristes... Não foi. Foi sim o cenário.
Talvez eu devesse começar meu relato pelo ambiente, só isto já daria um romance. O espaço era muitíssimo pequeno e sempre estávamos nos esbarrando uma na outra. Em um cantinho estava o banheiro. Uma cortina de plástico criava uma certa privacidade em torno do vaso sanitário, mas era apenas uma idéia de privacidade. É incrível como me acostumei ao banho frio, ao cheiro de urina, de suor e de fezes. As paredes escuras eram rabiscadas com nomes e declarações de amor. Dois corações desenhados continham Rita e Romualdo, Ângela e Denílson – aquilo, de certo modo, me encantava. Até uma oração foi escrita com letras de forma, encravadas no cimento: “Deus é o meu pastor, nada me faltará.” Fotos de revistas coladas nas paredes. John Travolta, Elvis Presley, eternamente jovens em imagens arranhadas. As paredes eram palimpsestos antigos com imagens de santos e de demônios, rabiscos pré-históricos e palavras soltas. Eu imaginava quantas pessoas não haviam passado por ali. Quanto não havia sido gravado naquelas paredes! Choros e lamentações. Acho que até sangue tinha. Os beliches eram de cimento. Quatro beliches para quatorze mulheres. Algumas dormiam no chão, obviamente, em colchões finos colocados sobre grandes pedaços de papelão. Algumas preferiam dormir em duas na caminha apertada.
Logo que cheguei, já haviam decidido que eu dormiria com Genoveva, a menorzinha de todas – ruiva, olhos verdes amarelados, dentes grandes, pele vermelha e áspera. Esta havia matado o marido com veneno de rato e pó de vidro. Disseram-me que, todos os dias, colocava a poção formicida no almoço do esposo. Nem é necessário dizer que matou por vingança e ciúme.
Quando fui posta nesta cela, achei que não fosse viver por mais de um dia. Eu morreria assassinada por elas, pensei; ou morreria de angústia por estar confinada no meio daquelas feras. Logo que cheguei, não me perguntaram nada, nem meu nome, nada. Fiquei horas em silêncio, sentada na cama que me fora indicada, que, por sorte, não era no segundo andar do beliche. Ali fiquei como uma estátua, olhando para o vazio, para fora das grades ou para as paredes rabiscadas. Fiquei lendo as paredes como quem lê um romance policial. Fazia de tudo para não cruzar meu olhar com o olhar de nenhuma delas. Por sua vez, elas também me ignoravam, como se eu não estivesse ali, ou como se fosse a coisa mais normal do mundo receber novas detentas. Ao meu lado, uma moça passava esmalte nas unhas de outra, mais velha e mais acabada. A moça dizia:
___Só pode ser vidrinho de plástico, senão não pode trazer pra grade. Desde que a Suzana cortou o rosto da outra com um caco, foi proibido. Agora quem toma é todo mundo. Por causa de uma vadia... Ainda bem que está na outra grade. Se eu estivesse junta eu matava aquela piranha!
Delicadamente, a moça passava grossas camadas de esmalte vinho nas unhas da mulher. Vi, naquele momento, que mesmo num inferno como aquele, elas ainda tinham vaidade. Havia duas ou três outras celas tão repletas de criminosas como a que eu ficara. O vozerio era imenso. Várias vezes ao dia, elas conversavam entre as celas, em uma segunda língua que eu não entendia. Eram gírias do submundo. Felizmente, a conversa entre as duas eu podia entender. Este ainda era o mundo que eu conhecia:
___Se quiser posso tingir seu cabelo. – Disse a moça, enquanto esmaltava.
___Vou reservar aquele tubo por mais um pouco. Ninguém vem me ver...
___De repente, ele aparece e você vai estar com o cabelo desgrenhado e branco.
___Foda-se! Ele não merece.
Meus filhos nunca ficaram sabendo que estive presa. Esta é a vantagem de nunca telefonarem para saber se você está viva ou morta. Minha irmã tratou de inventar uma viagem que fiz a uma suposta colônia de férias. Minhas vizinhas também acharam que eu estivesse viajando. Somente Cida e Irma ficaram sabendo de minha prisão. A polícia me acusava de coisas que Gertrudes havia feito. Muitas coisas que eu nunca ouvira falar. Na verdade, as coisas que realmente fiz com Gertrudes nunca foram mencionadas. Pelo que meu advogado disse, não havia provas contra mim. Não fiquei desesperada porque sabia que hora ou outra eu seria solta. Carlinda, a rãzinha, havia me tranqüilizado, e não me deixava um só minuto. Ela me dizia que era para eu ter paciência que logo seria solta. Chegou a dizer que eu ficaria apenas umas poucas semanas. Mas não foram poucas semanas. O que fiz foi me dedicar à escrita durante o tempo todo, passando-me por louca. Sim, porque quem escreve dia e noite só pode ser uma doida. Minha distração era ouvir Carlinda, e de vez em quando conversar com uma das detentas.
Cleuza havia matado o sogro e o marido. Era uma mulata muito sorridente, com os olhos grandes esbugalhados. Não parecia ser má, embora fosse bastante corpulenta e amedrontadora. Ela era muito curiosa a meu respeito, e vivia fazendo perguntas. Queria saber o quê eu escrevia tão obstinadamente. Expliquei que era um relatório para a polícia. Ela não entendeu muito bem. Cheguei a ficar com medo daquela mulher. Mas acho que todas me viam como uma espécie de avó adotiva, embora eu não falasse muito e não fizesse nada. A maior parte do tempo, eu procurava ficar invisível. Um dia roubaram um de meus cadernos, provavelmente quando eu estava dormindo. Vi, depois, no cesto do vaso sanitário, que o haviam utilizado como papel higiênico. Depois de muito pensar e conversar com Carlinda, cheguei à conclusão de que quem roubou o caderno devia ser analfabeta, e o fez por um despeito muito grande. Assim, resolvi perdoar, e imediatamente passei a reescrever aquele capítulo. Acredito que a maioria delas fosse analfabeta ou semi-analfabeta. Ou seja, eu era muito diferente de todas. Acho até que elas tinham medo de mim, principalmente quando me viam conversando com Carlinda. Por mais que eu disfarçasse, às vezes, dava uma resposta para Carlinda, o que era estranhíssimo para elas – afinal eu conversava com o vazio. No mínimo elas achavam que eu era um pouco desequilibrada, e, com isso, ficavam temerosas de que eu pudesse agredi-las. Todas deviam saber que as pessoas enlouquecidas são muito mais destemidas e mais fortes do que os piores assassinos. Quando percebi que elas me achavam louca, resolvi alimentar esta idéia, com pequenas coisas. Isto as fez não me importunarem e não se aproximarem dos meus escritos. Quando elas brigavam, inclusive com unhas e dentes, faziam de tudo para não se esbarrarem em mim, e até pediam desculpas quando isto acontecia.
Cheguei a pensar que nunca mais eu fosse sair dali. Por isso aumentei minha sinceridade ao contar os fatos aqui descritos. Já que não sairia mais daquele covil nojento pensava em contar todos os detalhes de minhas aventuras ao lado de Gertrudes. Mas a esperança sempre voltava, e eu sempre reservava uma ou outra história comprometedora. Cheguei também a odiar Gertrudes por eu ter sido presa e confinada numa cela com mulheres assassinas. Durante vários dias, eu tive um ódio mortal por Gertrudes, e não fazia outra coisa a não ser detestá-la em pensamento, e me arrepender de todos os momentos em que estive com ela. Como me arrependi de ter aberto a porta para aquela vendedora de filtros de água! Posteriormente, meu ódio foi amainado e passei a culpar a mim mesma, por ser tão ingênua. Se fosse mais atenta, poderia ter escapado, poderia ter fugido para longe. Mas eu não tinha vocação para ser bandida foragida da justiça. Eu não era como Gertrudes. Com certeza, Gertrudes devia estar dando risadas de mim. Tantas falcatruas e nenhuma noite na cadeia. Por tão pouco eu pagava tanto! Ainda bem que eu não era uma analfabeta e sabia escrever. Estava salva pela escrita. Nesta escrita eu mergulhava loucamente, sem querer olhar para o inferno de roupas íntimas penduradas em varais. Sem olhar para as caras das assassinas que me rodeavam como hienas vorazes. Eu fugia do medo. Nunca eu poderia imaginar o inferno que era estar numa cela com tantas pessoas, sem nada para fazer durante o dia todo. Longos períodos de silêncio. Longos períodos de sono. Longas discussões e lutas corporais. Longas noites de gemidos de sexo entre elas, longas sessões de choro. A maioria se entupia de maconha e somente olhava o vazio por trás das grades.
Duas vezes por semana Irma e Cida vinham me visitar. Eu era sempre levada para uma sala pequena e suja, onde podíamos conversar por alguns minutos. Mas eu preferia que elas não viessem, pois choravam muito ao me verem ali. E, de fato, as condições do lugar eram muito deprimentes. A cada visita, eu também ficava triste, porque elas me faziam lembrar sobre onde eu estava e em que situação eu havia me metido.
De vez em quando eu tirava o dia para ouvir histórias. Foi assim que Cleuza me contou como e por que matou o marido e o sogro. As histórias eram muitas, e também as tristezas. Filhos deixados para trás, namorados, esposos... Sentia que ouvir suas histórias as confortava também. Por outro lado, elas se sentiam orgulhosas de suas façanhas, por mais horrendas que fossem. Somente uma ou outra demonstrava arrependimento. A maioria se orgulhava de seus crimes. Acho que até eu mesma também tinha um certo orgulho do que havia feito, e, de fato, não tinha aquele arrependimento devido.
Um dia, uma delas, chamada Sofia, insistiu para que eu lesse o que estava escrevendo. Sentada aos meus pés, pedia, insistentemente, que eu lesse pelo menos um trecho do que tanto escrevia. Concordei em ler, e ao começar a leitura, todas fizeram silêncio e se entregaram em ouvir. Ao terminar, a leitura do que devia ser uma página, Sofia insistiu para que eu continuasse lendo um pouco mais. Assim eu fiz. Nenhuma delas interrompeu; todas pareciam estar curiosas em ouvir, ou em ler com os ouvidos. Fiquei um pouco emocionada naquele momento, pois percebia que todas estavam realmente interessadas naquilo que eu tinha para contar. Assim, li um pouco mais além da conta, e quando parei, ouvi uma voz:
___Nossa, mas isso aconteceu mesmo?
E outra:
___E onde está esta Gertrudes?
Expliquei que tudo era real, e que Gertrudes havia morrido num acidente. Sofia novamente insistiu, tendo a magnífica idéia de que eu lesse a história inteira, desde seu princípio. Assim, passei a ler este maribulício desde seu começo. Cada dia eu lia um longo trecho, e em seguida respondia a perguntas e também ouvia comentários. Até as mais duronas e brutas ouviam atentamente, parte por parte, a história, embora disfarçassem seu interesse. Todas liam através da minha leitura e eu achava aquilo um milagre. Por um momento, durante o dia, todas eram levadas pela imaginação para além de si mesmas. Acho até que, no momento da leitura, elas se esqueciam de que estavam presas, e estarem juntas ali não era tão mal assim. Todas pareciam um bando de crianças da pré-escola, ávidas por histórias fantásticas. Da minha parte, eu me sentia realizada em poder compartilhar uma história pessoal. Sentia que eu oferecia algo que ninguém mais podia dar. E elas se sentiam gratas por isso. Minha leitura chegava a acalmar as desavenças, a aplacar a fúria de muitas delas, pois quando chegava a hora de ler, tudo era suspenso, tudo era interrompido. É bem verdade que, em muitas ocasiões, após a leitura, contendas diversas se instalaram em função do trecho lido. Isto acontecia quando falavam sobre uma ou outra personagem, ou quando alguém criticava algum acontecimento, ou ainda quando alguém dizia que já havia feito algo parecido. Digamos que aquilo era um debate literário com tapas e socos. A verdade é que a maioria das meninas me tinha em alta conta. Eu era uma espécie de oráculo, de sábio do castelo, ou simplesmente uma mãe a contar histórias para os filhos. Acho que minha leitura era um gesto de carinho para elas, embora eu própria não tivesse esta intenção. Como a voz da mãe que se ouve no escuro da noite, elas me ouviam. O que mais as atraía para a história era a veracidade dos fatos e também o fato de contar a história de uma bandida. Não creio que haveria o mesmo interesse se fosse apenas uma história de amor. Havia ali um retrato, uma identificação, embora o refinamento de Gertrudes estivesse a léguas de distância do que eram aquelas criminosas. Tive receio até, pois percebia que algumas descobriam na história outras técnicas e possibilidades de crimes. Eu não sabia realmente se estava ensinando coisas boas, ou o que não devia. De qualquer maneira, todas estavam presas e impedidas, pelo menos em parte, de burlar a lei.
Gina, a manda-chuva do grupo, até deixava seu celular de lado para me ouvir. Quando li a passagem sobre o chá de raízes, ela interrompeu a leitura para contar suas experiências alucinógenas na Colômbia. Gina sempre repetia que nunca havia matado ninguém. O negócio dela era “bagulho”, como dizia. Comercializava drogas de todos os tipos. Por meio do celular, velho e ensebado, comandava o tráfico, fazendo contatos, oferecendo a mercadoria... Era uma gerente comercial perfeita. Pois até a Gina machona parava os olhos no ar quando eu lia. Ficava hipnotizada, e era sempre ríspida ao ordenar silêncio. Volta e meia, Gina fazia comentários e eu tinha até receio de que ela quisesse interferir na minha escrita, que quisesse alterar a história. Felizmente, eram apenas comentários, reflexões críticas, digamos. Na verdade Gina estava mais interessada nas partes mais singelas do texto. Cheguei a ver lágrimas em seus olhos quando ouvia a leitura.
Quando Carlinda surgiu na história, senti que houve um desconforto entre a maioria, porque elas se deram conta de que Carlinda poderia estar ali, observando-as. Também se deram conta de que eu era capaz de ver um outro lado das coisas, um lado povoado de fantasmas e seres fantásticos. Se bem que não via o Guardião desde sua última aparição, quando tinha sido...? Ninguém ousou me perguntar sobre onde estava Carlinda, ou se eu a via naquele momento. Acho que houve um temor generalizado. Todas haviam constatado que eu tinha uma certa loucura velada, e que era verdade a impressão primeira que tiveram a meu respeito: eu era de fato maluca.
A leitura de minhas histórias instigou nelas o desejo ancestral de contar. Cada uma, a seu tempo, começou também a introduzir algumas narrativas pessoais. Histórias de crimes, paixões, loucuras... Mas nem todas tinham habilidade para contar suas histórias. Algumas permaneciam caladas, guardando somente para si os fatos cruéis e doces, açucarados, ou amargos. Estas tinham medo de tocar no passado, ou de começar a desenrolar aquele novelo tão emaranhado. A maioria, por outro lado, queria me imitar, contando, do mesmo modo, fatos interessantes reais e também irreais. Vi naquilo uma euforia ancestral, de seres pré-históricos sentados em volta de uma fogueira, relatando momentos da caça, o confronto com as grandes feras, as reviravoltas da natureza implacável... A mesma euforia de famílias pequenas sentadas ao redor de grossas mesas de tábuas, contando casos de assombrações de arrepiar os cabelos. Avôs e avós com suas histórias fantásticas do tempo do império, quando carruagens andavam pelas ruas. Isto fortalecia tanto os pequenos como os grandes, tanto os santos como os pecadores. Constatei ali, naquele escuro limbo, que ninguém conseguiria sobreviver sem contar alguma coisa.
Graça, uma negra de uns quarenta e cinco anos, sabia que era sua vez de contar. Tragou fundo o cigarrinho de maconha, prendeu a respiração; segurou a fumaça dentro dos pulmões até não poder mais; então soltou a voz como uma bomba de ar comprimido:
___Faz muito tempo. Eu ainda era pequena. Minha mãe lavava roupa no riozinho que passava perto de casa. Era uma tábua de roupa. Naquele tempo não tinha tanque. Era uma tábua bem branquinha. Ela lavava roupa e eu enxaguava na bacia grande de alumínio. A água era limpa que se via o fundo. Dava pra beber também, mas a gente bebia a água do poço que ficava mais acima, do outro lado da casa. Foi então que eu vi, uma cobra amarela, vindo pela água, a cabeça e o corpo pra fora. Ela veio nadando depressa, como se soubesse onde queria ir, e o que queria fazer. E veio nadando direto na minha direção. E parou na minha frente e ficou me olhando com aqueles olhos de cobra, e a língua saía pra fora, como se fosse satanás. Na hora eu não conseguia fazer nada. Fiquei estatelada de medo, e parecia que a cobra tinha me hipnotizado. Eu não conseguia me mexer, e também não conseguia gritar. Eu sabia que ela ia me morder e que eu ia morrer naquela hora. Estava certa de que tinha chegado a minha hora. Embora eu fosse criança eu sabia que ia morrer. Ela vinha com uma missão na cabeça. Parecia ser mandada por alguma coisa do inferno pra acabar comigo. Ela não queria morder mais ninguém naquela hora, nem minha mãe, nem nenhum bicho do mato, nem mais ninguém - era somente eu que ela queria. Então fiquei olhando pra ela, enquanto entendi tudo isso. Sem poder me mover porque eu estava gelada por dentro. Minha boca não me obedecia, nem meus braços ou minhas pernas. Eu pensava que minha mãe devia ver a cobra, pois ela era grande e estava tão perto de nós duas. Mas minha mãe não via nada, e só continuava a esfregar a roupa. De um salto, a cobra pulou no meu rosto. Senti, então aquela mordida ardida no queixo. E no que ela me mordeu, tudo se apagou. Fiquei desacordada por dois dias, e acho que morri.”
Graça sabia reviver cada detalhe de sua história. E não com muito esforço eu via também a mim mesma no meio do pasto, buscando água da mina, com medo das vacas, e com pavor de cobras. Graça contava e ao mesmo tempo me fazia lembrar de coisas muito remotas da minha própria infância. Talvez fosse a fumaça da maconha a realçar todas as cores e formas, e também a me fazer mergulhar em lembranças que nem eram minhas. Mas de fato, eu via. Via e também escrevia - a mãe de Graça dando-a como morta, e dizendo que já tinha desistido que Graça vivesse; a cobra esperta fugindo assim que deu o bote; mergulhando na água - ninguém sabia, portanto, nem que tipo de cobra que era, e pelo jeito, era uma cobra muito estranha que ninguém tinha nunca visto por ali. Vi as benzedeiras, vi todo tipo de gente da roça, tentando curar a Graça menina. Mas naquele lugar tão longe do mundo não havia médico, nem enfermeiro que fosse para aplicar uma injeção. O povo então rezava, e só então me dei conta de como a casa estava cheia. Muita gente chorava, já se conformando com a morte de Graça. Outros saíram pelo mato pra encontrar a danada, que estava foragida. Os homens mais valentes diziam que iam trazer a cobra mortinha, como vingança. Mas não encontraram nada, pois aquela não era uma cobra deste mundo. Eu mesma sabia que ela não era deste mundo. Era o próprio diabo! dizia Graça. Ninguém sabia porque ninguém tinha visto ela como Graça viu. E ninguém tinha conversado com Nossa Senhora como Graça conversou. Nunca ninguém ia encontrar a cobra amarela, como de fato nunca encontraram. Mas naqueles dois dias que Graça ficou como morta, Nossa Senhora apareceu e explicou que não era ainda sua hora, porque ela era uma criança muito pequena e merecia crescer. E que a cobra, de fato, queria ver o seu fim, pois era muito cheia de maldade, e não queria que ninguém de bom coração vivesse. Nossa Senhora disse que Graça acordaria depois de dois dias; e isto porque muita gente naquela casa estava cheia de fé. Nossa Senhora apareceu voando e brilhava como se fosse um reflexo do sol no espelho, quase não dava pra olhar de tanta luz. Debaixo dos pés ela estava pisando uma cobra também, mas que não era amarela, era acinzentada. A cobra se contorcia debaixo dos pés de Nossa Senhora, numa agonia que não terminava nunca.
De fato, acho que eu estava alucinada com aquela fumaça de maconha penetrando até em meus ouvidos. Ou eu estava hipnotizada por Graça, a contadora de histórias.
Vi então Nossa Senhora pegando Graças nos braços. Ela era muito alta, tão alta como uma árvore. Graça não conseguia mexer o corpo. Só os olhos que ela revirava e via aquele jardim cheio de rosas. Tinha rosas de todo tipo. Rosas grandes e rosas pequenas. Rosas vermelhas e rosas amarelas. No meio do jardim havia uma casa de cupim. Um cupinzeiro bem alto, e ele se parecia com a figura de um homem. Era tão grande quanto o tamanho de um homem. E tinha também uma cara e um jeito de homem mau.
Neste momento todas as ouvintes ficaram pálidas. O homem cupinzeiro da história parecia apavorá-las mais do que a própria serpente. Estavam geladas de medo, e Graça sabia como amedrontá-las ainda mais. Pobres presidiárias com medo do homem-cupim! Todas pareciam já ter enfrentado o tal homem em alguma rua escura, em algum beco, em alguma cama imunda.
Graça continuou com sua história, com a mesma calma assustadora:
___Nossa Senhora me fez olhar para o cupinzeiro, mas não disse nada. Eu perguntava pra mim mesmo e também pra ela, o que estava fazendo o cupinzeiro gigante no meio daquele jardim tão formoso. Mas ela não me ouvia, ou não me respondia de propósito. Ela também olhava pro homem-cupim, como quem sabe de tudo o que se passa. Afinal aquele era o jardim de Nossa Senhora. Ela sabia de tudo o que acontecia por ali. E foi então que o homem-cupim começou a se mexer, a se mexer devagar. E sua cara ficou ainda mais feia. Seu braço ficou ainda maior. Os dedos compridos queriam pegar. Daquele jeito desajeitado começou a andar na nossa direção. Nossa Senhora não se mexeu, e não ficou incomodada. Ela sabia muito bem quem era o homem-cupim. Ao andar pra nosso lado, o cupinzeiro foi ficando mais feio, e mais com cara de monstro. Mas conforme foi ficando perto, o homem cupim se desfez. Derreteu e virou um enxame de muitos cupins. Os bichinhos doidos se espalharam em toda direção. Estavam loucos de raiva por causa de Nossa Senhora e de sua luz. E queriam comer todas as rosas do jardim.”
Percebi que Jaqueline se mexia no seu cantinho de cela. Parecia sentir os cupins andando embaixo de suas roupas. Coçava-se discretamente. E pedi a Deus que realmente fossem cupins fantasmagóricos e não pulgas. Graça não parecia satisfeita com o terror que estava causando. Queria apavorar mais. Da minha parte eu já estava desesperada e queria que a história já tivesse um fim. Não queria pensar em pulgas e carrapatos e muito menos em cobras apavoradoras. Mesmo assim, eu anotava cada frase e cada palavra saída daquele turbilhão:
___Mas a luz que saía de Nossa Senhora era como um lampião no meio do mato. Aquilo esquentava e matava todo cupim com o clarão. Assim, todos fugiram apavorados e o homem-cupim parou, desapareceu. Nossa Senhora tinha espantado o mal que havia naquele jardim, eu pensei. E comigo nos braços ainda, ela voou pra bem longe. E me pôs de volta na cama, bem devagarinho. Mas o homem cupim levantou vindo do nada. Ele estava ainda mais feio. Era um monstrengo horrível que até Nossa Senhora se arrepiava em ver. E o homem-cupim tava com fome e queria me devorar. Pra Nossa Senhora ele dizia:
___Queremos a garotinha. Queremos dela comer.
___A garotinha não pode, cupim monstruoso! É uma garotinha de Deus!
___Estamos com fome, Nossa Senhora. Dai-nos de comer.
___A monstro de cumpinzeiro eu não dou nada, não. Sai pra lá homem-cupim!
Nossa Senhora estava brava. Deu de dedo no cupim. Mas o cupim não desistia. Queria porque queria me comer inteirinha, até os ossos ele queria. Nessa hora eu vi que mesmo Nossa Senhora não sabia o que fazer. Ela olhava desesperada, e a luz dela piscava, assim como quem tá pensando. Da minha parte, fiquei encolhidinha, tão encolhida que parecia um grão de areia.
___Coma esta cobra, cupim. Coma e vá embora para o lugar de que saiu.
O cupinzeiro não vacilou um instante. E num segundo comeu a cobra que Nossa Senhora pisava. Devorou até os ossos. Dela nada sobrou. E no que comeu, ficou saciado, e então na terra ele entrou. Depois de dois dias, pra surpresa de todo mundo, eu acordei e pedi pra comer arroz e feijão. Foi uma alegria só. Muitos saíram gritando e chamando os outros porque era como se eu tivesse ressuscitado. Então todos voltaram e agradeciam a Deus ajoelhando-se. As benzedeiras até choravam de alegria, e achavam que era tudo por conta da reza delas. Nossa Senhora, com certeza tinha ouvido aquela ladainha e me curado lá nas alturas. Depois disso, eu cresci, e até hoje ainda tenho pavor da cor amarela. Infelizmente, no meu sangue ficou o veneno da cobra, e foi este veneno que me fez ir pro crime e pras drogas.”
De acordo com Graça, ela havia se salvado, mas o diabo lhe contaminara as veias, e por isso ela agia de forma violenta. E por causa do pavor da cor amarela, havia assassinado uma amiga. Este era o veneno da serpente sedutora, que desde Adão e Eva vinha contaminando a humanidade. Uma pobre serpente amarela fadada a morrer muitas vezes durante a eternidade. Ouvi, então, a voz suave de Gertrudes me dizendo: “você não devia ter mexido com cobras!” Assim, senti um profundo arrependimento ao ouvir a história de Graça. Arrependi-me de ter provocado aquelas narrativas assustadoras. Gertrudes tinha razão em não prestar muito a atenção aos detalhes da vida. Aqueles detalhes da história de Graça me fizeram chorar uma noite inteira. Senti que estávamos todas perdidas, abandonadas pela sorte, e não éramos as únicas. Lá fora, as coisas ruíam do mesmo modo, e aquela humanidade perfeita que eu imaginava, simplesmente não existia. Acho que senti a crueza que Gertrudes sentia, que resultava numa simples pergunta: por que ser boa? Talvez fosse assim que ela visse o mundo ao redor – um emaranhado de maldades. Naquela noite tive uma crise de piedade, e por isso chorei muito. A pena que senti de Graça foi incomensurável.
Felizmente, nem tudo eram histórias na prisão. Havia não somente literatura naquele micro-cosmo, mas também música. Havia uma jovem que cantava.
Etelvina não devia ter trinta e cinco anos. Era morena, pele muito bonita, olhos castanhos amendoados, boca enorme, dentes perfeitos, pequena estatura, e um pouco além do peso normal. Era tímida, e falava muito pouco, mas cantava divinamente. Disseram-me que era traficante, mas ela mesma preferiu nunca tocar no assunto, ou contar qualquer coisa de sua vida. Queria apenas cantar, e de certo modo, suplicava que todos lhe permitissem que cantasse, pelo menos um pouco durante o dia. Às vezes Etelvina era interrompida bruscamente. Era quando alguém estava de mau humor e não queria música nenhuma. Neste caso, ela era obrigada a fazer silêncio, e assim fazia, de maneira submissa. Geralmente cantava, após o café da manhã, enquanto a maioria estava lavando roupa, ou fazendo alguma arrumação na cela. Enquanto ela própria esfregava suas peças íntimas, cantava com uma voz dos deuses. Cantava músicas de Carmem Miranda, Dalva de Oliveira, Aracy de Almeida, Orlando Silva... Sabia tudo. Dizia ela que havia aprendido com a mãe, e com os discos de sua avó. Muitas vezes até brigavam por causa de uma música solicitada. Digamos que havia confusão quando os gostos se dividiam. Aquela voz afinadíssima cobria todas nós como uma luz singela. A voz de Etelvina parecia desinfetar o ambiente. Tudo ficava puro e límpido quando ela cantava. Quando cantava canções do Roberto então havia lágrimas românticas caindo pelas faces. Eu mesma não conseguia entender o quê uma cantora tão talentosa como Etelvina fazia ali. Ou por que havia se metido com drogas? Que desperdício! Se eu chorava era por esse motivo. Nessas horas alguém sempre insistia em dizer:
___Quando ela sair, vai deixar o tráfico e virar cantora profissional.
Como eu queria que isto acontecesse, ou que, pelo menos, aquela voz não fosse sufocada! Era um milagre que ainda existisse, límpida, cristalina. Etelvina parecia saber quando podia cantar, e quando devia manter absoluto silêncio. Passava dias, às vezes, sem sussurrar nenhuma canção. Eu sabia que ela cantava em pensamento. Sentada parecia também ouvir vozes celestiais cantando em coro as músicas dos homens. Talvez se estivesse fora da cadeia, esquecesse todas as músicas, e cantar já não fosse necessário. Assim como eu escrevia, ela cantava... para não morrer à míngua, para não sufocar entre as quatro paredes eu escrevia, ela cantava. Talvez, de todas as presidiárias nós duas fôssemos as mais fracas. Nós precisávamos de um refúgio, uma canoa salva-vidas. Recostada na parede, os joelhos junto ao peito, Etelvina cantava em pensamento, provavelmente sonhando com uma platéia de fãs. Quando a atmosfera mudava, sua voz saía, e penetrava cada milímetro do espaço; varria a feiúra não só das paredes, mas também dos rostos.
Um dia a carcereira colocou no corredor das celas um pequeno rádio ligado. Ninguém podia ter aparelhos eletrodomésticos dentro das celas, pois estes eram uma arma em potencial. Por piedade, ou por razão desconhecida, a carcereira contemplou a todos com o som agudo de uma estação qualquer, cujos ruídos se misturavam a sambas, pagodes e música sertaneja. Etelvina ouvia, atentamente, e parecia gravar tudo, mas com esta presença eletrônica em nossas vidas, quase vinte e quatro horas por dia, Etelvina, a cantora, parou de cantar. Ela própria dizia:
___Tem o rádio! Pra quê?
Não eram poucas as recomendações de silêncio:
___Desliga esta porra aí!
A carcereira desligava, ouviam-se os ratos, as baratas... mas logo o rádio era ligado novamente. E assim, seguia a rotina detestável de um rádio em constante funcionamento. De certo modo, era bom o contato com o mundo exterior. O rádio nos trazia notícias e também a vida de fora da cadeia. Seria ótimo se houvesse uma televisão também, para as novelas e noticiários.
Um dia o rádio parou. Por algum motivo não se ouvia o chiado costumeiro da manhã, e a voz do locutor histérico com seu discurso matinal. Por algum motivo estava mudo, e o corredor ecoava cada gesto dentro das celas. O mundo da prisão parecia surgir novamente. Roncos e respirações ofegantes, grunhidos, som de água escorrendo... Foi então que ouvimos a voz de Etelvina novamente. Cantou “A Estrela Dalva”, abençoada canção! Cantou como nunca, enquanto lavava suas calcinhas. O som da água e da espuma fazia o acompanhamento. Nosso silêncio era pura emoção e aplauso. Finalmente, podíamos receber aquela luz matinal transformada em som. Era nosso banho de sol, nossa chuva e estrelas. Enquanto ouvíamos sentíamos no íntimo um pavor terrível de imaginar o rádio sendo ligado novamente, matando de vez aquele momento tão singelo. Pelo menos, em mim aquele pavor existia. Mas foi então que Etelvina começou a ter um ataque epiléptico. Caiu tendo convulsões desesperadas. Algumas tentavam ampará-la, segurando-a para que não se machucasse. Os olhos revirados, o rosto totalmente deformado... Se eu não soubesse o que era, pensaria ser uma possessão demoníaca. Uma das meninas pôs um lenço dobrado entre seus dentes. Ela mordia ferozmente. Puseram-na deitada de lado, mas seu corpo parecia uma pipoca na panela. Acho que tudo não durou mais de três minutos, mas pareceu ser uma eternidade. Em seguida, ela voltou a si, mas estava muito fraca. No mesmo dia foi levada pelas policiais e nunca mais voltou, nem para pegar suas coisas. Nunca soubemos o que aconteceu com ela. Ninguém sabia dizer.
Que mundo estranho era aquele! Só restou um silêncio amedrontador. Nem rádio, nem Etelvina. Não preciso dizer que quase morri de pena daquela jovem, tão talentosa, tão louca, tão boa. Sentimos falta da sua voz carinhosa... Etelvina havia sido levada como um saco de areia. Poderia estar internada em algum hospício. Poderia estar morta e seu corpo servindo para a pesquisa de estudantes universitários. Poderia estar viva, quem sabe, cantando em algum lugar...
À noite, para aumentar minha tristeza, acordei com uma barata lambendo minha cabeça. Acordei com umas pequenas lambidinhas ásperas no couro cabeludo. Nunca tive tanto nojo de mim mesma. Lavei com água e sabão a parte onde a barata lambeu, mas não houve jeito; fiquei me sentindo contaminada. Eu me sentia como se tivesse sido mordida por um vampiro. Na correria e escândalo, a barata fugiu tranqüilamente para fora da cela. Andou pelo corredor como se estivesse consciente de que ali não haveria perigo para ela. Por algum tempo me esqueci de Etelvina, e pensava somente na barata bandida. Eu estava acostumada a ver baratas e ratazanas andando pelos cantos. Esta era uma visão costumeira que eu já nem me incomodava tanto. Mas nenhum destes seres havia me tocado o corpo antes. Nem mesmo o Chiquinho, pequeno rato que vinha visitar-nos toda noite. Eu conseguia ouvir as patinhas de Chiquinho no ladrilho. Ele chegava apressado, e entrava como se aquela fosse a sua casa. Milagrosamente, ele passava entre quem quer que estivesse dormindo no chão, e era cuidadoso para não acordar ninguém. Somente eu o ouvia e também o via às vezes, dependendo da posição da lua. Para evitar uma tragédia, eu não gritava “olha o rato!” e não alertava ninguém. Carlinda, no meu colo, ficava amedrontadíssima, mas procurava se controlar. Nenhuma de nós sabia se os ratos comiam rãs. Aliás, como era de se esperar, Carlinda detestava aquele lugar. Também não gostava das meninas internas. Dizia que todas eram muito feias e desajustadas. Acho que Carlinda sofria junto comigo. O que a consolava era a certeza de que minha estadia lá era breve. Deste modo, Chiquinho ia e vinha como bem queria. Tenho certeza que saía sempre com a barriga cheia de migalhas de pão. A lembrança de Chiquinho também me fez esquecer Etelvina e seu ataque. Aos poucos ela se apagava de meus pensamentos. Nada durava muito tempo em minha mente. Era como se eu pensasse mas não raciocinasse.
Ainda bem que Cida ou Irma não sabiam exatamente como eram as instalações prisionais. Gertrudes, sim, saberia tudo. Elas achavam que eu ficava numa cela arejada, com camas confortáveis, com apenas mais uma interna. Tínhamos várias refeições por dia. Tomávamos banho de sol. Fazíamos ginástica, alongamento, víamos a novela das oito, freqüentávamos a biblioteca da cadeia, pequena mas muito interessante, e também tínhamos acesso à Internet. Era uma cadeia perfeita! Fiz questão de contar detalhes sobre cada uma destas qualidades do sistema prisional. Cida me dizia: “Mas parece ser tão pequena, como cabe tudo isso?” Pois é nos pequenos frascos que estão os grandes perfumes! Mal sabia ela que perfumes maravilhosos eu respirava todos os dias. E mal sabia sobre a colônia de ratos e baratas que se encarceravam voluntariamente naquela prisão. Mal sabia minha irmã que uma barata em especial havia descoberto que tenho um couro cabeludo delicioso. Agradeço a Deus por eu não ter medo de ratos.
De vez em quando chegava o Doutor Gessy, meu advogado. Ele, ao contrário do que muitos podem esperar, era a única coisa que eu achava realmente horripilante naquela prisão. Não parecia ser real aquela figura longilínea, com seu cabelo tingido de preto. Ele falava e falava, a ponto de me deixar zonza com aqueles termos estranhos, e aquela voz metálica. Muitas vezes preferi que ele não tivesse aparecido; preferi que me deixasse sozinha ali, com as meninas, que afinal não eram muito diferentes de mim. Doutor Gessy insistia em me explicar que eu não devia, em hipótese alguma, estar presa, por causa da minha idade, e que mesmo assim tinha entrado com o pedido de hábeas corpus. A justiça, porém, era lenta e misteriosa. A justiça, nas suas palavras, parecia ser uma mulher bêbada dona de um bordel, sem controle de nada, absolutamente enlouquecida com as funcionárias e com os clientes. Não conseguia entender como Gertrudes tinha aquele homem em sua lista de advogados amigos. Gertrudes deveria estar louca. Doutor Gessy era uma visão fantasmagórica que me dava náuseas toda vez que aparecia. A pasta preta presa debaixo do braço parecia estar vazia. Eu tinha absoluta certeza de que não havia papel algum ali dentro. Tinha certeza que ele também não havia nunca conseguido tirar ninguém da cadeia. Duvidava se ele próprio era advogado. Parecia ser um alfaiate, um vendedor de algodão doce, mas nunca um advogado. Da gola de sua camisa saltavam aqueles pelos imensos grisalhos; o colarinho puído escondia, assim, um vulto de homem peludo e assombrado. Nunca me olhava nos olhos, nunca me ouvia, nunca me dizia bom dia ou boa tarde. Era uma máquina de falatório, que uma vez ligada não parava mais. E o que mais me irritava era sua risadinha que recheava todas as frases. Como um macaquinho ele ria e sacudia o tronco comprido para cima e para baixo. Mas eu nunca entendia do quê ele estava rindo, ou se realmente estava rindo de alguma coisa. Era um tique nervoso, eu pensava. Não faz mal que seja assim. Há tantas imperfeições na terra. E ele não tem culpa de ser como é. Pode ser um anjo tentando me proteger das mazelas da vida. Mas meu ódio por ele era mortal, e eu não sabia explicar. No fundo, eu achava que ele era o culpado por eu estar ali. Ele era enviado da tal justiça - a mulher gorda dona do bordel. Ele era responsável por minha irritação tão grande. Era ele quem me tomava as horas mais preciosas do final da tarde, quando todas as mulheres se ajeitavam em seus ninhos, esperando a noite chegar. Doutor Gessy me angustiava tanto que um dia eu gritei com ele, dizendo que eu não queria ir embora; que estava muito bem ali na prisão; e que logo teríamos um bebê para cuidar. Sim, um neném estava a caminho. Uma das meninas estava grávida. Teríamos que ajudá-la a cuidar do menino. Nesta hora ele parou de falar. Olhou-me nos olhos pela primeira vez e disse:
___A senhora poderia fazer um exame médico. - Chegou a sugerir que eu fizesse um exame psiquiátrico, o que seria até uma coisa muito boa, se a justiça constatasse que eu realmente estava desequilibrada. Gritei novamente com ele, dizendo que louco era ele de usar aquela pasta vazia; que ele não precisava vir mais, pois eu não entendia o que ele falava. Naquele dia ele saiu repetindo que ia solicitar o exame. Repetiu inúmeras vezes, olhando furiosamente para mim, como se o exame fosse uma forma de me punir. Além do mais, eu não podia deixar a cadeia naquela hora, justamente quando o neném de Silvana ia chegar. Como eu poderia deixar de pegar no colo aquela coisinha fofa? E ela ia precisar de mim. Eram todas desmioladas. Algumas eram como homens, não sabiam nada sobre recém-nascidos. Não saberiam cuidar do menino, pensava eu. Todas precisavam de mim. Se eu não estivesse lá seria um desespero, e a criança poderia ser retirada dos braços da mãe e entregue ao juizado. Ela tinha que saber cuidar. Tinha que aprender.
Doutor Gessy não queria ouvir nada sobre nenéns ou adultos. Depois desta discussão, sumiu por mais de uma semana. Da minha parte eu só pensava no parto de Silvana. Carlinda ficava horrorizada cada vez que eu falava sobre o bebê. Dizia que eu não tinha nada com a vida daquelas detentas, e que não deveria me envolver com gente que nem parente minha era. Mas Carlinda era uma rã. Não sabia nada sobre prole, ou bebês de colo. Eu só pedia que ela respeitasse minhas decisões. Nisto Carlinda era até muito boa. Ficava quietinha, apenas observando. Não falava nada. Fazia de conta que não via.
O neném nasceu numa noite de sábado. Silvana foi levada às pressas para o hospital, e tudo parecia estar bem. Já estava tendo dilatações. Rezei tanto para que não houvesse nenhum problema. Hoje em dia as mulheres são tão fraquinhas, e os nenéns, tão preguiçosos! Na segunda feira, Silvana chegou com o Lincoln nos braços. Achei o nome meio complicado, mas era o que ela queria. Logo foi apelidado de Lico, Liquinho e tudo ficou mais fácil. Lincoln era gordinho, tinha os olhos vivos e ágeis como os da mãe. Era guloso e só queria o seio, mais nada. Mamava até não poder mais. Até dormir de cansaço. Depois revezávamos em pegá-lo e beijá-lo, mas sempre era uma disputa. Algumas das meninas mais brutas eram as mais delicadas ao pegar o neném no colo. Era o instinto de mãe falando mais alto. Ficavam maternais e meigas. Com isso Lincoln esbanjava em carinho e afagos, e permanecia pouco tempo em sua caminha ao lado da mãe. Na verdade, Silvana era uma excelente mãe. Era muito atenta e parecia já saber tudo sobre o garoto. Era observadora e procurava entender o que estava acontecendo com ele. Com isso, não foi necessário ensinar nada. E as professoras ali eram muitas. Havia gente para ensinar desde as trocas de fraldas até os cuidados necessários quanto às cólicas. E se chorava no meio da noite, tinha sempre mais de uma auxiliadora para confortá-lo. Parecíamos um bando de leoas como estas que vemos pela TV; todas cuidando do pequeno filhotinho e sem nenhum leão por perto. O pai do garoto nunca veio ver o bebê porque estava preso em uma outra cidade. Isto parecia ser algo natural para elas: “Ah, ele tá preso não sei onde!” Era como se estivesse a trabalho em uma outra cidade. Coisas da vida.
Depois de sessenta e quatro dias, fui solta, sem explicações. Pelo visto, não havia provas contra mim, embora eu mesma estivesse saindo com as provas debaixo do braço, em calhamaços de folhas. A carcereira sabia disso, pois ouvira toda a leitura do final do corredor. Mas eles não estavam realmente interessados em me incriminar. Ninguém estava. Assim, minhas amigas da prisão ficaram sem os últimos capítulos. Lamentei muito este fato, e prometi a elas que um dia voltaria para terminar a história. E a verdade é que voltei várias vezes para uma visita, levando um costumeiro bolo de cenoura com cobertura de chocolate. Quando me viam, sorriam como nunca – isto me enternecia. Eu pegava o Lincoln no colo, cada vez mais lindo e mais pesado. O garoto ia ficar com a avó quando fizesse um ano e meio. Seria uma triste separação. Eu sempre saía de lá pensando que todas eram vítimas de si mesmas.
Depois da prisão, minha vida voltou ao normal. O encarceramento continuou, porque não há escritora que não seja uma prisioneira. Mas, seguindo o exemplo de Gertrudes, passei a fazer de tudo um pouco, afinal a vida não se resume a uma coisa só. Também passei muito tempo na casa das camélias. Cada estação tinha sua fruta, de modo que o pomar tinha sempre uma boa surpresa. Um de nossos passatempos preferidos era nos sentarmos na varanda e ver o movimento na rua como se fazia antigamente. De repente, surgia um assunto interessante, ou uma história longínqua, ou um bandido fugindo da polícia, como aconteceu um dia. Mas geralmente ficávamos nos perguntando como estaria Gertrudes no outro mundo?! O que andaria fazendo nossa amiga mentora e filósofa?

Estávamos sentadas na varanda, como de costume, e de repente um rapaz subiu a rua correndo e pulou nosso muro de um só salto. Seus pés pesados caíram sobre os rabos-de-gatos com um estrondo. No que pulou já se abaixou, para se esconder. Imediatamente, Irma se levantou da cadeira e foi para cima do garoto:
___Ah, isso não! Meu jardim não é esconderijo pra bandido! Saia já daí.
Irma agarrou o braço do rapaz com tanta força que ele obedeceu e a acompanhou sendo puxado pelo braço. Nisto, apareceram dois policiais também correndo rua acima. Irma saiu com o garoto pelo portão e foi direto para o meio da rua.
___Aqui, oh! Ele está aqui. Estava no meu jardim.
O rapaz ficou tão assustado e absorto com o comportamento de Irma, que não teve reação nenhuma; apenas entregou-se.
___Estava no meu jardim. Onde já se viu! Pulou no meu jardim. Merece uma surra.
___Pode deixar, dona! Vamos trancafiar ele. Tem cara de criança mas é de maior. Sabe muito bem o que tá fazendo.
___Um perigo! Queria se esconder em minha residência.
___Pode deixar. Vai ficar preso agora. – Disse o policial.
Os policiais trataram de algemar o rapaz e o empurraram consigo.
Creio que Irma se arrependeu de ter entregado o garoto. Ficou pensativa; justificava-se, dizendo que ele podia ter atacado uma de nós, e que além disso tinha pisado nos rabos-de-gatos. No fundo ela estava arrependida. Assim como o garoto, agira por impulso. Somente depois, Irma havia se dado conta de que o menino apanharia muito daqueles policiais. E que no mesmo dia estaria nas ruas, podendo até querer se vingar da casa das camélias. E da próxima vez ele não seria tão ingênuo ou pacífico. Cada vez que algo como este incidente acontecia, eu sentia um vazio; era a ausência da voz de Gertrudes, que certamente teria algo sábio a dizer. Algo completamente inesperado, pois sempre ela nos surpreendia com soluções e argumentos inusitados. Então era como se eu ouvisse a voz, mas não compreendesse as palavras. E por mais que eu me esforçasse em tentar imaginar o que Gertrudes faria ou diria, não era possível.
Depois da morte de Gertrudes, voltei a me preocupar com os filhos e netos, mas confesso não era a mesma preocupação de outrora. É como se eu não quisesse me envolver com os problemas de família. E obviamente não quero. Na verdade, não quero falar sobre eles. São muitos os problemas e a tensão é muito grande se formos realmente encarar as coisas. Cheguei à conclusão de que não podia ficar me preocupando com problemas de filhos e netos, pois minha parte eu já havia feito. Já havia criado quem eu tinha que criar. Dei carinho, educação... se não aprenderam o problema é deles. Claro que sempre tive uma palavra amiga, um ombro para oferecer; mas cheguei à conclusão de que não posso ficar grudada neles.
Pela janela do apartamento, eu vejo o lugar onde nasci. Vejo o horizonte azulado, a serra que ficava a oitenta quilômetros, com seu Morro do Arreio. O grande morro em forma de arreio, que mais se parece um sutiã. Quando éramos crianças sempre chegávamos perto deste morro, mas nunca chegamos ao seu sopé. É lá que começa a serra, onde o clima muda e o Paraná ficava mais frio e cheio de pinheiros. Ainda bem que posso ver a terra onde nasci. Olhando este horizonte pálido azulado, fico pensando sobre o que me causara aquela amizade. Eu fui presa, encarcerada, minha vida se transformou. Eu tenho alucinações psicóticas! Penso também se um dia vou voltar ao Paranapanema - ao “semelhante ao mar”, como na língua tupy-guarany - para ver Euzébio – o xucro entalhador. Eu não teria coragem de ficar sozinha com ele naquele rancho escuro. Naqueles momentos de espera e abandono na cadeia, acho que por vingança de Gertrudes, prometi para mim mesma que um dia eu voltaria a Jacareúba para ver o Euzébio. E promessa é dívida.
A verdade é que me acostumei ao confinamento. Saio para fazer compras, para ir ao banco, ao médico, mas quase não vejo Irma e a casa das camélias. Irma acha que eu estou com uma espécie de síndrome prisional. Em outras palavras, eu me acostumei a quatro paredes. É como se me sentisse mais segura estando presa. Digamos que é um desejo incontrolável de ficar longe do mundo. Não é a primeira vez que me isolo do mundo e de todos. Lembro-me de que quando era criança resolvi fugir para o alto do telhado. Ninguém podia imaginar que uma menina soubesse subir em telhados; mas eu sabia. Ficava lá foragida, distante de tudo e de todos, perto dos pardais e bem-te-vis. Meu maior prazer era saber que ninguém sabia de meu paradeiro. No fundo, eu queria que achassem que eu estava morta, ou que sentissem minha falta. Era muito triste constatar, às vezes, que ninguém havia notado a minha ausência. Se eu soubesse que podia escrever, permaneceria no telhado eternamente, apenas escrevendo. Talvez eu ainda estivesse no mesmo telhado de sempre, motivada pelas mesmas coisas.
Em breve, farei a leitura para as meninas da prisão. Espero que elas tenham ainda o mesmo gosto em me ouvir. Assim como a polícia, elas desconfiam que eu sou a própria Gertrudes. Quem me dera ser tão inteligente! Tão capaz e corajosa!
Acho que ninguém estranharia se uma hora ou outra eu fizesse as malas e partisse para o Paranapanema. E olha que estou prestes a ter um acesso de coragem e fúria e enfrentar o grande rio, o céu, o caminho de águas profundas e amedrontadoras que nem os índios se atrevem a encarar. De repente, posso ficar realmente louca, e rever o Euzébio em seu refúgio de eremita, enquanto Gertrudes estiver bem morta; e que bom que ela está morta! Eu posso espiar o Euzébio novamente pela janela e deixar que ele me conte casos e casos do mato, e que me fale de sua deusa Gertrudes.

2006

Escombros, Face, Labirinto

2009-07-29T07:43:00.000-07:00

Fernando Stratico

[Personagem Solta, Guardião e Costureira cantam:]

Personagem solto
entre escombros
ele morre viva morre
ele/ela dorme
afoito/louca/louco
vive nas ruínas.

esta história que me deste
era vidro e se quebrou
mas a luz descobre
lamparina a gás
se faz
esta luz ausculta
esta luz te busca
numa história que passou Soberano
Meu engano
Pobre de mim personagem, peça,
Pobre de ti ato, cena, fato
Pobre de mim falecida
Pobre de ti só nos resta
Pobre de mim um farol de esquina
Pobre de ti em estado de putrefação
Um recurso pobre
Um recurso podre Pobre de mim...
esta vida encobre
esta vida sobre

CENA 4

[Costureira chora, manuseando um sapato]
COSTUREIRA: Foi só isto que restou. [Pausa] Tanta história num sapato... Dizem que são os pés que sustentam a vida. São os pés que guiam, os pés que levam a todos os lugares. E veja: um pé desfeito, sem personalidade, sem pernas, sem corpo. Um pé sem alma! Um pé assim solto não é ninguém.
GUARDIÃO: Não é um pé, trata-se apenas de um sapato.
COSTUREIRA: É tudo a mesma coisa. Um sapato sem dono.
GUARDIÃO: Ele tem um dono. Pertence ao Eduardo.
COSTUREIRA: Não sei por que você insiste em chamá-lo de Eduardo. Você não sabe nada a respeito dele. Ninguém sabe como ele se chama. Ninguém sabe de onde ele veio. É um homem sem passado. Não tem documentos, não tem história. Ninguém nunca ouviu falar... E é um sapato de mulher... Eu diria que é um pé muito feminino para um homem. Aliás, como se explica este sapato? É quase um escarpin!
GUARDIÃO: Não seja preconceituosa.
COSTUREIRA: Eu? Preconceituosa? Magina! Só disse que é um sapato feminino, e que não combina com o restante da pessoa.
GUARDIÃO: Quem sabe depois ele poderá esclarecer.
COSTUREIRA: [Com risinho] Vai ser ótimo ouvir esta história. Esta eu não posso perder.
GUARDIÃO: Nem todo o mundo tem a complexidade que você tem...
COSTUREIRA: Agora é você ironizando.
GUARDIÃO: Que psicologia você tem? Nem sabe de onde saiu. É também uma personagem perdida, desgarrada, sem história sem nada, tirada provavelmente do teatro do absurdo.
COSTUREIRA: Algumas coisas eu consigo lembrar...
GUARDIÃO: Lembrar o que? Que era uma costureira? De uma peça de teatro? Costurava para sustentar a família? E que em uma cena você está rica, e noutra cena você está pobre. Numa cena está rica, noutra está pobre. Que chatice. Isto é muito pouco sobre a vida de alguém.
COSTUREIRA: Isto não é teatro do absurdo. Não tenho culpa. Não consigo lembrar mais nada.
GUARDIÃO: É uma psicologia muito pequena, não?
COSTUREIRA: Você também não tem história! Talvez saiba muito menos do que eu. É um guardião, mas guardião do que? De um templo, de um castelo, de uma boate? Você sabe muito menos ainda sobre o seu passado. É um guardião, mas que não sabe o que guarda. Bem, guardiões não são lá personagens muito importantes mesmo. São sempre personagens menores, aparecem e desaparecem. E se junta a isto o fato de você perder sua própria história, ficar totalmente perdido sem uma fábula.
GUARDIÃO: Hoje sou guardião deste lugar, já me basta.
COSTUREIRA: Ainda bem que arranjou uma função.
GUARDIÃO: Estas coisas não importam mais. Basta o que somos hoje. Não estou preocupado com o que pensam ou imaginam a meu respeito. Sinto-me útil aqui. Devo me dar por satisfeito em ainda fazer algum sentido.
COSTUREIRA: Pois eu não me contento com tão pouco. Gostaria de ser uma personagem completa, e não um fragmento qualquer. Veja este pobre rapaz que acaba de chegar. Sabe-se lá de onde veio... uma novela mexicana, um filme francês? Um filme pornô... meu Deus! É um homem perdido, abandonado pela imaginação humana. Por que foi então imaginada esta criatura se não valeria a pena? Por que foi então pensada, dada a vida assim à toa, se foi solta pelo mundo, desfazendo-se aos poucos?! E aos poucos se perdendo...? Eu que sou louca de ficar aqui costurando... [Para o Guardião] Você não acha?
GUARDIÃO: Não seja tão dramática. Enquanto uns chegam, outros vão embora. É natural que alguns desistam.
COSTUREIRA: Não acho natural?!
GUARDIÃO: Sim. Alguns acham que não vale a pena procurar...
COSTUREIRA: Você parece que não enxerga. Não se olha, não? Não percebe que é um farrapo humano? Não percebe? [Pausa]
GUARDIÃO: E a moça, onde foi?
COSTUREIRA: Está perdida por aí.

[Ela coloca o sapato dentro do vidro com formol que o Guardião segura. Ambos saem de cena. Permanece a Personagem Solta, que brinca com um tecido-labirinto].

CENA 5
GUARDIÃO: [Entrando] Enrola o pano.
PERSONAGEM SOLTA: Eu adoro me enrolar nestas toalhas de mesa, parecem vestidos de festa.
GUARDIÃO: Deixe de brincar e faça a coisa certa.
PERSONAGEM SOLTA: Eu não estou brincando...
COSTUREIRA: Coitadinha, acho que ela era garçonete. Vive falando em toalhas de mesa.
GUARDIÃO: É ainda uma criança.
[Ao fundo, Costureira ilumina uma parede com sua lanterna. Todos vocalizam uma seqüência de sons inusitados]
PERSONAGEM SOLTA: Olha! Uma louca como aquela!
GUARDIÃO: Ela é louca.
PERSONAGEM SOLTA: Eu sei que ela é louca, ela não diz coisa com coisa.
GUARDIÃO: Escuta!
[Atriz ao fundo pesquisa o espaço com sua lanterna. Guardião e Personagem-solta estendem o pano como se fosse um biombo. Sobre o biombo são projetados slides ou vídeo]
COSTUREIRA: Não vejo muita coisa, só tem restos... muitos restos... Ui, uma cabeça.
GUARDIÃO: Traga a cabeça!
COSTUREIRA: Já temos muitas cabeças. Precisamos de braços, pernas...
GUARDIÃO: Como é esta cabeça?
COSTUREIRA: Não sei direito. Está com os olhos arrancados, e uma expressão de arrependimento, deve ter cometido algum erro grave.
GUARDIÃO: É uma cabeça interessante. Fazem parte das histórias. Podemos restaurá-la.
COSTUREIRA: Eu não mexo nisto. Está com um ar decrépito, e parece muito antiga, tem um aspecto meio grego.
GUARDIÃO: Deve ser uma personagem importante. Traga-a.
PERSONAGEM SOLTA: Olha! Uma louca como aquela.
GUARDIÃO: Sim, de novo uma louca.
PERSONAGEM SOLTA: Mais uma louca.
GUARDIÃO: Sim, há muitas loucas como esta por aqui.
COSTUREIRA: Já botei a cabeça no saco. Mas eu não mexo mais nisto.
GUARDIÃO: O que mais está vendo?
PERSONAGEM SOLTA: Por que há tantas loucas como esta?
GUARDIÃO: Não se preocupe. Elas não fazem mal.
PERSONAGEM SOLTA: Só queria saber... Por que estas personagens...?
COSTUREIRA: Não são personagens, meu bem. São autores. [Pausa]
PERSONAGEM SOLTA: Está começando a me dar medo.
GUARDIÃO: Que nada. São só imagens longínquas.
PERSONAGEM SOLTA: E por que não estão escrevendo?
GUARDIÃO: Estão sem trabalho no momento, e algumas estão procurando pedras para enfiar nos bolsos, e um riacho pra se afogarem.
PERSONAGEM SOLTA: Mas deviam estar escrevendo... Precisamos de histórias.
GUARDIÃO: Já temos muitos fragmentos nestes escombros.
PERSONAGEM SOLTA: Mas não temos uma história inteira, completa.
GUARDIÃO: Eles nem sabem mais como se faz.
COSTUREIRA: Que legal... Olha só! Há seis personagens a procura de um au... Não, não é não.
GUARDIÃO: Quem são?
COSTUREIRA: Não tem condições. Precisamos de coisas mais alegres. Ah, um nariz de palhaço.
GUARDIÃO: Pode jogar fora. Já temos muitos.
PERSONAGEM SOLTA: [Ainda olhando para as loucas] Por que não escrevem mais? Ficam só andando pra lá e pra cá.
GUARDIÃO: Há uma versão que diz que faz tempo que se separaram da gente. Houve algo como uma batalha. Não quiseram mais, preferiram o mundo real. Queriam emoções mais fortes, e objetos de ficção foram desfeitos.
COSTUREIRA: O que vocês estão conversando?
GUARDIÃO: [Para Costureira] Nada. [Para a Personagem Solta] E faz séculos não precisam mais de nenhuma fábula.
PERSONAGEM SOLTA: Mal dá pra acreditar. Nem as crianças?
COSTUREIRA: É a última vez que eu venho aqui. Não agüento este lugar. Está podre. É a última vez que faço isto. Vocês vão ter que se revezar.
GUARDIÃO: As crianças, muito menos.
PERSONAGEM SOLTA: Mas as crianças adoram as histórias...
GUARDIÃO: Que crianças? Isto foi há muito tempo atrás. Nem gosto de falar em crianças... me dá arrepios.
COSTUREIRA: Achei uma peruca.
GUARDIÃO: [Entusiasmado] É minha! [Justificando-se] Estou investigando algumas coisas...
PERSONAGEM SOLTA: E estes que ficam só nos olhando, sentados?
COSTUREIRA: Claro que a peruca é sua, Guardião. Você pode se tornar o Guardião das perucas loiras. Pronto! Já achei uma função pra você.
GUARDIÃO: Eles gostam de olhar. Vêm sempre aqui, ficam nos olhando, assistindo, e depois vão se embora.
PERSONAGEM SOLTA: Mas pra quê?
GUARDIÃO: Eles ainda têm alguma ligação com este lugar. Acho que não conseguiram se libertar totalmente.
PERSONAGEM SOLTA: E isto é bom?
GUARDIÃO: Não sei. Talvez seja. Mas podem acabar com tudo de repente. Existe um ódio mortal contra a imaginação pura.
COSTUREIRA: Encontrei outra cabeça. E um vestido de noiva, uma grinalda... Faz algum sentido?
GUARDIÃO: Não importa. Veja se a cabeça fala.
COSTUREIRA: Sim, ela balbucia algumas palavras.
PERSONAGEM SOLTA: Pra quê trazer mais gente? Este lugar está repleto.
COSTUREIRA: Está falando um monólogo. Parece que esqueceu o texto. Acho que é uma personagem cômica, ela disse não sei o quê da “tragédia carioca”.
GUARDIÃO: Quanto mais gente melhor.
COSTUREIRA: Encontrei muita coisa, mas o que procurava ainda está faltando: umas mãos para o Eduardo. Ele vai ter que continuar com aquelas mãozinhas de espuma mesmo.
COSTUREIRA: [Mostrando o rosto] Preciso de alguém pra me ajudar. Encontrei um fragmento inteiro.
PERSONAGEM SOLTA: Eu vou. [Ela canta]

Hoje Uma ode
de novo como pode
que a luz se apaga o poeta se sacode
e saltam da parede sem seu vício
seres turvos sem cigarro
Pensei sendo claro
em uma ode à luz sendo vago

[Guardião, Personagem Solta e Costureira carregam um homem muito idoso para a cena. Enquanto o movimentam pelo ar, o homem fala.]

VELHO: São todas histórias muito curtas. Pedaços inúteis de histórias e de gente. Coisas sem pé, nem cabeça. Ninguém existe por inteiro. Nem vocês que são jovens. Nem vocês são completos. São personagens perdidos, inúteis, sem história nenhuma. Foram abandonados, jogados fora e não servem para nada. [Irritado] Me coloquem logo no chão, ora. [Eles o colocam no chão, mas são obrigados a sustentá-lo em pé. Os atores o manuseiam como se ele fosse um boneco. O velho observa a platéia, atentamente] O rapaz recém-chegado está melhorando rapidamente. Ainda não fala, mas já articula alguns sons. [Outro tom] Vocês precisam parar de mimá-lo.
PERSONAGEM SOLTA: Mimar quem?
COSTUREIRA: O Eduardo!
VELHO: Não dá pra ficar muito com este nhenhenhem. Ele é como os outros. E tem gente em situação muito pior.
COSTUREIRA: Hoje mesmo encontrei duas cabeças... Uma tinha grinalda.
VELHO: Há muito que fazer com toda esta gente. Mas o bom disso é que ele parece estar se recuperando. Claro que não vai lembrar de muita coisa, pois que rasgaram todas as páginas da vida do coitado. E as pessoas quando perdem a memória...
PERSONAGEM SOLTA: Eu também não lembro de muita coisa. Me dei conta disso há pouco tempo.
VELHO: Não tem importância.
COSTUREIRA: Pobrezinha, eu acho que ela era uma garçonete de um vaudeville. O senhor não acha?
GUARDIÃO: Melhor não imaginar muita coisa.
COSTUREIRA: Mas não somos todos imaginários. Ué! Onde está a valorização do sonho, da fantasia, da ficção?
VELHO: Não é tão mal assim não se saber quem é. Existe até um pouco de graça nisso. No meu caso, vocês é que me fazem ter sentido. Sem vocês eu estaria morto. E o que não se sabe, se inventa. E o que falta, acrescentamos. E o que não faz sentido, não faz sentido, ora bolas.
PERSONAGEM SOLTA: E quando não se sabe nada?
VELHO: Melhor ainda. Começamos do zero. Vá inventando a vida, uma narrativa qualquer.
COSTUREIRA: Ela só fala em toalhas de mesa.
VELHO: Todos são narrativas inventadas, não sabia? Desde o mais pobre ao mais rico. São invenções que precisam ser inventadas a cada manhã.
COSTUREIRA: Muito filosófico isto.
GUARDIÃO: Ele é experiente, sabe o que fala.
VELHO: [Apontando para o público] E eles? São de verdade mesmo?
GUARDIÃO: São. Vieram de longe para ver.
VELHO: [Observa] Como parecem reais!
PERSONAGEM SOLTA: Eles são reais.
VELHO: É o que estou dizendo. De tão reais parecem... reais. Também parecem ficção. Desde quando a realidade deles acabou?
GUARDIÃO: Não sabemos se acabou. Estão perdidos, por isso vieram aqui.
VELHO: [Irônico] Ah, então o mundo real acabou... e eles perderam o sentido. Viu como é bom não ter narrativa, nem história, nem fábula nem nada? E eles vieram ver o museu dos restos podres, os restos mortais das histórias imaginadas? [Pausa] Para quê?
COSTUREIRA: Eles pagaram a entrada.
VELHO: Eu sei que pagaram a entrada. Mas por que vieram agora de última hora?
COSTUREIRA: Acho que não têm pra onde ir.
PERSONAGEM SOLTA: O shopping é perigoso.
GUARDIÃO: Acho que não têm religião.
VELHO: Estão confusos. Querem ver o que sobrou da ficção humana, querem nos ver apodrecendo? Como foi que nos descobriram?
PERSONAGEM SOLTA: Todo o mundo já sabe.
VELHO: Nunca se preocuparam conosco. Por que agora...?
COSTUREIRA: Talvez sejamos importantes... já fomos obras de arte.
VELHO: Somos quase refugiados de guerra. Faz anos venho me escondendo deles, tentando restaurar os pedaços vivos que sobraram das histórias.
GUARDIÃO: Todos somos muito agradecidos.
VELHO: E agora aparecem. Podem virar monstros de repente. Podem arrancar sua perna. Podem apagar sua história. [Outro tom] Vocês viram o Eduardo. Viram como ele foi trazido aqui. Um boneco morto, sem pés, nem mãos, sem nenhuma procedência. Foi encontrado na rua, jogado numa calçada. Hoje ele não fala.
GUARDIÃO: Dizem que o Eduardo era um pai de família.
VELHO: Um morto-vivo, nem sabe quem é.
GUARDIÃO: Logo ele vai se lembrar.
VELHO: Nem mesmo eu sei tudo. Faço de conta que sei. Eles [apontando para a platéia] também fazem de conta que sabem quem são.
PERSONAGEM SOLTA: Talvez estejam procurando algo.
VELHO: Só vão encontrar porcaria. Mas deixe-os olhar. Somos uma espécie de atração turística. Mas não deixe que eles interajam com vocês. Nada dessas coisas interativas do teatro antigo. E não tirem a roupa, por favor. Fiquem longe deles. [Outro tom] Me levem para dentro. Tenho que cuidar da luz para a próxima cena. [Eles o carregam para fora. Colocam-no sentado à mesa de luz. Ele acende e apaga as luzes aleatoriamente. Escuro.]

VELHO:

Neste armário estão guardados Todos calmos vem dormindo
Os pertences de um dia. Civilização congelada
Olha que a gente se olha Dorme e re-dorme tranqüila.
Olha que a gente se olha Personagens de pedaços
São as cinzas de peças e de algodão.
De um homem revivido
Uma mártir desdobrada Olha que a gente se olha
Uma cadeira de plástico Olha que a gente se olha
Uma toalha bordada
Uma coroa de vime
Um dramaturgo sem nome
Um corifeu masoquista
Uma megera domada
Um saltimbanco se avista.

Olha que a gente se olha
Olha que a gente se olha

Nesta casa
Está segura a vida presa
Dos teus entes mais queridos.
São teus restos de bobagens
Feito cera ou de vidro.

Olha que a gente se olha
Olha que a gente se olha

[Personagem solta canta:]

Agora que essa sombra
Adora o sono das horas
É melhor sonhar

Demora pelo mundo afora
Sua luz devora
O que a paz deixar

COSTUREIRA: Que bom se a paz deixar
Que bom se a luz brilhar
Que bom se o sol queimar
Que bom se o sal salgar
Que bom

PERSONAGEM SOLTA:
Assola o vento lá fora
No seu sono embora
Quis dormir demais

COSTUREIRA: Que bom se a paz deixar
Que bom se a luz brilhar
Que bom se o sol queimar
Que bom se o sal salgar
Que bom

Mão Mão
Fiel companheira Risonha
Mão
Cansada
Pega Mão
Alisa Deseja
Acorda Mão
Afia Palmada
Espreme Mão
Enterra Escreve
Encontra Mata
Avia Apaga

Manipula Mão
Corta Fiel companheira
Empurra
Acena
Esconde
Bate
Luta
Furta
Enrola
Torce
Aplaude
Toca

Mão
Perdida
Cega
Acena
Mão
Tremida
Afunda
Lava
Mão
Despida

Mão
Enluva
Mão
Suada

TODOS:
Muito bem
Muito bem
Encontrada morta
Ela agora mostra a cara
Faz de conta que não pára
Que não sabe que se foi

Josycleine
Josycleine
Era uma dama uma
uma estrela
Prostituta de bordel
Mas agora está sem forma
Nunca antes na memória
Ela agora nos espreita
Faz de conta que não pára
Faz de conta que não jaz

Mas de todo seu silêncio
tendo velho o seu dilema
de ter feio
o seio, a boca, a face oculta
da cidade
Esta moça da cidade.
Não passava por aqui
Esta moça da cidade
Não passava por aqui
Por aqui por aqui
Por aqui por aqui

Muito bem
Muito bem

PERSONAGEM SOLTA: Eles são de cera? [Pausa] E por que ficam sentados e não pulam e não correm pra lá e pra cá? [Os atores olham para o público, como se fosse para conferir] Tenho certeza que são de cera. Não fica do outro lado da rua este museu? Não é lá que tudo é muito real, e que de tão real tudo parece mentira, e inacreditável, e tudo é inconcebível, e inaceitável, e insuportável e terrível? Ouvi falar que estão cansados de serem reais e que estão ávidos pelos contos de fadas. [Atores olham novamente para a platéia, com discreta surpresa] E que são frágeis, que quebram à toa. Não são duráveis como a gente. Eu não sou de papel machê mas duro uma vida inteira. E que de tão frágeis vivem amedrontados por seqüestradores, traficantes, balas perdidas, impostos, aluguéis, condomínios, divórcios. Mas tudo parece tão tranqüilo em seus rostos. Têm um rosto calmo, um semblante alegre. Eu diria até que são felizes. Têm uma bela fisionomia. Parecem santos de igreja, embora os santos sejam feitos de outro material - uma camada de gesso, outra de santidade, uma camada de gesso, outra de santidade. Também se parecem com personagens importantes, como reis e rainhas, como cavaleiros e piratas. Não creio que o mundo real tenha se acabado e que eles, sem rumo, vieram parar aqui. Acho que eles estão mentindo. O que, afinal, vieram fazer aqui? Será que vieram atrás do Eduardo...?
VELHO: Não se preocupe muito com eles. Faça de conta que existe uma quarta parede.
Inventaram isto faz tempo para proteger os atores.
PERSONAGEM SOLTA: Não os vejo como uma ameaça.
VELHO: E não são. Mas são reais. Reais demais para meu gosto.
PERSONAGEM SOLTA: Talvez precisemos deles.
VELHO: Sim, mas é melhor não deixá-los saber.
PERSONAGEM SOLTA: Eu até que me sinto melhor agora. Sinto-me bem, perambulando pelas fábulas. Parece que ganhei um sentido, uma razão de ser. Mas me incomodam estes rostos.
COSTUREIRA: [Entra com sua bolsa a tiracolo. Olha a platéia Fixamente] Eu quero ir com eles!
PERSONAGEM SOLTA: Com eles? Está louca?
COSTUREIRA: Sim, eles são muito interessantes e atrativos.
PERSONAGEM SOLTA: Atraentes?
COSTUREIRA: Eu disse: “atrativos”. Posso ser real, assim como eles, como Pinóquio e tantos outros...
VELHO: Estas coisas não acontecem na realidade.
COSTUREIRA: Como não? Veja como são reais e lindos e inteligentes... Posso sair com eles, e ninguém nem vai notar.
PERSONAGEM SOLTA: Claro que vão notar. Você é diferente.
COSTUREIRA: Pode ser até que gostem de mim.
GUARDIÃO: Pode levar a peruca se quiser.
COSTUREIRA: Muito obrigada, mas não vou precisar de peruca
nenhuma. Chega de encenações e de fantasia. Quero viver uma vida normal, real.
VELHO: E por que você acha que eles estão aqui? Ah se eles pudessem passar para o lado de cá, viriam correndo. Mas não podem, assim como nós não podemos passar para o lado de lá.
COSTUREIRA: Não é justo. Se Pinóquio podia por que eu não posso? Estou cansada de reviver estes pedacinhos minúsculos de histórias.
GUARDIÃO: Você nem tem roupa pra ir.
COSTUREIRA: [Sai chorando]
VELHO: Deixe-a. Ela vai entender.
GUARDIÃO: Faz tempo ela vem flertando com eles. Acha que pode tornar-se real, e viver a realidade do outro lado. Imagina como deve ser difícil viver lá fora, contas pra pagar, trânsito, paixões...
COSTUREIRA: [em off] Eu já estive apaixonada.
VELHO: Eles próprios já não agüentam mais, veja como estão desesperados. Tanto que estão aqui. Precisam de um lugar seguro. Por muito tempo esqueceram-se dos fragmentos da imaginação e perambularam à toa. E agora põem a cabeça no travesseiro e nem dormem mais.
PERSONAGEM SOLTA: Esbofeteando-se todos os dias. De manhã já estão cansados.
VELHO: [Olha curioso para ela]
PERSONAGEM SOLTA: Lembrei-me de algo agora.
GUARDIÃO: Da minha parte estou feliz em resgatar o pouco que sobrou. Pode ser útil no futuro. Podemos fazer uma arqueologia das narrativas. A humanidade gosta das ciências. E aqui a vida brota nos lugares mais inóspitos. Cientistas têm fixação pela vida.
VELHO: Tudo está bem, mesmo que estejamos vivos por um momento. E com licença que eu vou morrer lá fora. Acho horrível morrer em cena. [Ele sai]
PERSONAGEM SOLTA: [Surpresa] Eu era uma garçonete!
COSTUREIRA: Eduardo poderia ficar sem história. E não saber quem é, mas hoje ele é muito respeitado e passa bem. Surgiu do nada, mas agora tem nome e começa a ter sentido aos poucos. Ele ainda não fala, pois ficou traumatizado. Mas muito em breve vai ter vida novamente. Sim porque você vai comigo, Eduardo. Vamos os dois nos juntarmos a eles. Olha como eles nos chamam! Vamos os dois viver a realidade nua e crua. Chega de ilusões e simbologias. Chega de metáforas e alegorias. Vamos viver o real e todas as grandes emoções que ele pode nos dar. Ai! nem posso acreditar! Vou parar de conviver com estes fragmentos todos, estes dejetos da imaginação alheia. Este lugar é um esgoto! Vamos ser eternos.

PERSONAGEM SOLTA: [Entrando] Dizem que nem os próprios vivos são vivos realmente. O Ancião já morreu, e você nem notou.

PERSONAGEM SOLTA:

Personagem solto
entre escombros
ele morre viva morre
ele/ela dorme
afoito/louca/louco
vive nas ruínas.

GUARDIÃO:

esta história que me deste
era vidro e se quebrou
mas a luz descobre
lamparina a gás
se faz
esta luz ausculta
esta luz te busca
numa história que passou

TODOS:

Pobre de mim
Pobre de ti
Pobre de mim
Pobre de ti
Pobre de mim
Pobre de ti
Um recurso pobre
Um recurso podre
esta vida encobre
esta vida sobre

Soberano
Meu engano
personagem, peça,
ato, cena, fato
falecida
só nos resta
um farol de esquina
em estado de putrefação

COSTUREIRA: [Desesperada] Eu preciso ir! [Movimenta-se em direção à platéia]
PERSONAGEM SOLTA: Eles já estão quase indo embora. Eles sabem que as cenas se apagam, que as histórias terminam.
COSTUREIRA: Por que vieram então? Só pra nos deixarem iludidos?
GUARDIÃO: Vieram se proteger da chuva. Mas são eles que determinam um fim. É quando vão embora para suas casas. Alguns têm carro, outros vão de ônibus.
COSTUREIRA: Não podemos deixá-los ir embora então. Tenho muitos planos, e acho que posso ser útil. Sei costurar. [Pausa] Por que vieram então, se vão ter que ir embora assim de repente?
PERSONAGEM SOLTA: Quem sabe um dia eles fiquem para sempre...
GUARDIÃO: Uma vez esqueceram um guarda-chuva.
COSTUREIRA: Façam alguma coisa. Não podemos deixá-los ir. Podemos trancar a porta.

[Luz cai em resistência.]

(Esta peça foi baseada na montagem "Museu de Cera", desenvolvida no projeto Projeto de Ensino: Montagem e Encenação Teatral, Núcleo de Formas Animadas – Curso de Artes Cênicas
Universidade Estadual de Londrinae contou com a colaboração de Rosa Lucimara das Dores, Werner Schwartz e Renata Reis

2006

A GRALHA AZUL OU O ÚLTIMO JOÃO

2009-07-29T07:38:00.000-07:00

Fernando Stratico

[Floresta. O cenário, nada realista, representa a mata de pinheiros. Vários troncos de árvores se entrecruzam formando uma grande clareira. No centro do palco há um grande baú velho de madeira]

GRALHA: [Cantando] Em pé, em pó
Em cima dos ares
Eu sei, eu só
Só quero voar

Voei, voou,
Voaste também
Eu vôo, tu voas
Ele vuuuuuuuuu.

Ninguém me vê
Azul no céu azul.
O quê, cadê?
Os ares
Pomares
Cadê?
Viu? Mil? Barril?
Lingüiça de cabra
Me acaba.
Desvairada
Ó, pó! Só voei!
Segui borboletas
Não vi nada
Nem bem-te-vi.

Aonde?
O sol
Vem de cima
É lógico
Em rima
Do verso
De mim
Em pé
Em pó
Não só
Bate as asas
Um quê de não sei
De voar simplesmente
Cansei
De repente
Cantei
Vivi mis amis
Eu vim de Parri
Passar fome aqui
É mesmo
Estou zonza
Estou vendo formigas
Um pé de mamão
Dois pés de abacate
No céu, no alto
Tem copa de espinhos
Espinhos? Não, boba!
Espinhas? Não, boba!
Pinhas!
Pinha, pinha, pinha!
Pinta a pinha
Prima apina
Pinga a pinha
Pim!
No alto do pinheiro
Quem vai lá?
Eu vou
Vou? Vai!
Eu vou.

[falando] Chega de brincadeiras. Agora vou dar um jeito. Então eu vou voar e trazer aqui em baixo um montão de pinhas. Vai depender do pinheiro. E se não tiver? Pensa que tem pinhão toda hora? Mas... algo me diz que está cheio. É instinto. Coisa de passarinho. Então lá vou! Vou logo que estou com fome. [Ao público] Vamos todos, ora. Não agüento subir, estou sem energia. Vá você mesmo. [Pausa] Então eu vou. [Ela voa. Um homem entra logo em seguida, carregando uma espingarda]

JOÃO: Onde digo eu. Estou com fome. Não encontrei nada até agora. Será que vou ter que comer abobrinha de novo?
GRALHA: [Aparecendo] Quem sabe?!
JOÃO: O quê? Um passarinho?
GRALHA: Uma Gralha-Azul legítima!
JOÃO: O quê? Azul? É pra já! [Aponta a espingarda, atira. A Gralha surge noutro lugar]
GRALHA: Azul! [Some]
JOÃO: Ora...
GRALHA: [Aparecendo] Blue!
JOÃO: [Atirando] Chumbo!
GRALHA: Chumbo!
JOÃO: Azul.
GRALHA: Pare de me imitar.
JOÃO: Que passarinho estranho.
GRALHA: [Cantando] Estranha dor
Estranho sentimento
Estranho quando
Me miram a espingarda.

JOÃO: Estou ficando zonzo. Onde foi que parei? Ah, sim, eu estava caçando.
GRALHA: Fugiu.
JOÃO: Como é que você sabe?
GRALHA: Sei que está triste, deprimido, etc, etc. Eu sei. Voei.
JOÃO: Voou onde? Em cima de casa, por acaso? [Ele esquece-se da espingarda]
GRALHA: Sei de tudo sobre você.
JOÃO: [Com raiva] Ora... você está me gozando. [Faz que vai jogar a espingarda]
GRALHA: Socorro! Sou ave. Avestruz. Socorro! É agora! Adeus! Sem mais... [Ela finge que morre]
JOÃO: Acho que acertei. Quem disse que eu fugi? Não disse que eu sou inteligente? Consegui. Matei.
GRALHA: Acho que caiu por aqui. Quem sabe ali, debaixo daquela touceira.
JOÃO: Ah, sua gralha sem graça! Por que você não some?
GRALHA: Porque tenho que voar bem alto até a copa do pinheiro.
JOÃO: Do meu pinheiro?
GRALHA: Do seu pinheiro.
JOÃO: Continue.
GRALHA: Então espere. Lá vou eu, buscar pinha.
JOÃO: Eu gosto de pinhão cozido.
GRALHA: Como cru. Não tenho fogareiro.
JOÃO: Deve ser bom do mesmo jeito.
GRALHA: Confesso que falta um pouquinho de sal. Tenho a pressão baixa.
JOÃO: Eu tenho aqui, para atirar nos moleques que vem roubar frutas.
GRALHA: Vejo que o senhor é prevenido.
JOÃO: Não. É costume. Gosto de chupar com laranja.
GRALHA: [Falsa] Não sei onde está o pinheiro. O senhor me pegou na conversa e acabei me esquecendo.
JOÃO: Desculpe. Olha ele aí. Em cima da gente.
GRALHA: [Falsa surpresa] Oh, é mesmo, como pude. Estou zonza de fome. O senhor atrasou o meu almoço. [Ela voa. Uma grande pinha cai no palco, espatifando-se]
JOÃO: [Aponta a espingarda em várias direções] Quem foi? Tentaram me matar.
GRALHA: Não, seu João. Foi a pinha que caiu.
JOÃO: Foi você, sua gralha!
GRALHA: Galha-Azul, não se esqueça.
JOÃO: Foi você que tentou tirar a minha vida, não foi?
GRALHA: Eu não! Só queria tirar a pinha do galho. O senhor, como é muito inteligente, ficou bem em baixo.
JOÃO: Ah, eu tinha me esquecido...[Ele aponta a espingarda para a Gralha]
GRALHA: Deixa disso, vai. Vamos almoçar.
JOÃO: É agora!
GRALHA: Oh, Deus! Não tenho sossego.
JOÃO: Quieta! Não me atrapalhe!
GRALHA: Faça o que quiser. Estou com fome. Depois o senhor vai ter que arcar com as conseqüências.
JOÃO: Quieta! Senão não consigo.
GRALHA: Estou quieta. Imagina se eu quero que o senhor fique nervoso e que acabe errando a pontaria?... Por isso é preciso não atrapalhar mesmo. O senhor tem sal?
JOÃO: Hã?
GRALHA: Sal.
JOÃO: Sal?
GRALHA: É. Lembra? Com laranja...
JOÃO: Só um minuto.
GRALHA: Preciso de sal depressa, por favor. Rápido! Ande logo!
JOÃO: [Tirando o sal do bolso] Aqui. Toma!
GRALHA: Não consigo pegar. O senhor tem que abrir o saquinho. Já se esqueceu que eu sou passarinho?
JOÃO: Não. Não esqueci.
GRALHA: Então abra o saquinho. Vou pegar com o bico.
JOÃO: Está bem. [Deixa a espingarda] Você enche!
GRALHA: Encho? [Aliviada] Ufa!
JOÃO: Quanto pinhão.
GRALHA: É muito só pra mim. O senhor podia comer também. É servido?
JOÃO: Sim, eu sou. Estou com muita fome. Não cacei nada. Sempre venho pro mato e não trago nada. Só fósforo, sal e uma faca.
GRALHA: Que ótimo. Pode servir-se
JOÃO: Só como cozido.
GRALHA: Ah. Mas a gente cozinha. Vamos fazer uma fogueira. A gente assa.
JOÃO: Pode ser.
GRALHA: Fica uma delícia. Ainda com este friozinho... Só falta o chimarrão.
JOÃO: Boa idéia.
GRALHA: [Muito alegre] Então vamos acender a fogueira.
JOÃO: Isso. Onde tem gravetos?
GRALHA: Ali. Que delícia!
JOÃO: Tem pouco graveto aqui.
GRALHA: Pouco nada. Acenda!
JOÃO: Calma. Não tem pressa.
GRALHA: Estou até emocionada. Vamos comer pinhão assado.
JOÃO: Espero que fique bom.
GRALHA: Vai ficar uma delícia.
JOÃO: Vamos por fogo.
GRALHA: Risca o fósforo. Cinco, quatro, três, dois, um...
JOÃO: Acendeu! [O fogo ilumina toda a cena] Lembro de quando eu me mudei pra cá. [Pausa] O que foi?
GRALHA: Já ouviu falar em flashbacks? - Quando as pessoas morrem.
JOÃO: Faz muito tempo. Eu cheguei correndo e disse:...
GRALHA: Um momento! Nesta história quero fazer o papel de ave aprisionada.
[Surge uma gaiola para a Gralha. Ela canta durante a cena]
JOÃO: Mulher, você não sabe o que eu encontrei.
APARECIDA: Já sei. Encontrou serralha de novo. João... quantas vezes eu já te disse que não é pra trazer mais serralha? É capaz de fazer mal...
JOÃO: Não é serralha, não. É melhor.
APARECIDA: Chuchu?
JOÃO: Não, mulher. Você só pensa em comida.
APARECIDA: Pois claro, homem. Vivo preocupada com o que vou por na panela.
JOÃO: É outra coisa. Você não vai acreditar.
APARECIDA: Então nem conte.
JOÃO: Sabe o que eu encontrei?
APARECIDA: Não, João. Não sei. Diga logo, por favor.
JOÃO: Encontrei um tesouro.
APARECIDA: [Com simplicidade] Ah, é? Que bom.
JOÃO: É! Bem grande! Precisa ver. Tem de tudo. Parece uma cesta de natal.
APARECIDA:Ah, sei. Que maravilha, né.
JOÃO: É maior. Cheio de riquezas.
APARECIDA: [Irritada] Quer parar com isso? Chega! Pelo que eu vejo você endoideceu de vez. Se pelo menos você ficasse lá, cuidando dos cabritos, seria melhor, podia ficar louco à vontade.
JOÃO: Vim contar pra você, meu bem.
APARECIDA: Eu não quero saber. Vai, homem! Quer perder o emprego arranjado com tanto sacrifício?
JOÃO: As cabras tão pastando.
APARECIDA: Eu sei. Eu sei. Mas precisa que você olhe. Foi por isso que o dono te contratou. Pra que não suma nenhuma.
JOÃO: Elas são boazinhas. Não vão longe.
APARECIDA: [Gritando] Vai. Antes que eu perca a cabeça.
JOÃO: [Vai saindo] Tem até um colar...
[Pausa]
APARECIDA: [Gritando] João!
JOÃO: O que é?
APARECIDA: Volte aqui.
JOÃO: Por que?
APARECIDA: Porque quero saber uma coisa.
JOÃO: [Voltando] O que é?
APARECIDA: Você está falando sério?
JOÃO: O que?
APARECIDA: Ó, homem! O tesouro... É mesmo verdade? Tem até um colar?
JOÃO: [Entusiasmado] É sim, Cidinha. Tem de tudo quanto é jóia. Tem até um colar.
APARECIDA: De que é feito?
JOÃO: De umas bolinhas brancas.
APARECIDA: [Suspirando] Bolinhas brancas? Que brilham?
JOÃO: É!
APARECIDA: Será que são pé-ro-las?
JOÃO: Acho que é, Aparecida. Tem tanta bolinha...
APARECIDA: Que mais que tem?
JOÃO: Ih, tem tanta coisa... você sabe como eu sou esquecido. Por isso vim correndo lhe contar.
APARECIDA: Procure se lembrar.
JOÃO: Tem muita coisa. Tem anel de tudo quanto é tamanho. Olha aqui. [Ele mostra o dedo]
APARECIDA: [Assustada] Meu Deus! É verdade!
JOÃO: Claro que é. Serviu certinho.
APARECIDA: Acho que eu vou desmaiar.
JOÃO: Eu, sim, quase desmaiei na hora que vi.
APARECIDA: Como foi que você achou?
JOÃO: Você sabe... cuidar de cabrito não é fácil. Eles andam por tudo quanto é canto. Pois não é que uma cabrita se enfiou no meio de umas pedras, que até eu fiquei com medo de ir até lá! É um barranco bem alto, se cair, adeus. E ela achou um buraco que parecia uma gruta bem pequena. Quando eu vi, a cabrita estava deitada em cima do baú.
APARECIDA: Meu Deus!
JOÃO: Um baú brilhante de metal. É tão pesado que não consegui tirar do lugar.
APARECIDA: Deus do céu! E agora?
JOÃO: Fui eu que encontrei.
APARECIDA: Mas é dos outros.
JOÃO: Como? Por que é dos outros?
APARECIDA: Porque está na terra dos outros, ora. É do doutor.
JOÃO: Não. É meu.
APARECIDA: É do homem, João.
JOÃO: É meu. Fui eu que encontrei.
APARECIDA: E como você vai tirar do lugar?
JOÃO: Acho que... com um trator.
APARECIDA: E onde, e de quem você vai emprestar o trator?
JOÃO: Do doutor.
APARECIDA: Ele vai ficar sabendo.
JOÃO: Mas é meu. Fui eu que achei.
APARECIDA: Só se a gente comprasse.
JOÃO: Comprasse o que?
APARECIDA: A terra.
JOÃO: Você tá ficando louca?
APARECIDA: Não.
JOÃO: E dinheiro, mulher?
APARECIDA: A gente vende o que tem dentro do baú, ora.
JOÃO: Será?
APARECIDA: Depois a gente vai e compra aquele pedaço de terra do doutor.
JOÃO: É. É mesmo.
APARECIDA: E tem mais... Deixa eu ver... duas galinhas e seis pintinhos, um taxo, três panelas e um caldeirão...
JOÃO: É pouco demais, Aparecida.
APARECIDA: não é não, João. A gente vende tudo. Até o medalhão da mamãe.
JOÃO: Tá bom. Vamos ver se dá.
APARECIDA: Mas esta gralha eu dou.
JOÃO: [Com dó] Cidinha... Ela era o nosso tesouro.
APARECIDA: Sim, senhor. Vou dar pra filha da vizinha. Ela gosta.
[Aparecida pega a gaiola com a Gralha e se dirige até a jovem]
APARECIDA: Eu sei que você gosta... Como nossa vida vai mudar, eu trouxe.
LETÍCIA: [Radiante] Obrigada! [Pega a gaiola. A gralha canta] Que lindo! Como pode existir?
APARECIDA: Não sei. Até outro dia.
LETÍCIA: Até, Dona Aparecida. Muito obrigada!
APARECIDA: De nada. Dá um abraço na sua mãe quando ela voltar.
LETÍCIA: Será dado.
[Aparecida e João saem. Letícia permanece segurando a gaiola. Ela olha vislumbrada]
LETÍCIA: [Chamando] João!
[João entra]
JOÃO: [Vendo o passarinho] Credo! Um passarinho numa gaiola...
LETÍCIA: Viu só?
JOÃO: Você conseguiu.
LETÍCIA: Eu te falei que eu ia ganhar. Ela é uma mulher de bom coração.
JOÃO: Não sei se quem tem bom coração prende passarinho... Vive com aquelas alucinações do baú com o tesouro...
LETÍCIA: Não deviam interná-la. Não faz mal a ninguém.
JOÃO: E o que você vai fazer com isto?
LETÍCIA: Agora ela é minha. Não é, dona Gralha? O que a senhora acha?
[A gralha observa]
JOÃO: A coitada deve achar que somos loucos.
LETÍCIA: Tudo está bem, dona Gralha. [Ela abre a gaiola] Pode ir.
[A gralha voa alegre e pousa]
JOÃO: Voa! Você está livre agora!
[A gralha canta e voa]
LETÍCIA: Nem sabe mais voar.
JOÃO: Sabe, sim.
LETÍCIA: Como é que pode existir?
JOÃO: Existindo...
LETÍCIA: Como foi feita uma coisinha assim?
JOÃO: Não gosto quando você começa a fazer perguntas que não se podem responder. Voa, Gralha!
LETÍCIA: É mania. Gosto de perguntar. São só perguntas.
JOÃO: Ao vento. Ninguém pode responder.
[A gralha voa. Os dois acompanham o seu vôo]
LETÍCIA: Tem gente que responde.
JOÃO: Já reparou como todo mundo tem explicação pra tudo? Cada um de um jeito.
[A gralha voa percorrendo toda a cena]
LETÍCIA: Vamos. [Ambos acompanham a gralha]
JOÃO: Onde será que ela vai?
LETÍCIA: Não sei.
JOÃO: Não posso me demorar.
LETÍCIA: Vamos! Ela é ótima. É divertida. Parece que entende.
JOÃO: Aonde vai, dona Gralha? Por favor, tenho que voltar logo.
LETÍCIA: Ela sabe que estamos seguindo.
JOÃO: Claro. Onde nos leva, dona Gralha?
LETÍCIA: Acho que ela está fugindo de nós; isso, sim.
JOÃO: Vamos parar. Para ver se ela pára também.
LETÍCIA: Parado. Quieto!
JOÃO: [Cochichando] Ela parou também.
LETÍCIA: Engraçado... [Pausa] Vamos em frente.
[Elas percorrem a cena]
JOÃO: Estou cada vez mais zonza.
LETÍCIA: Por que?
JOÃO: Não sei onde estou indo. Isto me dá aflição.
LETÍCIA: Estamos seguindo, bobo.
JOÃO: É melhor voltarmos. Faz muito tempo que estamos caminhando.
LETÍCIA: Está com medo?
JOÃO: Não. Só acho que não vamos saber voltar pra casa.
LETÍCIA: Minha casa fica pra lá! [Aponta]
JOÃO: Pra cá!
LETÍCIA: Você está brincando, não?
JOÃO: Claro que não ! É pra cá, sim.
LETÍCIA: Deixa de história, João! É pra lá. Eu lembro. Passamos por ali. Lá adiante nós viramos, depois...
JOÃO: Você está enganada.
LETÍCIA: Não, querida... você está.
JOÃO: Não...
LETÍCIA: Você está nervoso.
JOÃO: Eu? Imagina! Você, sim.
LETÍCIA: É tão fácil voltar.
JOÃO: Então vamos.
LETÍCIA: Claro. É simples.
[A gralha permanece observando]
JOÃO: [Fazendo-se de calma] Bonito por aqui, não?
LETÍCIA: É. Lindo! Eu nem tinha reparado.
JOÃO: Também... ficamos só olhando pra aquela...
[Gralha canta. Ambos levam um grande susto]
LETÍCIA: Ai! Não sei mais nada!
JOÃO: Vamos embora.
LETÍCIA: Como?
JOÃO: Não seja dramática.
LETÍCIA: Você que está fazendo drama.
JOÃO: Eu? [Pausa]
LETÍCIA: Vamos por aqui.
JOÃO: É!
LETÍCIA: Já vi este lugar antes...
JOÃO: Dever ser por aqui mesmo.
LETÍCIA: Demorou mas encontramos. Não vamos contar pra ninguém que nos perdemos. Vão rir na nossa cara.
JOÃO: Claro.
LETÍCIA: Estamos chegando.
JOÃO: Ainda bem que já passou. Já está me dando vontade de rir.
[Elas chegam ao mesmo lugar, onde está a gralha]
JOÃO: [Assustada] Mas como? Estamos no mesmo lugar.
LETÍCIA: No mesmo lugar?
JOÃO: É. Olha aí a gralha.
LETÍCIA: Como pode?!
JOÃO: Estamos perdidos. Parece história de livro.
LETÍCIA: Acho que vou chorar. Nos livros a gente chora, não chora?
[A gralha voa]
JOÃO: [Radiante] Letícia! Ela voou! Vamos também.
LETÍCIA: [Alegre] Vamos!
JOÃO: Vamos, Gralha!
LETÍCIA: Voa, voa, voa!
JOÃO: Não pare, dona Gralha!
LETÍCIA: Pra onde?
JOÃO: Pra casa.
LETÍCIA: Pra casa!
JOÃO: Eu sabia que ela voltaria.
LETÍCIA: Salvos!
JOÃO: Nunca passei tanto medo.
LETÍCIA: Parece que faz anos que estou perdida...
JOÃO: Quem diria... Ela mesma nos salvou desta enrascada.
LETÍCIA: É um passarinho inteligente, não?
JOÃO: É! Parece que entende.
LETÍCIA: Você viu? Ela esperou a gente no mesmo lugar. Ninguém vai acreditar.
JOÃO: Ficou esperando.
LETÍCIA: [Avistando a casa] Minha casa!
JOÃO: Graças a Deus!
LETÍCIA: [Correndo, pega a gaiola e, num gesto, prende a gralha]
JOÃO: Pronto!
LETÍCIA: Esta gralha é preciosa.
JOÃO: Bichinho safado! Ela que levou a gente pro mato.
LETÍCIA: Levou mas trouxe.
[A gralha canta]
LETÍCIA: Vamos chamar minha mãe. [João beija Letícia com paixão. Letícia ainda segura a gaiola com a gralha. Depois do beijo, Letícia sai de cena rapidamente, João permanece segurando a gaiola]
GRALHA: Não se esqueça que isto é apenas um flasback. O flashback de um defunto! A bem dizer, você, como eu, já está morto. É um João em extinção.
JOÃO: Acho que eu devia ter beijado mais em vida. Não aproveitei o suficiente. Devia ter tido outras amantes; não só esta minha vizinha.
GRALHA: Pois eu acho que esta já foi suficiente. Olha só as suas olheiras profundas! Você está abatido e cansado. Parece um fantasma!

[A gralha deixa a gaiola e voa tranqüila. João sai]

GRALHA: Sinto-me empalhada!
[A Gralha entra para dentro do baú. Entra um homem e um garoto. Eles observam o baú]
PAI: [Retirando a Gralha (Empalhada) do baú] É da família dos passeriformes.
JOÃO (GAROTO): O que é isso, pai?
PAI: É o nome dela.
JOÃO (GAROTO): Mas o nome dela não é Gralha-Azul, pai?
PAI: É também.
JOÃO (GAROTO): Posso pegar, pai?
PAI: Pode, filho. Vamos levar.
JOÃO (GAROTO): [Pegando] É leve, pai.
PAI: É uma ave rara hoje em dia.
JOÃO (GAROTO): Onde vamos colocar, pai?
PAI: Em cima da televisão.
JOÃO (GAROTO): Aqui! [Coloca a Gralha (Empalhada) sobre a televisão]
PAI: João Alexandre ...
JOÃO (GAROTO): Pode deixar, pai. Eu espero.
PAI: Vou comprar uma pizza.
[O pai sai]
JOÃO (GAROTO): Que jóia. Uma gralha-azul legítima. O Everaldo não vai acreditar. Vou ter que trazer ele aqui em casa. [Pega o telefone e disca] Everaldo? Meu pai comprou uma gralha-azul legítima, um passarinho que não existe mais. [Pausa] Está em cima da televisão. [Pausa] É. Empalhada. É jóia. Venha ver. [Pausa] Pede pra ela. [Enquanto o menino fala ao telefone, surge um gato, que observa a gralha com segundas intenções]. Ah, Everaldo... Vem aqui, pô! Mas não custa nada. Só um instantinho... Depois você vai falar que é invenção minha. [A gralha percebe que está sendo observada pelo gato. Fica com medo e dá um grito. O menino olha para ela] Custou! Bem caro. É legítima, né. [Pausa] Acho que não. Só vi uma. Por que? Seu pai vai querer uma também? [A gralha grita de novo] Espera aí, Everaldo. Sai, Leão! É o meu gato. Ele está fazendo barulho aqui. [O gato salta sobre a Gralha que voa e volta para o mesmo lugar, permanecendo estática. O menino se dirige ao gato] Chit, Leão! [Pausa] É? Que tamanho era? [Pausa] E era águia mesmo? [Pausa] Puxa! E deu bicho? Como? Apodreceu? Mas não era empalhada? [Pausa] Será que a minha vai apodrecer? [Pausa. O gato pula novamente sobre a Gralha, que voa desesperada. O menino se assusta ao vê-los] Pára, Leão! A gralha, Everaldo... O gato está correndo atrás dela. Pára, Leão! É, verdade! Tchau, Everaldo. Depois eu ligo. [Para o gato] Psiu, psiu, psiu, Leão! Vem, Leão! [O gato pára. A Gralha continua voando. O Menino segura o gato] Acho que estou maluco. Como pode? Ela está viva! [A gralha volta para o suporte]
GRALHA: Nem acredito que estou viva.[Para o gato] Gato ignorante! Segure-o bem firme, por favor. [Novamente para o gato] Selvagem! Quase fui estraçalhada.
JOÃO (GAROTO): Você não era empalhada?...
GRALHA: Eu explico.
JOÃO (GAROTO): Você era empalhada...
GRALHA: Eu conto tudo.
JOÃO (GAROTO): E o meu pai? [Com medo] Ele vai ficar bravo!
GRALHA: Seu pai?
JOÃO (GAROTO): Por que?
GRALHA: Descobri que eu correria menos risco de vida se me passasse por morta. Então fingi.
JOÃO (GAROTO): Mas e agora?...
GRALHA: De noite eu descansava, saía voando, comia as coisas sobre a mesa, as frutas da cesta. Assim tenho vivido há um ano e meio.
JOÃO (GAROTO): Em cima desta tabuinha?
GRALHA: Sim, mas eu estava dentro do baú. É mais seguro do que viver lá no mato. Aqui, pelo menos, já pensam que estou morta. Só que agora este gato ignorante descobriu o meu segredo.
JOÃO (GAROTO): E agora? Meu pai não vai gostar...
GRALHA: Não tenho culpa. Morrer de verdade, não quero.
JOÃO (GAROTO): Meu pai é nervoso.
GRALHA: Ai, socorro!
JOÃO (GAROTO): E se você fingisse.
GRALHA: O problema é este gato.
JOÃO (GAROTO): É mesmo. O Leão é muito esperto.
GRALHA: [Chorando] Oh! Estou perdida.
JOÃO (GAROTO): [Escutando um ruído] Meu pai está chegando com a pizza!
GRALHA: Seu pai é autoritário, não é? Ele te bate?
JOÃO (GAROTO): Não, nunca me bateu.
GRALHA: Também, com aquele olhar... nem precisa. É capaz de desmoronar até uma parede, só com aqueles olhos de general.
JOÃO (GAROTO): Você nem conhece ele...
GRALHA: E desde quando você vive em cima de sua tabuinha, empalhado?
JOÃO (GAROTO): Eu? Quem disse que eu vivo em cima de tabuinha?
GRALHA: Eu que estou dizendo que você vive empalhadinho, sobre a sua tabuinha de todo o dia. Sou sensitiva.
JOÃO (GAROTO): Há! Andou bebendo?
GRALHA: Vive empalhado, fazendo de conta que não existe. E seu pai adora que você faça de conta que não existe. Assim sem vontade própria.
JOÃO (GAROTO): Faço o que quero, sou dono do meu nariz.
GRALHA: E por que está com tanto medo de seu pai quando ele chegar?
JOÃO (GAROTO): Não estou com medo. Ele não gosta de coisa bagunçada.
GRALHA: Quer dizer que não estava com medo do seu pai, agora há pouco?
JOÃO (GAROTO): Claro que não. Tava só brincando.
GRALHA: Então você fez de conta que estava com medo...
JOÃO (GAROTO): Claro. Vivo fazendo isto...
GRALHA: Pois eu acho que você estava morrendo de medo do general chegar, e te chamar de imbecil novamente. E dizer que você não faz nada direito, que é muito burro pra sua idade, e que também é uma mocinha...
JOÃO (GAROTO): (Furioso) Pára com isso! Não sou nada disso!
GRALHA: Eu também acho que você não é.

[A Gralha fica estática por um momento. Em seguida voa desesperadamente, quase chocando-se com o homem que entra. Ambos levam um grande susto. A pizza é jogada para o alto. O menino, o pai e o gato saem de cena. Gralha sai de cena voando. Entra um ator-rouxinol voando e tocando uma lira]

ROUXINOL: Um dia acordei
Era um canto que vinha
Não sei se me encanto
Demais com este dia

GRALHA: [Entra voando e cantando] Vamos fazer parceria.
ROUXINOL: Tu e eu?
GRALHA: Sempre quis um companheiro.
ROUXINOL: Não sou corvo. Sou poeta.
GRALHA: Deixa de ser besta.
Quero cantar de alegria.
Preciso de acompanhamento.
ROUXINOL: Um rouxinol solitário
Não há meio de ser par
Muito menos de amar
GRALHA: [Falando] Deixa disso, Rouxinol! Você é tão sociável! Não vejo dificuldade nenhuma. Você é tão desinibido.
ROUXINOL: Você que pensa.
GRALHA: Vamos ser amigos. Só amigos. Mesmo porque não pode. Sou uma gralha e você é um rouxinol. Gosto de comer pinhão; você, nem sei do que gosta. Iria dar a maior confusão.
ROUXINOL: Não sei. Gosto de ficar cantando em histórias de príncipes.
GRALHA: Ai, que coisa sem gosto! Vamos viver a vida, Rouxinol!
ROUXINOL: Só sei fazer isso.
GRALHA: Vamos fazer uma dupla. Pode até ser uma dupla caipira. Algo bem regional.
ROUXINOL: Creio que não daria certo.
GRALHA: Não custa a gente tentar.
ROUXINOL: Uma dupla caipira? Será que fica bem?
GRALHA: Por mim... O que importa é cantar. Gosto de cantar. Lalarilalá!
ROUXINOL: Vim da Europa. Sempre cantei sozinho.
GRALHA: Pois agora é hora de mudar. Vamos!
ROUXINOL: Estou enjoado de cantar à toa!
GRALHA: É este o seu problema?
ROUXINOL: Não sei!
GRALHA: Quem disse que os passarinhos cantam à toa?
ROUXINOL: Ninguém.
GRALHA: [Nervosa] Isso é uma grande mentira!
ROUXINOL: Eu também acho. Mas cantemos pois... [Ele toca um acorde]
GRALHA: [Cantando] Iremos a fundo
Buscar um sentido
Pro canto do meu amigo
O rouxinol
ROUXINOL: Iremos à tarde
Também de manhã
Buscar o que é doce
O que faz cantar
GRALHA: Cante pequeno
Cante grande
Em todo o lado
Um dia vira
noite e um mês
vira um ano
ROUXINOL: Eu canto de medo
Canto de pavor
Na Europa era um sossego
Aqui também é
GRALHA: Eu canto de fome
Canto de assobio
Canto de sem graça
No namoro, no meu ninho
Eu canto de carinho
ROUXINOL: Eu canto de saudade
De minha Lisboa querida
Do meu pai, da minha mãe
Canto de dor de barriga
GRALHA: Quem canta mais que a gente
Não imagina o que canto
O que canta tanta gente
Nem imagino portanto
ROUXINOL: Quem canta como eu
Canta desesperadamente
Um adeus
GRALHA: Adeus!
ROUXINOL: [Triste] Sempre um mesmo adeus!
GRALHA: [Falando] Ai que rouxinol mais triste.
ROUXINOL: [Falando] Eu disse que sou difícil.
GRALHA: Eu também não sei por quê. Mas não é por isso que vai ficar aí com um bico deste tamanho...
ROUXINOL: Gostaria de saber por que canto.
GRALHA: Isso é coisa dos homens, dos biólogos. Cante!
ROUXINOL: [Faz um acorde] O sol tem suspiros
GRALHA: [Interrompendo] Solte-se
Cante com vontade
ROUXINOL: O céu tem suspiros
Enquanto escuto uma canção. [Ele pára e ouve]
GRALHA: Que foi?
ROUXINOL: Estou escutando...
GRALHA: Escutando o quê?
ROUXINOL: Uma canção...
GRALHA: Não estou escutando nada.
ROUXINOL: Todos cantam. Não sabia.
GRALHA: Ih. Isto está me cheirando a misticismo.
ROUXINOL: Coqueiros. Riacho. Pingos!
GRALHA: Que estranho...
ROUXINOL: Agora eu sei por que.
[Cantando] Porque canto um adeus.
[Ele sai dramaticamente. A Gralha permanece espantada.]
JOÃO: Não me lembro deste rouxinol, em vida. Na verdade nunca tinha visto um rouxinol.
GRALHA: Não se preocupe. São lembranças minhas e não suas. Flashbacks pessoais. Também tive minhas coisas românticas. Não é só você, viu?! Este rouxinou deixou marcas profundas... [Vendo que Aparecida está entrando] Ih, lá vem a doida, novamente, com o mesmo delírium tremis.
JOÃO: Doidos somos nós, de morrer assim. Ela está vivinha.
GRALHA: No final, quem acabou se dando bem foi ela.

[Em outro plano]
APARECIDA: Ó, homem! O tesouro... É mesmo verdade? Tem até um colar?
JOÃO: [Entusiasmado] É sim, Cidinha. Tem de tudo quanto é jóia. Tem até um colar.
APARECIDA: De que é feito?
JOÃO: De umas bolinhas brancas.
APARECIDA: [Suspirando] Bolinhas brancas? Que brilham?
JOÃO: É!
APARECIDA: Será que são pé-ro-las?
JOÃO: Acho que é, Aparecida. Tem tanta bolinha...
APARECIDA: Que mais que tem?
JOÃO: Ih, tem tanta coisa... você sabe como eu sou esquecido. Por isso vim correndo lhe contar.
APARECIDA: Procure se lembrar.
JOÃO: Tem muita coisa. Tem anel de tudo quanto é tamanho. Olha aqui. [Ele mostra o dedo]
APARECIDA: [Assustada] Meu Deus! É verdade!
JOÃO: Claro que é. Serviu certinho.
APARECIDA: Acho que eu vou desmaiar.
JOÃO: Eu, sim, quase desmaiei na hora que vi.
APARECIDA: Como foi que você achou?
JOÃO: Você sabe... cuidar de cabrito não é fácil. Eles andam por tudo quanto é canto. Pois não é que uma cabrita se enfiou no meio de umas pedras, que até eu fiquei com medo de ir até lá! É um barranco bem alto, se cair, adeus. E ela achou um buraco que parecia uma gruta bem pequena. Quando eu vi, a cabrita estava deitada em cima do baú.
APARECIDA: Meu Deus!
JOÃO: Um baú brilhante de metal. É tão pesado que não consegui tirar do lugar.
APARECIDA: Deus do céu! E agora?
JOÃO: Fui eu que encontrei.
APARECIDA: Mas é dos outros.
JOÃO: Como? Por que é dos outros?
APARECIDA: Porque está na terra dos outros, ora. É do doutor.
JOÃO: Não. É meu.
APARECIDA: É do homem, João.
JOÃO: É meu. Fui eu que encontrei.

[João chora]

GRALHA: Está chorando por que? Você não foi o culpado. Ela era doente.
JOÃO: Acho que foi por minha causa. Por causa da vizinha. Por causa do meu gênio, porque quase não falo. Porque sou calado demais. Acho que foi porque não comprei nunca nenhum colar...
GRALHA: Deixa disso. Pare de se culpar. Ela deve ter batido com a cabeça. E acho que sempre foi desmiolada... desde criança.
JOÃO: Eu gostava dela. Mas o que eu poderia fazer? Ela enlouqueceu. Ninguém segurava, só falava neste maldito tesouro. Não havia remédio que parasse.
GRALHA: Experimentaram choque elétrico? Ouvi dizer que é uma beleza.
JOÃO: Será que havia remédio? E eu não consegui? Por que ela ficou assim?
GRALHA: Porque aconteceu assim. Você é um bom homem, João. Pare de chorar. Me corta o coração ver você assim.
JOÃO: Foram as irmãs dela. Todas eram loucas. Não sei como eu escapei. Eu devia ter levado ela pra longe...

[Um cachorro late ao longe. Entram quatro jovens, carregando o baú. Eles fumam maconha]

SÔNIA: Os vizinhos vão jogar truco esta noite.
[Eles colocam o baú no centro do palco. A Gralha rodeia a cena]
SÔNIA: Não sei qual dos dois é pior: se não saber o que fazer, ou sentir-se doente.
JOÃO (JOVEM): Fiquei sozinho hoje. Lembrei de tantas coisas... É duro permanecer lutando contra um fantasma.
ALFREDO: Desisti da Tânia. Vamos abrir?
[Eles abrem o baú lentamente. A Gralha canta sobrevoando a cena]
GRALHA: Ao som da lira
Deliro de amor
Guardei-me um bocado
Tomei meu cuidado
No fundo do baú.
SÔNIA: Que coisa incrível. E esta Gralha? Este baú estava jogado...
GRALHA: Pode falar... continue.
SÔNIA: Se escondeu? No nosso baú?
JOÃO (JOVEM): É de pirata.
ALFREDO: Ouço este cachorro e me dá vontade de...
GRALHA: [Late] Au!
ALFREDO: Cachorro é um bicho estranho, não é? Me comove, sempre me causa emoções fortes.
SÔNIA: Seja de nojo daquele focinho gelado, ou de amor por ser tão lindo e afetuoso; de irritação por ser tão estabanado e por latir tanto.
JOÃO (JOVEM): E de humilhação, dona Gralha.
GRALHA: Continuem, continuem!
SÔNIA: Não parece um animal; parece uma pessoa.
GRALHA: Ainda bem que parou de latir.
JOÃO (JOVEM): Hoje eu não quis sair. Tenho a impressão que sou mais honesto em ficar comigo mesmo. Poderia inventar uma longa história.
SÔNIA: Ih! Novamente o cachorro voltou a latir. Deve estar com frio. Está amarrado.
ALFREDO: Eu poderia inventar uma história, mas prefiro ficar sozinho me vendo, vigiando, buscando um jeito de lutar contra o que me apavora.
GRALHA: Muito bem. Muito bem. Continue.
SÔNIA: Esse amontoado de flechas agudas que apontam em muitas direções... Nunca disse que o meu coração é um arco que atira flechas envenenadas? Estas flechas me acertam se vacilo.
GRALHA: Interessante...
ALFREDO: Tenho mil motivos pra ser assim ou assado. Se sublimo as coisas é porque me sinto melhor.
JOÃO (JOVEM): E se um dia explodir este monte de monstrinhos?
GRALHA: Explodir?
JOÃO (JOVEM): É um gesto muito sério trancar a porta de um baú e colocar-lhe um
cadeado. [Ele começa a fechar o baú]
GRALHA: Hein, esperem! Vamos com calma. Preciso fazer anotações.
SÔNIA: Não entendeu o quê?
GRALHA: Vocês falando...
JOÃO (JOVEM): Você está por fora.
GRALHA: Claro! Ninguém me explicou nada.
[Eles fecham, num gesto, a Gralha dentro do baú, e o levam para fora de cena. A Gralha volta voando com um envelope no bico]
GRALHA: É terrível ter que dar uma de pombo correio.
[Entra um homem muito velho]
GRALHA: Ei, Seu João.
JOÃO (VELHO): Pois não!
GRALHA: Acho que é para o senhor.
JOÃO (VELHO): Oh! Uma carta. [Ele pega o envelope]
GRALHA: Abra logo! [O velho põe os óculos e começa a abrir] Estou morrendo de curiosidade.
[A Gralha quer ler junto com ele. João (velho) disfarça e dá as costas para a Gralha]
GRALHA: [Sentida] Tive tanto trabalho. Creio que eu mereço escutar pelo menos uma linha.
JOÃO (VELHO): [Voltando-se] Melhor! Vou ler as entrelinhas.
GRALHA: [Feliz] De verdade?
JOÃO (VELHO): Sim. Ouça! [Ele lê] Uma nova carta. Desta vez não é um az de copas.
Fiquem tranqüilos. Somente uma carta. Uma palavra e um suspiro. Não há outro modo de ser. É assim que andam todos, todos os dias. Um desejo e um suspiro. Mas agora é uma carta fora da mesa das cartomantes. Vejo como há saudades de todos. Sei. Há! Uma vontade de rever-nos. De abraçar-nos e confiar. Ninguém vai sumir de repente. Lembro porque já não conto com ninguém neste momento. Cada um de nós voa como o céu num passarinho, e o vento não passa de um suspiro. Onde está você? E o que vê do mundo agora? No ano dois mil combinamos de nos encontrar na mesma esquina. Mas agora me preocupo: não marcamos a hora. Não sei mais a idade de ninguém, nem o que cantam, nem o que dizem, muito menos por que choram. Ainda bem que as crianças virão e eu brincarei com elas. Juntos aprenderemos mil canções e cantaremos o dia inteiro. Beijos, Letícia.
GRALHA: A vizinha... Ah, Seu João, safado! E o senhor vai?

[Aparecida surge em outro plano. Ela retira jóias de um baú]

JOÃO (GAROTO): Eu posso ser um piloto de avião.
JOÃO (VELHO): Já faz muito em ser um escrivão da polícia.
JOÃO (GAROTO): Eu vou ser piloto de avião - de boing.
JOÃO (VELHO): É bom sonhar. Mas vá melhorando a caligrafia. Vai precisar dela um dia.
JOÃO (GAROTO): Também sei desenhar...
JOÃO (VELHO): De nada vai lhe servir.
JOÃO (GAROTO): Sei fazer estórias em quadrinhos.
JOÃO (VELHO): Não me lembro destas estórias em quadrinhos.
JOÃO (GAROTO): É verdade. Inventei um super-herói. Ele pode se tele-transportar. E se divide em dois, quatro, até cem super-heróis. Assim, pode estar em cem lugares ao mesmo tempo.
JOÃO (VELHO): Ah, sim. O Multi-Man. Lembro-me dele vagamente. Ele tinha uma namorada, não tinha?
JOÃO (GAROTO): Tinha, sim – era a Multi-Woman... era americana. Ela também podia se dividir em muitas, e imobilizava os bandidos com a força do pensamento.
JOÃO (VELHO): Acho que conheci algumas mulheres assim.
JOÃO (GAROTO): As pessoas ficavam paralisadas... aí, a polícia chegava e prendia o bandido.
JOÃO (VELHO): E o que aconteceu com este super-herói?
JOÃO (GAROTO): Não sei, parei de pensar nele.
JOÃO (VELHO): Então ele morreu.
JOÃO (GAROTO): Claro que não. Super-heróis nunca morrem.
JOÃO (VELHO): E por que parou de ler livros de estórias?
JOÃO (GAROTO): Porque já estou grande, ora.
JOÃO (VELHO): Qual foi a última estória que você leu?
JOÃO (GAROTO): A estória da gralha. Uma estória sem graça. Coisas de ecologia. A gralha tenta salvar a floresta araucária. É estorinha pra crianças. No final a gralha é extinta. Ela não consegue salvar nada. E acabam-se as gralhas da face da terra. Achei foi pouco! E com isso a floresta também se acabou. Você sabe, né, que as gralhas enterravam os pinhões pra comer depois, não?
JOÃO (VELHO): Sim, eu sei. Não lembrava do final. Ela morre então.
JOÃO (GAROTO): Morre porque não tem mais pinheiro. Não tendo pinheiro não tem gralha, e não tendo gralha não tem pinheiro.
JOÃO (VELHO): Gostei da história.
JOAO (GAROTO): É coisa pra crianças... Estória de menina também. Não leio mais.
JOÃO (VELHO): Onde está o livro?
JOÃO (GAROTO): Sei lá, acho que minha mãe deu pra escola.
JOÃO (VELHO): Deve estar dentro do baú. Dê uma olhada.
[O garoto procura o livro no baú]
JOÃO (VELHO): A floresta araucária se estendia por toda a serra. Aos seus pés cresciam grandes pés de mate, com suas folhas muito verdes e cheirosas. Os troncos dos pinheiros cercavam tudo ao redor, como grandes pilares. Os pinheiros, muito fortes cobriam toda a montanha, e somente nesta região podia-se ver o que realmente era uma floresta de pinhais. Não era tão difícil caminhar entre as árvores. Mesmo assim, era preciso vencer todos os arbustos e galhos caídos do alto dos pinheiros.

JOÃO (GAROTO): Turíbio e um matuto procuravam encontrar a última gralha ainda existente no planeta. Turíbio era um cientista dedicado. Não fazia outra coisa, a não ser pesquisar os pássaros. Sua vida inteira, praticamente, havia sido vivida no meio do mato, acompanhando o comportamento das aves. Turíbio sabia tudo sobre as gralhas. Conhecia o seu canto e entendia muito bem o que as gralhas comunicavam ao cantar. Sabia quando diziam que havia perigo, ou quando diziam que havia comida, ou quando queriam se acasalar. Porém, aos poucos as gralhas foram desaparecendo, e com isso, Turíbio passou a ser o último a ter contato com elas em seu próprio habitat.
JOÃO (VELHO): Pelo que relatavam os moradores daquela serra. Havia uma gralha solitária, habitando a pequena ilha de floresta. Somente uma gralha. A última gralha.

[Surge Aparecida em outro plano]

APARECIDA: Ó, homem! O tesouro... É mesmo verdade? Tem até um colar? De que é feito?
[Suspirando] Bolinhas brancas? Que brilham? Será que são pé-ro-las? Que mais que tem? Procure se lembrar. [Assustada] Meu Deus! É verdade! Acho que eu vou desmaiar. Como foi que você achou? Deus do céu! E agora? Mas é dos outros. Porque está na terra dos outros, ora. É do doutor. É do homem, João.

[Plano de Aparecida apaga-se em resistência. Outro plano]
[Plano dos jovens]

GRALHA: Não sabia que eu era tão importante.
JOÃO (JOVEM): E no final, o Turíbio conseguiu encontrar o último espécime?
GRALHA: Não fale assim de mim. Não sou um último espécime. Sou uma ave enigmática, pouco difundida na literatura, mas muito enigmática.
JOÃO (JOVEM): Ele devia ter desistido. Afinal, era apenas uma gralha.
GRALHA: Era o destino da humanidade. Você não tem consciência ecológica nenhuma, não é?
JOÃO (JOVEM): Há coisas mais importantes pra fazer...
GRALHA: Tais como...
JOÃO (JOVEM): Namorar, por exemplo. Cachoeira. Praia. Cerveja.
GRALHA: Eu sei que você só está me provocando... No fundo sei que admirava o Turíbio e sua persistência.
JOÃO (JOVEM): Tenho raiva dele. Ele devia ter desistido. Eu não seria idiota de ir atrás de um passarinho.
GRALHA: Eu também não faria isso.
JOÃO (JOVEM): E nesse tempo todo, onde você estava?
GRALHA: No galho do pinheiro, ora. Do meu pinheiro favorito. Sabe... as aves têm suas preferências, manias, hábitos... O Professor Turíbio sabia de tudo isso... Bem, se eu soubesse que ele estava me procurando, eu teria facilitado um pouco as coisas... Mas como eu ia saber? Eu estava incomunicável.
JOÃO (JOVEM): Um dia ele sonhou que ele mesmo era um pássaro, sim, um rouxinol.
GRALHA: (Assanhada) Hummm, é mesmo?
JOÃO (JOVEM): E no sonho ele a encontra. Mas era apenas um sonho...
GRALHA: Sei como é.
JOÃO (JOVEM): É apenas uma estória. Nem sei porque me lembro deste maldito livro...

[Outro plano. João segura um colar de pérolas]

JOÃO: Cidinha, eu comprei o colar...
APARECIDA: Agora é um pouco tarde, não acha?
JOÃO: É lindo, do jeito que você queria... Pega! É seu.
APARECIDA: Agora não faz mais sentido. E onde eu iria usar? Aqui neste lugar?!
JOÃO: O que é que tem? Você pode usar aqui mesmo.
APARECIDA: Eu não tenho roupa. Não sei onde puseram as minhas roupas... [Pondo a mão na cabeça] Meu cabelo! Devo estar desarrumada. Por que você veio? Não gosto que venha. Estou feia... estou desarrumada.
JOÃO: Não me importo. Preciso ver você.
APARECIDA: Não tenho muito o que contar... Nem sei o que estou fazendo aqui. Não estou doente. Não sinto dor nenhuma.
JOÃO: Olha o colar... Comprei pra você. Quem sabe você se sinta melhor pondo ele no pescoço.
APARECIDA: [Com raiva] Você também acha que estou doente, não é? Você também acha que estou louca, não é? Pois fique sabendo que não estou louca, não. Estou é muito lúcida. Como nunca estive na vida.
JOÃO: Todos nós queremos que você fique bem, e que volte pra casa.
APARECIDA: Não seja falso. Você está achando ótimo que eu esteja presa aqui. Que eu esteja encarcerada como se fosse uma criminosa. Sei muito bem que você está felicíssimo, porque assim pode ficar à vontade, por aí, se esfregando em todas elas...
JOÃO: Não, meu amor... Não vejo a hora de você voltar pra casa. Até os cachorros estão sentindo sua falta. O Tigre, o Sansão.
APARECIDA: Voltar pra quê? Talvez seja melhor mesmo que eu fique aqui pra sempre. Que eu morra aqui confinada entre estas quatro paredes. Ninguém se importa mesmo. Acho que nem velório haveria; nem enterro. Eu seria jogada no necrotério como indigente, e meu corpo seria vendido pra faculdade, pra cortarem à vontade, e estudarem o corpo da indigente que morreu louca abandonada pela família.
JOÃO: Não fale assim.
APARECIDA: Não é verdade? se fui trazida à força pra cá? Não é isso que você quer?
JOÃO: Eu só quero que você fique boa – que volte a ser como era.
APARECIDA: Eu estou boa, estou ótima. Nunca estive melhor em toda a minha vida. Poderia ir agora mesmo.
JOÃO: Creio que os médicos...
APARECIDA: Tá vendo? Você não quer que eu volte pra casa. E sabe por que? Porque já existe outra morando lá. A sua amante, que agora você trouxe pra dentro de casa.
JOÃO: Não existe mulher nenhuma, Cidinha...
APARECIDA: Melhor pra mim, se você quer saber. Assim, não tenho que lavar nem cozinhar pra você. Não estou nem um pouco preocupada com isto. Volte lá pra ela. Não sei o que você veio fazer aqui.
JOÃO: Vim trazer o colar...
APARECIDA: Na verdade estou ótima aqui. Assisto a todas as novelas. A comida é ótima. Não tenho que cozinhar... e nem lavar a louça. Uma maravilha!

[João permanece segurando o colar. Aparecida sai. Outro plano. Manhã gelada. Professor Turíbio e Matuto, o guia, tomam chimarrão]

TURÍBIO: Eu sabia que não ia ser fácil. Ela deve estar se escondendo de todo mundo. Afinal é a última. Ela deve ter pavor de gente. Ela não sabe que não queremos fazer mal. Melhor assim, melhor que tenha medo dos homens; pelo menos está viva. Que bom seria se fosse um casal; e se estivesse procriando.
MATUTO: Não é um casal não. É uma só.
TURÍBIO: Porque eu ouvi. Não vi, mas ouvi. E era ma fêmea. Uma fêmea sozinha, sem macho nenhum.
TURÍBIO: Pode ser que haja um macho. Ele pode ter aparecido de outra região.
MATUTO: Faz tempo que ela tá sozinha. Os outro morrero tudo.
TURÍBIO: Ela deve ter percebido a nossa presença, e acabou se refugiando em algum lugar.
MATUTO: Ou a Mãe d´Água tá ajudando.
TURÍBIO: Mãe de quem, Josias?
MATUTO: A Mãe d´Água. É um esprito que vive na água. Dizem que é bonita, com cabelo cacheado. Quem for tonto acaba se enveredando pro lado dela, e vai parar no fundo do rio.
TURÍBIO: E o que a Mãe d´Água tem a ver com as aves?
MATUTO: Tem tudo a ver! Ela acha que tudo é dela. É ciumenta, não quer que ninguém mexa. No rio, é pior ainda. Não quer que ninguém pesque.
TURÍBIO: Não creio que ela tenha se importado muito...
MATUTO: Ela se importa, sim. É que os caboco é esperto, acaba enganando ela com presente. Jogando na água pra ela pegar. Qualquer missanga, um pente, mantem ela no fundo, bem ocupada, pra mode não ver.
TURÍBIO: [zombeteiro] E será que ela está ocupada agora?
MATUTO: Com certeza, não. Deve tar se aquentando no sol. Esta geada deixa ela encarangada de frio, e deixa ela nervosa porque a água vira gelo.
TURÍBIO: De fato está muito frio. E este sol de nada adianta. As aves não vão se mexer tão cedo. Nossa amiga deve estar encolhida em algum galho bem alto.
MATUTO: E a outra deve estar vendo a gente. Falei pro senhor que era perigoso. Ela vem catar pinhão também pra comer com farinha.
TURÍBIO: Farinha de quê, Josias? Onde que esta... moça ia encontrar farinha?
MATUTO: Farinha de mandioca, das seva que os home faz na beira do rio. Pra mode sevá os peixe eles joga milho, farinha... mas é ela que come. É ela que se aproveita.
TURÍBIO: Não creio que alguém pesque nesta região.
MATUTO: Pesca rio acima.
[Mãe d´Água, que estava disfarçada como uma enorme pedra, surge de repente]
MÃE D´ÁGUA: Pescam rio acima, e como rio abaixo.
MATUTO: [Apavorado] Minha Nossa Senhora, Virgem Maria Santíssima! Potregei-nos.
TURÍBIO: [Em estado de choque] É ela?
MATUTO: O que o senhor acha? Ela em pessoa!
MÃE D´ÁGUA: Sou eu, sim, Josias da Silva Peroninho.
MATUTO: Minha Santíssima, ela sabe até meu sobrenome.
MÃE D´ÁGUA: Sei, sim. E sei muito mais, porque você vive no meio do mato. Escuto tudo, e vejo tudo também.
MATUTO: Mas não faço maldade com os peixe. E quando pesco é pra comer, ou matar a fome dos fio.
MÃE D´ÁGUA: E pelas moita faz sem-vergonhice com rapariga.
MATUTO: Eu? Foi só uma vez. Não faço mais.
TURÍBIO: O que ela quer?
MÃE D´ÁGUA: Não quero, nada doutor. Homem da cidade... o que faz o cavalheiro no quintal da minha casa?
MATUTO: Ele não quer nada que é seu. Tem tudo na cidade.
MÃE D´ÁGUA: Ele é homem muito vistoso. Muito mais do que você, seu peste. Você me jogou um broxe, mas foi só pra eu não ver você recolher todo o pinhão que havia.
MATUTO: Peguei só um punhado daqui. Foi só pra encher uma panela.
MÃE D´ÁGUA: Mas esse doutor é bonito. Tem cara de quem quer levar todo o pinhal cortado em toras...
TURÍBIO: Oh, não, dona Mãe d´Água. Muito pelo contrário. Sou um defensor da Araucária. Tenho feito tudo para preservá-la.
MÃE D´ÁGUA: Acha que me engana? Não caio nessa conversa.
TURÍBIO: Verdade... Sou ornitólogo. Estudo as aves, mais especificamente a gralha azul. Quando entro na mata, é somente para observar os pássaros. Não toco em nada, não mato nenhum animal.
MATUTO: Verdade. É homem certo. Não quer madeira, nem pinhão, nem peixe, nem nada.
MÃE D´ÁGUA: Fique quieto, da Silva Peroninho. Pois não esqueci as suas safadezas, não.
TURÍBIO: Sabemos que há poucas gralhas ainda sobreviventes. Ouvimos dizer que havia uma ou algumas vivendo por aqui.
MÃE D´ÁGUA: Somente uma.
MATUTO: Não falei! Só tem uma, uma fêmea, uma única morando no pinhal.
MÁE D´ÁGUA: E pra quê quer encontrar o passarinho?
TURÍBIO: Para protegê-lo, é um dos últimos espécimes.
MÃE D´ÁGUA: Pra proteger? [Ela dá uma gargalhada]
TURÍBIO: Sim, somente se encontrarmos esta ave é que podemos tentar fazer alguma coisa para protegê-la.
MÃE D´ÁGUA: [Continua rindo. Joga-se no riacho] Há, há, há!

[Os dois permanecem atônitos]

MATUTO: Ela sabia meu nome...
TURÍBIO: Ela podia ter-nos ajudado.
MATUTO: Ela vive me vigiando...
TURÍBIO: Por que não quis ajudar? Como vamos encontrar a ave?

[Outro plano. João (Velho) prepara-se para uma viagem. A Gralha observa-o de perto, no solo]]

JOÃO (VELHO): Tenho que ir. Ajude-me a fazer as malas.
GRALHA: O senhor vai me deixar sozinha neste bosque?
JOÃO (VELHO): Vou, por que?
GRALHA: Vou sentir sua falta. Não vá.
JOÃO (VELHO): Tenho que ir. Você tem seus amigos. Tem os peixes e as andorinhas.
GRALHA: É difícil. Vai ficar um vazio.
JOÃO (VELHO): Me ajude com a mala. Deixa eu ver o que vou levar. [Ele mexe em panos coloridos] Deixa eu ver... Isto aqui não vai. Não vou precisar. Isto aqui também não. Não vou precisar de quase nada. Nem disto e nem disto. [Põe do lado as coisas] Ah... Isto eu posso precisar um dia. E isto... dá tanto dó de deixar... E isto? Ah, eu gosto tanto... E você?
GRALHA: Eu?
JOÃO (VELHO): Como posso te deixar?
GRALHA: Pois é. Eu estou dizendo.
JOÃO (VELHO): Não posso levar nada comigo. Adeus!
[Entra uma jovem, carregando uma cesta. Ela joga sementes imaginárias. A Gralha come as sementes]

GRALHA: O que vem à frente, não perco por nada desse mundo.

JOÃO (JOVEM): No mundo há portas e mais portas, mas sou conduzido somente por um caminho. Adiante brilha uma luz que sei. Não vejo assim como se vê um holofote. É tênue e carinhosa. Como é silenciosa! Como não se desespera! Brilha! E não fica nervosa. Abre-me esta luz que aporta.

GRALHA: [lisonjeada] Sou uma luz?!

JOÃO (JOVEM): Achei-a voando no meu quarto quando eu lia o livro de Jó. Passava devagar; chamei-a e ela ficou. Abracei então um raio cortante, negando-me em cacos despedaçados. Repartiu-me em mil pedaços. Nunca eu tinha reparado ou prestado atenção em mim. E eu mal sabia que eu era uma fortaleza cheia de traças e teias de aranha.

[A jovem entra por uma porta. A Gralha continua comendo as sementes até que dá de topo com a porta fechada]

Assopra. Leva para o mar. Leva até que se abra esta verdadeira porta. Agora estou no ancoradouro, onde sempre descanso das canseiras do dia. Pesa sobre mim o fogo, pois torno-me como as nuvens densas, que não chovem, não trovejam e que se dissipam a cada minuto. Mas este cais me inunda do prazer de ser contigo.
[A Gralha voa] Veja! Uma estrela! [Voa] Quantas estrelas soltas este céu que navega
leva. [Pausa] Leva e me leva. Leva e me leva. Todos voando em silêncio no céu que
voa e ninguém sabe a direção.
GRALHA: Não sabia que era poeta! [Ele se constrange, e fica enfurecido]
JOÃO (JOVEM): Não sou poeta! Não gosto que ninguém fique bisbilhotando a minha vida.
GRALHA: Não estava bisbilhotando. Passei por acaso, e ouvi. Linda poesia.
JOÃO (JOVEM): Não era poesia. Estava falando bobagem. Coisas sem nexo.
GRALHA: Achei lindo. Demonstra que é um homem sensível.
JOÃO (JOVEM): Não sou sensível!
GRALHA: Ok, não é sensível. Quem me dera saber escrever. Produzir versos – as coisas mais importantes do mundo. Estive sempre preocupada em produzir a prole, e sem sucesso.
JOÃO (JOVEM): Não acho que sejam importantes.
GRALHA: Foi força de expressão. Mas se não são importantes por que está envergonhado de ter escrito?
JOÃO (JOVEM): Não sei. Não é da sua conta.
GRALHA: Mais um peso para carregar consigo?
JOÃO (JOVEM): Sei lá. Não quero pensar nisso.
GRALHA: Não acha que seu bauzinho já está pesado demais? Bem faço eu de me sentir leve e solta.
JOÃO (JOVEM): Não estou preocupado com isso.
GRALHA: [Alertando-o] Olha... de novo está em cima da tabuinha, fingindo que é empalhado.
JOÃO (JOVEM): Vai te fu...
GRALHA: Olha a tabuinha...

[João (Jovem) desaparece. Surgem João (Garoto) e João (Velho), com o livro]

JOÃO (GAROTO): [Lendo] E a Mãe d´Água se afundou no rio em um único baque ruidoso. A água espirrou para fora muito gelada, atingindo os pés do Professor Turíbio. O guia permaneceu atônito por alguns segundos, olhando os círculos produzidos na superfície da água.
JOÃO (VELHO): Como são as coisas... Nem me lembrava mais desta estória. Uma estória boba, sem muito significado... mas ficou gravada. E esta gralha agora faz papel de alma, de superego, sei lá. Logo neste momento tão delicado. Não é sempre que se morre.
JOÃO (GAROTO): Você está morrendo?
JOÃO (VELHO): Segundos fatais. Os flashes mais relevantes... E o que me vem à tona? Uma gralha sem graça, e este baú pesado pra carregar.
JOÃO (GAROTO): Sempre achei que eu morreria ainda novo. Que não passaria dos vinte.
JOÃO (VELHO): A idade não importa nessas horas.
JOÃO (GAROTO): Este é o baú do meu pai.
JOÃO (VELHO): É o baú do meu pai.
JOÃO (GAROTO): Ele vai ficar furioso.
JOÃO (VELHO): Ele vai ficar furioso.
JOÃO (GAROTO): Este baú devia estar no porão da casa. Ninguém pode mexer. Tem coisas dele aí dentro. São coisas importantes.
JOÃO (VELHO): Se são importantes por que estão em um baú, no porão?
JOÃO (GAROTO): Pra ninguém pegar.
JOÃO (VELHO): De tanto escondê-las até ele mesmo se esqueceu.
[Ambos desaparecem]

JOÃO: És um pinheiro, João!
JOÃO (VELHO): És um pinheiro, João!
JOÃO (GAROTO): És um pinheiro, João!
JOÃO: Por que não conseguiu desvencilhar-se deste cheiro de geada, destas manhãs frias de junho? Por que não foi pra Pernambuco ver os parentes distantes? Por que não se livrou deste baú cheio de porcaria?
JOÃO (VELHO): Por que fincou os pés nesta terra gelada? Onde até mesmo a neve cai de vez em quando?
JOÃO (GAROTO): A neve cai e quebra os galhos dos pinheiros de tão pesada. A neve é igual raspadinha, mas sem groselha. A neve cai e fica por meses no meio da mata, sem derreter. O gelo! Mas agora você está morto.
JOÃO (VELHO): Ainda não estou morto.
JOÃO: Não, mas falta pouco.
JOÃO (VELHO): Talvez não falte tão pouco assim. Quem sabe não seja ainda minha hora.
JOÃO (GAROTO): Acho que já passou da hora.
JOÃO: Por mim passava em branco. Não precisava de toda esta aventura das últimas horas.
JOÃO (VELHO): Você quer dizer ‘agonia’ ...?
JOÃO: Gralha, pinhão, a estória do Turíbio... Já nem sei o que aconteceu e o que não aconteceu.
JOÃO (GAROTO): O Turíbio é de mentira.
JOÃO: [Irritado] Eu sei que é de mentira. Não precisa me dizer.
JOÃO (GAROTO): A gralha é de mentira.
JOÃO (VELHO): Fale baixo. Ninguém pode saber...
JOÃO: Acho que ela mesma sabe. Tenho conversado com ela...
JOÃO (VELHO): Você tem conversado com ela?
JOÃO (GAROTO): Eu também.
JOÃO (VELHO): Não acho isso bom.
JOÃO: Não vejo mal nenhum. Mesmo porque não tenho outra opção. Ela não me deixa em paz.
JOÃO (VELHO): Eu até gosto dela... Mas creio que ela exagera um pouco. Disse que sou um João em extinção.
JOÃO (GAROTO): E quer me proteger...
JOÃO: Foi no sentido figurado.
JOÃO (VELHO): Disse que sou o último, na face da terra. Já imaginou?
JOÃO: Claro que ela está zombando da gente. Fazendo troça...
JOÃO (GAROTO): Fazendo o quê?
JOÃO: Troça.
JOÃO (VELHO): Nunca imaginei que meus últimos instantes fossem me dar mais trabalho do que uma vida inteira. Quero apagar de uma vez. Não quero ver o filme da minha vida. Chega. Quero partir em paz. Onde estão os anjos para me acompanhar na travessia. Quero partir depressa. Não tenho mais tempo a perder. Chega de lenga-lenga.
[Enquanto fala surge a Mãe d´Agua em outro plano]
JOÃO (GAROTO): A Mãe d´Água. Minha nossa! Que mulherão!
JOÃO: Fique quieto, garoto. [Pausa. Eles a observam] Ela é muito engenhosa. Levou o Professor Turíbio para o fundo do rio. O homem se deixou levar pelos encantos dela. Por pouco ele não se afogou. Era o que ela queria.
JOÃO (GAROTO): Parece ser boazinha...
JOÃO: Pois não é.
JOÃO (VELHO): Ei, está faltando um de nós.
JOÃO: É mesmo. Onde ele está?
[João (Jovem) entra no plano da Mãe d´Água. Eles se beijam e se acariciam, com volúpia. João entrega o colar de pérolas para ela]

JOÃO (JOVEM): [Entregando o colar] Era um destes que você queria? Aqui está.
MÃE D´ÁGUA: Dizem que você está em coma no hospital. Que está nas últimas, morre não morre.
JOÃO (JOVEM): Quem foi que te falou uma coisa dessas?
MÃE D´ÁGUA: Não importa. Fiquei sabendo.
JOÃO (JOVEM): Você não devia estar assustando o Turíbio na mata? Ele vai pegar sua gralha, vai por ela numa panela e servir com virado de feijão.
MÃE D´ÁGUA: Ela está bem escondida. Ele não vai conseguir achar. E não acho que ele queira cozinhar a gralha. É um homem inteligente...
JOÃO (JOVEM): Ele quer vender esta ave pra algum zoológico no exterior. Vai ganhar uma boa grana.
MÃE D´ÁGUA: Eu não vou deixar. É mais fácil ele querer morar comigo. Pra sempre. Você não quer?
JOÃO (JOVEM): Não posso. Vou começar na delegacia, como escrivão.
MÃE D´ÁGUA: Que mais que você faz?
JOÃO (JOVEM): Não faço nada. Só sei namorar...
MÃE D´ÁGUA: Hummm... estou gostando. E se você morrer? Daqui a pouco?
JOÃO (JOVEM): Você tá louca? Ainda tenho muito o que viver.
MÃE D´ÁGUA: Tomara! Mas, olha... pra mim não faz diferença, se é vivo ou se é defunto.
JOÃO (JOVEM): [Afastando-se] Como assim? Se é defunto?
MÃE D´ÁGUA: Foi só modo de dizer. [Abraça-o]
JOÃO (JOVEM): Com defunto? E por acaso você conversa com defunto?
MÃE D´ÁGUA: Magina! Tenho medo. Ui! Me dá arrepio só de pensar.
JOÃO (JOVEM): Gostou do colar? É de pérola. Imitação, mas é pérola.
MÃE D´ÁGUA: Adorei. Já pus no pescoço. Não vou nunca mais tirar.
JOÃO (JOVEM): Já devia ter-lhe dado faz tempo, mas não conseguia achar.
MÃE D´ÁGUA: Adorei o presente. Quer vir comigo...? Vou lhe mostrar onde moro.
JOÃO (JOVEM): Eu sei que mora no pé da serra.
MÃE D´ÁGUA: Isso mesmo. Mas não sou má como dizem.
JOÃO (JOVEM): Vai querer me afogar.
MÃE D´ÁGUA: Vou lhe afogar de beijos e de carícias.
JOÃO (JOVEM): Eu sei, isso também mata.
MÃE D´ÁGUA: Que homem medroso. Vem.
JOÃO (JOVEM): Sou escrivão de polícia. Não pode.
MÃE D´ÁGUA: Como não pode? Deixa de besteira.
JOÃO (JOVEM): Não sei nadar.
[Ela arrasta-o para o escuro]
[Em outro plano. Sendo sufocado]
JOÃO (VELHO): Preferia não lembrar. Não ver nada e nada reconhecer. Já está se acabando, já está quase no fim. Mas me solta sua Mãe d´Água. Me solta! Me solta! Não acredito nesta mitologia barata. Não vou para o fundo do seu rio. Não vou ser seduzido por uma prostituta sereia, e muito menos por uma iara sem escrúpulos. Me solta, bandida! [João (Velho) se liberta, arrebentando o colar de pérolas com a mão. João (Garoto) observa-o. João (Velho) se recompõe]

JOÃO (VELHO): Por que está me olhando?
JOÃO (GAROTO): O baú...
JOÃO (VELHO): O que é que tem o baú?
JOÃO (GAROTO): O baú sumiu.
JOÃO (VELHO): Não se preocupe. Melhor assim. Tem coisas que não dá pra carregar nem em vida, que dirá na hora da morte.
JOÃO (GAROTO): Mas meu pai vai ficar muito bravo. Há coisas dele também lá dentro. Não são coisas só suas.
JOÃO (VELHO): Coisas suas, minhas ou dele - não importa. E também já arrastei demais este lixo. Que imbecilidade a minha. Não sei por que? Agora não vejo razão... Que idiota fui, arrastando este baú pesado pela vida afora.
JOÃO (GAROTO): O baú é antigo, podia ser vendido pra loja de antigüidades.
JOÃO (VELHO): Não fale bobagem, garoto. Este baú é a sua desgraça. Olha só pra sua cara, como está ficando velho. Olha só como está abatido. E isto por causa de um baú cheio de brinquedos quebrados. Um rinoceronte de plástico, uma girafa... Um jogo de xadrez, um álbum de fotografias, uma carta de amor.
JOÃO (GAROTO): Havia muito mais.
JOÃO (VELHO): Sim, havia muito mais. Teias de aranha, pernilongos, traças... Este é o problema. Se estivesse vazio, não teria a mínima importância.
[João (Garoto) sai. O baú surge em outro plano recortado. João (Velho) ateia fogo ao baú, e observa as chamas. A cena se apaga, enquanto outro plano se ilumina com Letícia. Ela carrega a gaiola com a gralha]

LETÍCIA: Ainda vou soltá-la. Não encontrei o lugar certo. Precisa ser bem longe da cidade, no meio do mato. Ela deve saber viver.
JOÃO: [Aparecendo] Duvido que sobreviva. Duvido que saiba viver sozinha. Está acostumada com a gaiola. Não sabe viver na mata.
LETÍCIA: Não creio que ela tenha nascido no cativeiro. Deve se lembrar de como se faz para viver, não é, dona Gralha? Sabe comer insetos, frutas pequeninas?
JOÃO: Não sabe, não. Vai morrer de fome
LETÍCIA: Pare com isso, João! A natureza sabe se virar.
JOÃO: Só estou sendo realista.
LETÍCIA: Mesmo que viva livre por um dia, talvez valha mais a pena, do que ficar trancafiada por anos e anos.
JOÃO: [Agarrando-a] Então é assim que pensa...? Mais vale um dia de aventura deliciosa, do que uma vida inteira de privações!?
LETÍCIA: Exatamente. Você entendeu bem a mensagem. Se eu fosse uma gralha iria saber escolher. Iria querer voar livremente, mesmo que fosse por um dia, por uma hora.
JOÃO: No final do dia estaria morta, com as patinhas esticadas, assim!
LETÍCIA: Não importa! Teria vivido livre pela mata. Em um dia dá pra fazer uma porção de coisas. Dá até pra se apaixonar...
JOÃO: Achei que não precisasse de nenhuma outra paixão.
LETÍCIA: Não preciso mesmo. Sou muito mais afortunada do que esta gralha. Quem mandou ela ser tão bonita. Se fosse uma ave feia, não correria perigo. Um urubu, por exemplo.
JOÃO: Os urubus também têm suas dificuldades.
LETÍCIA: Que dificuldades?!
JOÃO: Encontrar carniça...
LETÍCIA: Carniça é o que não falta neste mundo.
JOÃO: Quem sabe a gralha aprenda a comer carniça.
LETÍCIA: Prefiro ser otimista. Ela vai viver feliz e ter muitos filhotinhos.
JOÃO: Talvez seja comida por um gato antes mesmo de tentar.
LETÍCIA: Devia aprender com ela. Aprender a ser livre. Mas quem sou eu pra dizer qualquer coisa? Sou apenas a vizinha amante, não é?
[Pausa constrangedora. João sai irritado. Letícia continua caminhando com a gralha. Em uma mão ela segura a gaiola, em outra, um lampião. Ela percorre todo o palco. Sai de cena]

[Turíbio está nu, ofegante. Matuto olha ao redor amedrontado]

MATUTO: Eu falei pro senhor não ficar perto da água. Eu falei.
TURÍBIO: Eu estava nas pedras. Não estava na água.
MATUTO: Não importa. Estava na beirada do rio. Isto é perigoso. Foi por Deus que o senhor escapou.
TURÍBIO: Ela estava flutuando na água. Achei que estivesse se afogando.
MATUTO: A Mãe d´Água se afogando?! Ela enganou o senhor.
TURÍBIO: Estava nua, com os seios de fora. Mas eu só queria salvá-la.
MATUTO: Sei, o senhor só queria salvar...
TURÍBIO: Foi instinto, não podia deixar ela morrer assim.
MATUTO: Mas era mentira dela, ela estava te chamando.
TURÍBIO: Ela me agarrou nos braços, e me beijou a boca, me sufocando.
MATUTO: Virgem Santíssima! Não sei como o senhor escapou.
TURÍBIO: Então me levou pro fundo. E eu não imaginava que um rio tão pequeno fosse assim tão profundo. Ela mora num castelo, Josias, com um portal imenso cheio de rosas retorcidas... Havia um jardim bem grande, e tinha até árvores e bancos de praça.
MATUTO: Sabe-se lá quanta gente não tá lá empiada?
TURÍBIO: Mas daí, não sei como... me agarrei num galho.
MATUTO: Foi por Deus e a Virgem Santíssima! Era pro senhor tá mortinho agora.
TURÍBIO: Será que ela não vem aqui, Josias?
MATUTO: Aqui ela não vem. Tem preguiça de caminhar.
TURÍBIO: Veja só o meu estado...
MATUTO: Perigoso cair de febre.
TURÍBIO: Se ao menos ela tivesse me dito onde a gralha se escondeu.
MATUTO: Fique longe desta Mãe d´Água. Fique longe, sim, senhor.
TURÍBIO: Obrigado, Josias. Desculpe tudo isso. Não estava nos planos...
MATUTO: O senhor fique de olho, porque ela vai querer ainda lhe tentar.
TURÍBIO: Agora eu sei. Não vou nem olhar pro lado dela se ela aparecer.
MATUTO: Tem que correr. Tem que correr muito, sim, senhor.

[Delegacia. João (jovem) escreve em um livro ata]

GRALHA: Gostaria de fazer um B.O. Fui assaltada. Roubaram-me o direito de ir e vir. Roubaram-me também a floresta de pinhais.
JOÃO (JOVEM): Comecei esta semana. Não me amole.
GRALHA: Você não é o escrivão? Não fez concurso? Pois então... Quero fazer uma denúncia oficial, com carimbo. Ah! O Professor Turíbio foi raptado, abduzido eu diria, por aquela Mãe d´Água do folclore brasileiro. Ela queria devorar o professor. Alguém tem que fazer esta denúncia...
JOÃO (JOVEM): O professor é apenas uma personagem de ficção. A delegacia é para pessoas reais, com problemas reais. Não me amole.
GRALHA: Você também é apenas uma historinha. Não vejo diferença. Além disso ele é vítima da sua memória. Coisas daquele baú imenso. Por falar nisso... onde está o baú? Procura] Não estou vendo o baú.
JOÃO (JOVEM): Não sei por que ainda fico lhe ouvindo. Com tanta coisa pra fazer. Tenho que passar a limpo isso tudo.
GRALHA: Aqui não tem computador? Nossa, não tem computador...!
JOÃO (JOVEM): [Irritado] Não, não tem computador. Você sabe como são as repartições públicas. Vivemos na idade da pedra.
GRALHA: Fico imaginando que história você vai escrever aqui nesta delegacia...
JOÃO (JOVEM): São os boletins de ocorrências.
GRALHA: Estava me referindo a sua história pessoal. Este não parece ser um cenário muito interessante.
JOÃO (JOVEM): Como assim? [Pausa] Não estou interessado em viver num conto fadas. Muito menos ser um herói de cinema.
GRALHA: Pelo visto, neste lugar, você não vai ser nadica de nada mesmo. Uma escrivaninha, quatro paredes, uma garrafa de café, uma janela basculante, um telefone antiqüíssimo... Uma revista pornográfica na gaveta... Não parece existir vida neste deserto.
JOÃO (JOVEM): Engano seu. Existe vida nos lugares mais inóspitos.
GRALHA(FANTOCHE): Parabéns. Você e os escorpiões do deserto têm algo em comum. Acho bom você ir se acostumando a comer areia.
JOÃO (JOVEM): Não me importo, contanto que eu sobreviva feliz.
GRALHA: Já calculou quantos milhões de boletins de ocorrências você vai fazer até, digamos, quando tiver sessenta anos?
JOÃO (JOVEM): Não, mas já fiz cinco. Alguém tem que fazer, não é?
GRALHA: Então é um sacrifício que você faz em prol da...
JOÃO (JOVEM): Em prol de mim mesmo. E confesso, estou até gostando.
GRALHA: Digamos que tenha que fazer dois milhões e noventa e cinco mil. Como já fez cinco, faltam somente dois milhões e noventa mil. É só ir contando, que passa logo.
JOÃO (JOVEM): Não me amole.
GRALHA: Só não entendo o que eu faço aqui.
JOÃO (JOVEM): Você é um enfeite. Está empalhada. Lembrança do meu pai. Você estava no baú. Lembra? Está sobre a tabuinha já faz tanto tempo. Há, há! Você continua sobre a tabuinha, aquela tabuinha... Há, há! [João tem um ataque de riso. Plano de João (Jovem) desaparece]

JOÃO: [Entra com uns gravetos na mão] Muito bonito! Eu, procurando lenha e você, contando estrelas.
GRALHA: O que você quer que eu faça? Não é só a sua vida que tem flashes interessantes. A minha também tem. Acho até que o filme da minha vida é um drama satírico. Em muitos aspectos é uma comédia. Acho que a maior parte é um musical, por razões óbvias - passei a maior parte do tempo cantando no topo das árvores. E para quê? De que adiantou? No fundo sei que sou uma personagem trágica.
JOÃO: Assopre.
GRALHA: Não sei fazer biquinho.
JOÃO: Ora...
GRALHA: Verdade!
JOÃO: Então abane.
GRALHA: Estou cansada. Acabei de ver tanta coisa. E não sei como deixar de olhar para um céu tão bonito, que nos faz navegar no infinito. Um céu tão bonito que nos faz navegar no infinito! Com tantas cenas desconexas, acabei virando uma poetisa.
JOÃO: Humm!
GRALHA: Você faz de conta que nada está acontecendo, não é? Como se estes não fossem os últimos momentos agonizantes da sua vida... [Outro tom] Quem fez o céu?
JOÃO: As estrelas.
GRALHA: Quem fez as estrelas?
JOÃO: Foi a noite.
GRALHA: E quem fez a noite?
JOÃO: Foi o dia.
GRALHA: E quem fez o dia?
JOÃO: O sol!
GRALHA: E quem fez o sol?
JOÃO: A lua.
GRALHA: E quem fez a lua?
JOÃO: O trovador.
GRALHA: E quem fez o trovador?
JOÃO: Por que?
GRALHA: Por nada. Pensei que soubesse.
JOÃO: Ando preocupado com outras coisas.
GRALHA: [Dramática] Sinto-me uma mal agradecida. Minha pequena trajetória chega ao final, e percebo que fui uma ingrata. Tanto a vida me ofertou...A quem devo agradecer, ao Professor Turíbio? Por ele nunca ter me encontrado? Por ter me deixado perecer inutilmente?
JOÃO: Pra que esta ironia toda? Agradecer o quê?
GRALHA: Agradecer, ora bolas. Precisa ter motivo?
JOÃO: Creio que sim. Nunca vi ninguém agradecer por nada, sem receber alguma coisa.
GRALHA: É. Eu podia agradecer por... deixa eu ver...
JOÃO: Não precisa agradecer. Você nem comeu o pinhão ainda.
GRALHA: É. Não comi. Ah! Eu queria agradecer por qualquer coisa.
JOÃO: Deixa de frescura, Gralhinha!
GRALHA: É uma coisa que sinto. Antes assim do que ser mal-agradecida. E afinal, estes são os últimos momentos dramáticos da última gralha do planeta.
JOÃO: E daí?
GRALHA: É porque estou feliz. É isso! É porque estou feliz, apesar desta situação um tanto fúnebre. Por isso quero dizer muito obrigado.
JOÃO: E por que você está feliz?
GRALHA: Não sei. Acho que é porque vou comer pinhão.
JOÃO: [Irritado] Oh, não precisa agradecer eu já disse...
Grata; Não é ao senhor que estou imensamente grata.
JOÃO: Ingrata! A quem é?
GRALHA: Não sei. Por isso lhe perguntei. Traga alguém para eu dizer muito obrigada. Assim
partirei sem este peso na consciência.
JOÃO: Mais essa...
GRALHA: Por caridade...
JOÃO: Isto é maluquice.
GRALHA: Por caridade...
JOÃO: Está bem. Então assopre o fogo pelo menos.
GRALHA: Tudo bem. Eu vou tentar.
[João sai depressa. A Gralha tenta, em vão, assoprar o fogo. João volta trazendo uma tartaruga]
JOÃO: Esta serve?
GRALHA: [Assustando-se] Ai!
JOÃO: Eu trouxe...
GRALHA: Essa não. Tenho medo!
JOÃO: Medo de tartaruga?
GRALHA: Elas comem carne. Eu, hein!
JOÃO: É só pra agradecer.
GRALHA: Não! Essa eu não agradeço. Sinto muito.
JOÃO: Oh, sina! [Sai levando a tartaruga. A Gralha espera]
GRALHA: Imagina que eu vou dizer obrigado a um réptil como aquele...
[João volta com uma abóbora. A Gralha cai na risada]
JOÃO: Que foi? Hã?! Por que está rindo?
GRALHA: Uma...
JOÃO: Uma abóbora, ora. Que é que tem? Você que inventou esta história ridícula de agradecer.
GRALHA: Desculpe. [Controla-se]
JOÃO: Que mais eu posso fazer. Estou me sentindo um bobo. [Vai sair]
GRALHA: Perdõe-me, seu João. Eu incomodo, né?
JOÃO: Incomoda!
GRALHA: É o meu jeito.
JOÃO: Espere um momento. [Sai depressa]
GRALHA: Estou me sentindo culpada. Mas se eu não pedisse pra ele, para quem eu iria pedir?
[João entra trazendo uma coruja]
GRALHA: Credo!
JOÃO: Pensei que o problema pudesse ser resolvido em família.
GRALHA: Ela não é da minha família.
JOÃO: Mas é uma ave.
GRALHA: Uma ave de rapina.
JOÃO: Acho que pra ela você pode agradecer que não tem problema.
GRALHA: Agradecer?
JOÃO: Claro!
GRALHA: Agora?
Joào: É! Pode ser!
GRALHA: O senhor é quem sabe.
JOÃO: Como? Eu é que sei... Agradeça logo!
GRALHA: [Tímida] Obrigada!
JOÃO: Pronto?
GRALHA: Pronto, mas... é falso. Não disse de coração.
[João vai saindo] Seu João, não precisa trazer mais nada!
JOÃO: [Soltando a coruja] Por que?
GRALHA: Já agradeci à pessoa errada.
JOÃO: Você é quem sabe!
GRALHA: Tudo bem!
JOÃO: Então vamos comer!
[Ele pega os pinhões e oferece à gralha]
GRALHA: Ui! Está quente!
JOÃO: Deve estar ótimo!
GRALHA: [Comendo] Hummm! Está uma delícia!
JOÃO: [Comendo] Valeu o esforço.
JOÃO e GRALHA: [Cantam e dançam]
Fartura de pinhão
É bom saciar
Depois de viver
Depois de esperar
Um dia e uma vida
Um pinheiro e uma pinha.

[Ambos terminam exaustos e fartos. O Homem tira uma soneca. A Gralha começa a ciscar]

JOÃO: O que você está fazendo?
GRALHA: Vou plantar. Estou acostumada.
JOÃO: Plantar pinhão?
GRALHA: É!
JOÃO: Que estranho. Acho que não vai nascer. Está assado.
GRALHA: Não é deste que vou plantar. É de outro.
JOÃO: É verde?
GRALHA: Não sei. [Ela termina de fazer o buraco] Vamos! Role!
JOÃO: [Assustado] Eu? Você está doida!
GRALHA: O senhor vai virar um pinheiro.
JOÃO: Não estou interessado em virar pinheiro coisa nenhuma.
GRALHA: O senhor é minha semente.
JOÃO: Sou uma ova!
GRALHA: Depressa, seu João!
JOÃO: Não quero ser enterrado nesta terra!
GRALHA: Onde quer então?
JOÃO: Em lugar nenhum!
GRALHA: Só o senhor mesmo...
JOÃO: Não quero ficar aqui, debaixo de sol e de chuva. Quero ficar no celeiro, guardadinho.
GRALHA: Vê se pode! Nada disso, seu João! Já semeei uma porção. O senhor não vai ser o único a inventar lorotas pro meu lado.
JOÃO: Eu não quero morrer soterrado. Tenho claustrofobia. Não suporto nem imaginar. Oh, que horror! Quero ficar quieto no meu lugar. Depois de tanto sofrimento por aí, você ainda me vem com esta...
GRALHA: Escuta aqui... O senhor é minha semente. Se o senhor não for plantado como é que vai dar fruto? Entendeu a mensagem?
JOÃO: Não sei... tenho medo.
GRALHA: Pode deixar de história. Já pensou se todos quisessem seguir o seu exemplo? E a Araucária, como ficaria?
JOÃO: É injustiça. Agora que estou tranqüilo, com a barriga cheia, longe de todos os problemas.
GRALHA: Essa é boa!
JOÃO: Garanto que eu valho muito mais assim, como estou. Não precisa mais nada.
GRALHA: Deixe de conversa!
JOÃO: Você, sim, deixe de conversa! Onde está minha espingarda?
GRALHA: Já pra cova! Anda!
JOÃO: Cova? Um túmulo!
GRALHA: Não seja tão dramático!
JOÃO: Esta plantação é um cemitério.
GRALHA: Logo-logo surgirá um broto.
JOÃO: Pra quê?
GRALHA: Pra nascer pinheiro! [Nervosa] Está bem! Se o senhor quiser pode ficar aí
plantado. Mas não se esqueça que é o último João da face da terra. Todos os outros já se foram. Somos os últimos – você e eu. Cadê sua espingarda? Segure-a.
JOÃO: E o que acontece?
GRALHA: Nada!
JOÃO: Nada!?
GRALHA: Quem sabe, com muito custo, o senhor consiga apodrecer...
JOÃO: Apodrecer?
GRALHA: Ou quem sabe venha um passarinho...
JOÃO: Não!
GRALHA: O que o senhor quer!?
JOÃO: Quero ser embalsamado.
GRALHA: Já está na hora.
JOÃO: É triste ver que todas as memórias já se foram. E que só restam fragmentos de lembranças. Acho que eu não vou conseguir ser eu mesmo sem estas imagens. Sem os meus desejos. Na verdade, o que tem me feito ser eu mesmo são estas coisas: lembranças, desejos, lembranças, desejos, lembranças, desejos... mesmo que conturbados e confusos. Mas tudo se desfaz, assim, sem mais nem menos... Por favor, diga que não vão se apagar as minhas lembranças? Diga! O que vou ser amanhã, se não lembrar de todas elas? Boa parte já se foi, e em parte já me sinto um ninguém.
GRALHA: Um ninguém? Ora, que expressão. Ninguém pode ser ninguém! Porque um ninguém já não é ninguém, entende?
JOÃO: Podíamos começar de novo - as mesmas coisas, as mesmas alegorias.
GRALHA: Lamento, mas não é possível.
JOÃO: Por que não é possível? É uma revisão dos fatos mais relevantes de um João ninguém.
GRALHA: Não apele... Você já viu tudo o que tinha que ver. E não se esqueça que aqui a vítima sou eu. Lembra? uma gralha azul em extinção? Eu que sou o centro das atenções.
JOÃO: Quem sabe posso ajudar você.
GRALHA: Não entendo... antes você queria porque queria acabar de vez com o filminho monótono da sua vida. Agora quer repeteco? Sinto muito.
JOÃO: Não pude ver direito. Não sabia que era uma despedida.
GRALHA: As coisas são assim, quando menos se espera já passaram. Acho que esta é a mensagem: viver intensamente os momentos pequeninos... [Outro tom] ai que coisa mais brega. Enfim, as coisas não dependem da minha pessoa.
JOÃO: Como não?
GRALHA: Você acha que fui eu que armei tudo isso pra cima de você, não é?
JOÃO: Mais ou menos.
GRALHA: Pois fique você sabendo que não foi. Não tem nada a ver comigo. Sou apenas uma imagem longínqua, fadada a desaparecer... Uma imagem, a última imagem.
JOÃO: Você também é uma vaga lembrança?
GRALHA: Isso mesmo.
JOÃO: Então...
GRALHA: Isso mesmo.
JOÃO: Quer dizer que...
GRALHA: Exatamente. [O baú surge noutro plano]
JOÃO: Mas o baú havia sido queimado...
GRALHA: Pois é... Pelo visto não adiantou nada.
[A Gralha entra no baú. João entra também no Baú. Ouve a voz da gralha]
GRALHA: A vida é uma passagem, lembra? Não precisa ficar assim, de olho arregalado. Sabe... eu até que gostei de rever o Rouxinol. Mas ele continua triste. Acho que ele nunca foi feliz... Abafado aqui dentro, não?

2006

MAIS UNSS

2008-08-31T05:15:00.000-07:00

STAMOS EM PLENO MAR
Da borda da cortina
Vemos tantas merdas de pombas
Tantas sim em todas pontas e lugares
Sim la mer, la mer
Stamos em plena mer
Fugindo das rolinhas
Caindo do firmamento
Melequinhas brancas
Os astros saltam
Nos spléshim! calmas

VIXI-GAFANHOTO
Comeram parte de meu poema
Nuvens de gafanhotos
Comeram parte da estrela guia
Somos nós os gafanhotos
S’engalfinhando na frente do espelho
Diga espelho espelho meu
Existe um gafanhoto mais lindo
Do que eu?

ALGUÉM SE OLHA
As mãos se cruzam
Esfregam-se mutuamente
É sinal de reza e de orações ao alto
Embaçada o sopro divindade
Quase regurgita
É sinal da prece quer ser lágrima
Turva gota de tristeza
a tristeza é turva
uma névoa sôfrega
é sinal de espera uma espera
dura

2008-04-18T18:10:00.000-07:00

UNDESENHO
estes são desenhos turvos
rabiscos expressionistas
não recicláveis
não perecíveis
Quem se convence
de que a realidade não
se desfez?
É de crayon? é de lápis?
É desfeita em traços
mesmo antes de vivê-la
mesmo antes de formá-la
já surge em fragmentos
borrões de estopa
gotas densas de sangue
.
.
.
GRITO OCO

NÃO SEI SE É UM GRITO OU UM SILÊNCIO
MAS EM CADA GESTO UM SENSO
DE PERTENCIMENTO
ESTRANHAMENTE FORMA
TRAÇOS DE UMA IMAGEM SÓBRIA
ESCRITA
SIM MEMÓRIA.
É ENTAO QUE O MUNDO ACABA
E RECOMEÇA SEMPRE UM MESMO
INSTANTE:
REVESCRITAS
SIMEMÓRIAS.
DESCONFIO QUE A PALAVRA PÁRA O TEMPO
CADA VEZ QUE BROTA OU LHE ESCREVO
OU CADA VEZ QUE PENSO
E NÃO SEI SE EXPLICO OU DEVANEIO
OU JUSTIFICO O POEMAPENSAMENTO
TAMBÉM NÃO SEI SE O UNIVERSO FALA
OU FICA ASSIM COMO EM SUSPENSO
APENAS VENDO
APENAS SENDO
INTEIRO GRITA “OCO”
GRITOOCO
GRITOOCO
.
.
.

DEFECANDO

AINDA NÃO PAROU A FALA
ESTA ESTRANHA FALA
QUE SE OCUPA DE UM EVENTO CÓSMICO
NESTAS VÍSCERAS EM FUNCIONAMENTO.
QUE ESTE RONCO ABSURDO DESSA FOME LOUCA
SEJA O COSMOS MICRO NA BARRIGA FOFA
ENQUANTO FALA LANÇA OS OLHOS
PARA TODOS OS BURACOS NEGROS
E ENTAO SE IGUALA
TANTO AQUI COMO NO MUNDO AFORA.
COSMONAUTAS SOMOS COSMONAUTAS
POBRES RICOS ANDARILHOS
SOMOS TODOS COSMONAUTAS
E NEM LEMBRAMOS DE FECHAR A PORTA
.
.
.

2008-02-04T02:22:00.000-08:00

PENSAPARLA

Nossa língua nossa fala portuguesa tem algumas coisas como portas Sur e Norte enquanto o pensamentoillusion forma uma corrente em sânscrito fico a rodear tão lentos cata-ventos da infância uma Sprache que invade os sons os sons os sons os sons verlorene me disse verlorene me falou verlorene é um passarinho verlorene é estrela cadente verlorene não é nada que os pensamentosillusiones são feitos de formaSprache tempoSprache de uma fala estranha que aprisionada quer dizer o que não diz

Diz não
que o dizer quer aprisionada
que estranha fala
uma de tempoSprache formaSprache
de feitos são pensamentosillusiones
os que nada
é não verlorene
cadente estrela é
verlorene passarinho
um é verlorene
falou-me verlorene
disse-me verlorene
os sons os sons os sons os

invade
que Sprache uma infância
da ventos-cata
lentos tão rodear

fico sânscrito
em corrente
uma forma pensamentoillusion

enquanto Norte e Sur
portas como coisas
algumas tem portuguesa fala
nossa língua nossa

NOBREPASSARINHO

Der Kolibri é tão pequeno der Kolibri em pensamento der Kolibri é tão fortuito der Kolibri passapássaro descontraidamente faz um ninho no fio da varanda e vê-se a sua calça jeans bandida tão batida ele toma crack e faz o céu ser seu

DREAMING OF RATS

na ante-sala havia um rato destes ratos de sonho cinza claro unhas pontiagudas quem sabe um ícone do mau-agouro um monstro onírico vindo em busca de comida-alma ressequida fome desses ratos doutro mundo apavorante mais que a realidade basta ser-lhe um ente indesejado e ser-me inconsciente prova viva dessa morte ameaçada então procuro seu significado na internet um rato em sonho apavorante mais apavorante que estes ratos de verdade

ABACATEVERSO

resquícios de abacate
no prato
são uma história
descrita
sem vida
viés de porcelana
sendo que a vida
desta criatura
esta vida se foi
e ela que viva!
vidaviu-se
muito pouco com vida
viu-se, vidou-se
e a fruta que era
frutafoi-se assim
não sendo
frutacorpomeu
entregando-se
sacrifício
que frutacomo
quengulo
e eu nem penso
em abacater-me

TENRA GALÁXIA

é só olhar pela janela
e verás o céu nublado
os prédios, um cemitério
o jardim de um velho senhor japonês
seu cachorro verás na varanda
verás na tua frente o lava-rápido verás!
a clínica de maxilares
o barzinho gay
a pet shop verás na esquina
aberta das 8 às 18
e verás o asfalto
os veículos velozes quase
não verás
não verás mas ouvirás
os transeuntes de sempre
dia e noite
verás, ouvirás, verás, ouvirás
e verás a si mesmo
segurando a cortina
como um espelho
na tua mão
terás uma xícara
aquela mesma xícara
de sempre terás

2008-01-30T03:09:00.000-08:00

O GRANDE EVENTO DA MANHÃ DE DOMINGO

Ninguém sabe ninguém lembra
que a manhã de domingo exige um
grande esforço para ser assim exibida
grandes forças extraterrenas
explosões solares
tempestades-luzes
giros de planetas
órbitas precisas
campos magnéticos
luas, fontes, mares,
grandes meteoros
vasta atmosfera
nuvens plácidas
ventos
árvores
sem esquecer
o infinito
todos ágeis
intermediadores
fazem aparecer
o sol
assim nesta
janela

e então há
sombras

brilho

tédio

CARNAVAL

dois de fevereiro
pleno carnaval
até que seria bom
assustar os monstros
os grandes monstros
dos confins do mundo
tanto alegres como sérios
seria louco enloquecer
os doidos
esses doidos
que ontem se vestiam
de profetas-nuvens
e querubins disformes
quero dizer
o bispo vira mestre-sala
o ministro vira porta-bandeira
o camelô vira deputado
o presidente vira operário
o operário vira bailarino
esse mesmo bailarino
vira um cão vira-latas
e nada assusta
nada basta

A PRINCESA

Não se sabe bem
mas dizem que o carnaval foi
inventado por uma princesa estolquita
(da Estolquia - país imaginário localizado
ao sul do mar Cáspio)
inventou-o como uma seita
uma espécie de religião
A mesma princesa inventou a escrita
e fez mil poemas nas paredes
das moradias
Foi então que inventou os castelos
de início eram de areia
depois de barro
e por fim de pedra
Para não morrer de tédio
esta princesa
inventou o tempo
que a distraía
e ajudava a passar as horas
Neta de cartomantes
Sabia ler as cartas
E lia livros ainda nem escritos
De alguns gostava de espelhos,
De outros, labirintos,
De outros infinitos,
E ainda de sertões e bondes e passarinhos

BESTIÁRIO

ele é uma mistura de touro com abelha
tem aquelas antenas de mosquito
com umas mãozinhas na ponta
tem também os olhos vermelhos
que se assemelham aos de uma víbora
na ponta do rabo existe outro olho
os chifres são moles e se
movimentam o tempo todo
A criatura é muito inteligente
talvez tão inteligente quanto um rato
É veloz porque tem seis patas
Seu ferrão não é venenoso
mas pode matar facilmente
Alimenta-se de qualquer coisa
mas prefere sempre frutas amarelas

AS VESTIMENTÍFERAS

Ontem vi
No discovery mil ou mais
Vestimentíferas muito
Inteligentes
Quase filosóficas
Ali seguras
Com suas vestes
De sedas escarlates

População do fundo
Elas sim enxergam tudo
Pois vivem em completa escuridão
Quem diria - escuro assim - nos deixam com vergonha
As vestimentíferas
Que vivem em águas ferventes e sulfídricas
E quem diria até ali a vida prolifera e elas dão risada
Sim as vestimentíferas riem, choram
E também namoram

2007-06-19T05:11:00.000-07:00

.
.
.
.
COMO QUEM DORME

A PAISAGEM FICTÍCIA DO MEU LEITO
TEM UM MUNDO DE INSÔNIAS E
DE SONOS PROFUNDOS
NESTES SONHOS SOMOS ANJOS
MONSTROS ASSASSINOS
OUTRO DIA ACHO QUE MATEI ALGUÉM
SEM QUERER E SEM O SABER
ACHO QUE MATEI UMA CIDADE
E FLUTUEI COMO UM BALÃO
SEM RUMO
ONDE VOCÊS E TODO MUNDO
NÃO FAZIAM O MENOR SENTIDO.
NESTES CÁLIDOS PESADELOS
ACHO QUE TORNEI-ME CEGO
UM AMBULANTE
FADADO A DORMIR UM FALSO
SONHO
E SEM DÚVIDAS
ACORDAR

.
.
.
.
DA IMPORTÂNCIA DE SER ATORDOADO

É tão bom bater a cabeça na parede
Diariamente
Bater a fronte, a nuca
O nariz
Até que os miolos se derramarem
Sem saber quem somos
Ou para onde vamos
Eu bati minha cabeça na parede hoje

Você já bateu a sua?

Não se acanhe
Todos batem a cabeça na parede
Tem gente que bate escondida
Uma pancada ou duas
Outros batem à vista
De todos
São estes publicamente
Batedores de cabeça
Zonzos seres atordoados
Que não vivem sem
Levar pancadas
Em seus miolos

Pois então não faça cerimônia
Bata mesmo com vontade
Até perder a noção das coisas

fernando stratico

.
.
.
.

2007-02-20T03:26:00.000-08:00

DO MAIS FUNDO

Não sei
Acho que vou vomitar.
Desisto de falar
Qualquer palavra
Que a fonte esteja muda
Por mais vinte e quatro horas.
No lugar de poemas
Seja líquida
A declaração
De silêncio
Repulsiva
Seja azeda
Fermentada sílaba
Clorídrica
Gosma
Vindo do mais fundo
.
.
.
.
.

pintura ainda

2007-02-19T02:47:00.000-08:00

A PAISAGEM FICTÍCIA DO MEU LEITO

Oito e meia da manhã
O céu parece um lençol branco
O chão está molhado
Passarinho grita
Existe sim
Um jeito de literatura
Na paisagem urbana
Um jeito de ser tudo mentira
Como se a folha
Escrita da manhã
Fosse um poema
.

2007-02-01T02:49:00.000-08:00

um poema pisoteado
.
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LAPIDÁRIO

Nao posso deixar de riscar meu nome nessa pedra bruta.
Já fiz isso outras vezes.
Em árvores, em paredes, em pessoas.
Desta vez na pedra bruta. Uma espécie de
pirâmide egípcia
desgastada, mas suprema.
Eternamente ali no meio da grama –
ponta escura de uma montanha –
lápide quem sabe! do meu
verdadeiro nome.
Neste caso já morri
Lamento dizer que morri:
em cada gesto assim voluptuoso
de escrever meu nome,
eternizar-me no basalto, ao contrário
eu morri
eternamente.
É um morre-não-morre
Desgrenhado e solto
De uma alma
Apedrejada
Lapidada
Encravada
.
.
.
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2007-01-25T05:03:00.000-08:00

textos de teatro

O SONHO DE UM MAR

Fernando Stratico

(Todos os personagens poderão ser representados por meio de fantoches, com exceção do Homem)

Homem: (Entra cantando)
Parece que
Num mar sem ondas
não vou ter
a rota certa pra me navegar
em paz.

Mas rota certa
me faz sucumbir
naufrágio eu vi fazer de mim.

O que fazer de mim?
neste mar tão traiçoeiro.
Não tenho histórias pra contar
nem tenho flores pra te dar
tesouras pra amputar
qualquer jardim.

Que a luz do peito
é um por do sol.
Esse brilho nos olhos
uma história de amor.

(O sol se põe. O homem navega. Ouve-se uma voz feminina)

Noite: Boa noite
Homem: Hã!?
Noite: Boa noite.
Homem: Boa noite. Mas quem está falando?
Noite: (Aparecendo) Sou eu mesma, me apresentando. A noite, ora bolas!
Homem: A noite?
Noite: Já apareci. Estou por tudo quanto é lado, com meu manto negro esvoaçante.
Homem: (Assustado) Ai. Eu devia estar com mais medo.
Noite: Só porque o sol se foi embora?
Homem: Eu devia estar com mais medo porque é de noite e está tudo escuro. Não dá pra distinguir nada nesse breu. Não se sabe se aquele toco é uma pessoa, ou se aquela árvore é um elefante.
Noite: Pode ser. Quem sabe?! Quem sabe durante o dia uma pessoa seja um toco e um elefante seja uma árvore...?
Homem: Você quer me encucar.
Noite: Eu não quero nada. A não ser deixar o mundo inteiro em dúvidas.
Homem: Você é muito exibida.
Noite: E você é muito corajoso!
Homem: Não estou ofendido.
Noite: A tua coragem é ridícula, porque uma noite é feita de recuos, de covardia, de sombras sobre qualquer verdade.
Homem: Estou navegando. Não quero conversa mole. Aliás, estou com fome e sede. Isso é o que mais me interessa. Se você pensa que vai ficar me bagunçando a cabeça, está muito enganada. Tenho muito peito pra enfrentar uma noitezinha qualquer, mesmo que ela insista em encobrir de sombras o meu caminho.
Noite: (Dando uma gargalhada) Coma e beba então. Talvez possamos conversar de barriga cheia.
Homem: Que ótimo! (Vislumbrando) Um pé de juá. Como por encanto.
Noite: A noite realmente é um banquete.
Homem: Desculpe. Quando como não falo. Tenho que mastigar setenta vezes. Foi meu médico quem me receitou. (Ele come) Huuuummmmmm! Lembro de quando eu era pequeno... Eu saía pelo pasto pra matar passarinhos. Sempre encontrava um pé de juá a me oferecer muitas frutinhas. Então eu comia até não caber mais. Depois corria pra uma mina e bebia aquela água limpinha e continuava a caçar. Nunca caçava nada. Acho até que o que eu procurava na verdade não era passarinho e sim um pé de juá. O ruim são os espinhos. Ui. Está uma delícia! Docinho... Minha mãe morria de medo quando eu saía pelo pasto. Ela sabia que eu adorava juá. Então tinha medo que eu comesse veneno por engano. Mas claro que eu conhecia bem. Eu sabia distinguir um pé de juá a quilômetros de distância. Aí eu dizia: ali tem juá. Era tiro e queda. Era só ir lá e comer. Ui, quanto espinho! Chega! Ih! Juá nunca nasce perto da água. Vou ter que agüentar a sede. Espera lá. Olha lá! Será que é o que eu estou pensando? Olha lá! Do jeito que eu sou sortudo pode até ser uma mina. (Ele vai caminhando para o lado da mina) Não falei? Bem que eu sempre acertei em achar água. É água mesmo. É ótima. (Ele bebe) Purinha. (Depois de beber, senta-se exausto) Estou me sentindo um rei. O rei das trevas.
Noite: Está saciado?
Homem: Não. Que os desejos mais íntimos ninguém sacia...
Noite: (Como quem não quer nada) Você vai dormir?
Homem: Sim. Já estou pegando no sono.
Noite: Quer que eu cante?
Homem: Você?
Noite: Eu sempre canto. A noite inteira. O vento, a mata e os rios me ajudam; também os animais fazem comigo uma melodia. Aliás, eles todos devem estar olhando pra você aqui comigo. (Dá uma risadinha)
Homem: Pode cantar se quiser.
Noite: (Cantando) Está no meu colo
O senhor navegante.
Sonhará com tantas noites
Com o sol.
Navega senhor navegante
à procura de ninguém.
Que eu te conto um segredo.
só porque te quero bem.
Navegante está dormindo
desde quando o sol se pôs.

(Um carneirinho anda rapidamente pela cena)

Homem: (Acordando) Meu Deus! Como dormi. Que horas são?
(O carneirinho anda em torno dele)
Carneiro: Seis e meia.
Homem: Quem é você?
Carneiro: (Cantando) De olhos abertos
ele fica acordado
contando carneiros
sem nem ter sonhado

Carneiro: Sou um carneirinho de sonho.
Homem: (Assustado) O quê?
Carneiro: Só pulo porteiras, riachos e cercas.
Homem: E o que você está fazendo aqui?
Carneiro: Estou procurando água. Deu sede.
Homem: Água?
Carneiro: É. Havia uma mina por aqui no sonho de uma saracura. Ela tinha as pernas bem compridas e adorava dormir. Dormia o dia todo dentro da água, que acabava sonhando também com água. Pode ser que ela esteja longe, muito longe daqui. Não importa. Foi aqui que se passou o sonho dela. Deve haver água. Tem que haver.
Homem: (Decisivo) Espera lá! Espera lá! Faça o favor de me explicar porque eu não estou entendendo nada.
Carneiro: Ninguém também entende por que você está aqui. Portanto ficam elas por elas. Vou procurar água.
Homem: Eu estava dormindo... nos braços da noite.
Carneiro: Mas por que logo aqui?
Homem: Não sei. Foi aqui que eu comi juá e bebi água da mina.
Carneiro: Mina?
Homem: Logo ali!
(O Carneiro corre para o lado da mina)
Carneiro: Mas aqui só tem areia.
Homem: Mas ontem tinha água. Eu juro. Eu bebi! Tinha, sim. (Pára assustado) Onde está o juá? Cadê? Tinha um monte aqui em volta.
Carneiro: Se a saracura te pega ela te estraçalha!
Homem: Por que?
Carneiro: Porque você comeu todo o juá e bebeu toda a água do sonho dela.
Homem: (Apavorado) O que?
Carneiro: Guloso! Deixa eu ir embora. Vou pular porteiras.
(Carneiro sai)
Homem: (Assustado) Que coisa incrível. Eu comi juá e bebi a água ontem à noite. Depois eu... e dormi, meu Deus! Pensando bem tudo isso é um absurdo. Bom, eu sempre achei que eu era um absurdo. Além disso, o que faço aqui? A noite me paga! Já não sei se estou sonhando ou se estou na realidade. Mas eu sou de carne e osso. Como é que pode ser? Como fui parar no sonho de uma saracura? Oh, meu Deus! Estou com medo! Onde está todo mundo? Minha avó. Meu pai! Meu cachorrinho de estimação. Onde está todo mundo? Onde está o sol? Afinal é dia. Sol! Sol! Ó sol! Rei dos Incas e Astecas, onde estás que não respondes? Ó grande astro! Oi, estrelão! Preciso de ti agora. Dos teus raios que tudo iluminam, que tudo aquecem e clarificam. (Grita) Sol! (Outro tom) São estas nuvens que estão escondendo ele. Querem fazer o favor de sair da frente do sol?
Nuvem: O sol mandou dizer que hoje é a vez da chuva.
Homem: Estou sujeito a uma tempestade.
Nuvem: Não exagere. Vai cair só um pouco d´água. Aliás será o dia inteiro.
Homem: Chuva? Quero o sol.
Nuvem: O sol mandou dizer que vai aparecer hoje, mas só de vez em quando, num clarão quase invisível.
Homem: Diz pra ele que eu tou sem-eira-nem-beira. Sem saber o que fazer. Vou acabar ficando louco.
Nuvem: Deixe de ser molenga. Onde já se viu? Só porque o sol não apareceu você fica todo desesperado... Ora, faça o favor...
Homem: É que a noite sorrateiramente está continuando no meu dia.
Nuvem: E você está com medo...
Homem: Não sei o que tenho. Eu quero sol. Muita luz. Muita claridade pra que eu veja tudo certinho. Cada coisa no seu lugar.
Nuvem: Ih, meu caro! Já vi que com você é difícil de conversar. Pois eu sou tão diferente. Nunca tenho um lugar.
Homem: Mas você é uma nuvem.
Nuvem: E você? Quem disse que é diferente?
Homem: Sei lá. Eu mesmo. Sim, sou um homem. Isso. Sou um homem. Agora eu me lembro. Eu sou um homem e me deitei pra dormir e dormi. Sim eu dormi. Estou lá em casa dormindo. Mas o que eu faço aqui? Isso é um sonho. É um sonho muito esquisito. Eu quero acordar. Quero acordar.
Nuvem: Pra que acordar? Eu, se fosse você, andava de léu-em-léu. É muito mais gostoso. Além do mais, não ter lugar definido não é o suficiente. É preciso não ter forma, nem cor, nem jeito definido. Isso é que é legal.
Homem: Oh, meu Deus! Você quer me deixar maluco. Oh! Estou num sonho maluco.
Nuvem: Você é um chato!
Homem: Até isso nunca ouvi.
Nuvem: Pois você é um chato.
Homem: Por que?
Nuvem: Porque você me fez ficar parada num lugar só, durante três minutos. Eu vou embora. Espere calminho que a chuva já vem. Bata um papo com ela...
Homem: Não se preocupe, ela te agasalhará. (Sai)

Chuva: (Cantando ao longe. Ouvem-se trovões)

Já comecei a despencar
a saliva do céu com estremelique.
Já comecei a cuspir
As lágrimas da minha risada.
Já suei das alturas
Milhões de gotas e fagulhas
Que escorregam pelo ar
até ser somente água.

Homem: É mesmo a chuva que está vindo! (Ao público) É incrível como a chuva é bonita pra mim. Os trovões que vêm com a chuva, eles me dão calma, uma saudade de não sei o quê. Parece uma amiga de longe que chegou depois de muito tempo e me conta coisas novas e bonitas. Eu fico alegre quando chove. É algo esquisito ainda mais pra mim que gosto do esquisito. Só este sonho me apavora. Olha lá! As gotinhas tão estalando como beijos. A chuva tá beijando a terra!

Chuva: (Espalhafatosa) Eu não imaginava que eu fosse chegar assim tão bonita.
Homem: (Com medo) Foi um engano. Eu não gosto de chuva.
(Ele corre)
Chuva: Não corra, por favor.
Homem: Detesto água, chuva, rio, mar, banho!
Chuva: (Diagnosticando) Teu caso é mais sério do que eu pensava.
Homem: Não posso tomar chuva. É verdade, tenho bronquite. Me dá falta de ar. Além disso estou dormindo quentinho debaixo das cobertas. Posso ficar resfriado...
Chuva: Mas você me adora.
Homem: Não. Te detesto. Você é bonita demais pra meu gosto.
Chuva: Na verdade você tem medo. (Ela chega mais perto) Vem cá que eu te dou um afago.
Homem: Não. A terra você beija, mas a mim você só molha.
Chuva: Você que se lambuza com meu beijo porque quer.
Homem: Não. Não quero conversa.
Chuva: Não... Você me quer. Precisa se lavar, e acima de tudo, precisa me tomar. Sou água, meu caro. H2O!
Homem: Não, não! Não te quero assim tão bonita e pegajosa. (Chora)
Chuva: Eu não pego ninguém e ninguém também me pega.
Homem: Vai embora. Eu não me jogo na chuva. Prefiro morrer de sede.
Chuva: (Dando-lhe uma sombrinha) Toma!
Homem: O que?
Chuva: Pegue logo. Eu já vou embora.
Homem: Não estou entendendo.
Chuva: Eu sei que você é muito inteligente, mas não se esforce tanto em entender uma chuvinha de nada. Saia pra dentro dela, ou então, feche a janela.
(A chuva sai)

Homem: (Vestindo uma capa-de-chuva. Meio zonzo) Eu preciso descansar. Acho que preciso ir pra uma clínica de repouso. Quando eu acordar vou fazer isso. Juro por Deus do céu, que eu não imaginava que fosse ser assim. Estou ficando cada vez mais embananado. Tudo quer me agonizar. A natureza não é mais minha mãe, ela é minha inimiga. Quer ver o meu fim. Quer me espremer feito uma laranja e depois sei lá o que ela vai fazer com o suco. Eu estou cansado, acho até que vou ficar doente. (Pausa) Até que a sombrinha é bonitinha...

(Entra uma lavadeira com um balde e uma trouxa de roupas)

Lavadeira: (Cantando) Depois que a chuva se foi
O riacho ficou cheio
O vento ficou mais puro
A terra me deu seu cheiro.

(A mulher chega até o homem e coloca o balde no chão. Ele, naturalmente, faz xixi dentro do balde)

Lavadeira: Olha que a sua água tá meio turva, amarela. Não tem importância. Logo a sujeira assenta e a água fica limpinha. O que eu posso fazer? Você é o único por aqui.
Homem: O que?
Lavadeira: Eu não vou ficar repetindo. Dê um jeito de acalmar sua correnteza.
Homem: O que?
Lavadeira: Você tá ficando surdo? (Tempo) Além de surdo tá ficando sem peixe.
Homem: Claro. Não sou peixeiro.
Lavadeira: Claro. Um peixeiro é muito diferente de um rio. É muito melhor porque sempre tem peixe.
Homem: Não sou um rio. A senhora está enganada.
Lavadeira: Sim, estou enganada. Você não é um rio. É um corgo. Muito sujo por sinal.
Homem: Eu não sou um corgo coisa nenhuma.

(A lavadeira joga a água fora. Novamente o homem enche o balde)

Lavadeira: Se não é um corgo, por que me dá essa água imunda?
Homem: Porque choveu agora há pouco.
Lavadeira: (Vitoriosa) Então não me diga que não é um corgo.
Homem: Eu não sou um corgo.
Lavadeira: (Nervosa) Você é um corgo porque eu digo que é um corgo. Senão você nunca saberia. Mas agora já sabe, então pare de me amolar porque hoje eu não tou com muita paciência, não. Tenho que lavar toda esta roupa e você me fez o favor de deixar a água se sujar...
Homem: Meu Deus. Será que eu virei um rio?
Lavadeira: (Cantando irritada) Depois que a chuva se foi!
Homem: Só pode ter sido um feitiço. (Espantado) Foi a chuva...
Lavadeira: Sim, foi a chuva, corgo amarelado. Eu te conto a tua estória, se você não me aborrecer. (Pausa) Você não me aborrece?
Homem: Não. Não aborreço.
Lavadeira: Então eu conto. Você era um homem que andava pelo mundo afora. Era um homem forte, bonito. E como era um homem sem destino, não parava de andar.
Andava pra um canto e pra outro sem saber o que fazer. Até que um dia esse homem andarilho passava por um lugar. Ele estava desesperado, porque já estava cansado de não ter um rumo certo.Uma casa, um lar, fosse o que fosse, mas que fosse um paradeiro. E passando por aquele lugar, o céu foi ficando escuro... quase nada se podia enxergar. E veio vindo uma chuva, que desabou sobre ele até não poder mais. Tanto ele se molhou, que foi derretendo, derretendo... e então virou uma poça d´água, depois um friso e por fim virou um rio, que anda por uma porção de lugares e que ao mesmo tempo está num lugar só.
Homem: Quer dizer que eu virei um rio?
Lavadeira: Virou. Essa é a tua estória.
Homem: Por que a chuva me transformou num rio?
Lavadeira: Porque você já era um rio, seu bobo!
Homem: Eu era um homem.
Lavadeira: Sim. Era um homem e era um rio. Todos são muitas coisas ao mesmo tempo. Eu sou uma lavadeira, que lava a roupa de todo mundo, todo o dia, toda a roupa. Ao mesmo tempo sou a chuva que num rio te transformou.
(Ele acaba o serviço e vai-se embora)

Homem: Meu Deus! Eu sou um rio. (Pausa) Será que isso é bom? Sim, é ótimo! (Eufórico) É maravilhoso! Já imaginei ser tanta coisa... ser um cara rico, milionário, um político, um artista, ser um marido, um astronauta, um cozinheiro... Quantas façanhas eu imaginei. Mas nunca pensei em ser um rio. Um rio sem-eira-nem-beira, pois é isso que eu sou. Andar por tanta parte e estar por tanta parte e estar num lugar só. Terra, gente diferente. Tanta coisa eu posso ver. E tantos peixes em mim podem nadar... As canoas em mim flutuam.

(Entra um peixe)

Peixe: (Cantando) Mergulhar
em todos os abismos
que um rio pode ter.
aprofundar
as águas escuras
que um rio vai correr.

Homem: Que peixes bonitos são vocês. Uma canoa me corta o lombo e então navega, navega. Que coisa bonita estou vivendo. Cortando campos, plantações inteiras, florestas de verde escuro que nunca vi. Que coisa linda são os peixes a me percorrer as veias, o meu coração. Da ponta dos dedos, nadam rapidamente até meus olhos, que são de rio, mas que são de peixe também. E me nadam percorrendo. Que coisa mais linda. Que coisa bonita!
Peixe: Calma, rio. Calma! Calma, por favor. Não fique tão eufórico. Você pode se dar mal.
Homem: Mal? Que mal pode haver em ser um rio?
Peixe: Você não percebe?
Homem: Percebe o que?
Peixe: Que olhos de peixe são muito importantes? Olhos de peixe estão sempre abertos...
Homem: Claro! Tenho olhos de peixe e com muitos peixinhos nadando.
Peixe: Pois você devia desconfiar... Há perigos, rio. Perigos. Grandes riscos. Você não viu? Olhe o céu. (O homem olha) Olhe pros lados! (Ele olha) Olhe pro fundo do teu leito. (Ele olha) O que vê?
Homem: Vejo o azul do céu, azul. As pedras do barranco, as árvores pra meu lado assustadas, as pedrinhas do meu fundo a me seguir silenciosamente.
Peixe: Só isso? Não vê mais nada?
Homem: Vejo você comigo conversando.
Peixe: Não. Olhe pra frente. Até a vista se perder.
Homem: Estou olhando. E agora?
Peixe: Não vê nada de estranho no horizonte?
Homem: Estou olhando e não vejo nada. Nada. O que há? Você me assusta. Eu estava tão sossegado. Virei um rio. Estou achando tão lindo.
Peixe: Eu também. Só quero que você fique ainda mais maravilhoso.
Homem: Não vejo nada, peixinho.
Peixe: Vê, rio. Olha bem. Fecha os olhos. (Ele fecha) Olha bem! Não abra os olhos de jeito nenhum. Não abra. Não abra. Olha pra dentro e tente ver.
Homem: (Desesperado) Não vejo nada. Nada. O que há?
Peixe: Não se desespere.
Homem: Pelo amor de Deus, o que há? Estou aflito.
Peixe: Não abra os olhos, rio. Não abra.
Homem: Não sei por que você apareceu. Só me deixa aflito. (Ele solta um tremendo grito)
AAAAAAAAAAIIIIIIIIIIIIII !

(O homem cai desfalecido. O peixe sai sorrindo. Pausa. Entra uma planta aquática boiando, dando voltas à tona)

Papuda: Acorda. Já está na hora. (Ela acaricia o homem) Logo vai ficar bom. Está tudo muito calmo agora. Você vai ficar bonzinho...
Homem: (Acordando) Quem é você?
Papuda: Meu nome é Papuda. Sou a Papuda. A Papudinha. Uma planta d=água.
Homem: Que aconteceu?
Papuda: Está tudo bem agora. Você levou um grande tombo. Caiu lá de cima do morro. Foi isso que aconteceu.
Homem: O que?
Papuda: Uma cachoeira, meu filho. Você fez uma enorme cachoeira jorrar pela ribanceira. Mas agora está tudo bem. Logo estará mais forte.
Homem: Uma cachoeira?
Papuda: É. Uma linda queda d´água. Parabéns!
Homem: Quer dizer que eu caí?
Papuda: Isso mesmo, meu filho. E eu estou aqui pra te explicar.
Homem: Obrigado.
Papuda: De nada.
Homem: Não entendia nada do que eles me falavam.
Papuda: Claro que não.
Homem: Diziam que era pra eu ver, olhar pra dentro, pra fora, pra cima, pra baixo. Até fechar os olhos.
Papuda: E você fechou...
Homem: Parece que assim mesmo caí.
Papuda: Olhos de peixe estão sempre abertos. Nunca mais feche os olhos.
Homem: O peixinho me enganou?
Papuda: Você que fechou os olhos. O peixe só queria distrair tua atenção pra você cair distraído.
Homem: O que?
Papuda: Ele queria só ver a sua queda. As árvores todas te observaram. Te viram, te adoraram. O céu, a terra, os passarinhos todos queriam que você fosse lindo no meio da mata, e que sua voz se ouvisse longe, muito longe. E você gritou forte, um urro que todos pararam pra ouvir.
Homem: Ah, eu volto e ainda pego aquele peixe.
Papuda: Não tem volta, meu filho. Você nunca mais vai voltar. E depois de uma queda destas, você tende ainda mais a continuar.
Homem: Sacanagem que fizeram comigo. Eu podia ter morrido.
Papuda: Não, teria apenas chegado à beira do abismo e desviado pra um campo limpo sem acidentes.
Homem: Não sei mais em quem acreditar.
Papuda: Então não acredite.
Homem: Ninguém parece de confiança, nem você.
Papuda: Eu sei. É por isso que estou lhe ajudando. Só tenho papo. Sou a Papuda, a Papudinha.
Homem: Então? Como posso confiar?
Papuda: Deus me livre da tua confiança.
Homem: Por que?
Papuda: Confiar em alguém é conhecer alguém. Eu não conheço os pássaros que estão no céu porque no céu eles simplesmente voam. E assim só posso ver o seu vôo.
Homem: Isso é horrível.
Papuda: Não. Você mesmo sabe que é belo ver o vôo de um pássaro.
Homem: Mas você não voa. Eu te vejo parada na minha frente.
Papuda: É porque você confia em mim. Já fiz a minha parte. Abra os olhos. (Vai saindo)
Homem: O que é isso? Ninguém me diz nada com nada.
Papuda: Por falar nisso, você viu a minha flor que nasceu hoje? (Ela sai)
Homem: Eu pensei que fosse mais tranqüila a vida de um rio. Acabo crendo que é tão esquisita como qualquer outra coisa. (Pausa) Eu quero acordar. Eu quero acordar! (Outro tom) E o pior é que sinto uma valentia esquisita. Uma força. Nossa! Como estou cheio de espuma.
(O homem, aos poucos, vai sendo preso por laços que caem sobre ele)
Homem: Que é isso? Quem me amarra? Quem me segura? Eu exijo que se apresente. Que brincadeira é essa? Agora querem me prender? Quem está me segurando?
(Entra o Engenheiro)
Engenheiro: (Muito simpático) Muito prazer. Quem te segura na verdade são os operários, mas digamos que eu sou o porta-voz.
Homem: Porta-voz? Quem me segura? Por que?
Engenheiro: Os operários construíram uma barragem no seu leito. Esses operários...
Homem: O que?
Engenheiro: Uma barragem. Represaram você. A sua força.
Homem: Não acredito.
Engenheiro: Então tente se soltar.
Homem: (Tenta inutilmente) Não.
Engenheiro: Calma. É tudo para o Progresso.
Homem: Quem é esse cara?
Engenheiro: O nosso patrão.
Homem: Quero falar com ele.
Engenheiro: Está bem. Senhor Progresso... pode entrar.
(Progresso entra. Ou melhor, ele não entra, é invisível)
Engenheiro: Ele está aqui.
Homem: Onde?
Engenheiro: Aqui do meu lado.
Homem: Do seu lado? Não vejo nada.
Engenheiro: Claro, ele está invisível. É medida de segurança.
Homem: Eu não vejo nada. O que há?
Engenheiro: Não há nada. O senhor Progresso não sabe falar português. Só sabe a linguagem dos números, cifras e dividendos. O senhor fala essa língua?
Homem: Não, ultimamente não falo nada.
Engenheiro: Então terei que ser seu intérprete.
Homem: Então pergunte pra ele por que estou amarrado, represado, quando justamente eu sentia vontade de sair correndo.
Engenheiro: (Concentra-se. Faz cálculos numa máquina) O senhor Progresso diz que o senhor é um rio.
Homem: Isso eu já sei.
Engenheiro: E que com sua força hidrelétrica gerará quatro milhões de quilovates.
Homem: Não entendo.
Engenheiro: Nem eu. (Faz cálculos) O senhor Progresso diz que o senhor dará à luz uma usina hidrelétrica linda de morrer.
Homem: Não entendo, não quero. Ninguém pediu minha permissão. Não quero ser represado.
Engenheiro: O senhor Progresso diz que o senhor já é uma represa. E que daqui há pouco rodará duas turbinas que são uma graça.
Homem: Eu não quero.
Engenheiro: O senhor Progresso diz que o senhor devia se conformar.
Homem: Eu não quero.
Engenheiro: O senhor Progresso diz que tudo é para o bem dele.
Homem: E eu como é que fico nessa?
Engenheiro: O senhor Progresso salienta que o senhor poderá tornar-se uma incrível atração turística.
Homem: Eu não quero ser uma atração turística.
Engenheiro: O senhor Progresso diz...
Homem: Eu não quero ser nada. Quero só correr pelo meu leito. Não quero ter barragem nenhuma me segurando.
Engenheiro: O senhor Progresso afirma que o senhor poderá continuar depois.
Homem: Continuar aguado, sem vitalidade nenhuma.
Engenheiro: O senhor Progresso diz que o senhor deve se manter calmo.
Homem: Calmo uma ova! Eu vou arrebentar essa barragem.
Engenheiro: O senhor Progresso diz que o avanço da técnica o impedirá.
Homem: Pois pode mandar esta tal de técnica vir que eu enfrento.
Engenheiro: O senhor Progresso diz que a técnica já está agindo contra a sua força destruidora.
Homem: Pois eu vou arrebentar com tudo. (Ele tenta escapar) Vou quebrar a cara desse tal de Progresso.
Engenheiro: O senhor Progresso manda dizer que está ofendido.
Homem: Canalhas! Ele e o senhor, seu porta-voz duma figa.
Engenheiro: O senhor Progresso manda dizer que eu estou ofendido.
Homem: (Grita) Eu quero sair! Eu quero correr! Eu quero correr! Eu quero correr! (Pára subitamente. Os laços já não o prendem mais)
Engenheiro: (Com um troféu) O senhor é um herói! (Entrega ao homem)
Homem: (Pegando o troféu) Obrigado. Estou tão fraco.
Engenheiro: O heroismo tem uma série de efeitos colaterais.
Homem: E agora? O que eu faço?
Engenheiro: Prossiga.
Homem: Fiquei tão apático. Eu não quebrei a barragem, não foi?
Engenheiro: Não. O senhor rodou duas turbinas que são uma graça.
Homem: Estou derrotado. Não tenho forças nem pra sentir vergonha.
Engenheiro: Não precisa. Faça apenas um discurso e pronto.
Homem: (Discursando) Prezados senhores, prezadas senhoras, crianças aqui presentes...
Engenheiro: (Aplaudindo) Lindo, bravo! Fenomenal!
(Engenheiro sai de cena. O homem está abatido e triste)

Homem: Este foi o primeiro discurso da minha vida. Garanto que não gostei nem um pingo. É demais pra mim a cara de pau dessa vida. Parece que não tenho ânimo pra mais nada.

(Surge uma lata de cerveja. Ela vem dançando como uma bailarina)

Lata: (Boiando, faz corrupios) E é verdade. Você já deu água pra três cidades. E o pior é que nem sabe. E nem sabe que três cidades estão defecando em você. São seiscentas mil pessoas defecando duas, três, quatro vezes por dia. Foi mais ou menos assim que me trouxeram. Fui jogada, é bem verdade, mas foi uma delícia cair na água pela primeira vez. Até que você era fundo. Até que ainda era um rio.
Homem: Ainda sou um rio.
Lata: Claro que é. Só que é terrível ficar enroscando no lodo. Um fedor de coisa podre... Ontem dei de cara com um pneu. Tem de tudo no teu fundo. Só não tem peixe. Isso é o que não tem. Então vou indo de poça em poça, fazendo corrupios. Dando voltas que também sou bailarina. (Ela dá voltinhas) às vezes bate o sol e eu apareço no meio do lodo como uma jóia no meio da podridão. Eu só brilho. Viu só? Até que sou feliz! Tem até hora que me sinto a Rainha do Lodo. E você?
Homem: Eu tou tão feio.
Lata: Depende de quem olha. Os caranguejos, por exemplos, te adoram. Os vermes também. Eu, às vezes te acho lindo porque você é escuro, fosco, e eu me destaco que só vendo. (Dá voltinhas) Você é meu cenário. Mas não fique triste. Como eu digo, tem gente pra tudo neste mundo.
Homem: Não tenho outro jeito. Me sinto como o último dos rios. O único sobre a face da terra.
Lata: Pois vá parando com esta auto-piedade. Isso vale pra quem tá cheio de vida. Você está quase morto.
Homem: Morto?
Lata: Sim. Você não dura muito, rio. Estou até preocupada... Pra onde que eu vou? Posso até morrer também, toda cheia de ferrugem.
Homem: E eu? Estou à beira da morte?
Lata: É. Não fique triste. Quem não morre? Eu prometo que vou com você até o fim.
Homem: Obrigado. Isto me consola.
Lata: É besteira ficar triste, pensando só no final. (Outro tom) Eu, por exemplo, sabe, estou nesta lama, entre paus podres, aicebergues de merda, mas olha... lá no fundinho de mim, bem lá no fundinho, ainda tem um restinho de cerveja. Um gostinho de festa. Eu ainda guardo comigo. Assim, não fico tão triste.
Homem: Você ainda tem cerveja?
Lata: É só um gostinho de festa.
Homem: Estou desanimado, seria muito pedir um gostinho de festa pra você?
Lata: Ah, seria.
Homem: Estou cada vez mais desminlingüido; queria ter um sabor de alegria mesmo que durasse pouco tempo.
Lata: Ah, não posso.
Homem: Por que?
Lata: Há muito venho me equilibrando, me jogando de lá pra cá. Tudo isso pra você não ficar bêbado e eu ser a culpada.
Homem: Bêbado? Que nada. O que você tem de cerveja deve ser uma gota. Além disso deve estar velha e choca. Tão podre como tudo por aqui.
Lata: Não fale assim de mim.
Homem: Desculpe. Me dê um golinho. Puxa vida. Todos um dia querem afogar as mágoas.
Lata. Você não tem mágoa. Você é um rio, você tem água.
Homem: Mas estou triste. Me dê um golinho.
Lata: Não. Não me balance. Ui.
Homem: Ah, me dá um golinho! (Ele sacode a lata)
Lata: Não faz assim, rio. Não, não. Rio...
Homem: Me dá um golinho.
Lata: Não. É pro dia da minha morte.
Homem: Não. (Ele a balança. A lata entorna-se)
Lata: Ai! Você me virou todinha. Lá vou eu pro fundo! Glub, glub, glub...
(Ela afunda)
Homem: (Bêbado) A rainha do lodo foi pro lodo. E eu pra onde vou? Vou virar uma poça a aqui outra li. Pedacinhos de espelho.
Noite: (Entrando) Como é? Tornou-se um rio mágico?
Homem: Você me dividiu em uma porção de poças d´água. Tou com ânsia de vômito. Estou bêbado e quero voltar pra cama. Quero ser feliz debaixo das minhas cobertas.
Noite: Isso deve ser tão cansativo.
Homem: Tenho a impressão que tudo é muito fácil de entender. Eu que não sei enxergar.
Noite: No escuro todo mundo é cego. A outra morreu, não é?
Homem: É, morreu. Por minha causa. Não consigo entender mais nada.
Noite: Você guarda seus olhos dentro do sapato?
Homem: O que?
Noite: O que te disseram os vermes e os caranguejos? O que te disseram os aicebergues de excrementos flutuantes? O gostinho de festa... a morte da rainha do lodo?
Homem: Não sei. Fiquei triste o tempo todo. Ora... Eu estava morrendo. O que você queria que eu visse? Vi tudo o que pude. Sou um rio que maravilhosamente despenca por uma cachoeira e que nalguma parte é represado e sua força roda turbinas. Depois sou heroicamente fraco e nas minhas veias mergulham caranguejos, vermes, fezes e uma lata de cerveja. Só me sinto desintegrar num leito seco de pedras.
Noite: E daí?
Homem: E daí que ainda estou secando.
Noite: Por isso você sofre?
Homem: Me manda pra casa. Quero sonhar comigo andando a cavalo na fazenda do meu avô. Nunca vivo coisas tão boas. Vivo lembrando das minhas curvas, da paisagem que ficou pra trás no segundo passado, lembrando do que passou, do que passou.
Noite. O que vive uma noite?
Homem: Não sei, mas todos vivem uma noite.
Noite: Sou apenas a escuridão que encobre... sem passado, sem passado, sem passado.
Homem: Parece que você vai me engolir.
Noite: O escuro, de fato, engole tudo. Sou eu.
Homem: Você é sombria. Misteriosa. E profundamente bela. Noite...
Noite: Sim.
Homem: Eu te amo.
Noite: (Dá uma gargalhada)
Homem: E te quero muito com tua escuridão que me apavora. Tudo em mim, a cada minuto está morrendo. Devo ser um rio seco já. Não sinto mais nada. Não sinto cachoeira, nem a força de represa.
Noite: Seja outra coisa.
Homem: Outra coisa? Como? se me sinto sem nada. Desintegrado... insignificante?...
Noite:Você agora é um mar. E todo o mar é um tolo. Melhor que tudo é o teu cheiro de algas que já começa a se manifestar.
Homem: Como você pode dizer que sou um mar?
Noite: Você não se sente um mar, não se sente nada, isto já é um começo.
Homem: Quando comecei meu sonho eu achava que eu era um barco e ele se balançava diante do sol. E agora o que eu sou?
Noite: Por enquanto você é um mar, e é a sombra de você mesmo.
Homem: Como posso entender tudo isso? Sou um oceano bobo, com cheiro de algas, mas só tenho a minha sombra? Isto não é um exagero de poesia?
Noite: Exatamente.
Homem: O que faço pra sair deste pesadelo?
Noite: Não se preocupe. Procure a sombra que você não tem.
Homem: Mas como? O que faço agora? Onde estou? Sou um mar? De que tamanho? Me sinto um gigante esborrachado sobre a terra, sem saber o que fazer. Se mexo as pernas, se mexo a cabeça, pra onde vou se estou no mundo inteiro? O que mais eu faço além de lamber continentes e misturar-me ao céu negro de escuridão?
Noite: Você é um mar e não tenho dúvidas. Sei que é horrível ficar tão intranqüilo, por isso vou te fazer um presente, que talvez te faça menos cego nesta primeira noite de tanto mar. Eu te ofereço esse reflexo de lua que vai brilhar no teu corpo.
Homem: Hummmmm que melação poética. Obrigado. Tou até comovido. Obrigado. Mas... cadê o tal reflexo de lua? Não tou vendo nada.
Noite: Claro. Eu te dei um reflexo de lua nova. Novinha. Você acha que eu ia te dar uma lua velha? Eu quis ser original. E lua nova, ninguém vê. Adeus, meu querido e insignificante oceano. Vou me calar pra que você escute o barulho de si mesmo e assim perceba o tamanho de sua marítima ignorância.
Homem: Isso é pesadelo.
Noite: Claro que é. O amor tem dessas coisas. Adeus!
Homem: (Seco) Adeus! (Ele observa ao redor. Cantando)
Sombra de mim mesmo
Uma sombra de um mar gigante
Que procura a si mesmo
Neste mar de sombras vou

Sombra de mim mesmo
mesmo ondulante
encontra-se a si mesmo
na sombra que não sou.

Homem: Oh, logo de cara vejo um mar de sombras em mim que sou a sombra de um mar. Que sombra é essa que me perfura como agulha a se suicidar?
Pelicano: Um pelicano, mar!
Homem: Mas é de noite, como faz pra enxergar?
Pelicano: Sou a sombra de um pelicano... Por isso furo, à noite, as tuas águas pra me encontrar.
Homem: Achou o pelicano neste pulo que me deu?
Pelicano: Não, eu trouxe comigo a sombra de um peixe pra me alimentar.
Homem: Oh, pelicano, eu tava tão esperançoso. Vi teu salto e acreditei por um momento que você pudesse me dizer onde encontrar a porta do sonho de um mar.
Pelicano: Não sei lhe dizer. Procuro o salto que nunca foi dado, a agulha jamais espetada, o peixe jamais aprisionado por meu papo jamais utilizado. Tou procurando em cada suicídio naufragado, a sombra que eu não tenho em lugar nenhum projetado. Não posso lhe ajudar. E se esconda de mim nesse salto que preparo pra te dar. Não quero te ver me engolir. (O Pelicano salta. Vai pra cima do Homem. Ele não volta. Afunda)
Homem: Pelicano! Oh, Pelicano! Volta pra cima, Pelicano! Volta! Você vai se afogar. Volta que o ar tá sufocado. Ele precisa te respirar. (Pausa) Um peixe deve ter te pescado. Você mesmo jamais te verá.
Navio: (Entra apitando) Uuuuuuuuuuuuuuuu! Uuuuuuuuuuuuuuuuuu!
Canta! Eu estou em calmaria
É bom pro mar navegar.
Homem: (Desesperado) Ajude, por favor, um pobre pelicano que se enroscou no meu fundo.
Navio: (Apitando) Uuuuuuuuuuuuuuuuma história de alto mar.
Homem: É verdade. Quer parar de apitar? Ele ainda tem junto comigo que encontrar as sombras que não temos.
Navio: (Apitando) Úuuuuuuunica sombra que não vi. Tou em calmaria, meu caro. Você já cansou de me navegar. Sou só a sombra de um navio. Nada mais. Aliás, não encontrei nada nesse mar até hoje.
Homem: Faça alguma coisa então, navio. Não há nada pra fazer neste descanso.
Navio: Uuuuuuuuutilidade que ainda não havia pensado. Mas vou fazer o que me pede, apesar de não gostar muito de naufrágios.
(O navio afunda. Naufraga)
Homem: Ai, minha nossa! Onde está o navio? Ainda não voltou. (Grita) Volta, navio! Volta senão vou me sentir culpado.

(Ouvem-se vozes)

Pedra 1: Ai.
Pedra 2: Ai.
Pedra 1: Ai
Pedra 2: Ai.
Homem: Navio! Pelicano! São vocês que estão gemendo?
(As pedras entram violentamente e chocam-se com ele)
Homem: Que foi isso? Gente estúpida. Falta de educação.
Pedra 2: Você cisma em se chocar com a gente.
Pedra 1: E esse é um choque milenar...
Pedras: (Preparando um novo avanço) Somos sombras de rochas.
(Elas avançam)
Homem: Mas pra quê tanta violência?
Pedra 1: O que acontece é que nós não arredamos pé de onde nascemos. Ainda mais que somos gêmeas. Estamos sempre juntinhas e procuramos a nós mesmas nesse choque ininterrupto que você nos faz causar. É aquela velha estória que persegue todo mundo numa noite de luar: a procura da velha sombra que ninguém sabe onde está.
Homem: Mais dois companheiros naufragaram nessa busca agora há pouco. Não gosto nem de lembrar. Me sinto talvez culpado por ser de água, o mar.
Pedra 2: Não se preocupe. Naufraga quem quer naufragar.
(Elas vão se afastando para um novo ataque)
Pedras: Nós daremos uma olhada.
Homem: Façam isso, por favor.
Pedra 1: Avante! (Elas avançam violentamente. Chocam-se com o homem e caem desfalecidas)
Homem: Nunca vi pedras assim (Pausa) Ei! Ei! A praia tá esperando que vocês segurem as areias. Vão pra lá. Vão! (Desespera-se) Ai meu Deus!
Ilha: (Cantando e dançando) Oi roda a saia de mar
Oi roda a fita de espuma
Oi roda o colar de caracol.

Homem: (Chorando) Quem é você tão alegre?
Ilha: Uma ilha abandonada.
Homem: Quem?
Ilha: Uma ilha, oceano. A sombra em pessoa.
Homem: Oh, ilha, eu queria...
Ilha: Já sei. Não precisa dizer. Quer que eu salve os náufragos que estão adubando o teu fundo, não é?
Homem: Como sabe?
Ilha: Pra que serve uma ilha a não ser pra salvação de um naufrágio?
Homem: Então salve todo mundo, Ilha! Faça esta caridade.
Ilha: (Cantando, mergulha) Oi roda a saia de mar
Oi roda a fita de espuma
Oi roda o colar de caracol
(A ilha naufraga)

Homem: Ilha! Ilha! Pelicano, Navio! Pedras! Vocês não podem naufragar. As sombras que não temos estão nos esperando. Nós temos que nos encontrar. As sombras onde estão?
(Ele naufraga também. Pelicano, Navio, Pedras e Ilha formam um coro em torno do Homem)

Todos: É claro É claro É claro
no fundo profundo que tudo
das sombras é tão raro é mais mudo
do escuro tão puro silêncio contudo
É claro. É claro. É claro

(Homem observa como a um mundo estranho)

Homem: Onde estão todas as sombras? Onde está a minha sombra? Naufragamos e não vejo nada.
Ilha: (Cantando) Mar à vista! Mar à vista!
Um náufrago repousa nas minhas areias
Lambe-lambe de purpurinas
Espuma de náufrago já me pede SOCORRO !!!
Ouço o gemido de suas ondas
Emitindo náuseas de uma maré-cheia.

(Falando) Toma este vento. Ele é bom pra você. Ele leva teu cansaço lá pra longe no infinito. Acorda, oceano! Acorda!

Homem: Já acordei faz tempo. Tou acordando.
Ilha: Viu só. Te salvei. Salvei todo o mundo. Eu sou ótima mesmo. Os outros já estão em casa dormindinhos. Logo você também vai acordar.
Homem: Acordar?
Ilha: Alguém está chegando.
Homem: Quem?
Ilha: Não sei.
Homem: Quem será?
Ilha: Está vindo devagar.
Homem: É minha mãe com o café.
Noite: (Entrando) Fez boa viagem?
Homem: Noite!?
Noite: Sim. Uma noite qualquer.
Homem: Sim. (Vislumbrando) Mas nunca vi uma noite com um arco-íris. Olha lá.
Noite: Uau! Que maravilha!
Homem: É a tua boca que queria me engolir.
Noite: A boca da noite tem um dia escondido.
Homem: E eu tenho uma noite no meio dos olhos.
Noite: O que vai fazer agora?
Homem: Eu estava sonhando...
Noite: Olhe para si lá no horizonte. Olhe.
Homem: (Olhando) Vejo um barco lá longe no por do sol.
Noite: Sabe quem é?
Homem: (Assustado) Sou eu mesmo navegando por mim mesmo, descobrindo que sou também um oceano. Mal sei naquele barco que minha sombra está no fundo.
Noite: Olhe pra mim.
Homem: (Olhando pros lados. Pausa sinistra)
Noite: Eu sou a sombra que você não tem.
Homem: Você? As luzes passam por mim, me atravessam. E isso é bom de sentir. Estou descansando nesta ilha salva-vidas e lá longe eu mesmo passo como um barco também cansado. Lá na dobra do horizonte meu barco faz perguntas desesperado. (Para ela) Noite, tenho que me encontrar com meu barco e ele tem que descobrir um oceano. O oceano que eu sou. (Ao fundo ouve-se a primeira canção, cantando pelo homem)
Noite: Já está na hora de você acordar.

Agosto/80

2007-01-12T21:49:00.000-08:00

textos de teatro

A Gralha Azul ou

o Último João

Fernando Stratico

[Floresta. O cenário, nada realista, representa a mata de pinheiros. Vários troncos de árvores se entrecruzam formando uma grande clareira. No centro do palco há um grande baú velho de madeira]

GRALHA: [Cantando] Em pé, em pó
Em cima dos ares
Eu sei, eu só
Só quero voar

Voei, voou,
Voaste também
Eu vôo, tu voas
Ele vuuuuuuuuu.

Ninguém me vê
Azul no céu azul.
O quê, cadê?
Os ares
Pomares
Cadê?
Viu? Mil? Barril?
Lingüiça de cabra
Me acaba.
Desvairada
Ó, pó! Só voei!
Segui borboletas
Não vi nada
Nem bem-te-vi.

Aonde?
O sol
Vem de cima
É lógico
Em rima
Do verso
De mim
Em pé
Em pó
Não só
Bate as asas
Um quê de não sei
De voar simplesmente
Cansei
De repente
Cantei
Vivi mis amis
Eu vim de Parri
Passar fome aqui
É mesmo
Estou zonza
Estou vendo formigas
Um pé de mamão
Dois pés de abacate
No céu, no alto
Tem copa de espinhos
Espinhos? Não, boba!
Espinhas? Não, boba!
Pinhas!
Pinha, pinha, pinha!
Pinta a pinha
Prima apina
Pinga a pinha
Pim!
No alto do pinheiro
Quem vai lá?
Eu vou
Vou? Vai!
Eu vou.

[falando] Chega de brincadeiras. Agora vou dar um jeito. Então eu vou voar e trazer aqui em baixo um montão de pinhas. Vai depender do pinheiro. E se não tiver? Pensa que tem pinhão toda hora? Mas... algo me diz que está cheio. É instinto. Coisa de passarinho. Então lá vou! Vou logo que estou com fome. [Ao público] Vamos todos, ora. Não agüento subir, estou sem energia. Vá você mesmo. [Pausa] Então eu vou. [Ela voa. Um homem entra logo em seguida, carregando uma espingarda]

JOÃO: Onde digo eu. Estou com fome. Não encontrei nada até agora. Será que vou ter que comer abobrinha de novo?
GRALHA: [Aparecendo] Quem sabe?!
JOÃO: O quê? Um passarinho?
GRALHA: Uma Gralha-Azul legítima!
JOÃO: O quê? Azul? É pra já! [Aponta a espingarda, atira. A Gralha surge noutro lugar]
GRALHA: Azul! [Some]
JOÃO: Ora...
GRALHA: [Aparecendo] Blue!
JOÃO: [Atirando] Chumbo!
GRALHA: Chumbo!
JOÃO: Azul.
GRALHA: Pare de me imitar.
JOÃO: Que passarinho estranho.
GRALHA: [Cantando] Estranha dor
Estranho sentimento
Estranho quando
Me miram a espingarda.

JOÃO: Estou ficando zonzo. Onde foi que parei? Ah, sim, eu estava caçando.
GRALHA: Fugiu.
JOÃO: Como é que você sabe?
GRALHA: Sei que está triste, deprimido, etc, etc. Eu sei. Voei.
JOÃO: Voou onde? Em cima de casa, por acaso? [Ele esquece-se da espingarda]
GRALHA: Sei de tudo sobre você.
JOÃO: [Com raiva] Ora... você está me gozando. [Faz que vai jogar a espingarda]
GRALHA: Socorro! Sou ave. Avestruz. Socorro! É agora! Adeus! Sem mais... [Ela finge que morre]
JOÃO: Acho que acertei. Quem disse que eu fugi? Não disse que eu sou inteligente? Consegui. Matei.
GRALHA: Acho que caiu por aqui. Quem sabe ali, debaixo daquela touceira.
JOÃO: Ah, sua gralha sem graça! Por que você não some?
GRALHA: Porque tenho que voar bem alto até a copa do pinheiro.
JOÃO: Do meu pinheiro?
GRALHA: Do seu pinheiro.
JOÃO: Continue.
GRALHA: Então espere. Lá vou eu, buscar pinha.
JOÃO: Eu gosto de pinhão cozido.
GRALHA: Como cru. Não tenho fogareiro.
JOÃO: Deve ser bom do mesmo jeito.
GRALHA: Confesso que falta um pouquinho de sal. Tenho a pressão baixa.
JOÃO: Eu tenho aqui, para atirar nos moleques que vem roubar frutas.
GRALHA: Vejo que o senhor é prevenido.
JOÃO: Não. É costume. Gosto de chupar com laranja.
GRALHA: [Falsa] Não sei onde está o pinheiro. O senhor me pegou na conversa e acabei me esquecendo.
JOÃO: Desculpe. Olha ele aí. Em cima da gente.
GRALHA: [Falsa surpresa] Oh, é mesmo, como pude. Estou zonza de fome. O senhor atrasou o meu almoço. [Ela voa. Uma grande pinha cai no palco, espatifando-se]
JOÃO: [Aponta a espingarda em várias direções] Quem foi? Tentaram me matar.
GRALHA: Não, seu João. Foi a pinha que caiu.
JOÃO: Foi você, sua gralha!
GRALHA: Galha-Azul, não se esqueça.
JOÃO: Foi você que tentou tirar a minha vida, não foi?
GRALHA: Eu não! Só queria tirar a pinha do galho. O senhor, como é muito inteligente, ficou bem em baixo.
JOÃO: Ah, eu tinha me esquecido...[Ele aponta a espingarda para a Gralha]
GRALHA: Deixa disso, vai. Vamos almoçar.
JOÃO: É agora!
GRALHA: Oh, Deus! Não tenho sossego.
JOÃO: Quieta! Não me atrapalhe!
GRALHA: Faça o que quiser. Estou com fome. Depois o senhor vai ter que arcar com as conseqüências.
JOÃO: Quieta! Senão não consigo.
GRALHA: Estou quieta. Imagina se eu quero que o senhor fique nervoso e que acabe errando a pontaria?... Por isso é preciso não atrapalhar mesmo. O senhor tem sal?
JOÃO: Hã?
GRALHA: Sal.
JOÃO: Sal?
GRALHA: É. Lembra? Com laranja...
JOÃO: Só um minuto.
GRALHA: Preciso de sal depressa, por favor. Rápido! Ande logo!
JOÃO: [Tirando o sal do bolso] Aqui. Toma!
GRALHA: Não consigo pegar. O senhor tem que abrir o saquinho. Já se esqueceu que eu sou passarinho?
JOÃO: Não. Não esqueci.
GRALHA: Então abra o saquinho. Vou pegar com o bico.
JOÃO: Está bem. [Deixa a espingarda] Você enche!
GRALHA: Encho? [Aliviada] Ufa!
JOÃO: Quanto pinhão.
GRALHA: É muito só pra mim. O senhor podia comer também. É servido?
JOÃO: Sim, eu sou. Estou com muita fome. Não cacei nada. Sempre venho pro mato e não trago nada. Só fósforo, sal e uma faca.
GRALHA: Que ótimo. Pode servir-se
JOÃO: Só como cozido.
GRALHA: Ah. Mas a gente cozinha. Vamos fazer uma fogueira. A gente assa.
JOÃO: Pode ser.
GRALHA: Fica uma delícia. Ainda com este friozinho... Só falta o chimarrão.
JOÃO: Boa idéia.
GRALHA: [Muito alegre] Então vamos acender a fogueira.
JOÃO: Isso. Onde tem gravetos?
GRALHA: Ali. Que delícia!
JOÃO: Tem pouco graveto aqui.
GRALHA: Pouco nada. Acenda!
JOÃO: Calma. Não tem pressa.
GRALHA: Estou até emocionada. Vamos comer pinhão assado.
JOÃO: Espero que fique bom.
GRALHA: Vai ficar uma delícia.
JOÃO: Vamos por fogo.
GRALHA: Risca o fósforo. Cinco, quatro, três, dois, um...
JOÃO: Acendeu! [O fogo ilumina toda a cena] Lembro de quando eu me mudei pra cá. [Pausa] O que foi?
GRALHA: Já ouviu falar em flashbacks? - Quando as pessoas morrem.
JOÃO: Faz muito tempo. Eu cheguei correndo e disse:...
GRALHA: Um momento! Nesta história quero fazer o papel de ave aprisionada.
[Surge uma gaiola para a Gralha. Ela canta durante a cena]
JOÃO: Mulher, você não sabe o que eu encontrei.
APARECIDA: Já sei. Encontrou serralha de novo. João... quantas vezes eu já te disse que não é pra trazer mais serralha? É capaz de fazer mal...
JOÃO: Não é serralha, não. É melhor.
APARECIDA: Chuchu?
JOÃO: Não, mulher. Você só pensa em comida.
APARECIDA: Pois claro, homem. Vivo preocupada com o que vou por na panela.
JOÃO: É outra coisa. Você não vai acreditar.
APARECIDA: Então nem conte.
JOÃO: Sabe o que eu encontrei?
APARECIDA: Não, João. Não sei. Diga logo, por favor.
JOÃO: Encontrei um tesouro.
APARECIDA: [Com simplicidade] Ah, é? Que bom.
JOÃO: É! Bem grande! Precisa ver. Tem de tudo. Parece uma cesta de natal.
APARECIDA:Ah, sei. Que maravilha, né.
JOÃO: É maior. Cheio de riquezas.
APARECIDA: [Irritada] Quer parar com isso? Chega! Pelo que eu vejo você endoideceu de vez. Se pelo menos você ficasse lá, cuidando dos cabritos, seria melhor, podia ficar louco à vontade.
JOÃO: Vim contar pra você, meu bem.
APARECIDA: Eu não quero saber. Vai, homem! Quer perder o emprego arranjado com tanto sacrifício?
JOÃO: As cabras tão pastando.
APARECIDA: Eu sei. Eu sei. Mas precisa que você olhe. Foi por isso que o dono te contratou. Pra que não suma nenhuma.
JOÃO: Elas são boazinhas. Não vão longe.
APARECIDA: [Gritando] Vai. Antes que eu perca a cabeça.
JOÃO: [Vai saindo] Tem até um colar...
[Pausa]
APARECIDA: [Gritando] João!
JOÃO: O que é?
APARECIDA: Volte aqui.
JOÃO: Por que?
APARECIDA: Porque quero saber uma coisa.
JOÃO: [Voltando] O que é?
APARECIDA: Você está falando sério?
JOÃO: O que?
APARECIDA: Ó, homem! O tesouro... É mesmo verdade? Tem até um colar?
JOÃO: [Entusiasmado] É sim, Cidinha. Tem de tudo quanto é jóia. Tem até um colar.
APARECIDA: De que é feito?
JOÃO: De umas bolinhas brancas.
APARECIDA: [Suspirando] Bolinhas brancas? Que brilham?
JOÃO: É!
APARECIDA: Será que são pé-ro-las?
JOÃO: Acho que é, Aparecida. Tem tanta bolinha...
APARECIDA: Que mais que tem?
JOÃO: Ih, tem tanta coisa... você sabe como eu sou esquecido. Por isso vim correndo lhe contar.
APARECIDA: Procure se lembrar.
JOÃO: Tem muita coisa. Tem anel de tudo quanto é tamanho. Olha aqui. [Ele mostra o dedo]
APARECIDA: [Assustada] Meu Deus! É verdade!
JOÃO: Claro que é. Serviu certinho.
APARECIDA: Acho que eu vou desmaiar.
JOÃO: Eu, sim, quase desmaiei na hora que vi.
APARECIDA: Como foi que você achou?
JOÃO: Você sabe... cuidar de cabrito não é fácil. Eles andam por tudo quanto é canto. Pois não é que uma cabrita se enfiou no meio de umas pedras, que até eu fiquei com medo de ir até lá! É um barranco bem alto, se cair, adeus. E ela achou um buraco que parecia uma gruta bem pequena. Quando eu vi, a cabrita estava deitada em cima do baú.
APARECIDA: Meu Deus!
JOÃO: Um baú brilhante de metal. É tão pesado que não consegui tirar do lugar.
APARECIDA: Deus do céu! E agora?
JOÃO: Fui eu que encontrei.
APARECIDA: Mas é dos outros.
JOÃO: Como? Por que é dos outros?
APARECIDA: Porque está na terra dos outros, ora. É do doutor.
JOÃO: Não. É meu.
APARECIDA: É do homem, João.
JOÃO: É meu. Fui eu que encontrei.
APARECIDA: E como você vai tirar do lugar?
JOÃO: Acho que... com um trator.
APARECIDA: E onde, e de quem você vai emprestar o trator?
JOÃO: Do doutor.
APARECIDA: Ele vai ficar sabendo.
JOÃO: Mas é meu. Fui eu que achei.
APARECIDA: Só se a gente comprasse.
JOÃO: Comprasse o que?
APARECIDA: A terra.
JOÃO: Você tá ficando louca?
APARECIDA: Não.
JOÃO: E dinheiro, mulher?
APARECIDA: A gente vende o que tem dentro do baú, ora.
JOÃO: Será?
APARECIDA: Depois a gente vai e compra aquele pedaço de terra do doutor.
JOÃO: É. É mesmo.
APARECIDA: E tem mais... Deixa eu ver... duas galinhas e seis pintinhos, um taxo, três panelas e um caldeirão...
JOÃO: É pouco demais, Aparecida.
APARECIDA: não é não, João. A gente vende tudo. Até o medalhão da mamãe.
JOÃO: Tá bom. Vamos ver se dá.
APARECIDA: Mas esta gralha eu dou.
JOÃO: [Com dó] Cidinha... Ela era o nosso tesouro.
APARECIDA: Sim, senhor. Vou dar pra filha da vizinha. Ela gosta.
[Aparecida pega a gaiola com a Gralha e se dirige até a jovem]
APARECIDA: Eu sei que você gosta... Como nossa vida vai mudar, eu trouxe.
LETÍCIA: [Radiante] Obrigada! [Pega a gaiola. A gralha canta] Que lindo! Como pode existir?
APARECIDA: Não sei. Até outro dia.
LETÍCIA: Até, Dona Aparecida. Muito obrigada!
APARECIDA: De nada. Dá um abraço na sua mãe quando ela voltar.
LETÍCIA: Será dado.
[Aparecida e João saem. Letícia permanece segurando a gaiola. Ela olha vislumbrada]
LETÍCIA: [Chamando] João!
[João entra]
JOÃO: [Vendo o passarinho] Credo! Um passarinho numa gaiola...
LETÍCIA: Viu só?
JOÃO: Você conseguiu.
LETÍCIA: Eu te falei que eu ia ganhar. Ela é uma mulher de bom coração.
JOÃO: Não sei se quem tem bom coração prende passarinho... Vive com aquelas alucinações do baú com o tesouro...
LETÍCIA: Não deviam interná-la. Não faz mal a ninguém.
JOÃO: E o que você vai fazer com isto?
LETÍCIA: Agora ela é minha. Não é, dona Gralha? O que a senhora acha?
[A gralha observa]
JOÃO: A coitada deve achar que somos loucos.
LETÍCIA: Tudo está bem, dona Gralha. [Ela abre a gaiola] Pode ir.
[A gralha voa alegre e pousa]
JOÃO: Voa! Você está livre agora!
[A gralha canta e voa]
LETÍCIA: Nem sabe mais voar.
JOÃO: Sabe, sim.
LETÍCIA: Como é que pode existir?
JOÃO: Existindo...
LETÍCIA: Como foi feita uma coisinha assim?
JOÃO: Não gosto quando você começa a fazer perguntas que não se podem responder. Voa, Gralha!
LETÍCIA: É mania. Gosto de perguntar. São só perguntas.
JOÃO: Ao vento. Ninguém pode responder.
[A gralha voa. Os dois acompanham o seu vôo]
LETÍCIA: Tem gente que responde.
JOÃO: Já reparou como todo mundo tem explicação pra tudo? Cada um de um jeito.
[A gralha voa percorrendo toda a cena]
LETÍCIA: Vamos. [Ambos acompanham a gralha]
JOÃO: Onde será que ela vai?
LETÍCIA: Não sei.
JOÃO: Não posso me demorar.
LETÍCIA: Vamos! Ela é ótima. É divertida. Parece que entende.
JOÃO: Aonde vai, dona Gralha? Por favor, tenho que voltar logo.
LETÍCIA: Ela sabe que estamos seguindo.
JOÃO: Claro. Onde nos leva, dona Gralha?
LETÍCIA: Acho que ela está fugindo de nós; isso, sim.
JOÃO: Vamos parar. Para ver se ela pára também.
LETÍCIA: Parado. Quieto!
JOÃO: [Cochichando] Ela parou também.
LETÍCIA: Engraçado... [Pausa] Vamos em frente.
[Elas percorrem a cena]
JOÃO: Estou cada vez mais zonza.
LETÍCIA: Por que?
JOÃO: Não sei onde estou indo. Isto me dá aflição.
LETÍCIA: Estamos seguindo, bobo.
JOÃO: É melhor voltarmos. Faz muito tempo que estamos caminhando.
LETÍCIA: Está com medo?
JOÃO: Não. Só acho que não vamos saber voltar pra casa.
LETÍCIA: Minha casa fica pra lá! [Aponta]
JOÃO: Pra cá!
LETÍCIA: Você está brincando, não?
JOÃO: Claro que não ! É pra cá, sim.
LETÍCIA: Deixa de história, João! É pra lá. Eu lembro. Passamos por ali. Lá adiante nós viramos, depois...
JOÃO: Você está enganada.
LETÍCIA: Não, querida... você está.
JOÃO: Não...
LETÍCIA: Você está nervoso.
JOÃO: Eu? Imagina! Você, sim.
LETÍCIA: É tão fácil voltar.
JOÃO: Então vamos.
LETÍCIA: Claro. É simples.
[A gralha permanece observando]
JOÃO: [Fazendo-se de calma] Bonito por aqui, não?
LETÍCIA: É. Lindo! Eu nem tinha reparado.
JOÃO: Também... ficamos só olhando pra aquela...
[Gralha canta. Ambos levam um grande susto]
LETÍCIA: Ai! Não sei mais nada!
JOÃO: Vamos embora.
LETÍCIA: Como?
JOÃO: Não seja dramática.
LETÍCIA: Você que está fazendo drama.
JOÃO: Eu? [Pausa]
LETÍCIA: Vamos por aqui.
JOÃO: É!
LETÍCIA: Já vi este lugar antes...
JOÃO: Dever ser por aqui mesmo.
LETÍCIA: Demorou mas encontramos. Não vamos contar pra ninguém que nos perdemos. Vão rir na nossa cara.
JOÃO: Claro.
LETÍCIA: Estamos chegando.
JOÃO: Ainda bem que já passou. Já está me dando vontade de rir.
[Elas chegam ao mesmo lugar, onde está a gralha]
JOÃO: [Assustada] Mas como? Estamos no mesmo lugar.
LETÍCIA: No mesmo lugar?
JOÃO: É. Olha aí a gralha.
LETÍCIA: Como pode?!
JOÃO: Estamos perdidos. Parece história de livro.
LETÍCIA: Acho que vou chorar. Nos livros a gente chora, não chora?
[A gralha voa]
JOÃO: [Radiante] Letícia! Ela voou! Vamos também.
LETÍCIA: [Alegre] Vamos!
JOÃO: Vamos, Gralha!
LETÍCIA: Voa, voa, voa!
JOÃO: Não pare, dona Gralha!
LETÍCIA: Pra onde?
JOÃO: Pra casa.
LETÍCIA: Pra casa!
JOÃO: Eu sabia que ela voltaria.
LETÍCIA: Salvos!
JOÃO: Nunca passei tanto medo.
LETÍCIA: Parece que faz anos que estou perdida...
JOÃO: Quem diria... Ela mesma nos salvou desta enrascada.
LETÍCIA: É um passarinho inteligente, não?
JOÃO: É! Parece que entende.
LETÍCIA: Você viu? Ela esperou a gente no mesmo lugar. Ninguém vai acreditar.
JOÃO: Ficou esperando.
LETÍCIA: [Avistando a casa] Minha casa!
JOÃO: Graças a Deus!
LETÍCIA: [Correndo, pega a gaiola e, num gesto, prende a gralha]
JOÃO: Pronto!
LETÍCIA: Esta gralha é preciosa.
JOÃO: Bichinho safado! Ela que levou a gente pro mato.
LETÍCIA: Levou mas trouxe.
[A gralha canta]
LETÍCIA: Vamos chamar minha mãe. [João beija Letícia com paixão. Letícia ainda segura a gaiola com a gralha. Depois do beijo, Letícia sai de cena rapidamente, João permanece segurando a gaiola]
GRALHA: Não se esqueça que isto é apenas um flasback. O flashback de um defunto! A bem dizer, você, como eu, já está morto. É um João em extinção.
JOÃO: Acho que eu devia ter beijado mais em vida. Não aproveitei o suficiente. Devia ter tido outras amantes; não só esta minha vizinha.
GRALHA: Pois eu acho que esta já foi suficiente. Olha só as suas olheiras profundas! Você está abatido e cansado. Parece um fantasma!

[A gralha deixa a gaiola e voa tranqüila. João sai]

GRALHA: Sinto-me empalhada!
[A Gralha entra para dentro do baú. Entra um homem e um garoto. Eles observam o baú]
PAI: [Retirando a Gralha (Empalhada) do baú] É da família dos passeriformes.
JOÃO (GAROTO): O que é isso, pai?
PAI: É o nome dela.
JOÃO (GAROTO): Mas o nome dela não é Gralha-Azul, pai?
PAI: É também.
JOÃO (GAROTO): Posso pegar, pai?
PAI: Pode, filho. Vamos levar.
JOÃO (GAROTO): [Pegando] É leve, pai.
PAI: É uma ave rara hoje em dia.
JOÃO (GAROTO): Onde vamos colocar, pai?
PAI: Em cima da televisão.
JOÃO (GAROTO): Aqui! [Coloca a Gralha (Empalhada) sobre a televisão]
PAI: João Alexandre ...
JOÃO (GAROTO): Pode deixar, pai. Eu espero.
PAI: Vou comprar uma pizza.
[O pai sai]
JOÃO (GAROTO): Que jóia. Uma gralha-azul legítima. O Everaldo não vai acreditar. Vou ter que trazer ele aqui em casa. [Pega o telefone e disca] Everaldo? Meu pai comprou uma gralha-azul legítima, um passarinho que não existe mais. [Pausa] Está em cima da televisão. [Pausa] É. Empalhada. É jóia. Venha ver. [Pausa] Pede pra ela. [Enquanto o menino fala ao telefone, surge um gato, que observa a gralha com segundas intenções]. Ah, Everaldo... Vem aqui, pô! Mas não custa nada. Só um instantinho... Depois você vai falar que é invenção minha. [A gralha percebe que está sendo observada pelo gato. Fica com medo e dá um grito. O menino olha para ela] Custou! Bem caro. É legítima, né. [Pausa] Acho que não. Só vi uma. Por que? Seu pai vai querer uma também? [A gralha grita de novo] Espera aí, Everaldo. Sai, Leão! É o meu gato. Ele está fazendo barulho aqui. [O gato salta sobre a Gralha que voa e volta para o mesmo lugar, permanecendo estática. O menino se dirige ao gato] Chit, Leão! [Pausa] É? Que tamanho era? [Pausa] E era águia mesmo? [Pausa] Puxa! E deu bicho? Como? Apodreceu? Mas não era empalhada? [Pausa] Será que a minha vai apodrecer? [Pausa. O gato pula novamente sobre a Gralha, que voa desesperada. O menino se assusta ao vê-los] Pára, Leão! A gralha, Everaldo... O gato está correndo atrás dela. Pára, Leão! É, verdade! Tchau, Everaldo. Depois eu ligo. [Para o gato] Psiu, psiu, psiu, Leão! Vem, Leão! [O gato pára. A Gralha continua voando. O Menino segura o gato] Acho que estou maluco. Como pode? Ela está viva! [A gralha volta para o suporte]
GRALHA: Nem acredito que estou viva.[Para o gato] Gato ignorante! Segure-o bem firme, por favor. [Novamente para o gato] Selvagem! Quase fui estraçalhada.
JOÃO (GAROTO): Você não era empalhada?...
GRALHA: Eu explico.
JOÃO (GAROTO): Você era empalhada...
GRALHA: Eu conto tudo.
JOÃO (GAROTO): E o meu pai? [Com medo] Ele vai ficar bravo!
GRALHA: Seu pai?
JOÃO (GAROTO): Por que?
GRALHA: Descobri que eu correria menos risco de vida se me passasse por morta. Então fingi.
JOÃO (GAROTO): Mas e agora?...
GRALHA: De noite eu descansava, saía voando, comia as coisas sobre a mesa, as frutas da cesta. Assim tenho vivido há um ano e meio.
JOÃO (GAROTO): Em cima desta tabuinha?
GRALHA: Sim, mas eu estava dentro do baú. É mais seguro do que viver lá no mato. Aqui, pelo menos, já pensam que estou morta. Só que agora este gato ignorante descobriu o meu segredo.
JOÃO (GAROTO): E agora? Meu pai não vai gostar...
GRALHA: Não tenho culpa. Morrer de verdade, não quero.
JOÃO (GAROTO): Meu pai é nervoso.
GRALHA: Ai, socorro!
JOÃO (GAROTO): E se você fingisse.
GRALHA: O problema é este gato.
JOÃO (GAROTO): É mesmo. O Leão é muito esperto.
GRALHA: [Chorando] Oh! Estou perdida.
JOÃO (GAROTO): [Escutando um ruído] Meu pai está chegando com a pizza!
GRALHA: Seu pai é autoritário, não é? Ele te bate?
JOÃO (GAROTO): Não, nunca me bateu.
GRALHA: Também, com aquele olhar... nem precisa. É capaz de desmoronar até uma parede, só com aqueles olhos de general.
JOÃO (GAROTO): Você nem conhece ele...
GRALHA: E desde quando você vive em cima de sua tabuinha, empalhado?
JOÃO (GAROTO): Eu? Quem disse que eu vivo em cima de tabuinha?
GRALHA: Eu que estou dizendo que você vive empalhadinho, sobre a sua tabuinha de todo o dia. Sou sensitiva.
JOÃO (GAROTO): Há! Andou bebendo?
GRALHA: Vive empalhado, fazendo de conta que não existe. E seu pai adora que você faça de conta que não existe. Assim sem vontade própria.
JOÃO (GAROTO): Faço o que quero, sou dono do meu nariz.
GRALHA: E por que está com tanto medo de seu pai quando ele chegar?
JOÃO (GAROTO): Não estou com medo. Ele não gosta de coisa bagunçada.
GRALHA: Quer dizer que não estava com medo do seu pai, agora há pouco?
JOÃO (GAROTO): Claro que não. Tava só brincando.
GRALHA: Então você fez de conta que estava com medo...
JOÃO (GAROTO): Claro. Vivo fazendo isto...
GRALHA: Pois eu acho que você estava morrendo de medo do general chegar, e te chamar de imbecil novamente. E dizer que você não faz nada direito, que é muito burro pra sua idade, e que também é uma mocinha...
JOÃO (GAROTO): (Furioso) Pára com isso! Não sou nada disso!
GRALHA: Eu também acho que você não é.

[A Gralha fica estática por um momento. Em seguida voa desesperadamente, quase chocando-se com o homem que entra. Ambos levam um grande susto. A pizza é jogada para o alto. O menino, o pai e o gato saem de cena. Gralha sai de cena voando. Entra um ator-rouxinol voando e tocando uma lira]

ROUXINOL: Um dia acordei
Era um canto que vinha
Não sei se me encanto
Demais com este dia

GRALHA: [Entra voando e cantando] Vamos fazer parceria.
ROUXINOL: Tu e eu?
GRALHA: Sempre quis um companheiro.
ROUXINOL: Não sou corvo. Sou poeta.
GRALHA: Deixa de ser besta.
Quero cantar de alegria.
Preciso de acompanhamento.
ROUXINOL: Um rouxinol solitário
Não há meio de ser par
Muito menos de amar
GRALHA: [Falando] Deixa disso, Rouxinol! Você é tão sociável! Não vejo dificuldade nenhuma. Você é tão desinibido.
ROUXINOL: Você que pensa.
GRALHA: Vamos ser amigos. Só amigos. Mesmo porque não pode. Sou uma gralha e você é um rouxinol. Gosto de comer pinhão; você, nem sei do que gosta. Iria dar a maior confusão.
ROUXINOL: Não sei. Gosto de ficar cantando em histórias de príncipes.
GRALHA: Ai, que coisa sem gosto! Vamos viver a vida, Rouxinol!
ROUXINOL: Só sei fazer isso.
GRALHA: Vamos fazer uma dupla. Pode até ser uma dupla caipira. Algo bem regional.
ROUXINOL: Creio que não daria certo.
GRALHA: Não custa a gente tentar.
ROUXINOL: Uma dupla caipira? Será que fica bem?
GRALHA: Por mim... O que importa é cantar. Gosto de cantar. Lalarilalá!
ROUXINOL: Vim da Europa. Sempre cantei sozinho.
GRALHA: Pois agora é hora de mudar. Vamos!
ROUXINOL: Estou enjoado de cantar à toa!
GRALHA: É este o seu problema?
ROUXINOL: Não sei!
GRALHA: Quem disse que os passarinhos cantam à toa?
ROUXINOL: Ninguém.
GRALHA: [Nervosa] Isso é uma grande mentira!
ROUXINOL: Eu também acho. Mas cantemos pois... [Ele toca um acorde]
GRALHA: [Cantando] Iremos a fundo
Buscar um sentido
Pro canto do meu amigo
O rouxinol
ROUXINOL: Iremos à tarde
Também de manhã
Buscar o que é doce
O que faz cantar
GRALHA: Cante pequeno
Cante grande
Em todo o lado
Um dia vira
noite e um mês
vira um ano
ROUXINOL: Eu canto de medo
Canto de pavor
Na Europa era um sossego
Aqui também é
GRALHA: Eu canto de fome
Canto de assobio
Canto de sem graça
No namoro, no meu ninho
Eu canto de carinho
ROUXINOL: Eu canto de saudade
De minha Lisboa querida
Do meu pai, da minha mãe
Canto de dor de barriga
GRALHA: Quem canta mais que a gente
Não imagina o que canto
O que canta tanta gente
Nem imagino portanto
ROUXINOL: Quem canta como eu
Canta desesperadamente
Um adeus
GRALHA: Adeus!
ROUXINOL: [Triste] Sempre um mesmo adeus!
GRALHA: [Falando] Ai que rouxinol mais triste.
ROUXINOL: [Falando] Eu disse que sou difícil.
GRALHA: Eu também não sei por quê. Mas não é por isso que vai ficar aí com um bico deste tamanho...
ROUXINOL: Gostaria de saber por que canto.
GRALHA: Isso é coisa dos homens, dos biólogos. Cante!
ROUXINOL: [Faz um acorde] O sol tem suspiros
GRALHA: [Interrompendo] Solte-se
Cante com vontade
ROUXINOL: O céu tem suspiros
Enquanto escuto uma canção. [Ele pára e ouve]
GRALHA: Que foi?
ROUXINOL: Estou escutando...
GRALHA: Escutando o quê?
ROUXINOL: Uma canção...
GRALHA: Não estou escutando nada.
ROUXINOL: Todos cantam. Não sabia.
GRALHA: Ih. Isto está me cheirando a misticismo.
ROUXINOL: Coqueiros. Riacho. Pingos!
GRALHA: Que estranho...
ROUXINOL: Agora eu sei por que.
[Cantando] Porque canto um adeus.
[Ele sai dramaticamente. A Gralha permanece espantada.]
JOÃO: Não me lembro deste rouxinol, em vida. Na verdade nunca tinha visto um rouxinol.
GRALHA: Não se preocupe. São lembranças minhas e não suas. Flashbacks pessoais. Também tive minhas coisas românticas. Não é só você, viu?! Este rouxinou deixou marcas profundas... [Vendo que Aparecida está entrando] Ih, lá vem a doida, novamente, com o mesmo delírium tremis.
JOÃO: Doidos somos nós, de morrer assim. Ela está vivinha.
GRALHA: No final, quem acabou se dando bem foi ela.

[Em outro plano]
APARECIDA: Ó, homem! O tesouro... É mesmo verdade? Tem até um colar?
JOÃO: [Entusiasmado] É sim, Cidinha. Tem de tudo quanto é jóia. Tem até um colar.
APARECIDA: De que é feito?
JOÃO: De umas bolinhas brancas.
APARECIDA: [Suspirando] Bolinhas brancas? Que brilham?
JOÃO: É!
APARECIDA: Será que são pé-ro-las?
JOÃO: Acho que é, Aparecida. Tem tanta bolinha...
APARECIDA: Que mais que tem?
JOÃO: Ih, tem tanta coisa... você sabe como eu sou esquecido. Por isso vim correndo lhe contar.
APARECIDA: Procure se lembrar.
JOÃO: Tem muita coisa. Tem anel de tudo quanto é tamanho. Olha aqui. [Ele mostra o dedo]
APARECIDA: [Assustada] Meu Deus! É verdade!
JOÃO: Claro que é. Serviu certinho.
APARECIDA: Acho que eu vou desmaiar.
JOÃO: Eu, sim, quase desmaiei na hora que vi.
APARECIDA: Como foi que você achou?
JOÃO: Você sabe... cuidar de cabrito não é fácil. Eles andam por tudo quanto é canto. Pois não é que uma cabrita se enfiou no meio de umas pedras, que até eu fiquei com medo de ir até lá! É um barranco bem alto, se cair, adeus. E ela achou um buraco que parecia uma gruta bem pequena. Quando eu vi, a cabrita estava deitada em cima do baú.
APARECIDA: Meu Deus!
JOÃO: Um baú brilhante de metal. É tão pesado que não consegui tirar do lugar.
APARECIDA: Deus do céu! E agora?
JOÃO: Fui eu que encontrei.
APARECIDA: Mas é dos outros.
JOÃO: Como? Por que é dos outros?
APARECIDA: Porque está na terra dos outros, ora. É do doutor.
JOÃO: Não. É meu.
APARECIDA: É do homem, João.
JOÃO: É meu. Fui eu que encontrei.

[João chora]

GRALHA: Está chorando por que? Você não foi o culpado. Ela era doente.
JOÃO: Acho que foi por minha causa. Por causa da vizinha. Por causa do meu gênio, porque quase não falo. Porque sou calado demais. Acho que foi porque não comprei nunca nenhum colar...
GRALHA: Deixa disso. Pare de se culpar. Ela deve ter batido com a cabeça. E acho que sempre foi desmiolada... desde criança.
JOÃO: Eu gostava dela. Mas o que eu poderia fazer? Ela enlouqueceu. Ninguém segurava, só falava neste maldito tesouro. Não havia remédio que parasse.
GRALHA: Experimentaram choque elétrico? Ouvi dizer que é uma beleza.
JOÃO: Será que havia remédio? E eu não consegui? Por que ela ficou assim?
GRALHA: Porque aconteceu assim. Você é um bom homem, João. Pare de chorar. Me corta o coração ver você assim.
JOÃO: Foram as irmãs dela. Todas eram loucas. Não sei como eu escapei. Eu devia ter levado ela pra longe...

[Um cachorro late ao longe. Entram quatro jovens, carregando o baú. Eles fumam maconha]

SÔNIA: Os vizinhos vão jogar truco esta noite.
[Eles colocam o baú no centro do palco. A Gralha rodeia a cena]
SÔNIA: Não sei qual dos dois é pior: se não saber o que fazer, ou sentir-se doente.
JOÃO (JOVEM): Fiquei sozinho hoje. Lembrei de tantas coisas... É duro permanecer lutando contra um fantasma.
ALFREDO: Desisti da Tânia. Vamos abrir?
[Eles abrem o baú lentamente. A Gralha canta sobrevoando a cena]
GRALHA: Ao som da lira
Deliro de amor
Guardei-me um bocado
Tomei meu cuidado
No fundo do baú.
SÔNIA: Que coisa incrível. E esta Gralha? Este baú estava jogado...
GRALHA: Pode falar... continue.
SÔNIA: Se escondeu? No nosso baú?
JOÃO (JOVEM): É de pirata.
ALFREDO: Ouço este cachorro e me dá vontade de...
GRALHA: [Late] Au!
ALFREDO: Cachorro é um bicho estranho, não é? Me comove, sempre me causa emoções fortes.
SÔNIA: Seja de nojo daquele focinho gelado, ou de amor por ser tão lindo e afetuoso; de irritação por ser tão estabanado e por latir tanto.
JOÃO (JOVEM): E de humilhação, dona Gralha.
GRALHA: Continuem, continuem!
SÔNIA: Não parece um animal; parece uma pessoa.
GRALHA: Ainda bem que parou de latir.
JOÃO (JOVEM): Hoje eu não quis sair. Tenho a impressão que sou mais honesto em ficar comigo mesmo. Poderia inventar uma longa história.
SÔNIA: Ih! Novamente o cachorro voltou a latir. Deve estar com frio. Está amarrado.
ALFREDO: Eu poderia inventar uma história, mas prefiro ficar sozinho me vendo, vigiando, buscando um jeito de lutar contra o que me apavora.
GRALHA: Muito bem. Muito bem. Continue.
SÔNIA: Esse amontoado de flechas agudas que apontam em muitas direções... Nunca disse que o meu coração é um arco que atira flechas envenenadas? Estas flechas me acertam se vacilo.
GRALHA: Interessante...
ALFREDO: Tenho mil motivos pra ser assim ou assado. Se sublimo as coisas é porque me sinto melhor.
JOÃO (JOVEM): E se um dia explodir este monte de monstrinhos?
GRALHA: Explodir?
JOÃO (JOVEM): É um gesto muito sério trancar a porta de um baú e colocar-lhe um cadeado. [Ele começa a fechar o baú]
GRALHA: Hein, esperem! Vamos com calma. Preciso fazer anotações.
SÔNIA: Não entendeu o quê?
GRALHA: Vocês falando...
JOÃO (JOVEM): Você está por fora.
GRALHA: Claro! Ninguém me explicou nada.
[Eles fecham, num gesto, a Gralha dentro do baú, e o levam para fora de cena. A Gralha volta voando com um envelope no bico]
GRALHA: É terrível ter que dar uma de pombo correio.
[Entra um homem muito velho]
GRALHA: Ei, Seu João.
JOÃO (VELHO): Pois não!
GRALHA: Acho que é para o senhor.
JOÃO (VELHO): Oh! Uma carta. [Ele pega o envelope]
GRALHA: Abra logo! [O velho põe os óculos e começa a abrir] Estou morrendo de curiosidade.
[A Gralha quer ler junto com ele. João (velho) disfarça e dá as costas para a Gralha]
GRALHA: [Sentida] Tive tanto trabalho. Creio que eu mereço escutar pelo menos uma linha.
JOÃO (VELHO): [Voltando-se] Melhor! Vou ler as entrelinhas.
GRALHA: [Feliz] De verdade?
JOÃO (VELHO): Sim. Ouça! [Ele lê] Uma nova carta. Desta vez não é um az de copas.
Fiquem tranqüilos. Somente uma carta. Uma palavra e um suspiro. Não há outro modo de ser. É assim que andam todos, todos os dias. Um desejo e um suspiro. Mas agora é uma carta fora da mesa das cartomantes. Vejo como há saudades de todos. Sei. Há! Uma vontade de rever-nos. De abraçar-nos e confiar. Ninguém vai sumir de repente. Lembro porque já não conto com ninguém neste momento. Cada um de nós voa como o céu num passarinho, e o vento não passa de um suspiro. Onde está você? E o que vê do mundo agora? No ano dois mil combinamos de nos encontrar na mesma esquina. Mas agora me preocupo: não marcamos a hora. Não sei mais a idade de ninguém, nem o que cantam, nem o que dizem, muito menos por que choram. Ainda bem que as crianças virão e eu brincarei com elas. Juntos aprenderemos mil canções e cantaremos o dia inteiro. Beijos, Letícia.
GRALHA: A vizinha... Ah, Seu João, safado! E o senhor vai?

[Aparecida surge em outro plano. Ela retira jóias de um baú]

JOÃO (GAROTO): Eu posso ser um piloto de avião.
JOÃO (VELHO): Já faz muito em ser um escrivão da polícia.
JOÃO (GAROTO): Eu vou ser piloto de avião - de boing.
JOÃO (VELHO): É bom sonhar. Mas vá melhorando a caligrafia. Vai precisar dela um dia.
JOÃO (GAROTO): Também sei desenhar...
JOÃO (VELHO): De nada vai lhe servir.
JOÃO (GAROTO): Sei fazer estórias em quadrinhos.
JOÃO (VELHO): Não me lembro destas estórias em quadrinhos.
JOÃO (GAROTO): É verdade. Inventei um super-herói. Ele pode se tele-transportar. E se divide em dois, quatro, até cem super-heróis. Assim, pode estar em cem lugares ao mesmo tempo.
JOÃO (VELHO): Ah, sim. O Multi-Man. Lembro-me dele vagamente. Ele tinha uma namorada, não tinha?
JOÃO (GAROTO): Tinha, sim – era a Multi-Woman... era americana. Ela também podia se dividir em muitas, e imobilizava os bandidos com a força do pensamento.
JOÃO (VELHO): Acho que conheci algumas mulheres assim.
JOÃO (GAROTO): As pessoas ficavam paralisadas... aí, a polícia chegava e prendia o bandido.
JOÃO (VELHO): E o que aconteceu com este super-herói?
JOÃO (GAROTO): Não sei, parei de pensar nele.
JOÃO (VELHO): Então ele morreu.
JOÃO (GAROTO): Claro que não. Super-heróis nunca morrem.
JOÃO (VELHO): E por que parou de ler livros de estórias?
JOÃO (GAROTO): Porque já estou grande, ora.
JOÃO (VELHO): Qual foi a última estória que você leu?
JOÃO (GAROTO): A estória da gralha. Uma estória sem graça. Coisas de ecologia. A gralha tenta salvar a floresta araucária. É estorinha pra crianças. No final a gralha é extinta. Ela não consegue salvar nada. E acabam-se as gralhas da face da terra. Achei foi pouco! E com isso a floresta também se acabou. Você sabe, né, que as gralhas enterravam os pinhões pra comer depois, não?
JOÃO (VELHO): Sim, eu sei. Não lembrava do final. Ela morre então.
JOÃO (GAROTO): Morre porque não tem mais pinheiro. Não tendo pinheiro não tem gralha, e não tendo gralha não tem pinheiro.
JOÃO (VELHO): Gostei da história.
JOAO (GAROTO): É coisa pra crianças... Estória de menina também. Não leio mais.
JOÃO (VELHO): Onde está o livro?
JOÃO (GAROTO): Sei lá, acho que minha mãe deu pra escola.
JOÃO (VELHO): Deve estar dentro do baú. Dê uma olhada.
[O garoto procura o livro no baú]
JOÃO (VELHO): A floresta araucária se estendia por toda a serra. Aos seus pés cresciam grandes pés de mate, com suas folhas muito verdes e cheirosas. Os troncos dos
pinheiros cercavam tudo ao redor, como grandes pilares. Os pinheiros, muito fortes cobriam toda a montanha, e somente nesta região podia-se ver o que realmente era uma floresta de pinhais. Não era tão difícil caminhar entre as árvores. Mesmo assim, era preciso vencer todos os arbustos e galhos caídos do alto dos pinheiros.
JOÃO (GAROTO): Turíbio e um matuto procuravam encontrar a última gralha ainda existente no planeta. Turíbio era um cientista dedicado. Não fazia outra coisa, a não ser pesquisar os pássaros. Sua vida inteira, praticamente, havia sido vivida no meio do mato, acompanhando o comportamento das aves. Turíbio sabia tudo sobre as gralhas. Conhecia o seu canto e entendia muito bem o que as gralhas comunicavam ao cantar. Sabia quando diziam que havia perigo, ou quando diziam que havia comida, ou quando queriam se acasalar. Porém, aos poucos as gralhas foram desaparecendo, e com isso, Turíbio passou a ser o último a ter contato com elas em seu próprio habitat.
JOÃO (VELHO): Pelo que relatavam os moradores daquela serra. Havia uma gralha solitária, habitando a pequena ilha de floresta. Somente uma gralha. A última gralha.

[Surge Aparecida em outro plano]

APARECIDA: Ó, homem! O tesouro... É mesmo verdade? Tem até um colar? De que é feito?
[Suspirando] Bolinhas brancas? Que brilham? Será que são pé-ro-las? Que mais que tem? Procure se lembrar. [Assustada] Meu Deus! É verdade! Acho que eu vou desmaiar. Como foi que você achou? Deus do céu! E agora? Mas é dos outros. Porque está na terra dos outros, ora. É do doutor. É do homem, João.

[Plano de Aparecida apaga-se em resistência. Outro plano]
[Plano dos jovens]

GRALHA: Não sabia que eu era tão importante.
JOÃO (JOVEM): E no final, o Turíbio conseguiu encontrar o último espécime?
GRALHA: Não fale assim de mim. Não sou um último espécime. Sou uma ave enigmática, pouco difundida na literatura, mas muito enigmática.
JOÃO (JOVEM): Ele devia ter desistido. Afinal, era apenas uma gralha.
GRALHA: Era o destino da humanidade. Você não tem consciência ecológica nenhuma, não é?
JOÃO (JOVEM): Há coisas mais importantes pra fazer...
GRALHA: Tais como...
JOÃO (JOVEM): Namorar, por exemplo. Cachoeira. Praia. Cerveja.
GRALHA: Eu sei que você só está me provocando... No fundo sei que admirava o Turíbio e sua persistência.
JOÃO (JOVEM): Tenho raiva dele. Ele devia ter desistido. Eu não seria idiota de ir atrás de um passarinho.
GRALHA: Eu também não faria isso.
JOÃO (JOVEM): E nesse tempo todo, onde você estava?
GRALHA: No galho do pinheiro, ora. Do meu pinheiro favorito. Sabe... as aves têm suas preferências, manias, hábitos... O Professor Turíbio sabia de tudo isso... Bem, se eu soubesse que ele estava me procurando, eu teria facilitado um pouco as coisas... Mas como eu ia saber? Eu estava incomunicável.
JOÃO (JOVEM): Um dia ele sonhou que ele mesmo era um pássaro, sim, um rouxinol.
GRALHA: (Assanhada) Hummm, é mesmo?
JOÃO (JOVEM): E no sonho ele a encontra. Mas era apenas um sonho...
GRALHA: Sei como é.
JOÃO (JOVEM): É apenas uma estória. Nem sei porque me lembro deste maldito livro...

[Outro plano. João segura um colar de pérolas]

JOÃO: Cidinha, eu comprei o colar...
APARECIDA: Agora é um pouco tarde, não acha?
JOÃO: É lindo, do jeito que você queria... Pega! É seu.
APARECIDA: Agora não faz mais sentido. E onde eu iria usar? Aqui neste lugar?!
JOÃO: O que é que tem? Você pode usar aqui mesmo.
APARECIDA: Eu não tenho roupa. Não sei onde puseram as minhas roupas... [Pondo a mão na cabeça] Meu cabelo! Devo estar desarrumada. Por que você veio? Não gosto que venha. Estou feia... estou desarrumada.
JOÃO: Não me importo. Preciso ver você.
APARECIDA: Não tenho muito o que contar... Nem sei o que estou fazendo aqui. Não estou doente. Não sinto dor nenhuma.
JOÃO: Olha o colar... Comprei pra você. Quem sabe você se sinta melhor pondo ele no pescoço.
APARECIDA: [Com raiva] Você também acha que estou doente, não é? Você também acha que estou louca, não é? Pois fique sabendo que não estou louca, não. Estou é muito lúcida. Como nunca estive na vida.
JOÃO: Todos nós queremos que você fique bem, e que volte pra casa.
APARECIDA: Não seja falso. Você está achando ótimo que eu esteja presa aqui. Que eu esteja encarcerada como se fosse uma criminosa. Sei muito bem que você está felicíssimo, porque assim pode ficar à vontade, por aí, se esfregando em todas elas...
JOÃO: Não, meu amor... Não vejo a hora de você voltar pra casa. Até os cachorros estão sentindo sua falta. O Tigre, o Sansão.
APARECIDA: Voltar pra quê? Talvez seja melhor mesmo que eu fique aqui pra sempre. Que eu morra aqui confinada entre estas quatro paredes. Ninguém se importa mesmo. Acho que nem velório haveria; nem enterro. Eu seria jogada no necrotério como indigente, e meu corpo seria vendido pra faculdade, pra cortarem à vontade, e estudarem o corpo da indigente que morreu louca abandonada pela família.
JOÃO: Não fale assim.
APARECIDA: Não é verdade? se fui trazida à força pra cá? Não é isso que você quer?
JOÃO: Eu só quero que você fique boa – que volte a ser como era.
APARECIDA: Eu estou boa, estou ótima. Nunca estive melhor em toda a minha vida. Poderia ir agora mesmo.
JOÃO: Creio que os médicos...
APARECIDA: Tá vendo? Você não quer que eu volte pra casa. E sabe por que? Porque já existe outra morando lá. A sua amante, que agora você trouxe pra dentro de casa.
JOÃO: Não existe mulher nenhuma, Cidinha...
APARECIDA: Melhor pra mim, se você quer saber. Assim, não tenho que lavar nem cozinhar pra você. Não estou nem um pouco preocupada com isto. Volte lá pra ela. Não sei o que você veio fazer aqui.
JOÃO: Vim trazer o colar...
APARECIDA: Na verdade estou ótima aqui. Assisto a todas as novelas. A comida é ótima. Não tenho que cozinhar... e nem lavar a louça. Uma maravilha!

[João permanece segurando o colar. Aparecida sai. Outro plano. Manhã gelada. Professor Turíbio e Matuto, o guia, tomam chimarrão]

TURÍBIO: Eu sabia que não ia ser fácil. Ela deve estar se escondendo de todo mundo. Afinal é a última. Ela deve ter pavor de gente. Ela não sabe que não queremos fazer mal. Melhor assim, melhor que tenha medo dos homens; pelo menos está viva. Que bom seria se fosse um casal; e se estivesse procriando.
MATUTO: Não é um casal não. É uma só.
TURÍBIO: Porque eu ouvi. Não vi, mas ouvi. E era ma fêmea. Uma fêmea sozinha, sem macho nenhum.
TURÍBIO: Pode ser que haja um macho. Ele pode ter aparecido de outra região.
MATUTO: Faz tempo que ela tá sozinha. Os outro morrero tudo.
TURÍBIO: Ela deve ter percebido a nossa presença, e acabou se refugiando em algum lugar.
MATUTO: Ou a Mãe d´Água tá ajudando.
TURÍBIO: Mãe de quem, Josias?
MATUTO: A Mãe d´Água. É um esprito que vive na água. Dizem que é bonita, com cabelo cacheado. Quem for tonto acaba se enveredando pro lado dela, e vai parar no fundo do rio.
TURÍBIO: E o que a Mãe d´Água tem a ver com as aves?
MATUTO: Tem tudo a ver! Ela acha que tudo é dela. É ciumenta, não quer que ninguém mexa. No rio, é pior ainda. Não quer que ninguém pesque.
TURÍBIO: Não creio que ela tenha se importado muito...
MATUTO: Ela se importa, sim. É que os caboco é esperto, acaba enganando ela com presente. Jogando na água pra ela pegar. Qualquer missanga, um pente, mantem ela no fundo, bem ocupada, pra mode não ver.
TURÍBIO: [zombeteiro] E será que ela está ocupada agora?
MATUTO: Com certeza, não. Deve tar se aquentando no sol. Esta geada deixa ela encarangada de frio, e deixa ela nervosa porque a água vira gelo.
TURÍBIO: De fato está muito frio. E este sol de nada adianta. As aves não vão se mexer tão cedo. Nossa amiga deve estar encolhida em algum galho bem alto.
MATUTO: E a outra deve estar vendo a gente. Falei pro senhor que era perigoso. Ela vem catar pinhão também pra comer com farinha.
TURÍBIO: Farinha de quê, Josias? Onde que esta... moça ia encontrar farinha?
MATUTO: Farinha de mandioca, das seva que os home faz na beira do rio. Pra mode sevá os peixe eles joga milho, farinha... mas é ela que come. É ela que se aproveita.
TURÍBIO: Não creio que alguém pesque nesta região.
MATUTO: Pesca rio acima.
[Mãe d´Água, que estava disfarçada como uma enorme pedra, surge de repente]
MÃE D´ÁGUA: Pescam rio acima, e como rio abaixo.
MATUTO: [Apavorado] Minha Nossa Senhora, Virgem Maria Santíssima! Potregei-nos.
TURÍBIO: [Em estado de choque] É ela?
MATUTO: O que o senhor acha? Ela em pessoa!
MÃE D´ÁGUA: Sou eu, sim, Josias da Silva Peroninho.
MATUTO: Minha Santíssima, ela sabe até meu sobrenome.
MÃE D´ÁGUA: Sei, sim. E sei muito mais, porque você vive no meio do mato. Escuto tudo, e vejo tudo também.
MATUTO: Mas não faço maldade com os peixe. E quando pesco é pra comer, ou matar a fome dos fio.
MÃE D´ÁGUA: E pelas moita faz sem-vergonhice com rapariga.
MATUTO: Eu? Foi só uma vez. Não faço mais.
TURÍBIO: O que ela quer?
MÃE D´ÁGUA: Não quero, nada doutor. Homem da cidade... o que faz o cavalheiro no quintal da minha casa?
MATUTO: Ele não quer nada que é seu. Tem tudo na cidade.
MÃE D´ÁGUA: Ele é homem muito vistoso. Muito mais do que você, seu peste. Você me jogou um broxe, mas foi só pra eu não ver você recolher todo o pinhão que havia.
MATUTO: Peguei só um punhado daqui. Foi só pra encher uma panela.
MÃE D´ÁGUA: Mas esse doutor é bonito. Tem cara de quem quer levar todo o pinhal cortado em toras...
TURÍBIO: Oh, não, dona Mãe d´Água. Muito pelo contrário. Sou um defensor da Araucária. Tenho feito tudo para preservá-la.
MÃE D´ÁGUA: Acha que me engana? Não caio nessa conversa.
TURÍBIO: Verdade... Sou ornitólogo. Estudo as aves, mais especificamente a gralha azul. Quando entro na mata, é somente para observar os pássaros. Não toco em nada, não mato nenhum animal.
MATUTO: Verdade. É homem certo. Não quer madeira, nem pinhão, nem peixe, nem nada.
MÃE D´ÁGUA: Fique quieto, da Silva Peroninho. Pois não esqueci as suas safadezas, não.
TURÍBIO: Sabemos que há poucas gralhas ainda sobreviventes. Ouvimos dizer que havia uma ou algumas vivendo por aqui.
MÃE D´ÁGUA: Somente uma.
MATUTO: Não falei! Só tem uma, uma fêmea, uma única morando no pinhal.
MÁE D´ÁGUA: E pra quê quer encontrar o passarinho?
TURÍBIO: Para protegê-lo, é um dos últimos espécimes.
MÃE D´ÁGUA: Pra proteger? [Ela dá uma gargalhada]
TURÍBIO: Sim, somente se encontrarmos esta ave é que podemos tentar fazer alguma coisa para protegê-la.
MÃE D´ÁGUA: [Continua rindo. Joga-se no riacho] Há, há, há!

[Os dois permanecem atônitos]

MATUTO: Ela sabia meu nome...
TURÍBIO: Ela podia ter-nos ajudado.
MATUTO: Ela vive me vigiando...
TURÍBIO: Por que não quis ajudar? Como vamos encontrar a ave?

[Outro plano. João (Velho) prepara-se para uma viagem. A Gralha observa-o de perto, no solo]]

JOÃO (VELHO): Tenho que ir. Ajude-me a fazer as malas.
GRALHA: O senhor vai me deixar sozinha neste bosque?
JOÃO (VELHO): Vou, por que?
GRALHA: Vou sentir sua falta. Não vá.
JOÃO (VELHO): Tenho que ir. Você tem seus amigos. Tem os peixes e as andorinhas.
GRALHA: É difícil. Vai ficar um vazio.
JOÃO (VELHO): Me ajude com a mala. Deixa eu ver o que vou levar. [Ele mexe em panos coloridos] Deixa eu ver... Isto aqui não vai. Não vou precisar. Isto aqui também não. Não vou precisar de quase nada. Nem disto e nem disto. [Põe do lado as coisas] Ah... Isto eu posso precisar um dia. E isto... dá tanto dó de deixar... E isto? Ah, eu gosto tanto... E você?
GRALHA: Eu?
JOÃO (VELHO): Como posso te deixar?
GRALHA: Pois é. Eu estou dizendo.
JOÃO (VELHO): Não posso levar nada comigo. Adeus!
[Entra uma jovem, carregando uma cesta. Ela joga sementes imaginárias. A Gralha come as sementes]

GRALHA: O que vem à frente, não perco por nada desse mundo.

JOÃO (JOVEM): No mundo há portas e mais portas, mas sou conduzido somente por um caminho. Adiante brilha uma luz que sei. Não vejo assim como se vê um holofote. É tênue e carinhosa. Como é silenciosa! Como não se desespera! Brilha! E não fica nervosa. Abre-me esta luz que aporta.

GRALHA: [lisonjeada] Sou uma luz?!

JOÃO (JOVEM): Achei-a voando no meu quarto quando eu lia o livro de Jó. Passava devagar; chamei-a e ela ficou. Abracei então um raio cortante, negando-me em cacos despedaçados. Repartiu-me em mil pedaços. Nunca eu tinha reparado ou prestado atenção em mim. E eu mal sabia que eu era uma fortaleza cheia de traças e teias de aranha.

[A jovem entra por uma porta. A Gralha continua comendo as sementes até que dá de topo com a porta fechada]

Assopra. Leva para o mar. Leva até que se abra esta verdadeira porta. Agora estou no ancoradouro, onde sempre descanso das canseiras do dia. Pesa sobre mim o fogo, pois torno-me como as nuvens densas, que não chovem, não trovejam e que se dissipam a cada minuto. Mas este cais me inunda do prazer de ser contigo.
[A Gralha voa] Veja! Uma estrela! [Voa] Quantas estrelas soltas este céu que navega
leva. [Pausa] Leva e me leva. Leva e me leva. Todos voando em silêncio no céu que
voa e ninguém sabe a direção.
GRALHA: Não sabia que era poeta! [Ele se constrange, e fica enfurecido]
JOÃO (JOVEM): Não sou poeta! Não gosto que ninguém fique bisbilhotando a minha vida.
GRALHA: Não estava bisbilhotando. Passei por acaso, e ouvi. Linda poesia.
JOÃO (JOVEM): Não era poesia. Estava falando bobagem. Coisas sem nexo.
GRALHA: Achei lindo. Demonstra que é um homem sensível.
JOÃO (JOVEM): Não sou sensível!
GRALHA: Ok, não é sensível. Quem me dera saber escrever. Produzir versos – as coisas mais importantes do mundo. Estive sempre preocupada em produzir a prole, e sem sucesso.
JOÃO (JOVEM): Não acho que sejam importantes.
GRALHA: Foi força de expressão. Mas se não são importantes por que está envergonhado de ter escrito?
JOÃO (JOVEM): Não sei. Não é da sua conta.
GRALHA: Mais um peso para carregar consigo?
JOÃO (JOVEM): Sei lá. Não quero pensar nisso.
GRALHA: Não acha que seu bauzinho já está pesado demais? Bem faço eu de me sentir leve e solta.
JOÃO (JOVEM): Não estou preocupado com isso.
GRALHA: [Alertando-o] Olha... de novo está em cima da tabuinha, fingindo que é empalhado.
JOÃO (JOVEM): Vai te fu...
GRALHA: Olha a tabuinha...

[João (Jovem) desaparece. Surgem João (Garoto) e João (Velho), com o livro]

JOÃO (GAROTO): [Lendo] E a Mãe d´Água se afundou no rio em um único baque ruidoso. A água espirrou para fora muito gelada, atingindo os pés do Professor Turíbio. O guia permaneceu atônito por alguns segundos, olhando os círculos produzidos na superfície da água.
JOÃO (VELHO): Como são as coisas... Nem me lembrava mais desta estória. Uma estória boba, sem muito significado... mas ficou gravada. E esta gralha agora faz papel de alma, de superego, sei lá. Logo neste momento tão delicado. Não é sempre que se morre.
JOÃO (GAROTO): Você está morrendo?
JOÃO (VELHO): Segundos fatais. Os flashes mais relevantes... E o que me vem à tona? Uma gralha sem graça, e este baú pesado pra carregar.
JOÃO (GAROTO): Sempre achei que eu morreria ainda novo. Que não passaria dos vinte.
JOÃO (VELHO): A idade não importa nessas horas.
JOÃO (GAROTO): Este é o baú do meu pai.
JOÃO (VELHO): É o baú do meu pai.
JOÃO (GAROTO): Ele vai ficar furioso.
JOÃO (VELHO): Ele vai ficar furioso.
JOÃO (GAROTO): Este baú devia estar no porão da casa. Ninguém pode mexer. Tem coisas dele aí dentro. São coisas importantes.
JOÃO (VELHO): Se são importantes por que estão em um baú, no porão?
JOÃO (GAROTO): Pra ninguém pegar.
JOÃO (VELHO): De tanto escondê-las até ele mesmo se esqueceu.
[Ambos desaparecem]

JOÃO: És um pinheiro, João!
JOÃO (VELHO): És um pinheiro, João!
JOÃO (GAROTO): És um pinheiro, João!
JOÃO: Por que não conseguiu desvencilhar-se deste cheiro de geada, destas manhãs frias de junho? Por que não foi pra Pernambuco ver os parentes distantes? Por que não se livrou deste baú cheio de porcaria?
JOÃO (VELHO): Por que fincou os pés nesta terra gelada? Onde até mesmo a neve cai de vez em quando?
JOÃO (GAROTO): A neve cai e quebra os galhos dos pinheiros de tão pesada. A neve é igual raspadinha, mas sem groselha. A neve cai e fica por meses no meio da mata, sem derreter. O gelo! Mas agora você está morto.
JOÃO (VELHO): Ainda não estou morto.
JOÃO: Não, mas falta pouco.
JOÃO (VELHO): Talvez não falte tão pouco assim. Quem sabe não seja ainda minha hora.
JOÃO (GAROTO): Acho que já passou da hora.
JOÃO: Por mim passava em branco. Não precisava de toda esta aventura das últimas horas.
JOÃO (VELHO): Você quer dizer ‘agonia’ ...?
JOÃO: Gralha, pinhão, a estória do Turíbio... Já nem sei o que aconteceu e o que não aconteceu.
JOÃO (GAROTO): O Turíbio é de mentira.
JOÃO: [Irritado] Eu sei que é de mentira. Não precisa me dizer.
JOÃO (GAROTO): A gralha é de mentira.
JOÃO (VELHO): Fale baixo. Ninguém pode saber...
JOÃO: Acho que ela mesma sabe. Tenho conversado com ela...
JOÃO (VELHO): Você tem conversado com ela?
JOÃO (GAROTO): Eu também.
JOÃO (VELHO): Não acho isso bom.
JOÃO: Não vejo mal nenhum. Mesmo porque não tenho outra opção. Ela não me deixa em paz.
JOÃO (VELHO): Eu até gosto dela... Mas creio que ela exagera um pouco. Disse que sou um João em extinção.
JOÃO (GAROTO): E quer me proteger...
JOÃO: Foi no sentido figurado.
JOÃO (VELHO): Disse que sou o último, na face da terra. Já imaginou?
JOÃO: Claro que ela está zombando da gente. Fazendo troça...
JOÃO (GAROTO): Fazendo o quê?
JOÃO: Troça.
JOÃO (VELHO): Nunca imaginei que meus últimos instantes fossem me dar mais trabalho do que uma vida inteira. Quero apagar de uma vez. Não quero ver o filme da minha vida. Chega. Quero partir em paz. Onde estão os anjos para me acompanhar na travessia. Quero partir depressa. Não tenho mais tempo a perder. Chega de lenga-lenga.
[Enquanto fala surge a Mãe d´Agua em outro plano]
JOÃO (GAROTO): A Mãe d´Água. Minha nossa! Que mulherão!
JOÃO: Fique quieto, garoto. [Pausa. Eles a observam] Ela é muito engenhosa. Levou o Professor Turíbio para o fundo do rio. O homem se deixou levar pelos encantos dela. Por pouco ele não se afogou. Era o que ela queria.
JOÃO (GAROTO): Parece ser boazinha...
JOÃO: Pois não é.
JOÃO (VELHO): Ei, está faltando um de nós.
JOÃO: É mesmo. Onde ele está?
[João (Jovem) entra no plano da Mãe d´Água. Eles se beijam e se acariciam, com volúpia. João entrega o colar de pérolas para ela]

JOÃO (JOVEM): [Entregando o colar] Era um destes que você queria? Aqui está.
MÃE D´ÁGUA: Dizem que você está em coma no hospital. Que está nas últimas, morre não morre.
JOÃO (JOVEM): Quem foi que te falou uma coisa dessas?
MÃE D´ÁGUA: Não importa. Fiquei sabendo.
JOÃO (JOVEM): Você não devia estar assustando o Turíbio na mata? Ele vai pegar sua gralha, vai por ela numa panela e servir com virado de feijão.
MÃE D´ÁGUA: Ela está bem escondida. Ele não vai conseguir achar. E não acho que ele queira cozinhar a gralha. É um homem inteligente...
JOÃO (JOVEM): Ele quer vender esta ave pra algum zoológico no exterior. Vai ganhar uma boa grana.
MÃE D´ÁGUA: Eu não vou deixar. É mais fácil ele querer morar comigo. Pra sempre. Você não quer?
JOÃO (JOVEM): Não posso. Vou começar na delegacia, como escrivão.
MÃE D´ÁGUA: Que mais que você faz?
JOÃO (JOVEM): Não faço nada. Só sei namorar...
MÃE D´ÁGUA: Hummm... estou gostando. E se você morrer? Daqui a pouco?
JOÃO (JOVEM): Você tá louca? Ainda tenho muito o que viver.
MÃE D´ÁGUA: Tomara! Mas, olha... pra mim não faz diferença, se é vivo ou se é defunto.
JOÃO (JOVEM): [Afastando-se] Como assim? Se é defunto?
MÃE D´ÁGUA: Foi só modo de dizer. [Abraça-o]
JOÃO (JOVEM): Com defunto? E por acaso você conversa com defunto?
MÃE D´ÁGUA: Magina! Tenho medo. Ui! Me dá arrepio só de pensar.
JOÃO (JOVEM): Gostou do colar? É de pérola. Imitação, mas é pérola.
MÃE D´ÁGUA: Adorei. Já pus no pescoço. Não vou nunca mais tirar.
JOÃO (JOVEM): Já devia ter-lhe dado faz tempo, mas não conseguia achar.
MÃE D´ÁGUA: Adorei o presente. Quer vir comigo...? Vou lhe mostrar onde moro.
JOÃO (JOVEM): Eu sei que mora no pé da serra.
MÃE D´ÁGUA: Isso mesmo. Mas não sou má como dizem.
JOÃO (JOVEM): Vai querer me afogar.
MÃE D´ÁGUA: Vou lhe afogar de beijos e de carícias.
JOÃO (JOVEM): Eu sei, isso também mata.
MÃE D´ÁGUA: Que homem medroso. Vem.
JOÃO (JOVEM): Sou escrivão de polícia. Não pode.
MÃE D´ÁGUA: Como não pode? Deixa de besteira.
JOÃO (JOVEM): Não sei nadar.
[Ela arrasta-o para o escuro]
[Em outro plano. Sendo sufocado]
JOÃO (VELHO): Preferia não lembrar. Não ver nada e nada reconhecer. Já está se acabando, já está quase no fim. Mas me solta sua Mãe d´Água. Me solta! Me solta! Não acredito nesta mitologia barata. Não vou para o fundo do seu rio. Não vou ser seduzido por uma prostituta sereia, e muito menos por uma iara sem escrúpulos. Me solta, bandida! [João (Velho) se liberta, arrebentando o colar de pérolas com a mão. João (Garoto) observa-o. João (Velho) se recompõe]

JOÃO (VELHO): Por que está me olhando?
JOÃO (GAROTO): O baú...
JOÃO (VELHO): O que é que tem o baú?
JOÃO (GAROTO): O baú sumiu.
JOÃO (VELHO): Não se preocupe. Melhor assim. Tem coisas que não dá pra carregar nem em vida, que dirá na hora da morte.
JOÃO (GAROTO): Mas meu pai vai ficar muito bravo. Há coisas dele também lá dentro. Não são coisas só suas.
JOÃO (VELHO): Coisas suas, minhas ou dele - não importa. E também já arrastei demais este lixo. Que imbecilidade a minha. Não sei por que? Agora não vejo razão... Que idiota fui, arrastando este baú pesado pela vida afora.
JOÃO (GAROTO): O baú é antigo, podia ser vendido pra loja de antigüidades.
JOÃO (VELHO): Não fale bobagem, garoto. Este baú é a sua desgraça. Olha só pra sua cara, como está ficando velho. Olha só como está abatido. E isto por causa de um baú cheio de brinquedos quebrados. Um rinoceronte de plástico, uma girafa... Um jogo de xadrez, um álbum de fotografias, uma carta de amor.
JOÃO (GAROTO): Havia muito mais.
JOÃO (VELHO): Sim, havia muito mais. Teias de aranha, pernilongos, traças... Este é o problema. Se estivesse vazio, não teria a mínima importância.
[João (Garoto) sai. O baú surge em outro plano recortado. João (Velho) ateia fogo ao baú, e observa as chamas. A cena se apaga, enquanto outro plano se ilumina com Letícia. Ela carrega a gaiola com a gralha]

LETÍCIA: Ainda vou soltá-la. Não encontrei o lugar certo. Precisa ser bem longe da cidade, no meio do mato. Ela deve saber viver.
JOÃO: [Aparecendo] Duvido que sobreviva. Duvido que saiba viver sozinha. Está acostumada com a gaiola. Não sabe viver na mata.
LETÍCIA: Não creio que ela tenha nascido no cativeiro. Deve se lembrar de como se faz para viver, não é, dona Gralha? Sabe comer insetos, frutas pequeninas?
JOÃO: Não sabe, não. Vai morrer de fome
LETÍCIA: Pare com isso, João! A natureza sabe se virar.
JOÃO: Só estou sendo realista.
LETÍCIA: Mesmo que viva livre por um dia, talvez valha mais a pena, do que ficar trancafiada por anos e anos.
JOÃO: [Agarrando-a] Então é assim que pensa...? Mais vale um dia de aventura deliciosa, do que uma vida inteira de privações!?
LETÍCIA: Exatamente. Você entendeu bem a mensagem. Se eu fosse uma gralha iria saber escolher. Iria querer voar livremente, mesmo que fosse por um dia, por uma hora.
JOÃO: No final do dia estaria morta, com as patinhas esticadas, assim!
LETÍCIA: Não importa! Teria vivido livre pela mata. Em um dia dá pra fazer uma porção de coisas. Dá até pra se apaixonar...
JOÃO: Achei que não precisasse de nenhuma outra paixão.
LETÍCIA: Não preciso mesmo. Sou muito mais afortunada do que esta gralha. Quem mandou ela ser tão bonita. Se fosse uma ave feia, não correria perigo. Um urubu, por exemplo.
JOÃO: Os urubus também têm suas dificuldades.
LETÍCIA: Que dificuldades?!
JOÃO: Encontrar carniça...
LETÍCIA: Carniça é o que não falta neste mundo.
JOÃO: Quem sabe a gralha aprenda a comer carniça.
LETÍCIA: Prefiro ser otimista. Ela vai viver feliz e ter muitos filhotinhos.
JOÃO: Talvez seja comida por um gato antes mesmo de tentar.
LETÍCIA: Devia aprender com ela. Aprender a ser livre. Mas quem sou eu pra dizer qualquer coisa? Sou apenas a vizinha amante, não é?
[Pausa constrangedora. João sai irritado. Letícia continua caminhando com a gralha. Em uma mão ela segura a gaiola, em outra, um lampião. Ela percorre todo o palco. Sai de cena]

[Turíbio está nu, ofegante. Matuto olha ao redor amedrontado]

MATUTO: Eu falei pro senhor não ficar perto da água. Eu falei.
TURÍBIO: Eu estava nas pedras. Não estava na água.
MATUTO: Não importa. Estava na beirada do rio. Isto é perigoso. Foi por Deus que o senhor escapou.
TURÍBIO: Ela estava flutuando na água. Achei que estivesse se afogando.
MATUTO: A Mãe d´Água se afogando?! Ela enganou o senhor.
TURÍBIO: Estava nua, com os seios de fora. Mas eu só queria salvá-la.
MATUTO: Sei, o senhor só queria salvar...
TURÍBIO: Foi instinto, não podia deixar ela morrer assim.
MATUTO: Mas era mentira dela, ela estava te chamando.
TURÍBIO: Ela me agarrou nos braços, e me beijou a boca, me sufocando.
MATUTO: Virgem Santíssima! Não sei como o senhor escapou.
TURÍBIO: Então me levou pro fundo. E eu não imaginava que um rio tão pequeno fosse assim tão profundo. Ela mora num castelo, Josias, com um portal imenso cheio de rosas retorcidas... Havia um jardim bem grande, e tinha até árvores e bancos de praça.
MATUTO: Sabe-se lá quanta gente não tá lá empiada?
TURÍBIO: Mas daí, não sei como... me agarrei num galho.
MATUTO: Foi por Deus e a Virgem Santíssima! Era pro senhor tá mortinho agora.
TURÍBIO: Será que ela não vem aqui, Josias?
MATUTO: Aqui ela não vem. Tem preguiça de caminhar.
TURÍBIO: Veja só o meu estado...
MATUTO: Perigoso cair de febre.
TURÍBIO: Se ao menos ela tivesse me dito onde a gralha se escondeu.
MATUTO: Fique longe desta Mãe d´Água. Fique longe, sim, senhor.
TURÍBIO: Obrigado, Josias. Desculpe tudo isso. Não estava nos planos...
MATUTO: O senhor fique de olho, porque ela vai querer ainda lhe tentar.
TURÍBIO: Agora eu sei. Não vou nem olhar pro lado dela se ela aparecer.
MATUTO: Tem que correr. Tem que correr muito, sim, senhor.

[Delegacia. João (jovem) escreve em um livro ata]

GRALHA: Gostaria de fazer um B.O. Fui assaltada. Roubaram-me o direito de ir e vir. Roubaram-me também a floresta de pinhais.
JOÃO (JOVEM): Comecei esta semana. Não me amole.
GRALHA: Você não é o escrivão? Não fez concurso? Pois então... Quero fazer uma denúncia oficial, com carimbo. Ah! O Professor Turíbio foi raptado, abduzido eu diria, por aquela Mãe d´Água do folclore brasileiro. Ela queria devorar o professor. Alguém tem que fazer esta denúncia...
JOÃO (JOVEM): O professor é apenas uma personagem de ficção. A delegacia é para pessoas reais, com problemas reais. Não me amole.
GRALHA: Você também é apenas uma historinha. Não vejo diferença. Além disso ele é vítima da sua memória. Coisas daquele baú imenso. Por falar nisso... onde está o baú? Procura] Não estou vendo o baú.
JOÃO (JOVEM): Não sei por que ainda fico lhe ouvindo. Com tanta coisa pra fazer. Tenho que passar a limpo isso tudo.
GRALHA: Aqui não tem computador? Nossa, não tem computador...!
JOÃO (JOVEM): [Irritado] Não, não tem computador. Você sabe como são as repartições públicas. Vivemos na idade da pedra.
GRALHA: Fico imaginando que história você vai escrever aqui nesta delegacia...
JOÃO (JOVEM): São os boletins de ocorrências.
GRALHA: Estava me referindo a sua história pessoal. Este não parece ser um cenário muito interessante.
JOÃO (JOVEM): Como assim? [Pausa] Não estou interessado em viver num conto fadas. Muito menos ser um herói de cinema.
GRALHA: Pelo visto, neste lugar, você não vai ser nadica de nada mesmo. Uma escrivaninha, quatro paredes, uma garrafa de café, uma janela basculante, um telefone antiqüíssimo... Uma revista pornográfica na gaveta... Não parece existir vida neste deserto.
JOÃO (JOVEM): Engano seu. Existe vida nos lugares mais inóspitos.
GRALHA(FANTOCHE): Parabéns. Você e os escorpiões do deserto têm algo em comum. Acho bom você ir se acostumando a comer areia.
JOÃO (JOVEM): Não me importo, contanto que eu sobreviva feliz.
GRALHA: Já calculou quantos milhões de boletins de ocorrências você vai fazer até, digamos, quando tiver sessenta anos?
JOÃO (JOVEM): Não, mas já fiz cinco. Alguém tem que fazer, não é?
GRALHA: Então é um sacrifício que você faz em prol da...
JOÃO (JOVEM): Em prol de mim mesmo. E confesso, estou até gostando.
GRALHA: Digamos que tenha que fazer dois milhões e noventa e cinco mil. Como já fez cinco, faltam somente dois milhões e noventa mil. É só ir contando, que passa logo.
JOÃO (JOVEM): Não me amole.
GRALHA: Só não entendo o que eu faço aqui.
JOÃO (JOVEM): Você é um enfeite. Está empalhada. Lembrança do meu pai. Você estava no baú. Lembra? Está sobre a tabuinha já faz tanto tempo. Há, há! Você continua sobre a tabuinha, aquela tabuinha... Há, há! [João tem um ataque de riso. Plano de João (Jovem) desaparece]

JOÃO: [Entra com uns gravetos na mão] Muito bonito! Eu, procurando lenha e você, contando estrelas.
GRALHA: O que você quer que eu faça? Não é só a sua vida que tem flashes interessantes. A minha também tem. Acho até que o filme da minha vida é um drama satírico. Em muitos aspectos é uma comédia. Acho que a maior parte é um musical, por razões óbvias - passei a maior parte do tempo cantando no topo das árvores. E para quê? De que adiantou? No fundo sei que sou uma personagem trágica.
JOÃO: Assopre.
GRALHA: Não sei fazer biquinho.
JOÃO: Ora...
GRALHA: Verdade!
JOÃO: Então abane.
GRALHA: Estou cansada. Acabei de ver tanta coisa. E não sei como deixar de olhar para um céu tão bonito, que nos faz navegar no infinito. Um céu tão bonito que nos faz navegar no infinito! Com tantas cenas desconexas, acabei virando uma poetisa.
JOÃO: Humm!
GRALHA: Você faz de conta que nada está acontecendo, não é? Como se estes não fossem os últimos momentos agonizantes da sua vida... [Outro tom] Quem fez o céu?
JOÃO: As estrelas.
GRALHA: Quem fez as estrelas?
JOÃO: Foi a noite.
GRALHA: E quem fez a noite?
JOÃO: Foi o dia.
GRALHA: E quem fez o dia?
JOÃO: O sol!
GRALHA: E quem fez o sol?
JOÃO: A lua.
GRALHA: E quem fez a lua?
JOÃO: O trovador.
GRALHA: E quem fez o trovador?
JOÃO: Por que?
GRALHA: Por nada. Pensei que soubesse.
JOÃO: Ando preocupado com outras coisas.
GRALHA: [Dramática] Sinto-me uma mal agradecida. Minha pequena trajetória chega ao final, e percebo que fui uma ingrata. Tanto a vida me ofertou...A quem devo agradecer, ao Professor Turíbio? Por ele nunca ter me encontrado? Por ter me deixado perecer inutilmente?
JOÃO: Pra que esta ironia toda? Agradecer o quê?
GRALHA: Agradecer, ora bolas. Precisa ter motivo?
JOÃO: Creio que sim. Nunca vi ninguém agradecer por nada, sem receber alguma coisa.
GRALHA: É. Eu podia agradecer por... deixa eu ver...
JOÃO: Não precisa agradecer. Você nem comeu o pinhão ainda.
GRALHA: É. Não comi. Ah! Eu queria agradecer por qualquer coisa.
JOÃO: Deixa de frescura, Gralhinha!
GRALHA: É uma coisa que sinto. Antes assim do que ser mal-agradecida. E afinal, estes são os últimos momentos dramáticos da última gralha do planeta.
JOÃO: E daí?
GRALHA: É porque estou feliz. É isso! É porque estou feliz, apesar desta situação um tanto fúnebre. Por isso quero dizer muito obrigado.
JOÃO: E por que você está feliz?
GRALHA: Não sei. Acho que é porque vou comer pinhão.
JOÃO: [Irritado] Oh, não precisa agradecer eu já disse...
Grata; Não é ao senhor que estou imensamente grata.
JOÃO: Ingrata! A quem é?
GRALHA: Não sei. Por isso lhe perguntei. Traga alguém para eu dizer muito obrigada. Assim partirei sem este peso na consciência.
JOÃO: Mais essa...
GRALHA: Por caridade...
JOÃO: Isto é maluquice.
GRALHA: Por caridade...
JOÃO: Está bem. Então assopre o fogo pelo menos.
GRALHA: Tudo bem. Eu vou tentar.
[João sai depressa. A Gralha tenta, em vão, assoprar o fogo. João volta trazendo uma tartaruga]
JOÃO: Esta serve?
GRALHA: [Assustando-se] Ai!
JOÃO: Eu trouxe...
GRALHA: Essa não. Tenho medo!
JOÃO: Medo de tartaruga?
GRALHA: Elas comem carne. Eu, hein!
JOÃO: É só pra agradecer.
GRALHA: Não! Essa eu não agradeço. Sinto muito.
JOÃO: Oh, sina! [Sai levando a tartaruga. A Gralha espera]
GRALHA: Imagina que eu vou dizer obrigado a um réptil como aquele...
[João volta com uma abóbora. A Gralha cai na risada]
JOÃO: Que foi? Hã?! Por que está rindo?
GRALHA: Uma...
JOÃO: Uma abóbora, ora. Que é que tem? Você que inventou esta história ridícula de agradecer.
GRALHA: Desculpe. [Controla-se]
JOÃO: Que mais eu posso fazer. Estou me sentindo um bobo. [Vai sair]
GRALHA: Perdõe-me, seu João. Eu incomodo, né?
JOÃO: Incomoda!
GRALHA: É o meu jeito.
JOÃO: Espere um momento. [Sai depressa]
GRALHA: Estou me sentindo culpada. Mas se eu não pedisse pra ele, para quem eu iria pedir?
[João entra trazendo uma coruja]
GRALHA: Credo!
JOÃO: Pensei que o problema pudesse ser resolvido em família.
GRALHA: Ela não é da minha família.
JOÃO: Mas é uma ave.
GRALHA: Uma ave de rapina.
JOÃO: Acho que pra ela você pode agradecer que não tem problema.
GRALHA: Agradecer?
JOÃO: Claro!
GRALHA: Agora?
Joào: É! Pode ser!
GRALHA: O senhor é quem sabe.
JOÃO: Como? Eu é que sei... Agradeça logo!
GRALHA: [Tímida] Obrigada!
JOÃO: Pronto?
GRALHA: Pronto, mas... é falso. Não disse de coração.
[João vai saindo] Seu João, não precisa trazer mais nada!
JOÃO: [Soltando a coruja] Por que?
GRALHA: Já agradeci à pessoa errada.
JOÃO: Você é quem sabe!
GRALHA: Tudo bem!
JOÃO: Então vamos comer!
[Ele pega os pinhões e oferece à gralha]
GRALHA: Ui! Está quente!
JOÃO: Deve estar ótimo!
GRALHA: [Comendo] Hummm! Está uma delícia!
JOÃO: [Comendo] Valeu o esforço.
JOÃO e GRALHA: [Cantam e dançam]
Fartura de pinhão
É bom saciar
Depois de viver
Depois de esperar
Um dia e uma vida
Um pinheiro e uma pinha.

[Ambos terminam exaustos e fartos. O Homem tira uma soneca. A Gralha começa a ciscar]

JOÃO: O que você está fazendo?
GRALHA: Vou plantar. Estou acostumada.
JOÃO: Plantar pinhão?
GRALHA: É!
JOÃO: Que estranho. Acho que não vai nascer. Está assado.
GRALHA: Não é deste que vou plantar. É de outro.
JOÃO: É verde?
GRALHA: Não sei. [Ela termina de fazer o buraco] Vamos! Role!
JOÃO: [Assustado] Eu? Você está doida!
GRALHA: O senhor vai virar um pinheiro.
JOÃO: Não estou interessado em virar pinheiro coisa nenhuma.
GRALHA: O senhor é minha semente.
JOÃO: Sou uma ova!
GRALHA: Depressa, seu João!
JOÃO: Não quero ser enterrado nesta terra!
GRALHA: Onde quer então?
JOÃO: Em lugar nenhum!
GRALHA: Só o senhor mesmo...
JOÃO: Não quero ficar aqui, debaixo de sol e de chuva. Quero ficar no celeiro, guardadinho.
GRALHA: Vê se pode! Nada disso, seu João! Já semeei uma porção. O senhor não vai ser o único a inventar lorotas pro meu lado.
JOÃO: Eu não quero morrer soterrado. Tenho claustrofobia. Não suporto nem imaginar. Oh, que horror! Quero ficar quieto no meu lugar. Depois de tanto sofrimento por aí, você ainda me vem com esta...
GRALHA: Escuta aqui... O senhor é minha semente. Se o senhor não for plantado como é que vai dar fruto? Entendeu a mensagem?
JOÃO: Não sei... tenho medo.
GRALHA: Pode deixar de história. Já pensou se todos quisessem seguir o seu exemplo? E a Araucária, como ficaria?
JOÃO: É injustiça. Agora que estou tranqüilo, com a barriga cheia, longe de todos os problemas.
GRALHA: Essa é boa!
JOÃO: Garanto que eu valho muito mais assim, como estou. Não precisa mais nada.
GRALHA: Deixe de conversa!
JOÃO: Você, sim, deixe de conversa! Onde está minha espingarda?
GRALHA: Já pra cova! Anda!
JOÃO: Cova? Um túmulo!
GRALHA: Não seja tão dramático!
JOÃO: Esta plantação é um cemitério.
GRALHA: Logo-logo surgirá um broto.
JOÃO: Pra quê?
GRALHA: Pra nascer pinheiro! [Nervosa] Está bem! Se o senhor quiser pode ficar aí plantado. Mas não se esqueça que é o último João da face da terra. Todos os outros já se foram. Somos os últimos – você e eu. Cadê sua espingarda? Segure-a.
JOÃO: E o que acontece?
GRALHA: Nada!
JOÃO: Nada!?
GRALHA: Quem sabe, com muito custo, o senhor consiga apodrecer...
JOÃO: Apodrecer?
GRALHA: Ou quem sabe venha um passarinho...
JOÃO: Não!
GRALHA: O que o senhor quer!?
JOÃO: Quero ser embalsamado.
GRALHA: Já está na hora.
JOÃO: É triste ver que todas as memórias já se foram. E que só restam fragmentos de lembranças. Acho que eu não vou conseguir ser eu mesmo sem estas imagens. Sem os meus desejos. Na verdade, o que tem me feito ser eu mesmo são estas coisas: lembranças, desejos, lembranças, desejos, lembranças, desejos... mesmo que conturbados e confusos. Mas tudo se desfaz, assim, sem mais nem menos... Por favor, diga que não vão se apagar as minhas lembranças? Diga! O que vou ser amanhã, se não lembrar de todas elas? Boa parte já se foi, e em parte já me sinto um ninguém.
GRALHA: Um ninguém? Ora, que expressão. Ninguém pode ser ninguém! Porque um ninguém já não é ninguém, entende?
JOÃO: Podíamos começar de novo - as mesmas coisas, as mesmas alegorias.
GRALHA: Lamento, mas não é possível.
JOÃO: Por que não é possível? É uma revisão dos fatos mais relevantes de um João ninguém.
GRALHA: Não apele... Você já viu tudo o que tinha que ver. E não se esqueça que aqui a vítima sou eu. Lembra? uma gralha azul em extinção? Eu que sou o centro das atenções.
JOÃO: Quem sabe posso ajudar você.
GRALHA: Não entendo... antes você queria porque queria acabar de vez com o filminho monótono da sua vida. Agora quer repeteco? Sinto muito.
JOÃO: Não pude ver direito. Não sabia que era uma despedida.
GRALHA: As coisas são assim, quando menos se espera já passaram. Acho que esta é a mensagem: viver intensamente os momentos pequeninos... [Outro tom] ai que coisa mais brega. Enfim, as coisas não dependem da minha pessoa.
JOÃO: Como não?
GRALHA: Você acha que fui eu que armei tudo isso pra cima de você, não é?
JOÃO: Mais ou menos.
GRALHA: Pois fique você sabendo que não foi. Não tem nada a ver comigo. Sou apenas uma imagem longínqua, fadada a desaparecer... Uma imagem, a última imagem.
JOÃO: Você também é uma vaga lembrança?
GRALHA: Isso mesmo.
JOÃO: Então...
GRALHA: Isso mesmo.
JOÃO: Quer dizer que...
GRALHA: Exatamente. [O baú surge noutro plano]
JOÃO: Mas o baú havia sido queimado...
GRALHA: Pois é... Pelo visto não adiantou nada.
[A Gralha entra no baú. João entra também no Baú. Ouve a voz da gralha]
GRALHA: A vida é uma passagem, lembra? Não precisa ficar assim, de olho arregalado. Sabe... eu até que gostei de rever o Rouxinol. Mas ele continua triste. Acho que ele nunca foi feliz... Abafado aqui dentro, não?

1986

2007-01-12T00:11:00.000-08:00

A FADA ATRAPALHADA
(conto infantil)

Fernando Stratico

...........A fada atrapalhada vivia numa grande cidade, cheia de arranha-céus. Ela morava em um pequeno apartamento na periferia. Esta fada adorava animais, e assim, nunca se recusava a levar algum gato abandonado para casa. Com tanto amor pelos bichos, a fada atrapalhada tinha nove gatos, quatro pássaros e três peixes.
...........A fada atrapalhada era também professora. Ela lecionava matemática por mais de vinte anos. Ela adorava seu trabalho, mas ninguém sabia que ela era uma fada disfarçada. Na verdade, a maioria dos alunos achava que ela era uma bruxa. O cabelo emaranhado, o rosto sem nenhuma maquiagem, a roupa fora de moda.. talvez fossem os motivos para que as crianças achassem que ela era muito má. Mas, na verdade, havia uma fada muito bondosa por trás de toda aquela aparência rústica.
...........Assim, toda manhã, a fada costumava se levantar de sua nuvem portátil – uma cama de nuvem, que somente as fadas possuem – e ir diretamente para o banheiro. Esta parte era um segredo das fadas, como é segredo para todos nós.
...........O café da manhã era sempre o mesmo - o mágico café da manhã, que apenas surgia na mesa vindo do nada, bastava a fada fazer os primeiros ruídos ao se levantar. Suco de laranja, melancia, uma xícara de café, leite, pão-feito-em-casa e geléia de morango. Tudo era delicioso e muito fresquinho e também muito mágico.
...........Depois do café, a mesa ficava vazia, também como num passe de mágica, bastando a fada terminar de servir-se. Na verdade, a fada podia ficar sem comer durante anos, que nem sentiria fome. Mas ela adorava comida. Digamos que era um pouco comilona.
...........Ao sair para a escola, a fada quase sempre saía voando pela janela do terceiro andar do edifício. Como era muito cedo, ninguém a veria. Na verdade ela nunca usava o elevador, e muito menos as escadas. Por que subir as escadas se ela podia voar? Dona Olímpia, sua vizinha, uma vez lhe perguntou:
...........__ Você nunca usa o elevador, não é?
...........__ Morro de medo de elevadores.
...........__ Oh.
...........__ Eu prefiro as escadas.” - Disse a fada.
...........__ Eu nunca ouvi você descendo as escadas.”- Atacou Dona Olímpia.
...........__ Eu sou sempre muito cuidadosa em não fazer barulho. Desço flutuando para não incomodar ninguém.
...........__ É mesmo? Flutuando? - Disse Dona Olímpia, desconfiada.
...........A fada atrapalhada detestava mentiras. Na verdade, ela flutuou pelas escadas muitas vezes.
...........Ninguém podia saber sobre o seu poder de voar, e muitas outras coisas. Quando estava voando para a escola, a fada tomava muito cuidado em não assustar os passarinhos, ou atrapalhar os aviões. Mas com aquele cabelo esvoaçante e aquela saia de pregas... era difícil não parecer um espantalho voador.
...........Na escola ela parecia sempre ser a pessoa mais normal do mundo. A aparência era de uma solteirona simpática e inteligente. Uma pessoa muito amigável, e prestativa. Sempre que possível, ajudava a todos que necessitavam; e não eram poucos os que vinham até ela para pedir ajuda. Eram alunos e professores também, às vezes procurando apenas uma palavra amiga, ou uma palavra de sabedoria. E palavras a fada tinha de sobra, pois adorava conversar. Uma vez passou horas ouvindo as confissões de uma das professoras que havia se separado do marido. Por pouco a fada não transformou o ex da amiga em um sapo; mas isto era coisa para gente maldosa.
...........Quase sempre a fada acabava resolvendo os problemas das pessoas, até mesmo com toques mágicos. Porém, ela era muito atrapalhada, e acabava sempre criando muita confusão. Se bem que, no final das contas, como ela era uma fada, as coisas acabavam sempre bem. Foi assim que uma vez fez aparecer um príncipe encantado para uma aluna. O príncipe vinha do Oriente Médio, e era filho de um riquíssimo produtor de petróleo. Não se sabe como a fada fez com que o príncipe aparecesse na cidadezinha de Astrolândia onde ficava a escola. E foi então que se apaixonaram. Acontece que o príncipe era o mesmo príncipe de um filme dos anos trinta, que a fada adorava. A zeladora da escola, que assistia a toda sessão televisiva da tarde, percebeu a semelhança, e acabou chamando a atenção de todos para o fato:
...........__Ele não é o Clark Gable em pessoa? Parece aquele filme... Como é o nome?
...........Então todos passaram a notar que o príncipe era mesmo muito semelhante ao personagem do cinema, e até seu modo de falar e seus gestos eram muito cinematográficos.
Foi só então que a fada percebeu o seu deslize. Sem querer, acabou sendo influenciada pelos seus conhecimentos artísticos, e também pela sua paixão pelos anos trinta. A garota ficou tão desconfiada em relação ao tal príncipe galã, que acabou desaparecendo, com a desculpa de uma viagem para o interior de São Paulo. O príncipe, provavelmente voltou para as telas. Por fim, nesta viagem, a moça conheceu um lindo rapaz aprendiz de farmacêutico, que era, do mesmo modo, um príncipe. O rapaz era gago, calvo, um pouco baixo, mas era um príncipe.
...........Por conta das confusões que fazia, a fada foi chamada pelo Conselho Geral das Fadas. A chefe das fadas conversou longamente com a fada, a respeito das suas trapalhadas. A fada foi repreendida por seu mau comportamento. A chefe das fadas lembrou-a sobre sua obrigação em realizar os sonhos das pessoas.
...........__Eu tenho tentado fazer isso, mas algumas coisas dão sempre erradas.
...........__Vejamos... de acordo com os relatórios, você transformou uma colega de trabalho em uma cantora de rock?
...........__ Sim, foi isso mesmo.
...........__Porém, a professora sua colega queria apenas ser cantora de igreja, cantora de casamentos.
...........__Achei que foi melhor para ela. Hoje ela é uma pessoa famosa, além de rock, canta axé e world music. Quer coisa melhor?
...........__O problema é que a moça não queria isso.
...........__Creio que seja a minha varinha de condão. – Disse a fada, ainda mais atrapalhada.
...........__Como sempre é a varinha de condão a culpada. Pois não há problema nenhum com sua varinha. É uma ótima varinha, último tipo, dá até para ouvir música nela!
...........__Eu não sei. Eu tenho a sensação de que não é certo realizar os sonhos das pessoas.
...........__Não é certo? - Exclamou a chefe das fadas, enfurecida. - Nós somos fadas! Nós somos boazinhas. Nossa missão é fazer as pessoas felizes!
...........A chefe das fadas estava muito furiosa. Ela disse que a fada perderia todos os seus poderes se não realizasse os desejos impossíveis das pessoas, principalmente das crianças, e de forma correta.
...........Assim, a fada atrapalhada não tinha outra opção. Ela não queria deixar de ser fada, pois era muito gostoso. Havia certos privilégios.
...........Depois da entrevista com a chefe das fadas, a fada atrapalhada voltou para casa voando vagarosamente. Ela estava muito triste. Enquanto voava, pensava:
...........___Eu devo ser uma péssima fada. Devo ser uma fada horrível...!
...........Em casa, os gatos estavam voando normalmente, os passarinhos nadavam no aquário, e os peixes dormiam no sofá. A fada descansou por um pouco, recostada na nuvem de dormir, assistindo aos programas para fadas na televisão.
...........Um dos periquitos australianos, o mais azul, tentou consolar a fada, lembrando-a de que, em muitas ocasiões, ela havia realizado sonhos de crianças e de adultos. Lembrou-a sobre o padre que se tornou dançarino de tango. Lembrou-a sobre aquela velha senhora que ficou muitíssimo mais corajosa e aprendeu a andar de jet-ski; claro, com a ajuda da fada. Muitas coisas o periquito australiano lembrou, mas nada consolava a fada.
...........Cansada da TV, sentou-se na frente do computador, e lá estavam os nomes de todas as crianças, cujos sonhos impossíveis não haviam se realizado ainda. Muitas meninas queriam ser princesas, muitos garotos queriam ser príncipes ou pilotos, ou soldados. Muitas crianças queriam ser ricas, desesperadamente. Muitas queriam roupas, sapatos, casacos de todos os tipos. Algumas crianças queriam viajar pelo mundo. Algumas queriam ir para Júpiter, Saturno. Uma criança queria ir ao passado, aos tempos pré-históricos.
...........___Que sonho a senhora quer tornar realidade? - Disse o computador.
...........__ Nenhum! Eu preciso pensar. - Disse a fada.
...........De repente alguém bateu à porta. Era a Dona Olímpia.
...........__Olá, Dona Olímpia. Por favor, entre.
...........A Dona Olímpia entrou muito curiosa. Seus olhos não paravam de olhar por toda a volta, investigando tudo.
...........__Como estão os seus gatos?
...........__ Muito bem, obrigada!
...........__Outro dia, tive a impressão de ver um gato seu pendurado aqui na sala.
...........A fada riu descontraidamente:
...........__ Ah! Deve ser o Furgão. Ele fica pulando de um lado para o outro, um dia ele se enroscou na cortina.
...........Dona Olímpia, porém, arregalou os olhos e disse:
...........__Ele parecia estar flutuando...
...........A fada riu novamente, desta vez com menos graça, e disse:
...........Meus gatos não param quietos; vivem voando de um lado para o outro. A senhora sabe como são os gatos. Eles fazem o que querem. Derrubam os enfeites dos móveis, arranham o sofá...
...........__ Sei... No momento eles estão calmos, não?
...........__Acabaram de comer, estão com sono. Eles dormem muito pela manhã.
...........__Eu estava olhando pela minha janela, e tive a impressão de ver um de seus gatos... Não importa! Acho que estou ficando velha. - Disse a Dona Olímpia.
...........__Quer tomar uma xícara de café, Dona Olímpia?
...........__Não, não. Obrigada. Eu vejo que tudo está normal por aqui. Eu vim apenas para trazer-lhe estes biscoitos. Eu mesma os preparei esta manhã.
...........O apartamento da Fada estava perfeitamente em ordem. Os nove gatos dormiam no sofá, e os periquitos australianos estavam na gaiola perto da janela. Os peixes nadavam tranqüilamente no aquário.
...........Dona Olímpia foi embora. Ela estava um pouco frustrada com a visita. Não havia nada estranho. Mas ela jurava ter visto um gato voando dentro do apartamento da fada.
...........De volta à caminha de nuvem, a fada pensava se realmente deveria realizar os sonhos das crianças. Na televisão não havia nada de interessante – somente um reality show de fadas e magos dentro de um navio. Coisa chatíssima.
...........Novamente, alguém estava batendo à porta. Era a senhora Olímpia de novo.
...........__Será que você teria uma xícara de açúcar para me emprestar? Usei tudo o que tinha para fazer os biscoitos de manhã.
...........__Claro, Dona Olímpia! Um momento.
...........Enquanto a fada foi para a cozinha, a senhora Olímpia, pegou um dos gatos e o colocou rapidamente dentro da bolsa. A fada voltou com o açúcar e o entregou para dona Olímpia, que estava toda embaraçada.
...........__Que trabalho estou lhe dando! - E abraçou a bolsa com o gato dentro.
...........__Que trabalho, que nada! É um prazer. Quando precisar, é só pedir. - Disse a fada.
...........Dona Olímpia saiu, apressada.
...........O computador disse:
...........__Ela pegou o gato!
...........__Eu sei, eu sei! Ele voltará sozinho! Só espero que ele não resolva voar por lá.
...........__Hora do chá! - Disse o computador.
...........__Não, obrigada! - Disse a fada.
...........__Hora das lições de culinária! - Disse o computador.
...........__Não, obrigada!
...........__Hora dos contos de fada!
...........__Contos de fadas?
...........__Sim, você está escrevendo um livro, lembra-se? – Disse o computador.
...........__É mesmo, havia me esquecido! - E sentou-se na frente do computador para escrever. Novamente, o mesmo problema: “Será que as fadas devem realizar os sonhos das crianças?"

2007-01-11T04:35:00.000-08:00

ROSA E AS AMORAS

Fernando Stratico

Rosa não havia dormido quase nada. Era seu costume levantar-se bem cedo, logo que amanhecia, e ir diretamente para o quintal, às vezes descalça e de camisola, como nesta manhã de verão. Ali, ela permanecia, ainda sonolenta, apenas olhando as árvores do pequeno pomar, ou as verduras da horta com seus brotos novos, suas folhas tenras. Este era um momento unicamente seu, em que ainda não estava desperta para os pensamentos e ocupações do dia. Talvez o único momento em que realmente se sentisse bem.
Nesta manhã fresca, a amoreira chamava a sua atenção. Nenhuma outra árvore poderia competir com a amoreira naquele estado, carregada de amoras roxas e pesadas. E Rosa a observava como se fosse a primeira vez que a visse tão cheia de amoras. Sem pensar, começou a apanhar as frutas maiores e mais maduras, que caíam apenas com um toque do dedo.
A árvore cobria todo o espaço ao redor do tronco, formando uma grande saia verde – seus galhos baixos, densos, formavam uma enorme parede. Era possível entrar na árvore que pendia ainda meio úmida por causa do orvalho. Era boa a sensação de estar mergulhando por esta barreira de verde, com as folhas passando levemente pelo rosto. A amoreira era quase uma casa para Rosa. Desde pequena, ela se refugiava dentro da saia de folhas e ali passava horas conversando consigo mesma, fazendo de conta que havia cômodos, janelas, quartos, cozinha, varanda.
Desta vez, Rosa não estava sozinha dentro da casa de árvore. Havia mais alguém. Um vulto misturado às folhas, que Rosa foi percebendo aos poucos. Era um homem agachado entre os ramos da amoreira e o muro. Estava encolhido, mal podia ser distinguido entre a folhagem.
___Que é isso? Deus do céu! Como você entrou aqui?
O homem permaneceu calado, na mesma posição. Era jovem, devia ter uns vinte anos. Era moreno, cabelos lisos, um pouco longos. Os olhos eram negros e totalmente assustados. Seus braços estavam apertados contra o peito, e era possível ver que havia sangue escorrendo pela camiseta beije.
___É sangue! Meus Deus! Você está machucado. Como foi que se machucou assim?
___Eu... Eu...
___Você está todo ensangüentado? Quem é você?
___Eu... pulei o muro.
___Por que está assim?
___Estava fugindo...
___Fugindo do que?
O jovem homem estava fugindo da polícia. Havia escapado de um assalto e encontrado abrigo em baixo da amoreira. Para Rosa, aquilo só podia ser um pesadelo. Não podia ser real aquele homem ensangüentado dentro de sua árvore.
__Da polícia. Eu fugi.
__Da cadeia? Você fugiu da cadeia?
__Não, dona. De um assalto!
Rosa empalideceu ainda mais. Não podia acreditar que estava diante de um assaltante - um homem, com certeza, muito perigoso. Apesar disso, sentia-se um pouco segura por saber que ele não estava em condições de lhe fazer qualquer maldade, pois estava muito ferido. O homem não parecia estar carregando uma arma. De certo modo, estava indefeso. Mesmo que fosse um bandido perigoso, seu estado parecia impedi-lo de qualquer ação. Havia muito sangue, sua respiração estava ofegante. E o modo como estava prostrado contra o muro, indicava estar sentindo muita dor. Parecia um animal ferido, um cachorro ou um lobo acuado.
___Então você é um bandido...! –
Rosa gostaria que não fosse um bandido. Que fosse apenas um rapaz a adentrar seu quintal. Mas se não fosse um bandido, quem mais poderia ser? De qualquer forma seria uma ameaça, seria um homem!
___Eles me acertaram. Vou morrer!
O homem não poderia morrer ali em seu quintal, debaixo de sua árvore preferida, dentro de sua casa de infância. “Seria uma maldade muito grande do destino”, pensava ela. E nunca Rosa havia visto ninguém morrer. Para Rosa, certamente não era verdade - ele não morreria, porque, afinal, os bandidos são muito espertos. Para ela, provavelmente, ele deveria estar mentindo, somente para surpreendê-la e matá-la antes de sair correndo.
___Vou morrer.
___Morrer? – Perguntava também a si mesmo, se de fato aquilo aconteceria. Como alguém ainda consciente, e falante poderia morrer de uma hora para a outra.
___Eles me acertaram. E vão me pegar.
Era visível que o jovem homem estava com muito medo. Sua expressão era de completo pavor, embora não houvesse movimento em seu corpo, ou mesmo em sua face. Somente os olhos, negros e brilhantes, pareciam estar despertos, porém, caindo em um precipício profundo.
___O que você fez de errado? É tão moço? Por quê?
Rosa não podia compreender por que um moço tão jovem estaria naquelas condições: “Que coisas horríveis ele deveria ter feito! Como deveria ser perverso, apesar de ser jovem e de boa aparência!” - Foi então que notou que o jovem tinha um rosto bonito, uma pele lisa e brilhante. Sua boca era bem desenhada, seu nariz era reto e proeminente, seus dentes eram muito brancos e em perfeita ordem. Era definitivamente um homem bonito por trás daquela imagem mórbida.
___Me salva! – Disse o homem, acordando Rosa de seus pensamentos.
Como ela poderia salvá-lo? Como poderia fazer qualquer coisa que fosse por um assaltante ensangüentado?
___Me ajuda! Vão me matar.
Rosa olhou para os lados desesperada. Não havia ninguém no quintal. Sua mãe devia estar na cozinha, fazendo as primeiras tarefas do dia. A esta hora deveria estar escolhendo o feijão, sentada à mesa. Pensou em gritar por ela, para que viesse socorrê-la. Mas sua mãe cairia em total desespero tão rapidamente quanto Rosa.
___Não podem matar você.
___Já mataram os outros. Só falta eu.
___Deus do céu! – Pensava Rosa, havia outros e havia acontecido um assalto mesmo. Os outros bandidos haviam sido mortos pela polícia. Rosa também se indagava sobre que assalto teria sido este. Quem poderia ter sido assaltado? Alguma casa? Alguma vizinha? O mercado do Seu Oswaldo?
___Vou chamar a ambulância! – Disse Rosa, subitamente.
___Não! A ambulância, não.
De fato, qualquer movimento que Rosa fizesse para fora daquele quintal, atrairia a atenção da polícia. E não seria difícil para os policiais acabarem de uma vez com o último dos assaltantes. Tudo o que Rosa pensava como ajuda a oferecer ao jovem, não parecia ser viável, pois tudo implicava em saírem do quintal, em contar aos outros que ali havia um homem ferido a bala. Enquanto pensava sobre o que deveria fazer, Rosa observa ainda mais o jovem homem, em sua agonia.
“Aquele não parecia ser exatamente um homem mau. Ele devia ter uma família, uma mãe, um pai; e devia ter sido uma criança bonita, um menino como todos os homens um dia foram. Se não fosse um bandido, poderia ter sido um motorista, um vendedor, até um policial. Poderia ter sido um jovem elegante e apresentável. Um homem de bem, com quem poderia até se encontrar algum dia. Quem sabe, não poderiam ter sido amigos, e até mesmo namorados?! Se ele não fosse este bandido ensangüentado, provavelmente seria um possível marido” – aquele marido que ela nunca tivera.
___Não chame seu marido, por favor!
___Marido? Não tenho marido. Não sou casada. – Disse Rosa, fechando seu semblante.
___Sou solteira.
___Não conte pra ele, nem pra ninguém, por favor. Vão me matar.
___Já disse, sou solteira. Nunca apareceu o homem certo.
___Seu marido não pode saber. Não conte pra ninguém. Logo vou embora.
___Por que pensa que sou casada? Tenho cara de velha, é isso?
___Velha? Não, não é velha. É bonita. – Ao dizer isso, o bandido sorriu.
Ao ver seu sorriso, Rosa sentiu uma pena profunda. Sentiu pena daquele jovem homem acuado e ferido.
___Você precisa ir pro hospital. Vou ter que chamar a ambulância.
___Não, por favor. Vão me matar.
___Senão, você vai morrer.
___A senhora é bondosa. Sou um homem bom também. Não sou assassino como dizem.
___Mas como posso ajudar se não quer que eu chame a ambulância?
___Se eles me pegam, eles me matam na hora.
___Só se você fez alguma coisa errada. E por que não é um homem direito?
Rosa não podia deixar de indagar por que aquele homem não havia procurado o bem: “Seria tão diferente agora... Não estaria ensangüentado, nem entraria assim fugindo. Podia até fazer amizades com as pessoas. Podia constituir família, ter filhos... Ter uma esposa.”
___Eu tenho uma esposa.
___Como assim?
___Ela mora longe, e não quis mais saber.
___Então já se casou... Achei que fosse solteiro. – Disse Rosa, com certa decepção na voz. Assim, se deu conta de que os bandidos também se casam e têm filhos.
___Sou solteira, nunca tive sorte, uma encalhada, como diz minha mãe. Sou uma inútil. E de que me adiantou ter esperança? Quantos você já matou?
Ao dizer estas coisas, havia um tom de revolta na voz, como se por alguns segundos, Rosa tivesse esquecido do estado em que se encontrava o rapaz. De fato, Rosa havia sempre cultivado a esperança de que um dia aparecesse o homem com quem se casaria e seria muito feliz. Por mais que o tempo passasse, e por mais que tudo ao redor indicasse que não chegaria nunca o tal homem, havia uma crença no seu íntimo.
___Se minha mãe me visse aqui conversando com você, seria capaz de me matar também. Eu não devia estar conversando com um bandido. Sempre faço tudo errado.
Não eram poucas as brigas entre Rosa e sua mãe. Para Rosa, a mãe estava sempre disposta a reprovar tudo o que a filha fazia. As simples tarefas da casa eram sempre feitas com o pensamento de que a mãe não estaria nunca plenamente satisfeita. Rosa tinha sempre uma eterna sensação de incompetência e incapacidade em relação à mãe.
___Se é um foragido é um homem perigoso, mesmo tendo uma cara boa. Se é um bandido, não poderia ser mais ninguém, nem em sonho poderia ser outra coisa.
Enquanto Rosa falava, o homem morria. Morria silenciosamente, permanecendo na mesma posição em que estava, encolhido junto ao muro. Rosa o viu morrer – uma morte pequena que, por pouco, não lhe escapa aos olhos. Embora o tivesse visto morrer, Rosa não se assustou. Foi uma morte calma, como a morte de um dos passarinhos do quintal. Rosa permaneceu imóvel, apenas olhando para o rosto do rapaz, como se tentasse enxergar ainda alguma vida nele, ou como se tentasse lembrar de como era o seu rosto vivo. Mas o homem não respondia.

2006

2007-01-10T02:38:00.000-08:00

A INVASÃO

Fernando Stratico

___Acho que é a praga do fim dos tempos.
___Que mané praga coisa nenhuma, sô.
___Diz que tá escrito. Eu nunca li. Não tenho paciência e nem vista boa pra ler. Mas diz que tá escrito.
___Praga não é assim. Praga é feita de gafanhoto, não é borboleta.
___É tudo parente, quase a mesma coisa. Mariposa, gafanhoto, borboleta...
Esta era a conversa entre João do Vino, o vendeiro, e Cipriano, o cabo, e também era a conversa comum daqueles dias. Havia três dias que milhares de borboletas invadiam a pequena cidade de São Tenório. Eram borboletas de todos os tipos, provavelmente vindas de longe, de outros hemisférios. Nunca havia se visto tamanha quantidade de bichos alados voando juntos, sem parar. Felizmente, era somente durante o dia que voavam. Durante a noite, pousavam em qualquer superfície perpendicular ao chão. Parece que sabiam que esta era uma cidade de transeuntes hostis, prontos para pisar e esmagar quem quer que fosse no meio do caminho. Pois durante a noite dormiam em qualquer parede, em qualquer árvore, e poucas eram aquelas que se desprendiam, fracas, pelo chão. Não era à toa que João do Vino pensava que aquela era uma das pragas do Apocalipse. Não parecia ter fim aquele enxame. Não parecia ser real. Durante o dia, elas, aos milhares invadiam as casas, os quartos, as cozinhas, as ruas... E à noite cobriam todas as paredes como um musgo movente, ou como um tapete de retalhos felpudos.
Apesar de bonitas, não havia quem não se incomodasse com aquela invasão multicolorida, pois o tempo de fascínio já havia passado logo no primeiro dia. No primeiro dia, sim, a cidade inteira pulava de alegria com o presente que vinha do norte - amarelas, vermelhas, azuis... três ou quatro variedades de borboletas a presentear uma cidadezinha que nada havia feito para honrar aquela presença singela. Bastou um dia, no entanto, para que todos notassem que aquela não era uma benção da natureza, mas sim uma invasão sufocante de asas, de antenas, de pó de borboletas, que queimava os olhos e irritava a pele, além de sufocar a respiração.
Ao final de três dias, o enxame continuava forte e saudável, movediço como as águas de um rio muito caudaloso. Esta deveria ser uma festa para os passarinhos, não estivessem eles tão assustados com aquele monstro de muitas asas.
___Diz que já tem criança cega por causa de borboleta. – Disse João do Vino, olhando para o chão. – Aqui elas não entram porque não deixo abrir a janela e nem a porta. Prefiro morrer sem ar e sem sol do que ser sufocado por elas.
___Acho que é vingança da mãe natureza. – Disse o Cabo Cipriano, entornando um copinho de cachaça. – Meu pai já falava. Nem o leite de cabra é o mesmo.
___Não sei o quê o padre tá fazendo que ainda não rezou uma missa pra elas?
___O padre tá ocupado com o parto.
___Nunca vi uma coisa dessas... padre cuidando de parto de criança. Que eu saiba padre tem que cuidar da extrema-unção. Nesse pau tem mel.
___Diz que é um parto difícil. Já faz mais de um dia que a mulher tá gritando, e o neném não nasce de jeito nenhum.
___Pra mim, ele é o pai da criança.
___Virgem Maria, seu João. Isso é coisa que se fale? O homem é um santo. ___Santo - que só eu sei! Dessa venda vejo tudo o que se passa na rua. E escuto de noite também. Se é charrete sei quem é. Se é cavalo sei também quem é. Se é bicicleta sei muito bem. Se é automóvel ainda mais melhor eu sei dizer.
___A mulher é muito bem casada. É a Rosinha do Agenor. Os dois se casaram faz três anos. Já tem até um molequinho.
___Sei muito bem quem ela é. Conheço desde pequeninha. Sempre foi moça assanhada. E o padre... sabe rezar muito mais coisa além de missa. Não sei pra quê vir padre da Espanha pra esse cafundó?! Podia ser padre do Rio Grande, tem muitos por lá.
Aos poucos, outros homens foram chegando, abrindo e fechando a porta da venda. E cada vez que entrava alguém, um punhado de borboletas alucinadas também entrava e se perdia entre as mesas de bilhar, ou pelas garrafas de bebida atrás do balcão.
Na rua, a enxurrada de borboletas continuava a fluir, sempre rua acima, como se tivessem um objetivo, um ponto comum de viagem. Sempre para o mesmo rumo, para o mesmo lugar.
Cabo Cipriano terminou o terceiro copo de cachaça, despediu-se de João do Vino e atirou-se porta afora, como quem sai para o meio de uma tempestade. O quepe abaixado, a camisa bem fechada no colarinho, os olhos entreabertos – seguiu depressa pela rua da esquina, a rua em que as borboletas atravessavam de um lado para o outro. Uma das borboletas, espertamente, entrou-lhe pelo punho da camisa. O Cabo Cipriano a puxou de um golpe, esmagando-a com o dedo polegar e indicador.
___Menos uma. – Disse ele, entre dentes.
Quase não se via o caminho à frente, tamanha era a espessura do enxame. Porém, era possível caminhar sem medo, pois todos sabiam tudo de cor. E pelo jeito como o Cabo caminhava, estava indo para a casa onde o parto acontecia. Queria olhar pelo lado de fora, porque afinal não conhecia ninguém de intimidade. Não era chegado de ninguém. Quem sabe de fora conseguisse ver alguma coisa, ou saber como ia o parto, por intermédio de alguém que saísse da casa. Dito e feito. Enquanto passava, entrava no portão da casa a dona Almerinda, a tia da parturiente.
___Boa tarde, dona Almerinda. Como vai o parto? Já nasceu?
___Nasceu nada, Cabo Cipriano. Está um Deus nos acuda. A pobrezinha está em trabalho já faz treze horas, e nada. A criança não quer sair. Queira Deus não esteja sentada.
___Que judiação. E ainda com este tempo.
___Nem fale. Não dá pra abrir a janela. É o fim do mundo. Não quer entrar. Venha tomar um café. O padre também está aqui.
___Acho que não, não quero incomodar.
___´Magina, não incomoda nem um pouco. Venha ver.
O Cabo Cipriano entrou seguindo a mulher de ancas largas que mal passava pela porta, entreaberta.
Na sala, estavam sentados o padre Vítor, o marido de Rosinha e o pai dela, seu Clodoaldo. Todos, ensimesmados, calados, olhavam para o vazio que aos poucos era preenchido pela figura do Cabo.
___Boa noite! – Disse o Cabo.
___O Cabo estava passando, convidei pra um café, Agenor. – Disse dona Almerinda para o marido de Rosinha. – Você tava pensando em chamar o médico em São Judas, Agenor. Pois o Cabo tem a perua.
___Não sei se há precisão.
___Claro que há, homem de Deus! A parteira já não sabe o que fazer. É criança gorda. Tenho certeza que o Cabo Cipriano não ia se incomodar de pegar a perua e ir até São Judas...
___Claro que não. – Disse o Cabo. Duro é dirigir nesta tempestade de borboleta.
___É só ir devagarinho. – Disse dona Almerinda.
___Claro. – Acrescentou o Cabo. – Posso ir agorinha mesmo.
___Espera mais um pouco. – Intercedeu Agenor, olhando para o pai de Rosinha que rescostava a cabeça na parede. Assim, estivera, sentado, olhando as borboletas pela vidraça. Algumas se chocavam contra o vidro e caíam tontas no beiral.
___Deus está cuidando de tudo. – Falou o padre com sotaque castelhano bem carregado, em voz alta, o suficiente para se ouvir da cozinha.
Sentado em uma cadeira velha de madeira manca, o Cabo lembrava do que dissera João do Vino a respeito do padre. Olhava-o pensativo, tentando imaginar como teria sido o encontro do padre com Rosinha...
___Deus está cuidando de tudo. – Falou mais alto ainda.
___Sim, está cuidando mesmo, Padre Vítor. A pobrezinha parou de gemer. – Acrescentou dona Almerinda, trazendo uma pequena xícara de café para o Cabo. Este não deixava de olhar para o padre, tentando identificar nele o lado plebeu que João do Vino falara. Por mais que se esforçasse não conseguia ver a não-santidade daquele homem. Nele, tudo era casto: a batina preta com algumas marcas de borboleta, os sapatos lustrosos, as mãos brancas, o anel do Vaticano, o semblante dos santos das folhinhas. Nada o incriminava.
___Deus tem cuidado de nós. – Proferiu o padre, desta vez, com uma voz episcopal inconfundível.
___Amém. – Respondeu Agenor, limpando a parte de baixo das unha do dedo médio.
Na vidraça as borboletas continuavam a se atirar, suicidas.
Em sua poltrona de napa, o padre olhava para a porta do quarto, onde estavam várias mulheres, além da parteira. Seu olhar vagava para além daquele cômodo, e chegava ao sonho que tivera há três dias, quando as borboletas começaram a chegar.
Sonhara que no meio de uma nevasca, em uma cabana de pedra no interior de uma floresta em Andaluzia, uma jovem sofria as dores terríveis do parto. Um cavaleiro das Cruzadas rodeava a choupana com uma espada em punho, e espessa armadura. Por dias a mulher gemera de dor, e por dias a tempestade de neve continuara a abater a choupana, e também por dias o cavaleiro marchara com seu cavalo árabe, fazendo um círculo ao redor da moradia. Ao final dos três dias, nascera o filho da mulher, um lindo menino, de pele rosada e semblante sorridente. Aquele era o futuro rei de Andaluzia que haveria de governar com cetro de ferro, que haveria de matar a todos os cristãos, e que esmagaria aos pobres com impostos e com sentenças de morte. Este era um verdadeiro tirano, nos braços da mãe, mamando no seu seio. Este era o mais terrível tirano de Andaluzia, o mais sedento de poder e de sangue aquelas terras tinham jamais visto. Ao nascer a criança, o cavaleiro sucumbira no meio da neve que parara de cair. Cavalo e cavaleiro pereceram, caindo em um grande abismo, ao passo que o menino haveria de usurpar o trono e instituir o seu reino.
“Como poderia aquele anjinho tornar-se um demônio?” Pensava o padre, enquanto olhava fixamente para a porta do quarto da parturiente. “Como poderia, daquela cidadezinha tão pacata, nascer um governante?”
O silêncio reinava no ambiente. Por muito tempo Rosinha não gritava e não gemia. De repente um choro delicado foi ouvido, vindo ao longe. Os homens se entreolharam, indagando-se se aquele seria o choro tão esperado. Pois era mesmo o neném que havia chegado. O Cabo suspirou, dando uma última olhada para o padre. O mesmo fez Agenor, tentando encontrar algo estranho na expressão do Cabo Cipriano. Todos sorriram.
___Nasceu! – Gritou dona Almerinda abrindo a porta do quarto. – Acaba de nascer, e é um menino!
Mais uma vez suspirou fundo o padre, como se estivesse rezando a Deus pelas graças recebidas.
___Maravilha! E deste modo já vou indo. Mas se precisar de minha ajuda estou na delegacia.
___Obrigado, Cabo Cipriano. – Respondeu dona Almerinda, segurando o lençol cheio de sangue.
O Cabo abriu a porta e se aventurou na rua. A tempestade de asas havia cessado. As borboletas estavam agonizantes no chão, somente algumas ainda pulavam com vida. A rua estava coberta por uma camada espessa de borboletas, principalmente as amarelas, grande borboletas amarelas. Era difícil caminhar com aquela camada grossa que chegava até o alto do tornozelo.
Mesmo assim, o Cabo caminhou, ainda intrigado, com o nascimento do neném de Rosinha e Agenor. Pensava ainda sobre aquele pobre menino, filho de um pároco. Pensava e pensava... quando, de repente foi engolido pela vala do bueiro. Caíra como se fosse em um abismo, e assim desmaiou. A noite inteira ficou ali desmaiado, acocorado e coberto pelas borboletas.

2006

2007-01-09T03:04:00.000-08:00

OS CISNES DA RAINHA

Fernando Stratico

[Um banco velho de madeira está no plano esquerdo do palco. Sobre o banco há um casaco preto de pele artificial e um pacote com outros objetos]

HOMEM: Esta é uma história lacrimejante. Uma jovem tenta se afogar em um lago, e eu assisto a tudo: morte, lago, noite... Assim, fiquem atentos! ela vai tentar se matar. E eu, instituído para salvá-la, tento trazê-la de volta apenas com palavras. Na verdade gosto de ver as mesmas coisas, todos os dias, e andar no mesmo ritmo, vendo sempre as mesmas caras passando por mim. Este que passou é o secretário da saúde. Eu o vi na televisão. Nem sabia que ele era gente importante. Todos ficam com umas caras meio estranhas aqui na beira d’água. [Parando] Este é o ponto em que completo uma volta inteira. É quando deveria ir embora, e sair pelo mesmo portão que entrei. Mas não sei por que razão resolvo continuar mais um pouco, apesar de já estar escurecendo. Sei que é perigoso andar sozinho por aqui. Só pode ser perigoso - não há ninguém por perto. Somente estas árvores que mais parecem fantasmas. Mesmo assim, ao completar uma volta, decido continuar. E lá longe está você. [Pausa] Ao me aproximar pela pequena estrada, à margem do lago, noto sua silhueta escura tirada de algum livro policial. Você me acena, ou gesticula, ou não faz nada e desaparece, e aparece e some, na medida em que este parque todo vira um buraco, vira noite. Você é homem, você é mulher, e não é coisa nenhuma, se não fosse eu estar aqui, ingenuamente, escorregando no abismo da sorte sem perceber. Você aparece e desaparece na penumbra enquanto fervilha alguma coisa dentro de mim como um presságio, uma certeza louca de que será difícil meu caminho pela frente, e tanto me apavora que o estômago fica frio como uma pedra de gelo. Mas não vomito, e só me pergunto milhões de milhões de vezes, em milésimos de segundos, a razão de estar ali. E vejo uma tranqüilidade estranha na água mansa misturada com o musgo. E até acabo aceitando que, de certo modo, existe uma paz na imagem longínqua de seu corpo mórbido, santificado no horizonte que faz tempo já não vejo, já não vejo! [Ele caminha com os olhos fixos. Sua expressão é grave] Esta mesma água que já vi de tantas formas, e até andei por cima arriscando a vida. [Outro tom] Sim, eu deveria ter um horizonte, o céu inglês, as nuvens inglesas, as gaivotas inglesas, as flores silvestres inglesas que todos os dias cumprimentava ao final da tarde. Penso em tudo isto, pra lhe falar, pra reclamar que meu dia se acabou por sua causa, e que gostaria de resgatar o meu sossego e sensação de fim de tarde, mas digo apenas “oi, tudo bem?”. E penso que minha voz saiu como uma laranja baiana da minha boca gelada. E ainda me espremo mais uma vez, dizendo que eu estava indo pra casa, mas que resolvi dar mais uma volta. E quem não sabe que já faz tempo que estou andando? Digo que infelizmente está um pouco tarde, e que logo vai escurecer. [Procura com os olhos, sem deixar de olhar fixamente para longe] E é mentira, porque já está escuro, já é de noite. E cada vez que falo com você, percebo a voz feito laranja em minha boca que parece de papel. Então me dou conta de que estamos sós, você e eu; e tremo por dentro, mas só pergunto se faz tempo que você está aqui. [Pausa] E falo, e falo, e falo que sempre eu caminho ao redor do lago. [Tom grave, para si] E como é lindo este lugar! E como sou firme e desesperado:
Você mora aqui perto?
Eu moro do outro lado, mas é preciso dar a volta toda pra chegar lá em cima.
Onde você mora? Você estuda? [Pausa] Eu também estudo. Quer dizer... Faz algum tempo que eu me mudei pra cá.
[Para si] Oh, Deus!
[Com mais intensidade] Quantos anos você tem? Vem pra cá, assim não posso ouvir você.
[Olhando fixamente] Você, você, você... Num daqueles dias em que tudo vai muito bem... bem demais, que até dá pra desconfiar... Num daqueles dias em que amanhecemos tranqüilos, alegres, cheios de energia... Quando nem se pensou em preguiça, em falta de tempo, em solidão, em amores. Num daqueles dias, já na horinha do crepúsculo, você se impõe em meu caminho. Você é como todos os outros: penetras do meu sossego; pessoas cuja função é desfazer a minha paz, o meu silêncio, o meu caramujo e o que é mais grave, os meus pensamentos. [Pausa] Não sei como as coisas funcionam neste processo de adentrar a vida alheia e desfazer a paz dos outros; só sei que para as coisas acontecerem é necessário que ajam em conjunto, em plena harmonia... a sorte e o destino. Digamos que estes são, na verdade, os vilões da história. Faz alguns anos que eu venho aqui caminhar. Sempre à mesma hora no final da tarde. E você? Já vi este lago inteiro totalmente congelado. E você? Já vi os gansos canadenses descerem na água como espaçonaves. E você? Já vi os cisnes da rainha nadando tranqüilos, donos do mundo, e penso que no Brasil já teriam virado canja. E você? Já viu os marrecos? Onde você está? Onde esteve? Está me ouvindo? Estou falando com você. É pra você que eu falo, que estou me torcendo em palavras. É pra você que cavo palavras no mais fundo, sem me convencer de coisa alguma. Sem lhe convencer de coisa alguma, e sem lhe conhecer de forma alguma. Nunca vi seu rosto; nunca vi seus olhos; seu nariz... Só sei que preciso falar, falar, falar, lançar palavras como dardos. Você desconhecida, o que fez pra merecer minha companhia? Mas é a Deus que imploro que você venha, que não suma, que não fuja. Por Deus! Este casaco é seu, não é? É lindo, você pode pôr o casaco.
E a ti imploro quantos anos você tem
Vinte-e-um, eu ouço ou digo ou faço de conta que escutei.
E a ti eu rogo que me escute os meus quarenta anos ditos em voz baixa.
E de ti lamento não ter irmãos?
E em ti eu sofro e clamo that I have a brother.
Protegei-nos o meu também não mora aqui.
Os anjos e o espírito vem aqui perto, você precisa pegar suas coisas.
E suplico: Não, não há ninguém mais aqui.
E toda a minha fé me ampara em todo o medo de como é seu nome?
E rezo e oro, e clamo por seu jeito de se chamar Sheila.
Os anjos sabem que meu nome é Antônio.

Penso e já não sei se perguntei o que você estuda? Ou se disse que uma vez quis estudar arquitetura. E sei que chamo muito por você, que venha pra cá, mas sem palavras, apenas com o silêncio carregado do meu desespero. E olho e acho que deliro ao pensar que este banco aqui é ótimo.

Você já se sentou aqui alguma vez? [Pausa]

Olha como tem peixes aqui na margem! Mentira; sou ridículo, é de noite, não vejo nada, os peixes dormem no fundo do lago, mortos, embalsamados, cruéis, vorazes, desesperados de fome, querendo comer a minha carne, a sua e a da cidade inteira. Você quer ver? [Pausa] Não ande pra lá, assim me matando, fazendo de mim um trapo, um monte de cinzas. Não faça assim comigo não me fazendo ouvir, entender. [Pausa] Os peixes dormem porque já está muito tarde, já é de noite, e são prisioneiros, são covardes. E por causa deles todos os dias fica escuro e os homens fecham o parque.

Você tem namorado? Nem eu![Pausa] Olha, o seu casaco está aqui comigo. Suas coisas estão todas aqui, venha pegar!

Pegue estas coisas tristes e nojentas. São roupas de um personagem de filme. Não existem na verdade. Foram inventadas aqui. Surgiram do nada e não são de pessoas reais. São roupas de mentira. Um casaco e cachecol de mentira. Roupas inúteis, sem sentimentos, que estão muito bem guardadas porque ninguém quis mexer. É só você vir aqui buscar... Minha esperança é que estas roupas a tragam de volta do seu sono. Que você acorde e comece a sorrir com preguiça. Onde estão as minhas roupas? Onde está meu lindo casaco de vison?

Sim, suas coisas estão aqui. Seu casaco está aqui.
[Em tom baixo, um pouco assustado] E debaixo das suas roupas existe um monumento:
Uma lúgubre história escrita em papel rasgado. Pedaços da sua vida contados assim como se fosse na mesa de um botequim. Uma história de moça abandonada, de rosto amargurado... Um coraçãozinho triste perdido em algum lugar do mundo. Uma garrafa de uísque. [Ele nota a garrafa dentro do pacote sobre o banco] E me espanto! Um uísque muito caro!
Sim, eu cuido das suas coisas! Não se preocupe; suas coisas estão sobre o banco, debaixo da árvore, debaixo da chuva, debaixo do céu.
Acho que é um carvalho. Não consigo ver direito.
Esta água está podre!
Você sabe que tipo de árvore é esta?
Esta água está podre!
Quem estuda arquitetura conhece árvores. Que tipo será esta? Venha ver.
Esta água está podre
Tem umas sementes compridas. Tenho certeza que você sabe dizer. É só vir até aqui um instante. [Pausa]
Esta água está podre!
Não tem mais ninguém aqui. Estou sozinho. Vamos andar um pouco? Venha ver a árvore!
A árvore!
A árvore!

[Olha ao redor desesperado] Do que é feito seu casaco? É de pele mesmo? Pele artificial desse jeito é muito mais bonita, você não acha? Hoje é quinta-feira. [Pausa]
Este lago está morto!
Deve ser umas seis horas. Já está tarde, não acha? Vamos embora? Eu faço companhia pra você. [Pausa. Ele expressa um sorriso] Esta água está podre! Este lago é horrível! O que será que estou dizendo? [Pausa] Tem esgoto misturado.
O Shakespeare viveu aqui!
E tem detergente também. Mas o lago é lindo! [Para si] Você gosta de lareira? Eu adoro lareira. [Pegando um cachorrinho de pelúcia do pacote] Quem não gosta de conforto. Quem não gosta de calor? Este lago está morto! É seu este cachorro? [Ouve] De quem será? Você gosta de cachorros? [Sussurrando para o público] O Shakespeare viveu aqui! Passa! Sai pra lá! [Para Sheila] É um cachorro lindo, venha ver! Acho que ele conhece você, por isso está latindo... Este lago está morto! Venha ver. Um cachorro idiota! Este cachorro parece estar perdido. Você deve conhecer o dono. O Shakespeare viveu aqui! Venha ver, como ele é interessante. [Pausa. Canta e dança] O lago é horrível, o lago é lindo, o lago é horrível, o lago é lindo! [Falando] E me lembro de que todos se vão um dia. Se pudesse, com as palavras, eu ressuscitaria tudo o que já se foi. Com palavras, ressuscitaria dos mortos o que já não passou. Eu faria com loucura, com ternura, com fé. [Canta ] Mas o lago é horrível, e o lago é lindo, o lago é horrível e o lago é lindo!

[Outro tom. Para o público] Já está escuro. Quase não dá pra ver mais nada. Acho mesmo que ela vai mesmo se matar. Seria bom se houvesse uma lua grande. Eu poderia ver você melhor aí onde está. Assim, só posso ver sua sombra. Nós devemos estar na lua nova. Uma vez eu li uma história sobre a lua nova. Era uma história pra crianças. Havia um menino que estava perdido numa floresta, e era de noite, e ele não sabia como voltar pra casa. [Outro tom] Sim, você odeia histórias infantis como estas; você me odeia atrapalhando você assim. Sei que sou um intruso. E a lua falava com ele, e a lua blasfemava, e vomitava enojada. Você já reparou como têm histórias infantis com lua e estrelas? [Com raiva] São luas sem graça, idiotas, falsas, inexpressivas, absurdas... Mas na história a lua dizia que ele precisava encontrá-la, que ao encontrar a tal lua ele veria o caminho, e que ele não seria um doido, um monstro, e nem ela arrancaria os cabelos. [Voz alta] Todas as luzes estão apagadas. E é como na tal história sem graça, sem começo e sem fim. Ouvindo a voz da lua você se afunda no escuro. E a lua canta, ela assobia, ela geme e se contorce e nunca se cala. A lua está gorda e tem cara de bolacha, mas até o colégio das freiras já se apagou. Este lugar não deixa de ser um bom cenário. Você deve ser católica, não é? [Pausa] Não consigo te ouvir direito. Vem mais pra perto. Deve ser antiga esta escola. Engraçado... na mesma esquina as prostitutas fazem ponto. Acho que há muitas igrejas por aqui. É difícil ter que dar a volta toda pra poder chegar no lago. Se desse, eu poderia cortar caminho pelo colégio das freiras, mas não dá. A lua deve estar escondida entre as árvores, ou atrás dos prédios, foragida, é uma sem-vergonha. Por mais que a gente procure quase não encontra. Também, o céu está sempre nublado. [Subitamente, ouve-se um ruído de objeto pesado caindo na água. Está atônito] Acho que não deviam deixar cachorros soltos assim. Ele pode estar com raiva... cachorros são um inferno! Não é bonita esta história? A história do menino e a floresta...? Talvez eu escreva esta história um dia. Sei que é história de criança, mas é muito interessante. Mas nunca sei se as histórias devem ter mensagens. Não se pode deixar cachorros sem dono andarem à solta. [Longa pausa. Ele fica muito apreensivo. Chama, disfarçando a tensão] Sheila! Sheila! [Pausa] Sheila! [Muito temeroso. Para o público] Morro de medo de parecer idiota. [Para Sheila] Você gosta de ler? Eu tenho alguns livros. Romances. Cá estou eu falando de histórias de novo. É que já está tarde e nem sei que horas são. Eu acho que não sei contar histórias muito bem e acho que não sei usar as palavras como deveria. [Para si e público] Tenho a impressão de que minhas palavras não são tão fortes, não são capazes de cativar as pessoas, como uma luz, um chamariz e trazê-las de volta. Quando eu poderia imaginar que as palavras fossem uma corda? Quando eu poderia pensar que as palavras fossem um braço estendido? Quando eu poderia imaginar que eu fosse tão melodramático? São tantas as palavras jogadas fora na vida, e agora preciso delas todas. Agora, cada palavra enche o vácuo escuro desse buraco que engole todos os pensamentos. Ao mesmo tempo pareço fazer vibrar como um deus todas as coisas com o mero som da voz. Pareço estar prestes a destruir tudo, fazer com que tudo desmorone sem piedade. Jogar assim ao longe, o som como uma ísca, como uma armadilha... E trazê-la de volta. [Outro tom] Você sabia que este lago alimenta todos os canais da região? Você sabia disso? Sim, o lago foi feito pra represar a água pra depois soltar nos canais. São canais antigos. Os ingleses são ótimos: não tinham rios, fizeram canais, muitos canais, milhares de canais para transportar suas cargas. Pois este lago alimenta os canais de toda a cidade e dos campos até muito longe. Aprendi tanta coisa a respeito deste lugar. Todos os amigos contam sempre a mesma coisa: Ali pra cima há uma torre de uns duzentos anos. Um marido ciumento construiu a tal torre pra observar a mulher em seus passeios pela propriedade. Do outro lado, havia uma plataforma pra lançamento de foguetes durante a Segunda Guerra; era uma forma de explodir os mísseis alemães antes que eles caíssem sobre a cidade. Imagina – a guerra! São tantas as histórias sobre este lugar... Mas eu falava que queria ser escritor... [Com esperança tímida] Sim. Eu queria ser escritor, este sempre foi meu sonho. E quando criança eu lia mais do que os outros meninos. Mas procurava não ler muito porque achava que algo estava errado em ler tanto, já que os outros meninos não liam nada. Minha mãe também não gostava que eu ficasse lendo. Ela me obrigava a ir brincar. Mas, no fundo, eu queria escrever como José de Alencar, como Machado de Assis. Quando era pequeno fiz uma redação muito bonita sobre uma figueira enorme que havia perto da cidadezinha onde eu nasci. Era uma árvore gigantesca, um monumento da natureza. Acho que já não existe mais, em lugar nenhum. Você já viu uma figueira? [Pausa sinistra. Ele olha com dor para o vazio] Ah se esta fosse apenas uma figueira! Se fosse mentira seria tão bom! Nunca meus colegas acreditaram que não era uma figueira inventada. Seria ótimo se eu não tivesse vindo pra cá, não tivesse comprado pão, não tivesse almoçado e nem vindo aqui. Não teria encontrado você no meio deste escuro. Isto tudo poderia apenas ser imaginação minha, uma história do Machado, cheia de ironias. Uma história um pouco triste. Mas de repente, a vida se torna tão séria. E aquele lugar que sempre fora um lugar de árvores frondosas, patinhos e pica-paus se torna uma cratera profunda. No íntimo eu sei que não posso inventar uma figueira e muito menos entrar na água, e muito menos atirar palavras como laços. Gostaria muito de não saber nadar e de também ser mudo. Eu seria um assassino se resvalasse numa folha, ou se pisasse numa pedra. Ah, menina! Ainda por cima você é irlandesa, e eu quase não entendo o que você fala. Ah, menina! E você é tão jovem! Você nem sabe como estou gritando, mudo, aqui dentro. [Pausa]

Eu conheci outra irlandesa uma vez... Ela se chamava Lílian. [Pausa] Ela era loira assim, como você, e era muito simpática, e brincava dizendo que era prostituta. Que brincadeira...! Fico pensando... será que era verdade? Não podia ser verdade, a mãe dela era professora! Deixa pra lá. É incrível como existem pessoas parecidas neste mundo! [Para o público] Um dia nós brigamos. No íntimo sabia que tinha que ser eu. Tinha que ser eu. Eu? Mas não tive muito tempo pra me perguntar. Por que eu? Por que eu? Confesso que, por algum tempo, cheguei a pensar que eu era a vítima e você a assassina. A quem eu deveria chamar? Ninguém pode imaginar que aqui em baixo neste escuro esteja acontecendo uma tragédia. Que eu esteja assim sujeito ao destino. À mercê dos acontecimentos. Logo eu! E como?! só com palavras, eu poderia mudar o mundo? Ou remover montanhas? Como? [Luz se apaga]

[Luz. Homem está sentado sobre o banco velho de madeira. Ele veste o casaco]

Todo verão este lago se esvazia. Quase não chove, e a água vai se escoando, escoando... Deve ser difícil pra todos os animais que estão acostumados a viver aqui. As gaivotas, os tais gansos canadenses que já lhe falei, os grous... há tantos pássaros que nem sei o nome. Aqui eles fazem seus ninhos toda primavera e no final do verão vão embora com seus filhotes grandes. Alguns mais corajosos, como dizem os livros, ficam durante todo o inverno. Mas agora parece que nada disso existe. Neste escuro nada parece existir além de nós dois aqui conversando. Não parece ser o mesmo lugar. Aquele lago com árvores cheias de esquilos pulando feito macacos. Se fosse outra época do ano haveria pescadores, com a água também pela cintura, e talvez eu nem precisasse me preocupar com você. Mas agora todos estão proibidos de pescar, e não há campeonatos de pesca, e ninguém faz os peixes sofrerem pescando e colocando-os na água de novo. Que tortura! Este escuro e você aí no meio... O que era meu jardim desapareceu completamente. Está perdido. Você estragou tudo. Não sei se vou encontrar as mesmas coisas amanhã. Talvez eu nunca mais venha aqui. Nunca mais vou ter coragem de olhar pra água novamente. É apenas uma represa, um reservatório de água suja, onde os ingleses fazem esportes aquáticos por falta de opção. Fazem deste buraco um paraíso perdido. E eles nem sabem que eu sei o que é um paraíso perdido. Eu sei. Você sabe? Não, você não sabe. Isto aqui é muito frio. Você tem razão de estar aí, Sheila. Deve ser muito triste nascer num gelo destes, sem sol, sem praias, sem coqueiro, sem manga, sem água-de-coco. Acaba dando nisto. Mas como vou viver sem este lago? Eu gosto de ver as gaivotas voando pertinho de mim no topo da barragem, parando no ar. É aí que penso que fazem falta umas asas grandes. E que vento! Como venta nesta terra, meu Deus! Você tem razão de estar aí. Mas olha... o vento é lindo se você olhar as gaivotas por cima, vê-las na ponte flutuando do seu lado a poucos metros de distância. Aposto que não odiaria o vento e nem as tempestades. Ao contrário, teria vontade de sair por aí feito louca como estas gaivotas alucinadas. [Pausa] Há tantas coisas pra se olhar aqui. [Pausa] Há aquele templo pintado de dourado alí. É uma pena ele ter ficado torto. Há também a torre da igreja anglicana, uma miniatura gótica. Existe o campo de futebol. Os corvos, como nos filmes de terror. Existe a discoteca, o clube de remo, o fundo das casas pra gente olhar, os quintais... Tem o Peter com seu cachorro... Tem o dono do Yellow Duck e seu cachorro... Tem o secretário da saúde e seu cachorro... Só nós que não temos um cachorro. A vida ficaria tão mais fácil se eu tivesse um cachorro! Se meu pai estivesse aqui, diria que era pra eu não me envolver, deixar de lado e sair, e também ter um cachorro. Mas como eu poderia fazer isto? Como te deixar aqui sozinha? Como não me envolver, como sair e deixar você? Não, eu não poderia ter um cachorro. Ele me dominaria, faria de mim o que quisesse e até iria me maltratar com aquela cara humilde, balançando o rabo. Meu pai sempre tinha razão. Dizia isto pra nos proteger. Eu entendo. Ele diria que era pra eu nunca ter vindo, nunca andar por este parque. Assim, não veria o incêndio da casa abandonada, não veria o casal brigando, nem toparia com os dois ladrõezinhos indianos... Tudo seria evitado com tanta simplicidade. E assim talvez você decidisse fazer outra coisa. Talvez decidisse se matar em outro lugar, em outra cidade. [Pausa]
E amanhã como será? [Pausa] Me disseram que a Irlanda do Sul é linda! Por que então vir parar nesse lago? [Pausa] Você deve sentir saudade de casa, e do povo. Mas há tantos irlandeses por aí? E há tantos brasileiros. [Pausa] E há tantos lagos artificiais como este. [Outro tom] Devo estar falando há horas. E eu que sou a pessoa mais calada deste mundo. [Pausa. Ele escuta atentamente] Você deve estar olhando as estrelas, aposto. Deve estar vendo a Ursa Maior e outras constelações estranhas. O céu dos brasileiros é tão diferente. Como ser alguém sem o Cruzeiro do Sul, lhe guiando sempre? Eu diria que pertenço àquele céu. Ele me acompanha desde a infância. Agora ficou distante. E o seu céu é tão diferente nas poucas vezes que aparece. E você? A quem você pertence, minha filha? Até os cisnes tem dono. Me disseram que são propriedade exclusiva da rainha. Pois a rainha devia contá-los, devia saber quem são, onde estão... E que estranho possuir algo que você não sabe onde está. E que estranho pertencer a alguém que você nunca viu. [Outro tom] Você deve estar procurando a Estrela Dalva. Você está tão quieta, Sheila. Você está muito quieta, Sheila. [Pausa] Mas não há Estrela Dalva por aqui. A impressão que tenho é que você nunca pôde ver o céu estrelado. Como você sobreviveu sem as noites de verão? Você está tão quieta, Sheila. Você está tão quieta, Sheila.

[Sheila aparece totalmente molhada. Ela treme de frio. Ele vai ao seu encontro. Ambos saem]

Maio 2001

2007-01-09T02:48:00.000-08:00

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ESTIVE PENSANDO...

Fernando Stratico

[No centro, diante de um computador, está o Dramaturgo.]

Dramaturgo: [Ao público] O ambiente é o de uma festa de aniversário. A platéia é convidada a sentar-se em poltronas extremamente confortáveis. Tais poltronas devem estar dispostas de maneira que os espectadores estejam integrados à cena, como convidados da suposta festa. Os personagens comportam-se como anfitriões, servindo doces e salgadinhos, além de bebidas. Todos estão sempre ocupados com as coisas normais de uma festa. Há momentos, porém, em que alguns personagens se divertem, bebendo e comendo ou relaxando em uma poltrona. Os personagens têm o mínimo de comunicação com a platéia. Todos eles concentram-se em si mesmos, comunicando-se por meio de olhares, ou com o próprio corpo. As falas são ditas não para os espectadores, embora, muitas vezes, estes estejam intimamente inseridos na própria comunicação. Sobre a mesa há um bolo confeitado, disposto no centro da cena. Toda a ação dos personagens é lenta.

[Mexendo em papéis]
Namoro entre pessoas de raças diferentes.
Veneza é um soldado perdido.
Uma pintura roubada de um museu.
Um paraíso tropical cheio de problemas.
Um quarto. Natal, ano novo.
Crianças que correm de um lado para o outro.
São estas as imagens que tenho e quase fogem neste...

[Pensativo]
...Português andante. É difícil controlar as palavras. Creio que seria ótimo escrever uma história sobre a linguagem e seus problemas, mas ninguém leria, com certeza. Fico pensando, então, e as palavras saem soltas, sem muita preocupação. Talvez seja a coisa melhor que eu faça. Tenho, na verdade, um pouco de preguiça de contar uma história. Dá tédio só de começar. Mas penso em me tornar um profissional da palavra. Assim talvez fosse melhor, escrevendo por ganho e sustento e, claro, também pelo imenso prazer de poder escrever, produzir sons silenciosos na mente das pessoas. Talvez alguém, um qualquer que perambule distraído por aí defronte de uma página aberta, pobre coitado, talvez seja agarrado pela astúcia das letras combinadas na folha branca. Não creio que seja justo isto - vender palavras como se vendem peixes no mercado. E agora quase que posso vender palavras tortas e esquisitas chamadas literatura. Gosto de pensar isto e ir escrevendo assim como quem não quer nada. Como faria um ou outro destes andarilhos que abriu a página e foi coagido a ler uma ou outra linha. Gosto de pensar em tudo isto e ir apenas escrevendo, sem nenhuma obrigação de contar nada. Afinal contar histórias é para outras pessoas; eu não tenho este dom, de maneira alguma. Sei apenas começar. Vários começos, intermináveis começos de eternas histórias sem graça que nunca se acabam, nunca terminam porque não tem fim. Na verdade nunca vi um português mais deselegante em toda a minha vida. Sempre pensei mesmo que eu sou bom escritor de cartas. Livro não dá certo.

[Escrevendo]

Então vou começar contando a história do cara que saiu andando pela cidade em ruínas. Não se via nada além dos prédios caídos, como numa guerra, como na Iugoslávia, como no Golfo, como há muitos anos atrás. As coisas todas empilhadas como se nada tivesse vida. Dava até dó de imaginar o sufoco e o sofrimento das pessoas ali caídas, morrendo sabe-se lá como. E o cara andava pelo monturo sem nenhuma idéia do que teria acontecido àquele lugar. Talvez para ele fosse muito difícil imaginar que tudo aquilo não era resultado de guerra nem de catástrofe. Talvez para ele fosse impossível ver que não era coisa deste mundo o que tinha acontecido. Não. Eu explico: uma estrela de fogo destas dos livros antigos; destas que ninguém acredita que um dia vai cair sobre as pessoas, uma destas estrelas havia caído ali sem piedade, e os homens tinham, claro, se evaporado como água jogada nas chamas. Deve ter sido muito triste este sofrimento todo; ninguém podia saber ao certo o que de fato acontecera, porque ninguém estava lá. Fica difícil contar qualquer coisa a respeito. Talvez este rapaz, que esteve andando por tanto tempo, tantas horas, talvez ele, sim, pudesse dizer qualquer coisa a respeito, pelo menos procurar saber, para que se tomasse uma providência, se fizesse qualquer coisa. Mas ele próprio não sabia nada. Estava perdido também. Eu diria que ele estava mais morto do que vivo. Talvez ele não fosse vivo, nem personagem, nem nada. Talvez ele nem tivesse saído da imaginação ainda, e sendo assim, não tinha nada que o identificasse, porque ele, pobre homem, era nada ainda, saindo do nada, feito uma imagem transparente sem vida. Assim ele surgia no meio da fumaça, talvez querendo ser algo que o valha. Mas no meio de tanta desgraça e me perdoem a palavra, ele próprio duvidaria que algo desse certo em relação a si mesmo. No entanto não custava tentar.

[Tomando um café]

Este talvez seja um bom tema que talvez eu mesmo goste de escrever. Agora estou gostando de ver os tipos aparecendo miraculosamente na tela do computador. Ele, o computador, não sabe, não imagina o que vai acontecendo consigo mesmo: aqui dentro literatura aparece como se fosse um milagre, como se nunca antes na vida as palavras nunca estivessem assim tão soltas e tão eruditas ao mesmo tempo - tão cheias de espaço e brandura, tão gordinhas e tão românticas. Parece que basta um pouco de poesia para que eu possa ficar tranqüilo, imaginar que as coisas estão boas, e que o mundo não é tão escorregadio. As coisas aparecem e desaparecem, e sempre me recuso a criar literatura. Fico fugindo desta coisa idiota que os homens inventaram chamada “narrativa”, que eu tenho preguiça até de colocar entre aspas. Acho o mundo das histórias uma coisa tonta que nem serve aos sábios, nem a eles que são sábios, sempre ávidos por qualquer coisa vã. Nem a eles que querem saber destas coisinhas miúdas chamadas “a vida alheia”. Sempre penso que quem gosta mesmo de literatura é no fundo gente fofoqueira que paga caro para poder folhear coisas sobre a vida de alguém. Se for sobre a vida real, minha nossa, aí é que a coisa vale a pena. Quanto mais real mais interessante, por isso fico filosofando sobre o que será que falta em mim pra que eu não goste de criar histórias; produzir estas palavras por bom preço. Sou incapaz na verdade, não consigo; por mais que eu esprema não sai nada, nem um caldinho, nada. Quando sai alguma coisa não é digna nem de se registrar nos autos da memória do artista. Esta que ninguém conhece, mas que existe lá no fundo da gaveta, onde as coisas poucas quase não contam e as que contam valem uma fortuna. Português bendito! Gosto da língua de Camões. É muita coisa pra se pensar ao mesmo tempo. Voltando ao português, acho que é lindo estudar o comportamento da linguagem na boca das pessoas. Eu sou o português ingrato que se moldou ao verbo e que se fez safado. Agora sou homem entre as bofetadas e as palavras. Nada se opõe entre nós, nada. Ele, o português, tem uma estrutura, e eu, homem que sou, tenho uma fina cintura. Ambos correm na mesma linha; ambos, trem, andante, que somos; façamos o máximo para nunca nos deixarmos. Ele, português, amado, faz de conta que é muito mais do que simplesmente palavras. Eu, mais do que muitos, sou somente um sinônimo que sempre é dito quando se refere aos acontecimentos. Por isso nada lhe foge. Sua mão está impressa em meu vocabulário. Eu sou ele e ele é eu. Nada nos incomoda neste diálogo infundo. Até que, de repente! Descobre que o mundo é outro e amplo e muito, muito mais fundo. O mundo é dos chineses com seus rabiscos e chapéus de palha. O mundo é dos árabes, dos pigmeus e dos astecas. Este mundo intenso, inferno, é tudo e muito, muito mais sábio do que apenas uma primeira língua materna que era, que sempre fora, as primeiras dores as primeiras mágoas e, claro, as primeiras primaveras. Longos dias passam todos em todos os continentes, contando coqueiros, pedras, dinheiro, fontes. Comandantes contra tenentes, rapazes contra parentes, senhores contra senhores, que antes foram moços e que antes foram mais nada além de simples palavras soltas. Agora nascidos das palavras dos homens, os verbos todos são homens e sempre se confundem com o que já foi dito e com o que já foi imaginado. Que coisa esquisita esta. O poder de se fazer coisa existente em nossa mente vazia, como se fossem elas, as palavras, absolutas e intocáveis ao mesmo tempo. Do outro lado do mundo eles dizem bom dia e vêem o mundo que eu não vi e nem vou ver nunca. A poesia é outra. Os homens e mulheres são outros e seu coração tem outro nome. Fica difícil falar destas coisas todas. O homem e seu amor pelas letras. Penso e acho bom dar uma paradinha.
[Pausa]

Tenho certeza que é por aí que estão escondidas as palavras. Vou limpando a poeira e fazendo aparecer, no meio da terra, as palavras soltas como se fossem pedras. Resta-nos apenas ajuntá-las em alguma coisa que brilhe. Por enquanto nada faz sentido com nada; resta achar o fio da meada e dizer que tudo está pronto.
Falta muito, no entanto, para que se possa dizer que é isto o que eu estava esperando que aparecesse criado, pronto, feito algo que preste.

Pobres palavras surradas, escondidas na algibeira! Sempre me dei melhor com a palavra falada.

Segundo capítulo. Muito escorregadio este. Na verdade estamos muito perto do Natal, mas não vou dizer o quanto.

Bom, o que eu estava mesmo dizendo? Não me lembro muito bem. Lembro apenas das idéias principais para um livro interessante. No mais, são só aventuras pelo meio das letras. Não há muito que dizer na verdade. As coisas ficam difíceis quando a gente tem uma porção de idéias na cabeça e não sabe o que fazer com elas, ou elas não sabem o que fazer com a gente.
Creio que todos os meus personagens foram sufocados pela aparência das coisas. E com eles todos os cenários e histórias. Assim, restam apenas coisas ocas, sem significado algum. Pode ser que tudo se transforme de repente. E voltem a existir novamente os mesmos homens e mulheres de antes. Não creio, porém. As páginas, que andei fuçando, me parecem um pouco vazias. Sei que está difícil entender o que estou escrevendo. Eu explico:

Tive a idéia de perambular pela fábula. Explico de novo: tive a idéia de falar sobre a tragédia humana, mas num tom de galhofa, porque senão ninguém agüenta. Mais pelos outros porque por mim ainda creio que as lágrimas são mais saudáveis do que o riso. Enfim, os personagens vazios de significados apareceriam numa história vazia também.

Isto aqui é uma areia movediça. Tento me livrar desta trama literária mas não consigo. Só consigo lembrar alguns grandes nomes da lingüística e semiótica, os quais me abstenho de citar só pra não ficar muito chata a história.
Fico pensando que talvez eu esteja certo.

Isto é poesia
página branca
imenso papel
solta fumaça
enquanto não dorme o poeta
e a poesia sonâmbula
esta poesia sentada
esta poesia de ouvido
quebra hoje o silêncio
dos pobres e dos mortais

Quero dizer apenas
que a palavra faz sentido
enquanto é madrugada adentro
enquanto é madrugada ora bolas

Já amanheceu.
Mais uma noite sem sono.
O leiteiro trouxe o leite
para o poeta.

E então os homens se foram
e a terra brotou.
Deu coqueiro, deu cana,
deu manga, deu avestruz.
Mas ninguém sabia
se a terra era verde
ou se por acaso era azul.
Era quietude,
nem sombra de homem
nem sombra de dúvida
porque era só terra
sem mais ninguém.

Mas ali no meio de São Paulo
na estrada de Itapecerica,
passando pelo mercado,
que não me lembro o nome e é
imenso,
depois do lugar onde se vendem melancias,
mora um homem que gosta de licor.
Este homem tem bigode
que lhe fica bem por sinal.
Tem também as mãos bonitas,
a pele branca que nem lagartixa,
os pés pequenos e a voz macia.
este homem, que tinha um volks vermelho
só tem carinho no coração,
no computador só tem escrita
uma porção de coisas secretas
que todos conhecem e chamam literatura.
Ele gosta de conversar
e fuma e solta a fumaça
pelo canto da boca como uma
locomotiva.
Ele ri bastante
mas também pára, e então
pergunta qualquer coisa.

Sonhei com você esta noite. Creio que já é o segundo sonho. Mas não me lembro de detalhes, infelizmente. E você, como vai? Por aqui tudo vai bem, sem maiores complicações. Estou acostumado à rotina de sempre. [Outro tom] Eis que tudo se fez novo! Uma nova terra nós agora podemos avistar. Não só avistar como também pisar, tocar... É uma terra diferente. E estou falando da terra mesmo, do solo. É marrom muito escuro; parece tinta. Fiquei assim como que decepcionado no início, mas logo me acostumei com a cor da terra. Sei lá. Acho que esperava uma cor diferente, talvez algo que eu nunca tivesse visto. Mas, enfim, a terra é maravilhosa, e agora me refiro a ela inteira, o solo e a paisagem. É incrível! No lugar que estou agora vejo duas árvores muito grandes, suas folhas são meio azuladas por causa da distância, creio eu. Logo atrás das árvores existe um rio; não é muito grande, mas é muito bonito. Ele faz muitas curvas, e há muitas árvores nas margens, de modo que em algumas partes ele desaparece por completo. Somente as árvores, muito verdes, acompanham as curvas do rio. Tenho vontade de ir até lá. Quase não sobra tempo. O problema é este, ando sempre ocupado. Também há tantas coisas pra se fazer e ver. Na verdade esta é a primeira vez que venho a esta parte do quadro. Eu explico. Quadro é uma espécie de fazenda. Acho que tem este nome porque as fazendas formam grandes quadros, ou quadrados. Nunca tinha vindo aqui. É um lugar especial. Óson me disse que aqui era uma parte do Atlântico. Lembra-se? O Oceano Atlântico? Sim, onde ficava a América. Quer dizer, na verdade a América ficava no Pacífico também, se não me falha a memória. Enfim, Óson me disse que aqui era o mar. Dá pra acreditar? O mar se foi, e temos agora este jardim. Não que eu não goste do mar...

Gosto muito do mar. Aliás, você sabe, tenho vivido na praia já faz um bom tempo. É que fico imaginando e lembrando o quanto as coisas mudaram.

Útil bacia de sabedoria que nada contem
Nada que ande, nada que voe
enganando a tristeza se torna ninguém.
Botija de letras, de manuscritos.
Por que o tempo não deixa que a luz
só entre como vento que não se retem
Sim, que não se retem.

Ele
homem encara uma fábula
cicatriz corta o rosto
a sombra navega.
Ninguém vê ou cega
enquanto é seguro
bater as cabeças
e acender o futuro.
Mas ele, promessa
os olhos, nariz,
dentes, o tronco,
pernas, as mãos
as unhas, de cara encara uma fábula
Mas ele
homem só faz luzir
Ele vê a casa o café
o cheiro e o vôo abstrato
de todos os pensamentos e também dos ais.
Justo ele
cabelo castanho que sabe
entre o certo e o errado
de todos os sinais.

Entre sinais
a face é sentida
segura e alcança
o ar de dezenas
dezenas de idas
de perdas e cuidados
de seios e comunhão.
Que será do que falo
se pleno de prazer?
É isto o menor
ou maior a fazer?

Muito bem. Já é tarde. Os fragmentos todos estão jogados pela casa. Comida misturada com tocos de cigarro. A televisão ligada, almofadas fora do lugar. Esqueceram o vitrô da copa aberto. É domingo, sofá de napa e faz um calor imenso. Ainda encontro alguns fragmentos pelo chão, pintados a dedo, como se fossem de criança. Mas não se ouve nada nesta casa. Parece que todos saíram. Talvez à missa, quem sabe. É difícil saber. Mas é verão. E gosto de manter as portas abertas. A porta da sala, chamando ladrão. Homens de cueca sentados, vendo televisão. A barrida enorme. Cheiro de rosas no ar. Latidos de cachorro ao longe. Um pastor alemão, provavelmente. Pés descalços na grama úmida da noite. Estrelas, claro, muito nítidas. Uma que anda sem destino. E então se apaga. Avião corta o breu. A lua cheia. Vê-se tudo. Os telhados das casas. A noite de lua parece eterna. Parece que nunca vai amanhecer. Ou parece que o dia nunca existiu. Janelas acesas. Pessoas que passam gesticulando, parece uma briga de família. Mas não se ouve porque está longe. Morcegos. É por causa da ameixeira. Eles vêm de noite para comer ameixas. Dá nojo. Acho que transmitem doença. Como ameixas uma vez ou outra. São muito azedas e tem bicho. Rede, debaixo da árvore. Noite de novo. Não dá pra fugir desta noite maravilhosa. Deixa-se a casa toda apagada. Parece que não tem ninguém. Pernas de fora. Sem camisa. De cueca, óbvio. Descansa-se na rede e na brisa que chega. Ótima receita para aliviar o verão e logo pegar no sono. O problema são os pernilongos. Estes não merecem nem mais uma palavra.
[Noutro plano]
Palavra solta, como num livro aberto ao acaso. De repente um universo de palavras se abre defronte de todos nós. Quisera eu poder decifrar este enigma que atravessa os séculos. Palavra nenhuma foi tantas vezes dita como esta que falamos agora. Ao acaso, totalmente despreocupada com o que pode acontecer. Tantas vezes dita e tantas vezes dizendo nada. Tantas vezes maldita e tantas vezes ressuscitada. Estas palavras mágicas estão por aí dando sopa. Todos conhecem, todos falam, mas ninguém sabe que estas palavras são mágicas. Que palavras? alguém pergunta. As palavras todas, alguém responde. Todas as palavras que falamos, acabam virando planetas, acabam virando galáxias. Quero dizer. As palavras são autênticas, são profundas; e muita gente tenta se esquivar delas. Mas no fundo as palavras são como crianças que sempre estão crescendo, e que nunca acreditam que vai haver um futuro. As palavras acham que os adultos mentem, quando dizem que já foram pequenos. Estou falando que as palavras tem uma certa vida em si mesmas. Pense nisso. Na verdade estou falando de algo intangível. Coisas difíceis de explicar. Penso que sobrou muito pouco de todo aquele império que víamos pela televisão. Coisas construídas com muito custo. Um império grandioso, como foram grandiosas as pirâmides dos egípcios, dos maias e dos astecas. Tanta coisa realizada, tanta coisa feita, e depois, que nada. O mundo se tornou um museu. Minha casa pertence ao museu dos vivos. Somos feitos de cera e perambulamos pelos metrôs da vida. Oxigênio nos pulmões faz-nos parecer eternos e reais. Mas no fundo todos pertencemos a uma mesmíssima coisa chamada... Este que é incrivelmente amigo e tirano, faz-me debruçar tranqüilo sobre a mesa de jantar. E faz-me chorar horas a fio. Na verdade estou falando de algo intangível. Coisas difíceis de explicar. Penso que sobrou muito pouco de todo aquele império que víamos pela televisão. Tantas coisas construídas com tanto esforço e habilidade. E de repente, descobre-se que tudo não passou de uma farsa. Bobos foram todas as marionetes por terem acreditado que esta era uma peça de verdade, que a história era real. Todos acreditaram que um gran finale viria e um deus ex-machina desceria do primeiro avião vindo da Grécia. Que nada. Ninguém veio. A peça chegou ao final, todos pegaram suas bagagens e tomaram o primeiro táxi que aparecera. Assim, acabou o espetáculo que nunca havia começado. Eles, os personagens, reclamaram ao diretor e a imprensa. Tudo não passava de uma farsa. Tudo era farsa, e tudo era falso. Estou falando de coisas intangíveis. Coisas difíceis de explicar. Penso que sobrou muito pouco de todo aquele império que víamos pela televisão.
Esta é apenas uma tentativa de inventar uma nova língua. Uma linguagem com que os homens possam dizer coisas indizíveis. Possam falar de coisas que não sabem. Possam ouvir coisas inaudíveis. Uma nova linguagem que não maltrate tanto as pessoas. Uma língua meio muda e meio surda, mas que seja ótima para o amor, por exemplo. Quando casais possam se amar sem dizer nada do velho vocabulário. Talvez o silêncio seja o melhor negócio por enquanto.
Na verdade só quero escrever um pouco de poesia. Tenho a impressão que arrumei uma boa desculpa. Estive pensando...agora já é tarde. Do outro lado do planeta alguém pensa em mim, no meio de bilhões de habitantes. Alguém pensa em mim olhando o mar, olhando o sol, ou a neve. Provavelmente este alguém chore, quem sabe. Tomara que não. Da minha parte tenho feito o possível. Às vezes sinto que posso ficar tranqüilo em meio a uma tempestade. Só que as coisas mudam muito quando a gente se vê no meio dos acontecimentos. Tudo pára, tudo escurece, tudo fica estranho. Não quero falar sobre estas coisas. Quero coisas mais amenas hoje, pelo menos hoje. Isto até me decepciona um pouco - esta facilidade em ficar bem, em talvez ser feliz. A tristeza parece mais nobre. Alegria parece uma coisa tão barata. E de fato, compra-se em qualquer parte do mundo. [Pausa] Atordoado hoje, não repare. Não sei o que as palavras dizem. Preguiça meio tenebrosa; preguiça de sentir, de ficar emocionado. Nunca pensei que isto existisse. Existe. Como existe gente estúpida. Como existe cupido. Falta alguma coisa talvez como tempero. Talvez alguma coisa esteja sobrando. Esta indecisão é que me mata. Duro é ter que mostrar coerência aos amigos que lêem o que escrevo. Mesmo eles esperam encher a barriga de palavras saborosas. Penso que minha voz é um pouco salgada. No final, porém, pretendo dar um bom fim para a história, e então todos poderão dizer: ah, não passava de um sonho! ou então: ah, ele estava louco. Eram seus pensamentos impressos na página. Pois eu digo que não é nem uma coisa, nem outra. É apenas uma peça, um monte de palavras que se aglomeraram por acaso, por uma atração mútua inexplicável. Vieram muitas palavras como insetos e se juntaram todas, se acotovelando, doidas para fazer sentido. Um mágico poeta surgiu vindo do espaço. Caindo de um edifício ele explodiu todas as frases com murros e bofetadas. As palavras fizeram como uma guerra, avançando ferozmente, investindo contra o homem. Este, pobre coitado, lutava desesperado sufocando o sentido das letras. Só para resumir é bom dizer que muitas palavras preciosas foram mortas, algumas foram extintas para sempre. Outras ficaram mutiladas, outras com traumas irrecuperáveis. O poeta, como era de ferro, saiu ileso. Ele prometeu escrever outra poema. Pobre poeta. Poeta pobre. Na verdade ele atualmente está morto; morreu numa dessas guerras. Muita gente o viu pela TV, mas ele passou despercebido. Ele admirava apenas o que era aquilo feito de ferro e que fazia barulho? Estourava como um trovão. E uma coisa era cuspida como fogo. Esta coisa voava depressa e atingia tudo, cortando a carne, cortando o ventre. Esta coisa de ferro era complicada. Era comprada por muito dinheiro. E era feita em fábricas enormes de sabão. Rômulo era o nome do homem que derreteu o metal. Ele tinha uma família grande. Dois filhos e duas filhas. A mulher dele era manicure, mas não precisava trabalhar. Eles iam à igreja todos os domingos. Seus filhos sabiam histórias da bíblia. A mulher dele ajudava os pobres recolhendo agasalhos. Rômulo fez uma porção destas coisas de metal que rasgam as pessoas. Ele nunca pensava muito a respeito do que fazia. Tinha mulher e filhos. Precisava trabalhar. Precisava sobreviver. Só sabia que o que produzia na fábrica eram coisas chamadas "armas". Um dos donos da fábrica ia também à igreja. O outro, não. O primeiro tinha uma úlcera no estômago. O segundo estava escrevendo um livro, e gostava muito de ópera. Ambos gostavam muito de conversar sobre os conflitos entre países. Ambos sempre afirmam que as armas que produziam não eram para a guerra, mas sim, para a paz, para que a paz fosse alcançada. Ambos os donos da fábrica eram casados e pais de família. O primeiro era homossexual e estava apaixonado por um operário da fábrica - um rapaz de vinte e dois anos. O rapaz também estava apaixonado pelo dono da fábrica, mas no fundo queria só dinheiro. Os dois se encontravam na casa do rapaz, que morava sozinho. O dono da fábrica tinha um filho de vinte e quatro anos. Parece que ninguém sabia de nada. Nem a esposa, nem o filho do dono da fábrica. Nem os pais, nem os avós. Aos domingos ele cuidava do jardim. No Natal reunia toda a família. Durante a semana encontrava-se com o operário da fábrica, todos os dias. A esposa do dono da fábrica também tinha um amante. Era o marido de uma amiga. Na mesa do jantar as conversas eram sempre amenas. O dono da fábrica e a mulher já não faziam amor havia muitos anos, talvez mais de quinze anos. Ambos dormiam na mesma cama. Ele fazia o café e trazia para ela. Ela preparava os pratos que ele mais gostava. Os dois sempre viajavam juntos. Dormiam na mesma cama e dançavam juntos todo Reveillon. Bebiam champanhe e gostavam de relembrar como eram os amigos há muitos anos atrás. Quando ela estava na cozinha, ele telefonava para o rapaz de vinte e dois anos. Quando ele tomava banho, ela telefonava para o marido da amiga, no escritório.

Feliz. O vento entra pela janela, mas dorme a criança, sem nenhuma preocupação. É tarde. Sempre é tarde. Rio de Janeiro é um sonho distante. Gente e praias cheias de crimes. Ninguém se preocupa mais com o que se há de fazer. Noite. Nada acontece. Nada que desengane, nada que alcance os corações dos homens. Estes dormem. Dormem. Ecoa esta palavra sobre todos os telhados: DORMEM. Amanha será diferente, mas por enquanto somente dormem os homens e mulheres cansados. Assim que se encontrem com os sonhos todos estarão em paz. Todos dormem. Todos são somente corpos estirados, boca aberta, roncos no ar. Lençóis amassados contra as mãos grandes e alvas e negras. Todos sonham e dormem. DORMEM. DORMEM. DORMEM. Ecoa a palavra como um balão sobre a cidade. Luzes e escuridão povoam as montanhas e riachos. DORMEM. DORMEM. DORMEM como crianças os criminosos e os heróis do Rio. Voz. Dentes de sabre, ele não sabe, que as horas são boas e que as coisas são muito pequenas. Todos os acontecimentos se aglomeram como em dias de aniversário. Mães e pais como nos filmes de terror, fazem algazarra defronte das telas, e eles, e as pipocas estouram feito novelas. Quem sabe um dia os monstros saiam em passeata e reclamem as sobras que ficaram entre os dentes. As porcas e os pavões, os ratos e os legumes, os santos e os inocentes. Todos em triunfo pelas arquibancadas fazem das sombras apenas uma propaganda e os desafios... estes se tornam muito poucos. Quase não se sabe sobre a vida alheia. Os tempos mudaram e com ele os cometas. As universidades fazem placas comemorativas aos quarenta anos de mais uma festa. Em todos os lugares vê-se uma árvore plantada, como um livro aberto nas mãos de alguém. Todos pensam que ali residem frutos e quimeras, mas não, são só réplicas de uma cena. Mais que tudo é nada o dromedário e o cavalo. O lépido e o larápio, o fato e o acontecimento. Não me preocupa tanto enquanto dorme, ele o tirano. Enquanto pestaneja entre dentes e entre metralhas. Sacos de areia são nossos travesseiros. Os alaridos são tantos que os mais pobres se enfeitam de tudo quanto podem, e então esbravejam, e saem sem mais nem menos. Por isso, terminaram a fábula, contando sobre as travessuras de uma guerra, que deixou dois milhões de mortos. Os livros são tantos sobre ela - a guerra - que não se sabem quantos. O mausoléu foi erguido e a esposa chora. Se o homem não tivesse ido para a guerra não teria sido cortado em fatias. Mas se não tivesse sido cortado em fatias, não teria ganhado o túmulo, o mármore e os enfeites. Nem eu teria a pensão do exército. Nem ninguém teria os mortos para chorarem, nem a guerra para nunca ficar esquecida.

Mais palavras. Quilos de palavras chegam até a mente. Algumas vêm até à boca, molham a língua, mas mantenho o silêncio. Mantenho aquele gosto de palavras doces nunca ditas. Na cabeça armazenadas as idéias se amontoam. Milhões de idéias guardadas em fardos pesados, cheios até à boca. Todas espremidas em altas pilhas, as idéias descansam, ou esperam um dia serem usadas. Algumas emboloram, outras os ratos comem. Outras se conservam para sempre. Nenhuma delas, porém, se manifesta. Todas são tímidas e dormentes. Todas são latentes na mente vazia.

O amor se foi. E com ele o meu amor. O que não se fez, o que não se entregou, tudo isto foi junto. O coração ávido, só procura, só procura. Mas o amor se foi e provavelmente está assistindo à televisão agora. Uma novela quem sabe, de milhões e milhões de anos se desdobra diante de seus olhos, e ele chora sem lágrima alguma. Ele chora sem pressa alguma. O amor cruza as pernas e não se apavora. Ele olha, e às vezes fala a Deus que tudo nos deu. O amor, o sono, o sonho, o dia. De noite ele bebe o chá escaldante da memória. Nem por isso ele implora, nem por isso ele geme. Ele, meu amor, não é meu de forma alguma. Somente me abraça e me cala, e me fala coisas sem rumo. Depois não se apressa o passo das horas, nem que chame, nem que ladre, nem que se esbraveje. Somente vai-se o amor pela porta afora, por entre os vãos dos dedos, sem dizer até logo. Dá-me tua mão que estou distante. Se possível venha e me fale mais um pouco sobre o passado, ou sobre as coisas que não foram, que nunca aconteceram. Fique mais um pouco assim dormente, nos meus braços, olhos e boca sobre a minha paz e me chame em alta voz. Estarei ali em ti, seguro.

É somente agora... que resisto a esta tempestade. De repente o fogo se apaga e o homem se dispõe a escrever noventa dias sem parar. As noites são páginas de descanso, folhas cheias de histórias sem fim. Como um atleta caminhando pelas montanhas da China, levado pelo desejo de cruzar as próprias pernas, o homem-letra se enterra no meio das frases. Cedo acorda e cedo se entrega ao que sai da ponta dos dedos. Uma corrida louca até às últimas conseqüências. Uma esperança aponta - que as páginas se tornem fábulas e tomem vida pela vida afora. Três dias e três noites ele escreve. Repórteres e editores de livros se aglomeram formando fila para ver o poeta tonto vomitar sobre o texto. Ele se recupera bem depressa e molha o rosto na pia durante três segundos, e vai ao banheiro e alivia o ventre. Volta o homem e pensa que o alfabeto não faz sentido, que as letras são poucas e que o próprio alfa esta ausente da língua de Camões. De repente uma imagem lhe vem à cabeça: novas palavras são criadas em série, palavras mágicas que tudo transformam; palavras que fazem gafanhotos virar gente, e cobras virarem lagartos. Poderosas letras criam novas formas e novas cores, e os homens vislumbram e falam. O poeta, de repente, fica mudo. Repórteres se aproximam, ávidos. O poeta não desiste, continua escrevendo e escrevendo, e escrevendo letras. Até que chega ao final da maratona. Três dias e três noites inteiras de palavras assopradas sobre a folha branca. Assim ele escreve:

Espera. Mais uma espera. A história. Eu conheço aquela cômoda. Minha mãe costumava guardar minhas fraudas naquela gaveta que está um pouco aberta. Sim, eu me lembro muito bem do balde de plástico e do tapete sobre o qual uma vez eu dormi. Claro que posso reconhecer cada coisa neste quarto. Só que pensei que ele fosse maior; agora vejo que é um pequeno universo. Minha mãe costumava arrumar bem as coisas cada uma em seu devido lugar. Na verdade o quarto era o meu reinado. Ali eu podia brincar e chorar o dia todo. Minha mãe era muito paciente para comigo e para com meu irmão e quase nunca apanhava. Somente quando estava muito nervosa então me batia. Eu nunca conheci meu pai. Meu irmão também não teve sorte: não conheceu o pai dele também. O homem que se vê na fotografia é o Zezo. Minha mãe dizia sempre pra mim que ela amava ele. Ele era bom, mas minha mãe sempre dizia que ele era preguiçoso e não conseguia arranjar um emprego. Mas eu gostava quando ele ficava em casa o dia inteiro. Ele fumava maconha. Ele era engraçado e brincava com a gente. Ele fazia de conta que era um jacaré. Minha mãe odiava quando ele ficava em casa. Ela também não gostava que ele fumasse aquele cigarrinho. Mas eu vi ela fumando várias vezes. O quarto não era tão escuro como parece na foto. Durante o dia era bem claro porque a janela era grande e ficava sempre aberta. Dali eu podia ver o mar lá longe. Minha mãe costumava olhar os navios bem longe. Todos os navios eram nossos. O mar também era nosso. Meu irmão tinha uma montanha e uma praia. Todos os carros eram nossos. A cidade era nossa. O carnaval também. Minha mãe guardava a fantasia dela numa outra gaveta da cômoda. Ela gostava de dançar. Mas ela achava que eu e meu irmão éramos muito pequenos pra desfilar. Ela tinha medo de perder a gente. Minha mãe trabalhava durante o dia como faxineira numa casa bem grande. Uma vez ela mostrou a casa pra gente. Tinha um anão no jardim. Eu não me lembro o que estava acontecendo quando tiraram a fotografia. Acho que minha mãe estava brava com o Zezo como sempre. Minha mãe não gostava de dar dinheiro pro Zezo. Uma vez ele levou meu irmão e eu pro jogo. A gente comeu maçã. Eu não gosto desta fotografia porque não se vê o Dique, nosso cachorro. Ele devia estar debaixo da cama. Minha mãe me disse que esta foto quem tirou foi tia Ana. Zezo não gostava da tia Ana porque ela era gorda. Esta foto é minha.

hoje é não mais que um depois
somente agora que os sábios se põem
em conversas pequenas
retorno aos terremotos
aos poucos e aos montes
aos bandos e aos berros.
Hoje não mais um depois
somente rodoviárias
supermercados, sapatos
banheiros manuscritos
mensagens de gafanhotos
de ladrões e de assassinos
não se acreditava num hoje
e num depois
somente agora que um bolo
de gente comemora aniversário
e que vê-se a luz nos espelhos
e os sonhos e os pesadelos
rimam com qualquer coisa.

Grande montanha
oca de sonhos
antes foi pedra
perdida entre pedras

Agora ressurge
negra fonte de vitrais
e caixa de pensamentos
onde séculos e séculos
se esconderam tontos
fartos de tanto tempo

Ela, porém, montanha oca
obedeceu aos sábios
e é dócil e é louca e
é ótima pra cartões postais

Agora vou contar uma história lacrimejante:
Mais uma noite e o poeta esta cansado. Cortinas abertas, o computador ligado. A noite passa. Um café conforta o estômago. Enquanto não se pensa em nada ele vai escrevendo coisas sem sentido, somente para aliviar o tédio. Novamente ele se apavora em ver que não tem nada a ver a coisa assim desse jeito. Creio que nada vai sair de sua mente esta noite. Está vazia. Não se vê nenhuma idéia perambulando à toa. Ocorre-lhe pensar o que vai ser feito com tantos livros inúteis daqui há meio século. Ou por que será que as pessoas se afundaram tanto em criar pensamentos. Uma atividade que se faz por toda parte. Admira-se o poeta por tantos livros na biblioteca. É tarde de novo, e aqui só vou deixar uma linha escrita, só pra não passar em branco.
Todos os personagens saem de cena. Paulo permanece diante do bolo de aniversário, agora com velinhas acesas. As luzes se apagam. Somente as velas do bolo iluminam a cena. Paulo assopra as velas. Escuro total. Paulo sai de cena carregando o bolo. Luzes se acendem novamente. A bandeja do bolo ainda está sobre a mesa com pequenas sobras.

[Dramaturgo desliga o computador]

Dezembro 1994

2006-10-11T18:01:00.000-07:00

AHHHHHHHHHH

Acho que é um redemoinho
Trata-se sem dúvida de um
Redemoinho
É quando os pés
Não tocam o solo
O corpo voa
Indefinidamente
O grito ecoa
Sem origem ou poesia
Ahhhhhhhhhhhhhhhhhh
De manhã
Ele se mói
Redemoindo
Em noites claras
Rede-se-mói
Ainda mais
E estranho
Quase não dói

Fernando Stratico
.

AS NÃO-PALAVRAS

Não sei esperar
a explosão
descrita
supra escrita
súbita
fonte
amarrada
em minha
boca nua
fome desdizendo
a espera
de dizer
!saliva!
paciência afoita
baba regurgita
e quer se explodir
diz-me uma voz
velada
quero lhe explodir
em gestos
e não palavras

Fernando Stratico

A CIDADE E EU

Enquanto esteve muda
A cidade não volvia
Não vomitava
Uma cidade inteira
Plena de mendigos
Vagabundos
Operários sem nome
Esteve muda
Enquanto o céu batia
Estrelas se doíam
Ondas serpenteavam
Atônita esteve muda
A grande metrópole
Braços pernas cabeça
Zimbro e mil raízes
Esteve muda
Suas veias
E outros órgãos
A cidade de um só corpo
Pés e boca atados
Esteve muda
E não ouvi palavra
O coração rugia
Um ser bisão cansado
Esteve muda
Flor de charco
Mancha desbotada
Uma ou dez
Narinas toscas
Entupidas
Esteve muda
Enquanto eu
cantava

Fernando Stratico

2006-09-28T03:00:00.001-07:00

2006-09-28T03:00:00.000-07:00

BEM

Que bem existe em
Em ver os sapatos no canto da casa
A camisa suja de suor?
Que bem subsiste
Na espera da tarde
No abrir a porta
No dizer alô?
Que bem insiste
Em falar seu bom dia
No beijo apressado
Na mão de cigarro
No bem de tocar?
Que bem desiste
Na luz que se apaga
na sombra que passa
no sono que chega
se bem sem ninguém
que bem que há?

Fernando Stratico

AO SOM

Novamente o silêncio
Música interna alimento
Ouvida enquanto segura
Respiração
Sangue
Batimento
Que o mundo pare
Nas mãos frias
do pensamento
Que ora é de gesso
Que ora é cimento
E se desfaçam inteiras
Ao som do nada
Estridente

Fernando Stratico

TUAS PALAVRAS

Tenho que dizer
“Te quero”, minhas palavras
soltas
Vamos assim nos amando
Conforme dizem os seus versos
Os mais escondidos versos.
Tu me amas
Infinitamente
Em cada sílaba
Surgida
E eu
Te quero
Em teu silêncio
abrigo
Que me afaga
E cria espaço
Para uma voz
Do umbigo
Para uma voz
cansada

Fernando Stratico